Княжич Юра II. Юрьев день

— Извините меня, Пётр Соломонович, — покладисто произнёс я, опустив на бёдра руки и даже немного поклонившись.

— «Извините» за что? — с нажимом спросил старый зану… эм, пунктуальный и скрупулёзный учитель.

— Извините меня, Пётр Соломонович, за то, что я был мелким неблагодарным засранцем, — решил не тянуть и произнести сразу же то, что, насколько мне казалось, тот хотел услышать.

— Хм, — хмыкнул он и поправил очки на носу. — Видимо, Князь действительно мамонтами-таки занялся… А я-то недалёкий, ещё в его методах воспитания сомневался. Считал их жестокими и варварскими. А результат-то: вот он, налицо, как говорится… Извиняю, — и закрыл перед моим носом дверь.

Я… растерянно почесал в затылке, после чего, постучал в это дверь. К звонку тянуться пока не стал, ибо мужчина не должен был ещё далеко от двери отойти — и так услышит.

Услышал. К двери вернулся. Дверь открыл.

— Чего тебе? — спросил он, поправив очки на носу и задрав голову, чтобы моё лицо видеть. — Ты же пришёл извиниться — извинился. Облегчил душу. Чего ещё?

— Пётр Соломонович, а вы могли бы со мной позаниматься музыкой? — смирив начавшее подниматься раздражение, спросил я. Всё же этот зану… до крайности логичный тип умел выбешивать. И, не будь он настолько хорош в своём деле, я б к нему, в это утро, ни за что б не пришёл.

— Мог бы, — сказал он. — Если б видел в этом смысл, — и начал закрывать, зараза, дверь. Так и хотелось поднять руку и эту дверь своей рукой остановить. Не дать ему её закрыть силой, но!

Я не стал этого делать.

Вместо этого, я дождался, пока дверь закроется и ухмыльнулся, восхищаясь логичностью и последовательностью этого человека. Тем педагогическим талантом, который ему отмерен Писателем. Уж, я-то, как учитель практикующий, мог оценить ту красоту, с которой он, минимумом слов и действий умудрился зацепить, расшатать, выбить из равновесия и заставить думать. Включить мозги — а это, в работе учителя, всегда самое сложное…

Я снова поднял руку и постучал в дверь. Снова дождался, пока он её откроет.

— Чего тебе? Ты задал вопрос, я на него ответил. Чего тебе ещё? — молодец какой: не поленился на пояснение своего действия. «Формулируй четче!» — то, что я, обычно, требую от своих учеников прямо, он смог сказать своими действиями и формулировкой фраз. А ещё… безграничное терпение у него! Любой другой человек уже бы злился и раздражался. А он был спокоен, как водная гладь.

— Петр Соломонович, пожалуйста, проведите со мной занятие по музыке, — попытался максимально чётко и однозначно скомпоновать свою мысль в следующей своей фразе. — Сегодня. Сейчас. Я готов заплатить вам шестьсот рублей наличными.

И действительно — был готов, так-как только двадцать седьмого числа получил своё содержание за месяц и ещё не успел его потратить. Должен был получить двадцать пятого, но двадцать пятое была суббота, у бухгалтерии выходной, поэтому двадцать седьмого — в понедельник. Ничего необычного.

— Готов заплатить шестьсот, а заплатишь сколько? — прищурился он.

— Столько, сколько вы запросите, в пределах названной суммы, — без колебаний ответил ему.

— Я почти уже заинтересовался, — сказал он. — Шестьсот рублей мне за твоё обучение платил твой отец. В месяц. Ты предлагаешь: шестьсот за час?

— За день, — поправил его я. Брови мужчины изогнулись изображая удивление. — Моя заинтересованность ещё немного увеличилась. Ты готов заниматься со мной целый день? Не один час? А ты выдержишь?

— Выдержу, — возможно, слишком опрометчиво и слишком быстро ответил я. Но, иначе, стоило вообще сюда приходить?

— А позволь поинтересоваться твоим мотивом? Что же сподвигло тебя на такое рвение?

— Позволяю. Интересуйтесь, — с серьёзным видом кивнул ему я, внутренне ликуя. Ведь подловить его самого, на его же фишке, на точности формулировок, было приятно.

Он, однако, не разочаровал.

