Пуля всегда права

— Понятия, что нельзя со старшими спорить? Тем более если они несчастны… в личной жизни?

— Понятия, что не всегда старшие не правы. — Васнецов закурил, пуская дым в открытую форточку. — Просто твой Борер… Ну, скажи, почему он тебя слабее? Почему он не может того, что можешь ты? Я ведь очень хорошо его отца знаю — мощный мужик! А вот пацана не смог воспитать…

— Папа, этот самый Борер умнее всех наших преподов, вместе взятых…

— Не умнее. Эрудированнее. Это разные вещи.

— Нет, папа. Умнее. С точки зрения аналитичности ума. И то, что он на перекладине не может подтянуться, — не повод, чтобы этот «воин-интернационалист» над ним издевался.

— То есть дуэлянт… Ты считаешь себя правым?

— Да, папа, считаю.

Руководитель компании «Дорога ЛТД» Василий Васильевич Васнецов меньше всего расположен был разбираться в школьных делах своего сына. Рабочие проблемы генеральный директор считал исключительно своими проблемами; они никак не должны были отразиться на светской жизни его жены Юлии и сына Кости. Несмотря на то что эти проблемы в последнее время накатывались подобно лавине, заставляя Васнецова-старшего ворочаться в постели и по три раза за ночь выходить на кухню курить, он выслушал директора Костиной школы внимательно. И, вникнув в рассказ уважаемого Вячеслава Ростиславовича, бизнесмен внутренне только обрадовался: его «меньший» не дает себя в обиду. Возможно, это — заслуга Учителя… Но и его, отца, тоже. Ведь Учителя нашел именно он, и Костю привел к нему опять же он, отец, а не какой-нибудь «делец» из московской подворотни.

Василий Васильевич Васнецов стал богатым и знаменитым совсем недавно. Еще три года назад он был ничем не примечательным инженером-дорожником. Подобные ему чаще всего до самой пенсии не вылезают из командировок и приносят домой запах асфальта и сущие гроши. Так оно было года примерно до 2000. Правда, жена его, Юлия Трофимовна, мужа не пилила: ее стараниями на хлеб с маслом семье вполне хватало. Только сверху масла госпожа Васнецова желала видеть еще один ингредиент — икру. Желательно черную. Но можно и красную. И не только по воскресеньям, но и каждый день. Как известно, икра относится к таким продуктам, которые не приедаются.

Кстати, к той самой пресловутой икре Юлия Трофимовна испытывала и чисто профессиональный интерес: в начале 90-х, еще до рождения сына, она стала директором крупного рыбного магазина.

Стоит ли говорить, что означала в Советском Союзе, а потом и в «независимой» России такая должность? Даже бабушки на лавочках у подъездов «хрущоб» прекрасно понимали, что не только «кильки в томате» и ржавая селедка составляли ассортимент рыбных магазинов страны. У всех на слуху был анекдот о том, как престарелая княгиня приехала из Парижа в Москву и, зайдя в Елисеевский магазин, произнесла: «На моей памяти тут, в углу, стояла бочка с икрой. Ну скажите, кому она помешала?»

Юлия Трофимовна прекрасно знала, кому может помешать стоящая у всех на виду бочка с икрой. Причем знала конкретно. Именно эти люди, учитывая заслуги ее широко известного в узких кругах папаши, поставили ее на весьма выгодную должность, прекрасно сознавая, что вскоре должны наступить времена, когда «бочка» снова займет свое законное место. И откуда появится в ней икра, они тоже знали.

Васнецова сидела в декретном отпуске всего три месяца. Большего она позволить себе не могла — тогда, в 92-м, только начинала набирать обороты машина, которую позже назовут «рыбной мафией». Юлия Трофимовна уже стала не последним винтиком этого добротно смазанного рыбьим жиром механизма. Трехмесячному Косте нашли няньку с рекомендациями, его отец, ничем, кроме своих дорог, не интересовавшийся, видел сына только периодически, и лет до одиннадцати парень рос исключительно под опекой добрейшей Василисы Романовны, на которой и держался весь их дом. И лишь два года назад произошел случай, благодаря которому Костя стал тем, кем он был сейчас — тринадцатилетним д’Артаньяном начала XXI века.

