Город-У

Вот пристал, как…

— Никак нет! Думать-то не положено!

— Я и без вас знаю, что кому положено.

— Разрешите влить свой трудовой порыв в общий праздник труда?

— Вливайте… А впрочем… что это у вас под комбинезоном? Так, кажется приехали…

— Осмелюсь доложить: под комбинезоном я, так сказать, в естественном виде!

— Ах, бедненький! Трудовой порыв, видно, боком выходит?

— ???!!!

— Это что? Грыжа?

Твердый командоровый палец уперся мне в живот, где, под тонкой тканью тростникового комбинезона, явственно выпирает проклятый Ключ.

Итак, у меня в запасе ровно две-три минуты вольной жизни беззаботного Собирателя тростника Цынь (будь он неладен), а затем, явный шанс узнать: где обитают те, которые хотят быть слишком умными и очень нестандартными.

Думать! Ведь должен же быть выход… Проглотить ключ и сказать что его и не было — глупо, Командор и так давно лелеет мечту: узнать, чем это я набит. Будет повод заглянуть.

Думать! Думать! Уже некогда. Надо отвечать…

— Это Ключ!

— Какой КЛЮЧ?

— От Города!

Вот это эффект. Челюсть аж на грудь упала. Еще укусит, ишь как пасть распахнул. А когда он ее закроет, время моей сумбурной жизнедеятельности истечет. Терять уже нечего:

— Командор, у вас справа зуб подпорчен!

Ну, теперь все, впору мужественно перегрызть себе горло, чтобы избавить себя и других от грядущих хлопот с моей дальнейшей судьбой.

Бедный Командор, он совсем посинел и почти не дышит, наверное, от злобы, и я тоже, кажется, синею… от страха…

От страха… Ой, как мерзко на душе. И коленки норовят стукнуть друг о дружку. А Командор-то, Командор, и впрямь смотри как скрутило, уже и на четвереньки осел, пятерни растопырил… Да и вон коллеги собиратели в пыль полегли, они-то с чего? Ой, как мерзко, ой, как противно, да что же это такое?…

Да это же Всадник!

Первый раз так кстати. Только бы не лечь рядом с Командором, то-то он порадуется когда очухается и увидит меня прикорнувшего рядышком.

Ой, как противно! В желудке будто тростник побеги пустил, и ноги ватные корнями в землю вросли…

ШАГ. ЕЩЕ ШАГ. За всадником в почетном эскорте… Только бы не упасть. Ну страшно мне… ШАГ. ЕЩЕ ШАГ. Но если останусь, меня же на удобрения пустят: за Ключ этот, который мне и видеть-то не положено (так точно, не положено…).

ЕЩЕ ШАГ. Равнение на Всадника. Ишь, как уважают, так землю носом и роют, так и роют… Залегли — окопались.

ШАГ. НЕ ОТСТАВАТЬ! Как мы вас, совместно со Всадником? И в пыль и во прах! Страшно? Всем страшно! Мне тоже страшно. Это вон Всаднику не страшно, на то он и Всадник.

ЕЩЕ ШАГ. Только бы не отстать. Так в едином строю, я и Всадник, этаким победным аллюром… Только бы не отстать. Соратники Командора, если очухаются, меня в пыль по полю разотрут. А так, в тени, так сказать, Всадника, я и до Города дотопаю. Вон и стены уже видны…

Господи, это же надо, я с виду не так уж велик, а сколько страха вмещаю.

НУ, ЕЩЕ ЧУТЬ-ЧУТЬ. Только бы не сомлеть, не порадовать Командора. Стены рядом. Неприступные черные стены… Сколько вы мне снились…

Все не могу больше, сейчас лягу и буду тихонько умирать от пропитавшего меня страха.

Холодная стена… Лбом упереться… Холод… Страх… Все… Все?

Все! Кажется все. Всадника НЕТ! Значит у меня есть минута — две форы. Фу! Никогда в жизни столько не потел…

Где же эта ДВЕРЬ? Ведь должна быть ДВЕРЬ раз есть КЛЮЧ. А время истекает, вон уже в поле радостное оживление: сейчас организуют погоню… А я, все еще, ищу дверь…

Еще немного и можно будет не искать. Так, вон уже и толпа бывших соратников на горизонте, а впереди, конечно, дядька Командор…

ДВЕРЬ? Если это не дверь, то дальнейшее развитие событий уже ясно можно прочесть в глазах приближающегося Командора.

АГА! А ЭТО ТАКИ ДВЕРЬ!

ОТКРЫЛАСЬ!

Ну, а теперь, надо отдать последний долг.

— Эй, Командор! А ведь теперь тебя, как минимум, выпорют!

И плечом на дверь, изнутри! Вот теперь все.

Ну и темнота, вот уж, воистину, Всеобщая Тьма.

