Плоды вдохновения

Где ты, где я?

(Михаил Квливидзе / Белла Ахмадулина)

О, уезжай! Играй, играй

в отъезд. Он нас не разлучает.

О глупенькая! Рви цветы,

спи сладко иль вставай с постели.

Ты думаешь, что это ты

идешь проспектом Руставели?

А это я.

Михаил Квливидзе. Из стихотворения «Я и ты» в переводе Беллы АхмадулинойЧитатель мой! Ты взят в полон,ты на дуэль талантов вызван.Ты думаешь, что это – он,грузинский лирик М. Квливидзе!Но здесь и не было его.Кавказский дух его не бродитмеж этих строк. И оттогоздесь чудеса. Здесь переводят!О, размышляй, идя домой,кто все так дивно усложняет!Кого тебе, читатель мой,все это – о! – напоминает?Здесь горестно рука мояпрошлась по подлиннику смело…Сие писал не он, а я,о Ахмадулина, о Белла!

Песня о наших делах

(Сильва Капутикян / Евгений Евтушенко)

А где-то праздничные, разные,

забившись тихо в уголки,

в земле таились камни радости,

как бы под пеплом угольки.

Сильва Капутикян. Из стихотворения «Песня о наших камнях» в переводе Евгения ЕвтушенкоМы занимались переводами,переводя друзей своих.И появились в периодикестихи –не наши и не их.А мы поэзию армянскуюпереводили – кто бы знал! –и люди плакали, как маленькие,влюбленные в оригинал.А мы, натруженные, разныеи где-то праздные вразрез,вгоняли в строфы рифмы радостные,как будто только с Братской ГЭС!

Моя топография

(Матвей Грубиан / Ярослав Смеляков)

Не ради шутки в общем разговоре,

Не для того, чтоб удивить семью,

Хотел бы я на побережье моря

Поставить типографию свою.

Матвей Грубиан. Из стихотворения «Моя типография» в переводе Ярослава СмеляковаНе ради перевыполненья плана,Не для того, чтоб прокормить семью,Хочу в стихи Матвея ГрубианаПоставить интонацию свою.Его стихи я строго обстругаю,Сначала, впрочем, строго подпилю,Где надо – по-отцовски обругаю,Где надо – безответно полюблю.Тогда сосредоточенно и рьяноЗаговорит под грохот молотковСтихами Ярослава ГрубианаПоэт Матвей Васильич Смеляков!

Из книги «Откуда что…» (1975)

Хлопцы и Шекспиры

(Михаил Годенко)

Не надо, хлопцы, ждать Шекспиров,

Шекспиры больше не придут.

Берите циркули, секиры,

Чините перья – и за труд.

…Про Дездемону и Отелло

С фуфайкой ватной на плече.

Михаил ГоденкоНе надо, хлопцы, нам Шекспиров,Они мой вызывают гнев.Не надо гениев, кумиров,Ни просто гениев, ни «евг».Неужто не найдем поэта,Не воспитаем молодца,Чтоб сочинил он про ГамлетаИ тень евонного отца.Да мы, уж коль такое дело,Не хуже тех, что в старину…И мы напишем, как ОтеллоЗазря прихлопнуло жену.Все эти творческие мукиВ двадцатом веке не с руки.Все пишут нынче! Ноги в руки,Точи секиру – и секи!Вот как навалимся всем миром,Нам одиночки не нужны!И станем все одним Шекспиром,Не зря у нас усе равны!

Я к вам пишу

(Майя Борисова)

Во сне я вижу:

приезжает Пушкин.

Ко мне.

На светло-сером «Москвиче».

Майя Борисова«Я к вам пишу…» –так начала письмо я,Тем переплюнув многих поэтесс.А дальше – от себя.Писала стоя.И надписала:«Пушкину А. С.»И дождалась!У моего подъездаОстановились как-то «Жигули».Суров как месть,неотвратим как бездна,Выходит Пушкин вместе с Натали.Кудряв как бог,стремительный,в крылатке,Жену оставив «Жигули» стеречь,Он снял цилиндр,небрежно смял перчаткиИ, морщась,произнес такую речь:– Сударыня, пардон,я знаю женщинИ воздаю им должное, ценя,Но прибыл вас просить,дабы в дальнейшемВы не рассчитывали на меня… –Стояла яи теребила локон,Несчастней всех несчастных поэтесс,И вижу вдруг,что едет мимо оконИ делает мне ручкоюДантес.