— Интересуюсь, — после целых трёх секунд молчания и обдумывания, сказал он. — Что же за морковку перед своим носом ты видишь, Юрий, что не жалеешь ни денег, ни времени, чтобы её достать?

— Первое место в «горячей двадцатке» Русского Радио, — честно ответил я, проигнорировав, что только-что завуалированно был обозван ослом.

— А что же, позво… кхм, — остановился Перельман на полуслове, наткнувшись на мой ждущий взгляд. И тут же поправился. — Что же заставило тебя думать, что эта морковка вообще достижима?

— То, что две строчки в этой двадцатке уже занимают мои песни, — не стал таиться я.

— О? — округлил и рот, и глаза он. — И какие же это строчки?

— Четвёртая и четырнадцатая, — похвастался я.

— Что ж, — задумался он. — Пожалуй, я достаточно заинтересован, чтобы взяться за твоё обучение. Когда ты хотел бы начать?

— Сейчас, — расплылся в улыбке я.

— День… — повторил он и хмыкнул. — Именно поэтому, ты припёрся ко мне в шесть утра? Чтобы день был длиннее?

— Вы чрезвычайно прозорливый человек, Петр Соломонович, — сделал ему комплимент я. И чрезвычайно терпеливый: попробовал бы я к какому-нибудь нормальному человеку в шесть утра с такими предложениями припереться! Был бы послан в пешее эротическое путешествие сразу от порога! А тут — такой результат: я этот порог переступаю…

Что я вообще тут делаю? Какого хрена припёрся, вместо того, чтобы с жопой в мыле бегать по городу в заполошных попытках купить или собрать самому радиоуправляему бомбу, чтобы после подложить её в место предполагаемой лёжки убившего меня снайпера?

Ну, на первую часть вопроса, ответ содержится ещё в самом вопросе: я даже близко не представляю себе, как это можно сделать. Нужных знакомых у меня нет. По объявлению во Всесети или местном аналоге «даркнета» шариться — гиблое дело. И купить не купишь, и в полицию загремишь. А в участке меня Разумнику достать будет ещё проще, чем в школе: там камера, решётка и куча простых людей с оружием. Бери под контроль любого и расстреливай в удовольствие прямо через решетку. Как в тире, блин…

А вторая часть вопроса: а чего его искать? С крыши КПП этот гад стрелял. Самое простое и удобное место. С достаточно хорошим обзором на окна нужного класса. Другие точки маловероятны, так как все достаточно высокие дома, расположенные в приделах видимости от школы, были слишком далеко для достаточно гарантированной результативности стрельбы без предварительной пристрелки и выверки. Мало, кто способен результативно бить на расстояние более километра.

А КПП — триста пятьдесят метров: стреляй — не хочу!

И как мне минировать голую, почти плоскую крышу КПП с дежурящей в нём охраной? Да ещё и средь бела дня, так как по срокам я жёстко ограничен?

Школа… школа, вообще — очень плохое для меня поле боя. Очень неудобное и ограничивающее. Особенно, вечером, когда там никого нет, кроме меня, Алины, от которой не отвяжешься, и охраны. Оружие не пронесёшь, телефоном не воспользуешься, никакой электроники, вроде того же гипотетического детонатора — тоже. Вход-выход с территории один единственный. На территории не спрячешься и не отсидишься, так как Разумник меня «чует», с хрен знает, какого расстояния. И у него целая ночь и весь персонал охраны на тщательное и вдумчивое прочёсывание.

Думаю, кстати, что стрелял, как раз, сам Разумник, так как ни один профессиональный снайпер не стал бы бить в голову. Особенно, тяжёлой крупнокалиберной пулей. Это нерационально. Зачем? В корпус попасть гораздо легче, а результат практически, один и тот же. Крупный калибр убьёт, даже, если в руку или ногу попадёт, так как просто оторвёт её к чертям, не говоря уж о бронежилете. Тут, главное, хоть краешком зацепить. А голова — это выпендрёж.

