Оленин, машину!

Оленин, машину!

Глава 1

Автомат хлопает в моих руках. Ни черта не вижу, куда стреляю: впереди только поломанные деревья и кусты торчат. Но знаю: враг там, впереди. Слева и справа раздаются частые одиночные выстрелы. Моя штурмовая группа продвигается к опорнику, охватывая его с трёх сторон. Осторожно двигаюсь вперёд, в любую секунду готовый схлопотать пулю. Надеюсь, броник выдержит прямое попадание из калаша с такого-то расстояния.

Тяжело дышу. Чтобы сюда добраться, пришлось основательно побегать по лесополосе. Приближаемся к опорнику. О том, что он здесь, нетрудно понять по мусору: обрывки бинтов, банки из-под консервов, какие-то пакеты. Выглядит, словно здесь помойка. В земле виднеются норы. Не окопы, не блиндажи. А именно норы, будто тут кроты поселились размером с человека.

— Всё чисто! — слышу по рации.

— Всё тихо. Не стрелять! — приказываю бойцам.

— Выходите на землю! Ложитесь на землю все! — кричит мой заместитель. Он с группой бойцов подобрался ближе всех к позиции врага. А вот, наконец, и его окопы.

— Хотите остаться в живых — ложитесь на землю, оружие сбрасывайте сюда!

Внезапно рядом раздаётся короткая очередь. Матерюсь, но не вижу, кто и почему.

Стрельба прекращается. Подхожу к своим. Пять моих встали рядком, как расстрельная команда. Стволы опущены в окоп.

— Не стрелять! — приказываю снова и кричу тем, кто шевелится в блиндаже. Ну, скорее это просто несколько брёвен, брошенных через окоп. Оттуда медленно выбирается солдат с поднятыми руками. Сначала грязные ладони появляются, затем сам.

— Выходите, ложитесь на землю! — приказываю.

— Выходим, ложимся на землю, вашу мать! — орёт мой зам.

Приближаюсь. Вижу: в окопе неподалёку ещё двое. Один лежит, на спине у него «муха». Руки выставил перед собой, растопырив пальцы. Второй медленно кладёт автомат рядом.

— Давай сюда! — кричу ему. — Вытащи сюда!

Прислушиваюсь: неподалёку похлопывают выстрелы.

— Ты один? — кричу отдавшему автомат. Он сидит в какой-то яме, присыпанной сверху ветками, и кажется, что там может быть кто-то ещё.

— Да.

— Останься с ними, — приказываю бойцу из своего отряда. Сам спрыгиваю в окоп. Иду дальше. Новая нора.

— Здесь кто есть? — спрашиваю.

Тишина в ответ.

— Пожалеем! Пожалеем, говорю! Не ссыте, выходите, никто вас не обидит! — это я тем, что остались позади.

Дальше по окопу не пройти — обвалился наполовину. Поворачиваюсь к пленному:

— Слушай! Куда они побежали все? Туда? По дороге?

Он отвечает, — слышно плохо на фоне выстрелов, но это наши бьют скорее для острастки, чтобы отступившие поняли: сюда лучше не возвращаться. Приходится подойти к нему, присесть.

— Ну, они просто убежали. Кинули позицию, — говорит чумазый солдат. Хотя чего там. Мы все тут выглядим, как черти из ада.

— Ладно. Держи их на прицеле, — говорю своему бойцу и двигаюсь дальше.

Неподалёку шлёпается мина. Пригибаюсь, слушая, как по шлему шлёпаются куски земли.

— Передай по рации, что всё уже! — ору одному из своих и добавляю крепкое выражение. Иначе арта так и будет долбить по этой позиции, нас накроет.

Медленно иду по окопу дальше. Осторожненько, неспеша. Внимательно смотрю под ноги. Кое-где в грязи даже мины валяются. Целые, между прочим. Видать, расколбасило взрывом ящик, вот они и высыпались, а поднимать некому. Слева вижу ещё один блиндаж.

— Есть кто, выходи? Живой есть кто? Выходи, не тронем! — кричу туда, чуть выглядывая из-за угла. Внутри шевеление. — Давай, выходи! Не ссы, не тронем. Обещаю! Подними руки, вылазь давай!

Передо мной появляется солдат. Руки подняты, на голове шлем. Явно иностранный.

— Ты один там?

— Да.