Бабы

(Владимир Цыбин)

В деревне,где вокруг одни ухабы,в родимых избах испокон вековживут себе,на жизнь не ропщут бабы,совсем одни живут, без мужиков.Одни встречают, бедные, рассветы и дотемна – пахать, косить и жать.– А мужики-то где?– Ушли в поэты…Все в городе, язви их душу мать!Ядрены,хоть никем не обогреты,с утра до ночи всё у них дела…В столице –тридцать тыщ одних поэтов,принес их леший в город из села!Эх, бабы вы мои! Родные бабы!И мне без вас не жизньи свет не свет…Да я бы вас! Я всех бы вас!..Да я бы!Вот только жаль,что я и сам поэт.

Мужчина на проверке

(Игорь Кобзев)

Ну так чем же мужчину проверить:

Юбкой? Брюками? Краской ТЭЖЭ?

Или тем лишь, что ходите в двери,

Где написано «M», a не «Ж»!..

Ах, если б я любил людей поменьше,

Мне не было б так в жизни тяжело

Игорь КобзевВсе мои беды из-за альтруизма,Из-за наивной веры в красоту.Я подорвал две трети организма,Воюя против зла за доброту.Девчонка без любви поцеловаласьИ глазками кокетливо косит.Я видел это! Сердце оборвалосьИ с той поры на ниточке висит.Не оборвите ниточку, злодеи!Я хоть и рыцарь, но не юн уже…Не опошляйте голубой идеиО чистой дружбе между «М» и «Ж»!Люблю людей. Люблю мужчин и женщин,Детей и стариков, и даже тещ.Ах, если б я любил людей поменьше,Я не был бы так бледен, зол и тощ…Я в брюки не засовываю руки,Рукам я с детства воли не даю.Я на мужчинах уважаю брюки,На девушках лишь юбки признаю.Я телом и душою чист, поверьте.Живу как на последнем рубеже.Я буду в «М» ходить до самой смерти,Хотя меня и посылают в «Ж».

Михалыч

(Олег Дмитриев)

До того великолепен сад,

До того величественны дали,

Будто здесь всего лишь час назад

Александр Сергеича видали!

Олег ДмитриевЯ иду, поэт Олег Михалыч,Весь в наградах, важен, знаменит.А навстречу Гавриил РоманычПо дорожке мелко семенит.А за ним – Крылов Иван АндреичВышел и почтительно глядит.Тут, конечно, Александр Сергеич:«Не побрезгуй нами», – говорит.Отчего ж? Могу. Остановились.Речь неторопливую ведем.Вдруг Сергей Владимыч появилисьС Константин Михалычем вдвоем.Подошли они и ну стараться –Мне хвалу возносят в унисон.…Просто не хотелось просыпаться,До того великолепен сон!

Интерес к С.

(Дмитрий Сухарев)

К поэту С. питаю интерес,

Особый род влюбленности питаю…

Дмитрий СухаревК поэту С. питаю интерес,Особый род влюбленности питаю,Его непревзойденным я считаюВо всем, к чему ни прикоснется С.Чудесно пишет. Дьявольски умен.А как красив! Фигура Аполлона.Изящен, как коринфская колонна,И редким интеллектом наделен.Высокий лоб, почти что римский нос,Глаза грустны, но взор по-детски ясен.Остановись, мгновенье, он прекрасен! –Не помню кто, но кто-то произнес.К нему понятен общий интерес,Я этим фактом просто наслаждаюсь,У зеркала еще раз убеждаюсь,Как бесподобен этот самый С.!

Инцидент

(Марк Лисянский)

В лучах готическая арка,

Колонны в мраморном строю.

На площади святого Марка

Я, грешный Марк, в толпе стою.

Марк ЛисянскийПрекрасен Рим. Народу масса,Толпа струится как река.И вдруг я вижу Марка Красса,Что уничтожил Спартака.На площади святого МаркаКолонны в мраморном строю.Мы повстречались с ним, два Марка,Вот он идет, а я стою.Подумайте: такая сволочь!Шагает, тогу теребя…Вдруг говорит он: «Марк Самойлыч,Ты здесь! Приветствую тебя!»Но я сказал, держась надменно:– От имени широких массЯ говорю вам откровенно:«Вы негодяй, товарищ Красс!»Был мой удар подобен смерчу,И Красс в бутылку не полез,Пробормотал: «Ариведерчи,Синьор Лисянский!» – и исчез.О резкости не сожалею,Да, я суров, непримирим,С тех пор я за «Спартак» болеюИ не поеду больше в Рим…

Узы

(Сергей Поликарпов)

Давно не дразнят сверстники меня.