Незадолго до этого оказалось, что, пока его мать занималась реализацией контрафактной икры, отец не зря стаптывал подметки на стройплощадках российских дорог и протирал штаны в кабинете, что-то вычерчивая и подсчитывая. В конце концов он уволился из своего дышащего на ладан ДРСМУ и прочно осел дома, запершись в кабинете (стараниями Юлии в их «скромной» квартире на Патриарших прудах было ни много ни мало семь комнат). Через три месяца столь не свойственного Василию Васильевичу образа жизни порог квартиры переступили трое незнакомых Косте мужчин. Василиса Романовна, исполнявшая роль домоправительницы, унесла в отцовский кабинет поднос, уставленный выпивкой и легкими закусками, а Юлия Трофимовна и Костя, обменявшись удивленными взглядами, — последние месяцы отец не посвящал их в свои дела, отделываясь таинственным подмигиванием, — стали ждать продолжения. Впрочем, супруга инженера Васнецова кое о чем догадывалась, а что до подробностей, то и она не имела привычки делиться с мужем нюансами торговли морепродуктами.

Два с лишним часа из-за плотно закрытых дверей кабинета Василия Васильевича не доносилось ни звука. И только поздним вечером, когда Костя уже отправился спать, на пороге гостиной появился сияющий Васнецов-старший.

— Романовна, накрывай на стол! — громогласно заявил он и крепко обнял поднявшуюся навстречу жену.

Потом он церемонно представил гостей, которые вышли следом.

— Знакомься, Юлия, мои компаньоны… — В устах тихого инженера-дорожника это слово прозвучало несколько искусственно, но тот не обратил на это ни малейшего внимания. — Григорий Михайлович Кацнельсон, директор банка «Славянский кредит».

Полный лысоватый мужчина в дорогом костюме сделал шаг вперед и молча поклонился.

— А это мои коллеги-дорожники. Станислав Янович Садальский, владелец асфальтового завода, и его главный технолог Михаил Иванович Боровиков.

Двое представленных коллег наклонили головы, после чего Садальский поцеловал руку Юлии Трофимовны.

За столом, когда церемонность начала постепенно улетучиваться, Васнецова решила взять бразды правления в свои руки.

— Извините, уважаемые, правильно ли я поняла, что мой дорогой инженер, — она часто называла так Васнецова, — затеял какую-то авантюру?

Мужчины переглянулись. Боровиков откашлялся и ответил:

— Да нет, авантюрой это назвать… скажем так… Короче говоря, Юлия Трофимовна, ваш муж придумал одну интересную штуку, которая может принести неплохие деньги. Но может, Василий Васильевич сам расскажет?..

…Зазвонил телефон, резко оборвав воспоминания Васнецова. Это секретарша напоминала, что на 14–00 он назначил совещание совета учредителей фирмы и приглашенные уже ждут в приемной.

— Пусть заходят, — буркнул Василий Васильевич и провел руками по щекам, словно сгоняя с них морщины. За несколько последних лет он сильно постарел.

В кабинет один за другим входили его сотрудники. Последним вошел Боровиков и, затворив за собой дверь, занял свое привычное место за приставным столиком. Напротив него уже сидел Садальский.

Васнецов встряхнулся:

— Приветствую всех. Начнем. Станислав Янович, пожалуйста.

Пока коммерческий директор компании «Дорога ЛТД» нудно докладывал собравшимся о подробностях нового международного проекта, Василий Васильевич снова погрузился в воспоминания.

…Часто бывает: мысль, способная изменить биографию человека, а то и человечества, приходит в самый неподходящий момент. Вечером, накануне поистине судьбоносного для Васнецова дня, они с прорабом Геной Максудовым изрядно перебрали водки, да еще и закусили какими-то сомнительными консервами. В результате все утро пришлось по очереди бегать в придорожные кусты, оглядываясь по сторонам, чтобы не увидели рабочие. В противном случае авторитет начальства был бы изрядно подпорчен.