— Ложись здесь, — показываю перед собой. Ну, лечь-то он не сможет — узко, присел с поднятыми руками, положил ладони на стенку окопа. Нет, мимо тогда не пройти. Приказываю лечь в проход, ведущий к блиндажу. Он быстренько ползёт туда, тут же кричу:

— Оружие вытащи! — как-то я про него забыл.

— Нема у меня оружия, — говорит солдат, брякнувшись на живот и приподняв голову и ладони.

— Чем ты стрелял?

— Оно там, — махнул рукой неопределённо в сторону.

— Лежи здесь спокойно, — бросаю ему. Надо двигаться дальше. Этот опорник врага наш, а сколько их ещё рядом? С дронов заметили порядка трёх-четырёх. Моей штурмовой группе до конца светового дня надо бы ещё хоть один зачистить. Потом вернёмся к своим.

В этот момент над головой вдруг стал нарастать грохот. Это авиация. Тут правило просто: если ты его слышишь, значит, он уже улетел.

— Ложии-и-и-ись! — чей-то истошный вопль. Падаю на дно окопа, закрывая голову руками. Раздаётся мощный удар, словно по земле огромный молот бахнул. Меня аж подбрасывает. В следующую секунду яркая вспышка…

* * *

Я открыл глаза и сразу почувствовал, что что-то не так. Вокруг меня был полумрак, свет проникал через маленькие щели в стенах, воздух насыщен запахом сырости и земли. Первое, что ощутил — это холод и жёсткость деревянного настила подо мной. Попытался сесть, но тело протестовало: мышцы ныли, а голова гудела. Пришлось себя заставить. Осмотрелся. Ни царапины. Чудо, что ли, приключилось? Помню же, как летуны нас обрадовали ФАБами. Сотками, кажется.

Оглянувшись, я понял, что нахожусь в каком-то помещении, похожем на сарай. Хотя нет, это же… блиндаж, что ли? Вроде бы похож на наш, то есть моего штурмового отряда, только этот какой-то другой. Ни одной знакомой вещи. Другие есть, а современных — ни одной. Может, меня к медикам оттащили? Но нет, тогда бы уж я в медицинской «мотолыге» сейчас трясся. Или уже в палатке лежал.

Странный блиндаж какой-то. Я такие в кино видел про Великую Отечественную. Узкое пространство, стены которого сделаны из грубо сколоченных досок, прикрытых мешковиной, защищающей от земляной пыли. В углу тускло светила лампа из артиллерийской гильзы со сплющенным наконечником, её мерцающий свет бросал дрожащие тени на стены. Я вдохнул запах керосина, смешанный с «ароматами» крепкого мужского пота, табачного дыма и какой-то кислятины. Вдоль одной из стен стояла скамья. На столе в центре лежала газета крупным названием — «Суворовский натиск», стояли несколько видавших виды кружек.

Поначалу мне показалось, что это сон. Очень странный и неприятный. Я попытался ущипнуть себя, но боль была слишком реальной. Посмотрел на руки и увидел, что они покрыты грубой кожей, чёрной в местах сгибов, морщинами и мозолями — это были не мои руки. Поднёс к лицу, принюхался: бензин, машинное масло. Пахнет, как от механика. От меня же должно разить землёй и порохом.

Тревога начала накатывать, но заставил себя успокоиться, стараясь осмыслить происходящее: «Что это за место? Как я сюда попал?» Ничего в голову не пришло. Попытался встать, но голова закружилась, и снова сел, опираясь на лежанку. Тоже странная. Голые доски, поверх — суконная шинель.

Вдруг дверь блиндажа распахнулась, и внутрь вошёл парень, держа в руках небольшой котелок с чем-то горячим. Я сразу обратил внимание на его форму: военная, полёвка. Но не современная, а старая: на голове пилотка со звездой, гимнастёрка, ремень, галифе, заправленные в сапоги.

— Эй, Лёха, ты как? — спросил он, явно обеспокоенный. — Мы уже думали, что с тобой что-то случилось.

Я не сразу понял, что он обращается ко мне. Лёха? Это явно не моё имя. Меня Владимиром зовут. Позывной — «Волга». Я напрягся, стараясь вспомнить, что произошло. Ну да, мы взяли опорник, потом нагрянули летуны. Скорее всего, наши. Бахнуло пару раз, и вот я тут… Невероятно, но, похоже, переместился назад во времени. И теперь нахожусь в теле другого человека — этого самого Алексея.

