Аццкий Сотона [СИ]

— Да.

— Ты на самом деле хоббит, а кольцо не уничтожил, а спрятал в… Ну, например, в заднице. И теперь шифруешься.

— Э…

— Ладно, излагай… Эй, зубастый! Еще налей. Два раза.

— Господин, здесь я не могу расказать о тайне. Много, посторонних. Но поверьте, если вы ее узнаете — не пожалеете. Но скажу я ее вам, при условии, что я уже упьюсь, а вы лично сможете отнести меня в мою коморку… Она вон там, за кухней, под лестницей.

Внимание!

Вам предлагается задание: «Перепить алкаша-профессионала».

Условия: Пить наравне с посудомойщиком, и когда он свалится, отнести тело в его коморку, там уложить на топчан.

Награда: Вам будет открыта страшная орочья тайна. А может, и еще что-то.

Предупреждение: если вы не справитесь, и упадете первым, то вас тут ограбят до трусов. А может, и вообще съедят.

Принять: Да/Нет.

Риммон прикинул.

На нем висело сейчас почти тридцать дебафов. Двенадцать алкогольных, от местных коктейлей, и полтора десятка, требующих… ммм… освежиться.

В Грязи, в принципе можно не испражняться. Вообще. Но, если ты ешь, или тем более пьешь, в организме чего-то там накапливается, и диалектически преобразуется в дебафф понижающий бодрость. Так что, рано или поздно, все равно потребуется до ветру сбегать, а то и встать не сможешь.

Другое дело, что с его повышающими коэффициентами и благословлениями, бодрость уже давно достигла околокосмического уровня. И регенилась быстрее, чем пожиралась тремя десятками дебафов. Но рисковать тайной не хотелось, может этот орк какой особенный. А демон, еще пребывая в Яме, ввел себе за правило использовать все, даже самые маленькие преимущества. И уж тем более, не создавать самому себе дополнительных трудностей. Хотя, судя по лишь слегка замедлившейся скорости регена, для того что бы бодрость начала таки падать, потребуется еще с полсотни таких дебафов. Но тем не менее.

— Хорошо, — сказал он, нажимая «Да». — Щас только отолью схожу.

Хозяин кабака обеспокоенно заозирался. Уставился на своего работника.

— Ты что рожа свинячья? Опять? В рабочее время?

— Командир, не начинай.

— Что??? Да ты…

— Командир, егададур тагу.

— Тагу дот-дот агрырк?

— Арыгр!

— Вот, чтоб тебя… За сегодня, эта… кормежки не получишь, понял?

Посудомойщик философски пожал плечами. Что-то ему подсказывало, что и за завтра тоже.

Унитаз в орочьем кабаке был древним, ржавым и грязным. Зато большим и армированным. Сюда же частенько тролли наведывались, пришлось апгрейдить девайс.

Демон не решился подходить близко к страшному чудищу, а прицелился издали. Попал.

Сначала унитаз вспомнил молодость. В том плане, что, струя разъела въевшуюся за годы грязь и ржавчину. Видно, технарь в организме эльфа переработался вообще в какую-то несусветную гадость на вроде кока-колы.

Унитаз заблистал первозданной белизной и удовлетворенно забулькал. Впрочем, булькал он недолго, вскоре начал растворяться и смыл сам себя. В полу сортира осталась лишь безобразная дырка, из которой струился голубоватый дымок.

Орк оказался вполне себе обычным. Ну, может чуть крепче среднестатистического — вырубился на половине восьмого стакана технаря. Демон решив не пачкаться о засаленный комбинезон посудомойщика, схватил его за ноги и потащил на топчан. Орк не возражал, и даже когда затылком пересчитал ступеньки, довольно улыбался во сне.

Внимание!

Задание: «Перепить алкаша-профессионала» выполнено.

Когда очнется ваш оппонент — требуйте награды.

Вот черт.

Ждать теперь… Интересно, долго? Может он сутки дрыхнуть будет?

— Ваатра-Ууш, сюда.

— Да, Владыка… Фу, пьяный орк… А чего у него вся рожа в синяках?

— Можешь его в кондицию привести? Тебе же все пути-дороги подведомственны?

— Ну… Нет. Не мой профиль. Но жрецы, да. Жрецы дебафы опьянения только так снимут.

— Давай, присылай любого.

— Этот, новый, который раньше Лабеаном был, подойдет?

— Сможет?

— Легко.

— Давай его.

— Еще чем-то могу быть полезен, Владыка?

— Нет… Ступай.

Риммон не стал нюхать вонючий орочий храп, а ушел в общий зал. Там пахло чуток получше. Хотя, сидящие неподалеку игроки, орки и тролли, расслабившись скинули обувку. Содержание вредных веществ в атмосфере достигло какого-то неимоверного значения, и пламя нескольких масляных светильников уже трепыхалось ярко-голубыми язычками, как у газовых фонарей. Наверное, еще чуть-чуть и все тут взорвется к чертям, подумал демон. Да и черт с ним, успеть бы еще стаканчиков десять пропустить… Может тогда, хоть немного отпустит. А то… Сердце… Будто в тисках. И голова, ватой набита.

Пока ждал жреца, выпил еще четырнадцать стаканов.

На пятом, после победы в конкурсе алкашей-суицидников, и на двадцать четвертом с самого начала процесса, засуетился непись-орк.

— Эй, эта… Алкоголики-тунеядцы. Я закрываюсь. Бабки на стойку, и валите на хрен. Вечером, эта… Откроюсь. Может быть.

— А че это? Мы же отдыхаем!

— Э, хозяин, так нельзя!

— Можно, можно… У меня эта… учет. Все, пошли вон, и эта… типа, добро пожаловать. Вечером.