Хотя, не могу за это поручиться. С трёхсот пятидесяти метров, и профи мог соблазниться форсануть. Тут же выстрел прямой, практически, без каких-либо поправок. Ни ветер не мешает, ни температура, цель, как на ладони…

А почему тогда не стрелял сразу? Ну, сахар его знает, может быть, посчитал, что вероятность промаха всё-таки существует? А после первого же выстрела, цель, то есть, я, человек уже дважды пуганный, тут же залягу и буду прятаться? Придётся, всё равно, загонщиков подключать, так почему не сразу? Тем более, что всё КПП уже под контролем, и в загонщиках недостатка нет?

Почему использовал ППС-ов возле дома, вместо одного выстрела… Не знаю. Но, возможно, логика та же? Или, я не имею ещё каких-то вводных данных, без которых невозможна адекватная оценка действий охотника? Мало ли, какие ещё обстоятельства должен был учитывать в своей работе Разумник?

Ладно. Школа — плохое поле боя. Так, зачем туда, в таком случае, вообще ходить? Учиться? Не смешно. Тратить без пользы своё драгоценное время — уже ближе к реальности.

По тем же причинам, отпадают в качестве поля боя, и дом Милютиных: их же собственная охрана, взятая под контроль, там и прикончит. И особняк Алексея Константиновича, кстати, тоже.

Был бы хорошим вариантом Кремль… если бы меня туда пускали. И, если бы не тот звонок Мамонту, после которого, меня, всё равно, убили. Причём, даже более топорно, чем первый раз, без этого звонка.

Тогда, свидетелей было меньше. И машина подрезала несколько дальше от дома, на более открытом пространстве, там, где спрятаться не было даже теоретической возможности… Но, это только догадки.

Любое другое место тоже не обеспечит мне безопасности или преимущества. Открытое — бежать некуда. Закрытое — зажмут. Безлюдное — работать проще: свидетелей нет. Людное — эти же люди в клочки и порвут, взятые под контроль.

Вот, если бы спрятаться было можно… но, к сожалению, я не знаю, как он меня находит. Как следит за перемещениями.

Каков результат моих размышлений? Дом.

Дома, как говорится, и стены помогают. Сбежать-то и спрятаться я не могу, значит, надо бить. Единственный способ выжить мне, это добраться до него. И использовать для этого все возможные преимущества. Главное из которых — «петля». А второе по важности — знание местности. Чем лучше я знаю предстоящее поле боя, тем выше мои шансы. А окрестности своего дома я знаю лучше всего в городе. Не придётся тратить дополнительные «жизни» на доразведку.

Но, почему тогда Пётр Соломонович?

А, почему бы и нет? До вечера ведь, всё равно, заняться чем-то надо. Так, почему бы не музыкой? Пением? Нервы расслабить, успокоиться, чему-то, в перспективе, полезному поучиться…

Ведь, за мной, процентов девяносто пять, следят. Оружие серьёзнее пистолета достать не получится. Взрывчатку, наверное, тоже. Да, пока я снайперскую позицию не обнаружил, она и не нужна.

А так: позвонил Матвею, попросил срочно узнать адрес Перельмана. Матвей, конечно, приху… очень удивился такой странной и срочной необходимости, возникшей у меня в пять с копейками утра, но, поддавшись уговорам, сходил узнал. Благо, родители уже точно не спали. Я ведь уже упоминал их особенное расписание, заведённое отцом. Узнал, перезвонил, назвал. Спросил, зачем это мне? Я честно ответил, что хочу возобновить у него обучение… Ну, а что? Завтра же он, всё равно, ничего не вспомнит, ибо будет это не завтра, а уже сегодня…

Нет, ну, так-то, вместо музыки или школы, можно было в полицейский тир пойти — в стрельбе потренироваться. В перспективе, опять же, теоретически, возможный доступ к более серьёзному оружию получить… но и к лишним проблемам в комплекте к оружию «после». После того, как удастся победить и завалить Маверика. Хищение оружия — преступление. И победа над убийцей его ни коим боком не оправдает. Наоборот: переквалифицирует из «превышения самообороны» в «преднамеренное убийство общественно опасным способом».

Туда же, под те же соображения, идут и все оружейные магазины, и инженерные склады, и воинские части. Так, что: лучше уж музыка. С ней проще. «Песня нам строить и жить помогает!» А стреляю я и так достаточно неплохо: крайняя перестрелка с ППС-ами это наглядно показала. Так что: день на музыку, вечером — бой… точнее, разведка боем.