Чушь собачья! Такого не бывает!

— Да… всё в порядке, — пробормотал, пытаясь не выдать своего замешательства. — Просто немного голова кружится.

— Тебе надо поесть, — сказал он, протягивая котелок. — Здесь у нас не ресторан, но еда хоть какая-то. К тому же, ты пропустил завтрак. И вообще. Надо меньше по жаре шляться без пилотки. Тут тебе не Германия!

Отдав мне еду, незнакомец ушёл.

Я взял котелок и увидел внутри густую овсяную кашу, густо сдобренную кусками тушёнки. Пахла еда достаточно аппетитно, но выглядела немного сомнительно. Мало ли, кто её готовил. А, ладно, голод не тётка. Осознав вдруг, что сильно проголодался, и с трудом откусив кусок чёрствого ржаного хлеба, который лежал рядом, начал есть. Еда была холодной, и металл котелка неприятно холодил пальцы. Овсянка оказалась жирной и вязкой, но я не мог оторваться, чувствуя, как с каждым глотком ко мне возвращаются силы. Правда, чтобы всё проглотить, потребовалось взять кружку и прихлёбывать. Хорошо, внутри оказался кем-то недопитый чай.

Не успел доесть, как вернулся мой кормилец.

— Мы уже собираемся на задание, — продолжил он, будто не уходил. — Надеюсь, ты пришёл в себя? Давай уже, поспеши, твою тачанку всё равно везти больше некому.

Тачанку? Слово-то какое древнее. Там что, правда телега с пулемётом?

Я кивнул, понимая, что пока не могу ничего объяснить и должен следовать течению событий. Присмотрелся к погонам на форме бойца. Чёрный фон, красная окантовка. Две широкие полосы в виде буквы Т. Небольшие вышитые танки. Если правильно помню, передо мной старшина танковых войск. Ну, а раз погоны, а не лычки и прочие ромбы, значит, сейчас позже 1943 года. Но где мы вообще находимся? Какое время?

Старшина ушёл, оставив меня одного. Я отодвинул котелок, отхлебнул ещё чая (хотя по вкусу это был скорее травяной отвар), взял газету в руки и начал читать. Всё-таки что может быть интереснее для бывшего опытного журналиста, чем работа коллег почти вековой давности? Я всегда, приезжая в другой регион, раньше покупал местные издания. Там, где они ещё остались, конечно. Теперь их сетевые почти всюду заменили.

«Суворовский натиск», пятница, 25 мая 1945 года. Поздравление Сталина редакции «Комсомольской правды» с 20-летием, передовица «Великая армия советского народа». Здесь восхваление армии, одолевшей немецкий фашизм. Так, это понятно. На второй полосе статья «Дисциплинарное взыскание», про героя Великой Отечественной материал «Над потоком», третья полоса — «Продовольственное положение в Берлине и Дрездене». Ну и так далее.

Получается, сейчас конец мая 1945 года.

Задумался, вернулся к каше. Пока доедал, в голове мелькали сотни мыслей. Как здесь оказался? Смогу ли вернуться домой? И кто такой этот Алексей, в чьё тело я, по-видимому, попал? Придётся играть его роль, пока не найду ответы. Ощупал нагрудный карман. Обнаружил в нём потрёпанную красноармейскую книжку. Раскрыл и прочитал: Оленин Алексей Анисимович. Старшина. Наименование части: «13 отб УКР „СМЕРШ“ ЗАВО». Ого! Так я служу в СМЕРШ⁈ Вот это уже интересно!

Глава 2

Попытался разгадать все эти аббревиатуры. Благодаря пусть и небольшому, но военному всё-таки опыту понимание пришло довольно быстро: ОТБ — это отдельный танковый батальон. УКР — управление контрразведки. СМЕРШ — это и так понятно. ЗАВО — Забайкальский военный округ. Насколько понимаю, он теперь в составе Восточного военного округа.

Надо же, куда меня занесло! «Вот и сбылась, Вовка, твоя давняя мечта побывать на Дальнем Востоке», — подумал с усмешкой. Так, читаю дальше. Номер ВУС, который ни о чём не говорит. Образование — 7 классов. И на том спасибо, что не три класса и коридор. Национальность русский, год рождения 1915. Год призыва ­– 1941-й. Ничего себе, как я, — то есть тот, в чьё тело попал, — выжил⁈ Все историки в один голос твердят, что поколения призывников, ушедшие на фронт в самом начале Великой Отечественной, почти полностью полегли в сражениях. Получается, я где-то… прятался, что ли? Надо будет выяснить.