Риммон чуть приподнял бровь и глянул на орка. Тот легонько помотал головой, ты, сиди, мол.

Тролли-орки бубня и возмущаясь свалили, и непись-хозяин чуть ли не на цыпочках подошел к чудо-эльфу. В огромных мозолистых лапищах он держал запаянную в обшарпанный целлофан бело-черную книгу, в глазах светилось немое обожание.

— Господин… Я первый раз вижу, чтобы кто-то выпил в один присест две дюжины метилок… Позволь, эта… вручить тебе эту книгу. Она хранилась в моей семье множество поколений, и…

Внимание!

Выполнено скрытое элитное задание «ВТБ 24».

Можете получить заслуженную награду. Не потеряйте. А то, после сегодняшнего…

— А почему ВТБ? — тупо спросил демон, перебив монотонно-восторженный рассказ орка-непися.

— Во Ты Бл… Я так каждый раз говорю, когда из-за стойки вылезать приходится. Чтоб новый, эта… стакан принесть…

— А… Ясно. Ну давай, вручай.

Орк, с благоговением на раскрытых ладошках протянул книгу Риммону.

«Топ-Топ», прочитал демон под целлофаном. И картинка. Ведущих в никуда следы. Черные следы, черные буквы, белый фон. Гротескненько.

— И что это за книга? Или вообще Книга?

— Не знаю, — пожал могучими плечами орк. — Я всего лишь, эта… хранитель. Хранитель первой книги. Всего книг три. В каждой — загадка. И если собрать…

— А, ясно… Три отгадки — информация о мегакрутой плюшке. Понятно. И где остальные две?

— Не знаю.

— Хм…

— Придурок этот, которого ты напоил в курсе. Вообще, сам не знаю, чего я к тебе подошел, по идее сначала он должен был тебя на испытание развести… — орк поскреб лысый череп. — И на бабки. Мы так договаривались. Еще никто испытания не прошел, хотя перепили его раз двадцать уже. А, да что теперь-уж…

— Ты это. Не сиди просто так. Притащи-ка мне еще чарку. Даже пару чтоб не бегать два раза. Ну и себе, за мой счет плесни.

— Во ты бл…

Риммон сунул книгу в инвентарь, а хозяин принес ведро метилового спирта и стаканы. Чтоб не бегать не только два раза, а вообще.

Наполнил тару, но, когда Риммон уже нацелился хапнуть свой, внезапно остановил.

— Погоди… Зачем чистый спирт хлебать? Нужно, эта… коктейль замутить.

— А?

— Щас.

Покопался в замусоленном кармане и вытащил две огромные, ржавые донельзя, гайки. Сдул налипшие на них куски грязи, из тех что покрупнее.

— Вот, — довольно оскалился орк, и плюхнул их в метил. — Коктейль технарь. Моего изобретения. Личного. Так как я его делаю — никто не умеет. Ща… Размешать, но не взбалтывать.

Сунул заскорузлые указательные пальцы с желтыми слоистыми ногтями в стаканы и тщательно перемешал против часовой стрелки. В емкостях получились спиртоворотики.

Демону сейчас было в принципе все равно что пить. Но всему же есть предел.

— Ты лапы-то хоть помыл?

Орк-непись назидательно поднял палец.

— В воде — очень много… этих… мухробов.

— А, ну тогда конечно. Мухробы нам ни к чему.

Чокнулись. Выпили.

— Ну, че, эта… — орк крякнул, а Риммон даже не поморщился. — Лучше пошел?

— Специфически. На любителя. А где гайка?

— Гайка вот.

Орк снова полез в карман, и вынул две гайки. По виду такие же, как и в прошлый раз, вполне возможно — те-же самые.

— Они многоразовые, зачарованные. А то б я на них, эта… разорился.

— Угу… Толково. Наливай.

— Сразу?

— А чего тянуть?

Под технарей, Риммон пытался выведать у орка информацию о квесте на три книги. Но тот или правда ничего не знал, или был в душе истинным Штирлицем.

Тридцатый по счету стакан для демона, и шестой для непися-хозяина был критическим. Орк вытащил из другого кармана блестящий латунный болтик, и торжественно сунул его под нос Риммону.

— Вот!

— Фиксика поймал, да?

— Не! Эта! Уг-гощу! Р-раньше… Ик… Н-никого!

— О, как тебя развезло то… Я тебе не Вертер.

— Н-не! Эта… Сп…Специ-ик-альный! Только! Тссс!!!

Орк зачерпнул из ведра очередной стакан спирта, облизал болтик, и аккуратно, без всплеска утопил его в метиле.

— Шас… Ик. Минуту, должен… Эта… На… Настоятся, во!

Подождали.

— Т-теперь… Эта… Как ее… Гайка.

Судя по всему, в глазах у непися уже двоилось, а то и четверилось, первую гайку он аккуратно бросил мимо стакана. Та обиженно звякнула об стол, слегка подпрыгнула, потом виляя и шатаясь укатилась под стойку. Наверное, спать, подумал Риммон. Этой уже хватит.

Орк что-то пробубнил, достал вторую, долго и тщательно целился, пытаясь синхронизировать движение руки со стаканом и руки с гайкой. Попал, широко оскалился. Несколько раз ткнул пальцем мимо стакана, потом-таки, каким-то чудом окунул палец в коктейль. В этот раз мешал по часовой стрелке.

Понюхал. Удовлетворенно кивнул, облизнулся и пододвинул стакан Риммону, слегка расплескав.

— Б-будешь… Ик… Первым. Больше, ик, никто. Ну, я… ну я не считаюсь. Я только… Ик. Не… не рискнул… Вот.