Как некогда,

Рязанцем косопузым.

Неужто же

Слабей день ото дня

Роднящие с землею отчей узы?

Сергей ПоликарповВсе сверстники моиВперед ушли,Во мне ж печальный поворот свершился.Давно я оторвалсяОт земли,Но так и ни к чему и не пришился.Мне горько жальС землей роднящих уз;Ослабли узы, отгорел румянец…Неужто больше я не косопуз?А может быть,Я больше не рязанец?Мой отчий край зовет меня, зовет…Чтоб кладовые чувств не оскудели,К земле я припадаюКаждый год,Буквально каждый год.На две недели.

Брат и я

(Игорь Шкляревский)

Мой младший брат меня сильнее.

Мой младший брат меня умнее,

мой младший брат меня добрее,

решительнее и храбрее!

Игорь ШкляревскийМой младший брат меня умнее:на мир не смотрит столбенея,не знает, что такое грусть,и крепок, как осенний груздь.Мой младший брат не бил окошек,мой младший брат не мучил кошек,умом гораздо крепче брат:он, дьявол, хитрый, – не женат.Тщеславный, злой, чему ж я рад, –тому, что брат меня сильнее?Нет, мой любимый младший братстихов не пишет! Он умнее…

Следы на снегу

(Степан Щипачев)

А на дворе

ночного снега

нетронутая белизна,

где даже пес еще не бегал

с нуждой собачьей после сна.

Степан ЩипачевЗима. Рассвет.Морозно. Снежно.Уняла ночь метельный бег.И вот по-щипачевски нежноступаю я на белый снег.Как утреннее солнце брызжет!Какая белизна везде!Со мною вместепесик рыжийвыходит. Может, по нужде.Ну так и есть. Задравши лапку,остановился у куста.А я смотрю. На сердце сладко,какая в этом чистота!Как это мудро, сильно, просто,загадочнее звезд во мгле.Вот песик. Небольшого роста –частица жизни на земле.Иду, от радости хмелея,я удовлетворен вполне.Жить стало легче, веселееему. А стало быть, и мне.

Профессор, поэт и Анна

(Давид Самойлов)

Профессор Уильям Росс Эшби

Считает мозг негибкой системой.

Профессор, наверное, прав.

Давид СамойловПрофессор фон Остен-Бакен,Женатый на Инге Зайонц,Считает, что мозга не существует,А вместо него – опилки.Профессор фон Остен-Бакен,Конечно, большой ученый,И я бы с ним согласился,Когда б не соседка Анна.Узнав об этом случайно,Ко мне прибежала Анна,Похожая на мадоннуИстопница нашего жэка.– Какой-то там Остен-Бакен, –Кричала мадонна Анна, –Отрицает наличие мозга,А значит, и интеллекта!Да что же это такое,Объясните, мосье Самойлов?– Ах, боже, прошу вас, Анна, –Сказал я как можно спокойней, –Не стоит так волноваться.Присядьте, мы все обсудим. –Мы долго с ней рассуждалиОб экзистенциализме,О Сартре и контрапункте,Барокко и эклектизме.И наконец решили:Да хрен с ним, с профессором этим!Не стоит о нем и думать,Иначе наши опилки,Того гляди, отсыреют!..

Болезнь века

(Анатолий Заяц)

В серьезный век наш,

Горла не жалея,

Махнув рукой на возраст и на пол,

Болеет половина населенья

Болезнью с кратким именем футбол.

Анатолий ЗаяцВ серьезный век наш,Сложный, умный, тяжкий,Весь наш народ – куда ни погляди –Болеет нескончаемой мультяшкойС названием дурным «Ну, погоди!..»Я возмущен.Готов орать и драться,Я оскорбленья не прощу вовек.Какой-то Волк, мерзавец, травит Зайца,А может, Заяц тоже человек?!Ну, погодите!Мы отыщем средствоИ крепко злопыхателям влетит.И вам, апологеты зайцеедства,ПоэзияРазбоя не простит!«Ну, погоди!..» – учебник хулиганов,Считаю я и все мои друзья,Имейте совесть, гражданин Папанов,Ведь вы же Анатолий,Как и я!!

Куда идти?

(Ашот Гарнакерьян)

Таков закон твой, жизнь!

Его не обойти.

И, значит, мой девиз –

Идти, идти, идти!