Призван Дзержинским РВК г. Ленинград. Ну, и фотокарточка. Обычное лицо. Волосы светлые, русые, короткая причёска. Глаза серые, лицо… да обычное, стандартное даже. Телосложение… Рост примерно 175 см, вес около 85. В общем, почти такой же, как и тот, каким я был, пока меня авиабомбой не убило.

Так, подведём итоги. Я оказался в теле 30-летнего старшины (день рождения уже прошёл, был 25 апреля). Служу в СМЕРШ старшиной. Причём очень далеко от родного Волгограда, — в Забайкалье. Если время действия — весна 1945-го, значит, скоро начнётся… ну да. Война с Японией. Получается, я аккурат в одной из частей, которая собирается двинуться на японскую Квантунскую армию.

Ничего себе! Охренеть можно! С одной войны да попал на другую.

Снаружи послышались голоса и шум движущихся людей. Я решил выйти наружу, чтобы получше оценить обстановку. Поднявшись осторожно по земляным ступенькам, — хрен его знает, что там меня ждёт снаружи, — оказался на поверхности. Солнце ослепило на мгновение, но затем увидел перед собой картину военно-полевого лагеря. Вокруг суетились бойцы, готовясь к чему-то. Видимо, к предстоящей операции. Или как там сказал незнакомец? К заданию. Кто-то чистил оружие, кто-то набивал патронами магазины, другие грузили ящики на полуторку, а в стороне несколько человек разбирали палатки и блиндажи. Вдали слышалось ржание лошадей, лязганье металла. Потянуло навозом и запахом сгоревшего топлива. Вдалеке, прикрытые маскировочной сетью, стояли танки. Какие именно, я не смог заметить. Потом разгляжу. Интересно.

Я подошёл к ближайшей группе солдат, пытаясь выглядеть уверенно.

— Старшина Оленин! — услышал голос и обернулся.

Ко мне приближался офицер, на его плечах поблёскивали капитанские погоны. Рука привычно потянулась к голове, — хорошо, успел перед выходом найти и надеть пилотку с красной звёздочкой. А уж тому, как приветствовать старших по званию, меня учить не надо.

— Здравия желаю, товарищ капитан! — приветствовал незнакомца, как в армии учили.

— Здорово. Готов к выполнению задачи? — спросил офицер.

— Так точно! — ответил я, стараясь говорить уверенно, хотя внутри не чувствовал себя так. Какая ещё задача? А главное — делать-то что придётся? Если танкистом, то ничего не получится. Меня в ВДВ всякому учили, но танк водить не доводилось.

— Хорошо, — сказал капитан, окинув меня быстрым взглядом. — Выдвигаемся через пять минут. Повезёшь командира полка. Смотри, Оленин. Я на тебя рассчитываю. Товарищ полковник под Берлином был сильно ранен. Только в себя начал приходить. Вези аккуратно. Понял?

«А, так я водила простой? — радостная мысль сверкнула в голове. — Так это ж совсем другое дело!»

— Есть везти аккуратно! — я снова козырнул.

Офицер ушёл, я начал искать глазами машину. На чём поедем? Куда — уже не суть. Раз я водила, моё дело телячье — куда скажут, в ту сторону и буду баранку крутить. Вести машину — это лучше, чем идти в бой с винтовкой, хотя я понятия не имел, как управлять старой тачкой. В моём времени у меня на гражданке «Ниссан» с вариатором, на войне водил, приходилось, уазик, а тут наверняка механика попроще. Я же давно продал свой старенький «Логан», на котором и учился покорять просторы российских дорог.

Я прошёлся по территории лагеря, напоминающего муравейник. Постарался никому под колёса или ноги не попасть. Хотя пару раз обматерили — медленно двигался, мешал. Ну, ничего, потерплю. Это у себя я был старший лейтенант, командир штурмового отряда. Здесь, выходит, пониже в звании.

— Слышь, друг, — сказал какому-то бойцу. — Не знаешь, где тут штаб полка?

Он глянул на меня, как на придурка.

— Эк, хватил! Да километров десять отсюда пилить. А тебе на кой?

— Ой, прости, — усмехнулся я с глупым видом. — Хотел сказать: штаб батальона.