Вот тут-то все и началось. Застегивая брюки, Васнецов вдруг явственно увидел перед собой… полотно дороги. Но не то, которым перестилали сейчас ухабистое шоссе в трех сотнях километров от Москвы рабочие в оранжевых безрукавках, а совершенно другое. Мягкое.

«Что за фигня? — задал себе вполне закономерный вопрос инженер Васнецов. — Глючит меня, что ли?»

На его глазах по мягкому шоссе проносились сверкающие лимузины, огромные фуры, мотоциклы… Белых коней с зелеными чертями не наблюдалось. Васнецов потряс головой, отгоняя невесть откуда взявшееся видение. В голове прояснилось, и он вновь увидел бригаду работяг, лениво ковырявшихся на дороге, стоящий на обочине асфальтоукладчик, размахивающего руками прораба…

К концу дня основная идея «глюка» уже не казалась ему столь абсурдной. Действительно, упругое покрытие дороги, прогибающееся под колесами, могло уберечь машины от заносов, им уже не страшно было бы обледенение — лед просто ломался бы под колесами. И Васнецов положил идею на ближайшую полочку памяти, чтобы при случае быстро ее оттуда достать.

Вечером они с прорабом в очередной раз отправились в ближайшую деревню за выпивкой.

В вагончик, где было невыносимо душно, решили не возвращаться — уселись на берегу небольшого пруда. Было ветрено, комарье не надоедало, до темноты оставалось часа два. Гена порезал колбасу, открыл банку маринованных помидоров и, с сомнением понюхав содержимое, протянул банку Васнецову.

— Как думаешь, командир, не пронесет нас опять?

Инженер отхлебнул рассола, почмокал.

— Вроде нормально. Наливай.

После третьей Василий Васильевич спросил:

— Гена, ты насчет влияния российских дорог на российских дураков не размышлял?

— Чего-о? — изумленно воззрился на него прораб.

— Ну ты же знаешь, что в России две беды — дураки и дороги. Это еще предки говорили.

— Ну, знаю, — смачно откусывая половину помидора, кивнул Максудов. — А при чем тут…

— А при том. Дураками нас дороги делают.

Гена покачал головой и налил водку в пластиковые стаканчики.

— Васильич, мы ж не столько еще выпили, чтобы в философию кидаться. Ну да ладно, скажи что-нибудь умное. Ты ж у нас инженер…

— Не вые…ся, Гена. Дураками от тряски становятся.

Максудов несколько раз непонимающе моргнул, а потом заржал во всю мощь натренированной глотки.

— Ну ты, блин, даешь! Это что же, наши ухабы во всем виноваты?

— Само собой, — спокойно ответил Васнецов и глубокомысленно добавил: — Мы все пребываем в перманентном состоянии сотрясения мозгов. — Тут он, не выдержав, прыснул сам.

Посмеялись. Допили первую бутылку, откупорили вторую. Полюбовались закатом. Ветер стих, начало донимать комарье. Прораб спросил:

— Слушай, а чего это ты разговор про дураков затеял?

— Да вот, понимаешь, мысль одна появилась, когда я в кустах сидел. И я целый день думаю.

— Полезное занятие, — сочувственно кивнул Максудов. — И что ж за мысль такая навязчивая?

— Навязчивыми бывают идеи…

— Ну да, это у психов. А мы ж только дураки, судя по твоим раскладам. Кто больше нас по дорогам трясется?

— Так да… — И Васнецов в двух словах поведал прорабу о своем сегодняшнем «глюке». — Короче, Гена, или я сбрендил от неумеренного потребления, или это действительно что-то новое.

Максудов хмыкнул:

— Ну ладно, а скорость насколько снизится? А стоить эта фигня сколько будет? Как долго без замены пролежит? Об этом подумал?

— Об этом я потом буду думать, когда протрезвею, — парировал бригадир.

Васнецов думал долго. Консультировался со специалистами, строил графики, схемы, рассчитывал параметры… И наконец понял: это — золотая жила.