Ашот ГарнакерьянЯ прибежал к врачузагадочно больной:– Я выяснить хочу,что, собственно, со мной?Тревожатся друзья,и сам я весь дрожу.Мне стоит сесть – и ясижу, сижу, сижу…Волнуется семья,спасите жизнь мою!Мне стоит встать – и ястою, стою, стою…Скажите не тая,себя я не щажу!Мне стоит лечь – и ялежу, лежу, лежу…Врач головой качал,мял галстук на груди,дослушал и сказал:– Иди, иди, иди!..

Собачья жизнь

(Валентин Проталин)

Ты тоже, пес, загадка бытия.

Каким душа твоя обжита светом?

Поговорим.

Сны вижу, брат, и я,

хоть не подозреваешь ты об этом.

Валентин ПроталинМой пес,я знаю, ты в меня влюблен.Каким душа твоя обжита светом?Ты мне сказал, что видел страшный сон,что стал ты человекоми поэтом.Спасибо, друг!Я вижу, ты пошелна это, только лишь меня спасая.Конечно, не с ума же ты сошел?..Я ж видел сон,что превратился в пса я.Ты ходишь по редакциям, дрожа,стихи ночами пишешь, чуть не плача.А их повсюду режут без ножа,и всюду отношение собачье…А мне досталось, хвост подняв, гонять!Ну, если отстегают, плетью, – больно,зато не надо больше сочинять!..Ешь, бегай, лай…Я бегаю довольный.

Бег внутри

(Лев Смирнов)

Я славлю – посреди созвездий,

в последних числах сентября –

бег по земле, и бег на месте,

и даже бег внутри себя.

Лев СмирновПоэт сидит, поэт лежит,но это ничего не значит,внутри поэта все бежит,и как же может быть иначе?..Бегут соленые грибки,бежит, гортань лаская, водка,за ней, естественно, – селедка,затем – бульон и пирожки.Потом бежит бифштекс с яйцом,бежит компот по пищеводу,а я с ликующим лицомбегу слагать о беге оду.Бежит еда в последний путь,рифмуясь, булькая, играя,не замедляю бег пера я,авось и выйдет что-нибудь!

Песня об отсутствии присутствия

(Булат Окуджава)

Былое нельзя воротитьни ученым, ни неучам,У каждой эпохипоэты и барды свои.А все-таки жаль,что нельзя с Александром СергеевичемПо поводу правзаскочить объясниться в ГАИ.Всяк сам по себе,даже если возьмемся мы за руки,Насмешница-жизнь,обещанья зачем раздаешь?А все-таки жаль,что поэты уходят в прозаики,Роман не стихи,под гитару его не споешь…По-прежнему есть кавалеры,и дамы их – грации,Дуэли смешны,да и лучше писать, чем стрелять,А все-таки жаль,что теперь у нас в организацииПерчатки (где взять их?)не принято как-то бросать.Чудес не бывает,встаю, выхожу я на улицу,Глаза протираю,гляжу, у Никитских воротИзвозчиков нету.Один Булат Шалвович прогуливается,Ах, нынче, увы,ничего уж не произойдет…

Как задумано

(Александр Кушнер)

Проснусь счастливым и свободным,

Еще здоровым, молодым,

С утра влюбленным и голодным,

Я и задуман был таким

Александр КушнерМой папа, молодой, голодный,В то время был в расцвете сил.Он был счастливый и свободныйИ в Летний сад гулять ходил.Он шел, не зная, не гадая,Что в том – судьба его была.Голодная и молодая,Ему навстречу мама шла.Под ветром резким и холоднымБуквально на исходе дняВсегда влюбленным и голоднымОни задумали меня.Теперь я неизменно чутокК тем, кто имеет интересОтведать на пустой желудокМоих классических словес.

В лесах души

(Нора Яворская)

А кто гулял-погуливал

в лесах моей души?

Беспечный, все покуривал

да спичек не тушил.

Нора ЯворскаяХожу-брожу, нахмурена,моя ли в том вина?В душе моей накурено,посуда не сдана…Леса души запущены,не слышно пенья птиц,консервы недокушаны,скорлупка от яиц.Знать, кто-то шел-похаживали выбросил спешаокурок непогашенный…горит теперь душа.Средь мятого кустарникаодна сижу с тоской.Пришлите мне пожарникас резиновой кишкой!Признаться ведь не хочется,ты, скажут, не смеши:а так нужна уборщицамне лично – для души!