— А, это. Да вон, — кивнул солдат в сторону.

Я посмотрел туда. Большая палатка. Антенна торчит высокая, привязана к тощему деревцу проволокой. Вроде тополь.

— Спасибо, дружище, — сказал бойцу и пошёл в указанную сторону.

Поиск мой вскоре увенчался успехом. Позади штабной палатки стояла машина. Я сразу её узнал — Виллис, американский внедорожник. Потом наши из него пару своих моделей выпустят, сразу после войны. Хотя нет, вру. Первую сделали уже в 1941-м, ГАЗ-64 называлась, первый советский внедорожник. У него дверей не было — вырезы. Его сразу почти назвали «козликом» за прыгучесть. Но Виллис, конечно, другой. Хотя много общего.

Я подошёл к тачке и стал её осматривать. Покружил, стараясь запомнить детали, да по скатам постучал на всякий случай. Хорошо накачены. Значит, прежде тот, в чьё тело я угодил, машину хорошо, грамотно обслуживал. Смотрю дальше. Под лобовым стеклом красовался номер, внутри — рычаги, педали, всё это выглядело, как из музейной экспозиции.

Дверей тоже нет. Проёмы. Я сел за руль, надеясь, что навыки вождения хоть немного помогут. Стал осматриваться. Ёперный ж ты театр! Как всё непривычно! Хорошо, справа таблички. На английском, правда, но для меня не проблема, хоть и не слишком старался в универе, а крепкую «четвёрку» имел. На них видно, сколько передач, как включать.

Разберёмся!

Так, вот гнездо для ключа зажигания. А он сам где? Похлопал себя по карманам галифе. Звякнуло. Достал, сунул в гнездо, повернул и прислушался. Ждал, что мотор привычно заведётся. А вот хрен там не валялся. Ничего не произошло. Стал всматриваться. Контакт есть, вроде лампочка светится, хотя слишком солнечно вокруг, видно плохо. А дальше-то как? Три стандартные педали. Справа, в полу, круглая кнопка. Что за зверь? Если нажму… Стоило надавить, как закряхтел стартёр. Сначала неуверенно, потом вдруг завёлся движок. А, так вот как это работает. Уже лучше.

Ну что, можно ехать! Только… рано пока. Стоит бы понять начала, кто у меня командир. Тот капитан, что ли? Или теперь мне полковнику незнакомому подчиняться? Возить комполка… Всё-таки серьёзная ответственность.

Я выключил зажигание и быстро вернулся в блиндаж. Первым делом отыскал свой вещмешок. Вытряхнул его на лежанку, проверил. Мало ли, вдруг внутри что-то такое, поможет пролить свет на биографию? Не знаю. Письма-треугольники из дома. У меня как вообще с семейным положением? Может, жена и дети? Ничего не отыскал. Обычное барахло. Мыльно-пыльные принадлежности, пара смен нательного белья, полотенце. Никаких намёков на то, что человек я семейный. Даже обидно немного стало.

Хотя… да и ладно. В той жизни, что осталась в XXI веке, мне ничего хорошего вспомнить не придётся. Разведён, есть сын 15 лет, в 10-й класс перешёл. Но я с ними не живу уже лет десять. Сам ушёл. Достала баба своими претензиями. «Мало зарабатываешь, ты не мужик». Где она видела, чтобы хороший, — то есть честный, — журналист миллионами ворчал? Я писал искренне, за что ни по карьерной лестнице не двигался, ни денег больших не имел.

Но потом возникла проблема: сын решил поступать в МГИМО, у него талант к языкам. Шпарит по-английски, как по-русски. Немецкий тоже на «отлично». А откуда деньги взять? Я решил, что пора помочь наследнику. Ушёл добровольцем на спецоперацию. Всё-таки старлей ВДВ, не хухры-мухры. В своё время окончил Рязанское РВВДКУ, потом несколько лет честно защищал Родину, пока не перемкнуло. Захотел журналистом стать. Уволился из армии, пришёл в газету.

Воспоминания закончились, когда я вышел из блиндажа, закинув вещмешок за спину. Огляделся. Хотел было к машине потопать, но ко мне подошёл всё тот же капитан. Он выглядел суровым и собранным. Лицо, покрытое глубокими морщинами, не выражало эмоций, зато глаза внимательно следили за каждым моим движением.

— Оленин, — сказал он, — готовь машину. Товарищ полковник будет через пять минут.