Найти компаньонов оказалось несложно. С Мишей Боровиковым, главным технологом подмосковного завода, на котором производили разного рода дорожные покрытия, Василий Васильевич был знаком давно. В кругах дорожников этот маленький худощавый мужичок носил кличку «Скажем так…». Два инженера встречались довольно часто, иногда выпивали, между ними даже возникло что-то вроде дружбы. Именно с ним первым и поделился Васнецов своей идеей. Директор и владелец контрольного пакета акций того же завода Станислав Садальский по прозвищу Дылда, будучи посвящен в разработку нового проекта, сперва скорчил гримасу, означавшую глубокий пессимизм, но, являясь дельным инженером, перепроверил расчеты и пришел к выводу: игра стоит свеч. Он же привлек к делу Григория Михайловича Кацнельсона, директора «Славянского кредита». Этот банк как раз и специализировался на инвестициях в новые перспективные проекты.

Авторское свидетельство на разработку получили довольно быстро. Зарегистрировали акционерное общество «Дорога ЛТД», учредителями которого выступили все трое инженеров. Кацнельсон подписал нужные бумаги, и дело пошло. Через два года фирма приобрела известность в России, через три — вышла на международный рынок, и теперь ее активы составляли весьма круглую сумму плюс три завода, занимающиеся выпуском нового дорожного покрытия.

— …Василий Васильевич, у меня все, — донесся до Васнецова голос коммерческого директора.

Васнецов встрепенулся. Он практически не слышал ничего, сказанного Садальским, хотя знал, о чем тот будет говорить. Речь шла о крупном контракте с одной польской фирмой, которая хотела получить лицензию на производство «турбогудрона» (под таким названием изобретение Васнецова было известно за границей). Сам Василий Васильевич, как обладатель патента, должен был получить львиную долю прибыли, его компаньонам светили суммы на порядок меньшие.

— Какие будут замечания? — спросил он. Выслушав несколько технических предложений и согласившись с ними, генеральный директор отпустил сотрудников и остался в одиночестве. Он не предполагал, что его спокойная жизнь отсчитывает последние часы.

В коридоре Садальский придержал Боровикова за локоть:

— Разговор есть, Миша. Тебе не кажется, что Васнецов слишком много гребет?

— Кажется, — шепотом ответил технолог. — Ну а что мы можем сделать?

— Нужно заставить его переоформить учредительский договор. Иначе он и дальше будет загребать миллионы, а мы — копейки.

То, что эти «копейки» исчислялись сотнями тысяч, Садальского не волновало. Он тоже очень любил икру.

ГЛАВА 3

По общему мнению, февраль в Москве — не самое приятное время для прогулок. Тем более мерзопакостный февральский вечер, когда разъезженные дороги плюются грязью из-под колес машин, пешеходы месят раскисший снег, а ярко освещенные витрины супермаркетов словно издеваются над теми, кто проходит мимо…

Впрочем, Оля Пошехонцева была с этим в корне не согласна. Ей исполнилось четырнадцать лет, а это именно тот возраст, достигнув которого перестают обращать внимание на общественное мнение. Она очень спешила, несмотря на снег, который пополам с дождем мелким бисером сыпался за воротник не по сезону легкой куртки.

Впереди, буквально в нескольких кварталах, если повернуть налево от шумного проспекта, во дворе старого, еще довоенной постройки, дома Олю должен был ждать Коля. Времена, когда на каждом заборе красовались надписи «Коля + Оля =…», давно прошли. Тем более что многозначительное «…» имело под собой вполне реальную почву. Коля Орлов, которому прошлой осенью стукнуло 16, в ночь после своего дня рождения, с великим шумом отмеченного на даче его родителей, один из всех умудрился остаться трезвым. Как оказалось, у него была определенная цель. И он ее достиг… Оля, проснувшаяся утром рядом с ним в чем мать родила, с недоумением посмотрела на обнаженные ягодицы лежавшего рядом парня, которого знала с детсадовских времен… И тут он повернулся… И тут все началось по новой… И тут ей стало так хорошо, что сожаления о столь рано потерянной девственности утратили всякий смысл. Потом они, смеясь, недоумевали, почему этого не произошло еще раньше…

Коля всегда отличался точностью и очень не любил, когда Ольга опаздывала на свидание. Поэтому она едва ли не бежала по улице. И все-таки то, что ждало ее впереди, должно было полностью искупить этот сумасшедший бег… Ольга свернула за угол.