Да, но все ли? Ох, кажется мне, что это только начало. Но я устал. Страх выпотрошил меня. Я пуст… Я одна оболочка… Я сон…

СОН.

Кривое Зеркало.

Перспектива, образуемая скрещенными клинками улиц.

Мой Путь.

В кривом Зеркале скрещенье трансформируется в тяжелый чугунный Крест.

Небо земля — взаимозаменяемая серая скорлупа.

Миг и небо под ногами, а Крест и вязкая земля надо мной.

Мой Путь.

Вверх.

В Зеркало.

Множатся взаимные отражения.

Мы.

А кто МЫ?

А кто ТАМ?

Но молчит пирамида — набухая, как паразит насосавшийся дармовой крови погребенных под расползающимся основанием.

В кривом Зеркале петляют уличные пути — свиваясь в ленту Мебиуса.

Замыкая пути.

Совмещая поверхности.

Уводя от Вершины Пирамиды.

Порождая сомнение и смятение.

И все тонет в кривых зеркалах.

И я один.

Я и мой Выбор.

Мой Путь.

И СОН.

Сон?

…Все такая же темень вокруг, но, кажется, в этой темноте я уже не одинок. Я столь интенсивно сопеть не умею…

Ну, что же, от Командора я ушел и вновь имею шанс показать на что я еще способен…

2. РЕДАКТОР

В комнате было сумрачно. В безраздельно царствующем полумраке стена с фотопейзажем казалась неожиданным продолжением затхлого бункера прямо в вечерний лес.

«Говорят, где-то в верхних этажах есть огромные залы в которых растут настоящие деревья.» — подумал Конрад.

Выпростав руку из-под форменного балахона, он коснулся золотистого ствола ближайшего дерева. Под пальцами холодом отозвалась сталь стенной переборки. Конрад брезгливо отдернул руку.

— Вы ознакомились с документом, соратник Конрад?

Редактор Пайк, обожавший эффекты, возник бесшумно и почти неожиданно.

Конрад чуть скосил глаза и бесстрастно ответил:

— Да, соратник Пайк.

— Вы понимаете, что этот человек представляет для Города опасность и не должен здесь находится.

Пайк потер свои вечно мерзнущие «крысиные лапки».

— Он у вас? — все так же бесстрастно спросил Конрад, стараясь не глядеть на омерзительно суетящиеся лапки Пайка.

— К сожалению, произошел некий казус, — редактор Пайк подобрался поближе и, заглядывая Конраду заискивающе снизу вверх в глаза, продолжил: — Младший Корректор, проводивший выборочную ментоскопию, конечно, обратил внимание на э… несколько необычный ход мыслей ментоскопируемого и срочно послал Техников из Управления Информационной Гигиены в тестируемый сектор. Там был обнаружен Техник Т-692321-ч из Управления Потоков Информации. Кстати, болван — каких мало…

— Кто? — вяло спросил Конрад, чтобы только сбить энтузиазм с неприятно оживившегося Пайка.

— Что, кто?

— Кто болван, Корректор?

— Оба! — радостно объявил несбиваемый Пайк:

— Оба и Корректор, и Техник. Но, естественно, Техник Т-692321-ч оказался ни при чем, если не считать того, что он задремал в этом злополучном отсеке. А обладатель необычной ментограммы исчез.

Конрад с безучастным видом разглядывал переносицу Пайка.

— Я должен его найти?

— И чем скорее — тем лучше. Это наш долг, Редактор Конрад.

— Хорошо, я понял. Я могу идти?

— Идите.

Пайк замолчал и в это мгновение в его глазах промелькнуло что-то такое, что Конрад понял: если он не найдет этого — с особенной ментограммой, то соратник Пайк сделает с ним — Конрадом то, что уже давно лелеет, сидя в своих сумрачных апартаментах и потирая свои мерзкие лапки.

Конрад, почти незаметно, ухмыльнулся и покинул отсек Старшего Редактора Пайка.

Мертвенный «дневной», то бишь, искусственный свет не давал теней. И от этого люди, изредка попадавшиеся навстречу, сами смахивали на тени. Сходство усиливала нездоровая блеклость кожи — выдающая пещерных жителей, выращенных в гигантской городской колбе. Если и не целиком искусственно, то на искусственных заменителях — это уж точно.

На искусственных заменителях: Света, Пищи, Земли, Неба.

Конрад спустился на лифте на свой 4-й Уровень. Пройдя по Линии 4/3 47, свернул на ту, где находился его личный отсек-бункер Т-4/3 48 366.

Дверь послушно отъехала в сторону, как только Конрад приложил указательный палец к электронному замку.

Бункер был совершенно стандартным и похожим на все другие личные отсеки-бункера, где Конраду приходилось бывать по долгу службы.