Песня

(Николай Тряпкин)

Кабы мне теперьДа в деревне жить,Да не стал бы яНи о чем тужить.Кабы мне теперьДа залечь на печь,Да не стал бы яВсе куда-то бечь.Да отменный векБыл бы мне сужден.Жил бы я тогда,Не считая ден.Кружева-словаСам собой плелись,А густые щиСами в рот лились.Я б гулять ходилТолько в огород,Репа, хрен да лук –Прыг! – да прямо в рот!Глядь-поглядь оттоль,А оттоль досель –Молоко-река,Берега-кисель!А по вечерамОпосля кинаВсе б ходили зретьДа на Тряпкина…

Окно в мир

(Новелла Матвеева)

Повсюду – легкий скрип, шуршанье и возня…

Тень птицы на траве – живая закорючка…

Все, все мне нравится! Мерцанье по верхам,

В траве – ломти коры, лесных жуков коврижки.

Блуждают призраки по утренней траве,

Над ними – бабочки; где по три, где по две…

Новелла Матвеева. «Окно»Мне все ласкает взор – стрекозки и жучки,Букашки с рожками, козявки, червячки,Сошлись в душе моей комарики и мошки,Живут во мне своей интимной жизнью блошки…Вот резво выбежализ щелки таракан,Он лапками сучит, смешны его усишки.Он среди всех один как грозный великан,Тот, о котором я прочла в какой-то книжке.Вот розовенький весь змеится червячок,На изумрудной ветке тонко пикнет птичка,Тюк – нету червячка. Казалось, пустячок,А все имеет смысл. Все тонко, поэтично!Все, все мне нравится! Все радует до слез.Листочек съела тля, листочек бедный чахнет…Солидный муравей пыхтит как паровоз…Серьезный черный жук залез (пардон!) в навоз,Я не люблю навоз – он очень дурно пахнет…Коровка божья спит на птичьем гуане,Две точки черные как кляксы на спине…Вся гамма чувств во мне – боль, радость, укоризна…Нет, что ни говори, вполне подвластны мнеВсе тайны сюсюреализма…

Тени потопа

(Леонид Мартынов)

НойБыл, бесспорно,Человеком стоящим,Нигде и никогда не унывающимИ спасшим жизнь всем лающим и воющим,Кусающим, ползущим и летающим,Короче говоря, млекопитающимИ прочим тварям всем, в беде не ноющим.Вы спросите:Зачем все это сказано,Давным-давно известное? Не эхо лиОно того, что все друг с другом связано,Ведь в огороде бузина обязанаЦвести, а к дядьке в Киеве приехалиПлемянники, мечтающие пламенноГорилке дань воздать тмутаракаменно!

Откуда что

(Василий Журавлев)

В тот далекий год,

когда приспело

выбирать учителя себе…

сам

ко мне сошел Сергей Есенин…

Василий ЖуравлевЯ поэт.Со мной случилось чудо,сам не понимаю отчего…Все кричали:– Как? Позволь!.. Откуда?Ты же, братец, это… не того!Я, конечно, грамотей не очень,но читать умею пользы для.И не точтоб славой озабочен,просто хороши учителя!То ли в летний день,а то ль в осенний(это, право, безразлично вам)самко мне сошел Сергей Есенин.А к Ахматовойя подобралсясам!

Я

(Евгений Винокуров)

Есть слово «я». И нету в том худого,

Что я решил его произнести.

А вот мои два глаза. Изнутри

Они освещены. И всяк в своей орбите.

А вот мой нос. Готов держать пари:

Я человек, я богу равен ликом.

Вот он. Вот я. Никто не отличит!

Евгений ВинокуровЕсть слово «я». О нет, я не всеяден.Оно во мне! В нем суть и жизнь моя.Я – вещь в себе. И вне себя. Я жаденДо всех, кто осознал значенье «я».Куда я ни пойду – себя встречаю,Я сам с собой переплетен в судьбе.Цитирую, вникаю, изучаюСебя!Себе!Собою!О себе!Вот я. Вот нос. И рот. Глаза. Вот ушки.Чем я не бог? И, бережно храняМеня в душе,две темные старушкиПерекрестились, глядя на меня.Я бодрствую. Я сплю. Я снедь вкушаю.Я – центр и пуп земного бытия.– А это кто? – себя я вопрошаю.И сам себе я отвечаю: – Я!Я озарился мыслью вдохновенной:Бог – это я! Мир без меня – ничто!Я – это я! – я сообщил вселенной.Вселенная сказала: – Ну и что?