В это время ее парень набросил на плечи куртку и отворил дверь большой «профессорской» квартиры, оставшейся от деда, известного физика. В последние полгода он привык встречать Олю во дворе, прохаживаясь от подъезда к подъезду.

Коля посмотрел на часы. Он знал, что через семь минут Ольга появится со стороны кривого темного переулка и войдет в круг света, падающий от фонаря и освещающий мокрую скамейку и столик, за которым старики из соседних домов летними вечерами забивают козла.

Он подошел к скамейке, постоял минуту, вытащил пачку «Честерфилда», закурил и направился в глубь двора. Коля курил открыто, не боясь, что увидят родители, которые лишь через год должны были приехать из Англии. Мнение же бабушки, добрейшей и совершенно бесхарактерной, в расчет не принималось.

Коля не заметил, как из-за старых брошенных сараев, стоявших неподалеку, показалась расплывчатая фигура. Высокий мужчина в кожаной куртке огляделся, достал что-то из кармана и отступил за угол, в тень. Когда Коля приблизился, тот выскочил из укрытия, взмахнул рукой, и парень без звука рухнул в снег.

Мужчина еще раз осмотрелся, схватил Колю за ноги и поволок за угол, туда, где в тусклом свете дальнего фонаря виднелись висевшие на одной петле полусгнившие двери сарая. Тело оставляло на снегу четкий след. Затащив парня внутрь, он поднял его и бросил лицом вниз на древний верстак, стоявший у стены. Коля едва слышно застонал. Мужчина удовлетворенно хмыкнул и, достав нож, начал разрезать потрепанные Колины джинсы…

…Уже пять минут Ольга стояла возле подъезда. Впервые за много месяцев ее не ждали. Девушка, которая уже порядком замерзла, достала из кармана мобильник и набрала номер. Ей никто не отвечал. Но вдруг она услышала, как где-то совсем недалеко раздалась знакомая мелодия «Турецкого марша». Оля вздрогнула и резко отключила телефон. За ее другом никогда не водилась привычка кого-то разыгрывать, он даже 1 апреля воздерживался от шуток. Правда, всегда чуял за версту попытку разыграть его самого.

Оля снова набрала номер. Прислушалась. «Турецкий марш», приглушенный расстоянием, раздался со стороны темневших поблизости сараев… И тут же затих, хотя девушка телефон не выключала. Почувствовав что-то неладное, она достала из сумочки маленький фонарик, подарок Коли, включила его и медленно направилась в глубину двора, освещая перед собой изрядно подтаявший снег. Вот она увидела след, как будто кого-то тащили волоком, прошла еще несколько шагов и, подняв фонарик, заглянула в открытую дверь, из-за которой доносилось чье-то хриплое дыхание…

— Что… Что вы тут делаете? — спросила Ольга, увидев в тонком луче фонарика две фигуры — одну, лежавшую на каком-то столе, в знакомой пестрой куртке (ее она узнала сразу) и другую, прижавшуюся к ней сзади. Луч фонаря плясал в дрожащих руках девушки, и тут ей в лицо что-то полетело, больно ударило в щеку… Она закричала, бросилась назад и уже через несколько секунд услышала за собой тяжелые быстрые шаги.

«Только бы не упасть…» — промелькнуло в Олиной голове. Она не бросилась к подъезду, запертому на кодовый замок, не побежала в темный пустой переулок, а метнулась в арку между домами, которая выходила на улицу, впрочем в этот час тоже почти пустую. Преследователь был метрах в пяти, когда девушка выскочила из арки и сломя голову побежала через дорогу, прямо под колеса проезжавшей машины. Послышался визг тормозов. Оля оглянулась… И почувствовала острую пронзительную боль там, где шея переходит в грудь, в той самой впадинке, куда так любил целовать ее Коля Орлов…

— Стоять! Стоять, я сказал! — этот крик был последним, что услышала девушка. Она умерла в тот самый миг, когда убийца вырвал нож из ее горла и бросился бежать, преследуемый водителем вовремя затормозившей легковушки.

Майор милиции Иван Батура последний раз бегал еще в звании старшего лейтенанта. Досиживая последний год до пенсии на непыльной должности сотрудника отдела по работе с участковыми инспекторами, он за четверть века службы преследовал преступников всего три или четыре раза. Но и теперь, отрастив солидный живот и лишившись большей части волос, милицейской хватки майор не утратил. И надо же было случиться, что, когда он возвращался со службы на своих стареньких «Жигулях», прямо у него под носом произошло убийство!

Майор видел каждое движение убийцы и его жертвы; когда в свете фонаря блеснуло лезвие, он уже открывал двери машины и орал «Стой!», как в молодости, когда гнался по переулку за хулиганом, вооруженным самодельным «шпалером». Все произошло в считаные секунды. Раненая (Батура на это очень надеялся) девушка не успела еще опуститься на асфальт, когда майор уже бежал к ней, вытаскивая из кармана мобильник. По дороге он нагнулся и прихватил фонарик, выпавший из руки Ольги.

Убийца стремглав бросился во двор. Батура тяжело несся следом, продолжая кричать и одновременно нажимая кнопки телефона. Уже задыхаясь, в полной темноте неосвещенного ничем, кроме нескольких горящих окон, двора он вызвал наряд, бросив в трубку: «И скорую тоже!»

Шаги преступника затихли. Майор тоже остановился, понимая, что далеко убийца не мог уйти и скорее всего затаился где-то рядом. Вот когда Батура пожалел, что почти никогда не носил с собой пистолет, предпочитая оставлять его в служебном сейфе.

Следы, практически незаметные в тонком луче слабого фонарика, вели вдоль ряда гаражей, рассекавших двор на две части. Майор понимал, что шансов догнать беглеца самостоятельно у него мало — слишком темным был проходной двор и слишком долго он занимался канцелярской работой. Прижавшись спиной к стене гаража, Батура выключил фонарь и тихонько двинулся вдоль нее, прислушиваясь, не раздадутся ли шаги убегающего человека. Стена кончилась. Вокруг было тихо, только из окна на третьем этаже слышались звуки какой-то музыки.

Скрип снега он услышал слишком поздно. Мусорный бак, за которым прятался убийца, был буквально в двух шагах. Батура только и успел повернуться и вскинуть руки навстречу приближающемуся с невероятной скоростью ножу…

— Зинаида! Подойди к телефону! — разнесся по коридору голос ответственного секретаря редакции «Московского бульвара». У окна, где обычно курили сотрудники, было пусто, и он, чертыхнувшись, вернулся в кабинет.

— Нет ее пока. Что передать? Хорошо, она вам перезвонит.

Зина Зубатова считалась восходящей звездой «Московского бульвара», еженедельника не то чтобы сомнительного, но у солидной публики вызывавшего некоторую настороженность. В свои двадцать два года Зина оказалась замешанной в полудюжине громких скандалов, ее курносый носик и рыжая шевелюра (причем совершенно натуральная) постоянно мелькали то на великосветских тусовках, то на пресс-конференциях деловых и политических тузов, а иногда ее можно было встретить и в не совсем чистом коридоре какого-нибудь заштатного РОВД.

Именно по такому коридору она и шла в тот момент, когда ее искали в редакции. Открыв дверь знакомого кабинета, Зина картинно помахала ладошкой, одновременно разгоняя клубы табачного «смога» и приветствуя его «источник» — милицейского капитана, сидевшего за допотопным компьютером и пускающего прямо в монитор струи сигаретного дыма.

— Я тебе только что звонил, — с флегматичным видом произнес хозяин кабинета, не отрываясь от клавиатуры.