* * *

Глава 5

* * *

Помнится, в бытность мою ещё школьником, в мире писателя, довелось мне прочитать одну из не слишком широко распиаренных повестей Николая Васильевича Гоголя под названием «Невский проспект», входившую в цикл «Петербургские повести». Он и сам цикл-то не так, чтобы особо известен, хоть в школьную программу изучения Русской Литературы и входит. Однако, кто его помнит? При упоминании фамилии Гоголь, первое, что вспоминается, это его сказки: малоросский колорит, мистика, фольклорные мотивы и прочее… ну, ещё пресловутый второй том «Мёртвых душ», как будто, человек ничего больше в своей жизни не писал. Мне даже немного обидно за него становится, как писателю за писателя. Ну, да ладно. Я и сам-то в этом плане от большинства не отличаюсь: мне, чтобы вспомнить, что это вообще за книга, и кто её автор, пришлось в Интернете по краткому описанию сюжета искать-копаться. И то, не с первой попытки отыскать получилось. А, когда отыскал, долго удивлялся: «Гоголь? Ни фига ж себе! Правда, Гоголь? Да ладно…». Но факт: Гоголь «Петербургские повести» «Невский проспект».

Довольно тошная штука, кстати. Тяжёлая. Я её у бабушки, во время летних каникул читал. В то время, когда ни телефонов мобильных, ни смартфонов, ни, тем более, Интернета в моём понимании мира ещё не существовало. Да я даже слова «компьютер» ещё не знал! Не было ничего из этого у меня. А, конкретно у бабушки, летом почитать было… только то, что по «летнему школьному списку» в местной маленькой библиотеке взять можно было. Остальные книги в доме были… либо совсем детские, с большими картинками и весёлыми стишками, некоторые даже через дефис написанные, чтобы удобнее было ребёнку по слогам учиться читать. Либо, слишком взрослые. Настолько, что я до них и в свои почти сорок ещё не дорос… Может, к шестидесяти, тогда, дорасту? Кто знает.

А читать я любил. Поэтому, «летний» список был всегда вычитан весь. Полностью. Даже с необязательными книжками. Он у меня вообще, практически, как «Книга Бинго» вёлся: жирно вычёркивался каждый прочитанный пункт! Ведь, только после его окончания, мне разрешалось читать фантастику…

Эх, времена были!

Так вот, эта повесть. Я не запомнил ни её названия, ни имени автора, ни имён главных героев, ни даже рода их деятельности… но сюжет не смогу забыть, наверное, уже никогда.

Там, бедный (а в школьной литературе того времени, главные герои почти всегда бедные — с детства нас воспитывали и готовили в нищете жить, нищенское мировосприятие формировали) молодой человек, однажды, гуляя по Невскому проспекту, увидел красивую женщину, залюбовался ей, очаровался ей, с первого взгляда влюбился, в общем… и пошёл дальше по своим делам.

А ночью ему приснился сон о том, что он, в той дневной ситуации поступил иначе. О том, как он пошёл за этой женщиной, узнал, где она живёт, нашёл повод познакомиться, разговориться, начать, как это нынче принято говорить — «встречаться»… Ну, дальше всё полным комплектом, включая собственный дом, женитьбу и троих прелестненьких ребятишек.

Проснулся… и ничего этого нет. А он всё такой же бедный молодой человек без своего дома и детишек, который тогда, на Невском, не пошёл за ней…

Ситуация, прямо скажем, довольно банальная и рядовая. В том или ином виде, пожалуй, случавшаяся почти с каждым. Но вот развитие этой ситуации, те решения, которые принял этот молодой человек… вот они засели мне в память, как длиннющий ржавый гвоздь с оторванной шляпкой — легче всю доску или бревно разломать, чем его вытащить.

Вместо того, чтобы приложить усилия и каким-то образом (не знаю, каким, но, кто ищет, тот найдёт) найти эту прелестную незнакомку и, таки, замутить с ней. Или, хотя бы, попытаться, он решает вернуться туда, где у него есть всё то, что ему так хочется… нет, не на Невский. А в свой собственный сон. В тот самый, с незнакомкой, ставшей его женой.

И тут опять: кто ищет, тот найдёт — он, способ в этот сон вернуться, нашёл. Элементарный способ, кстати, оказался, простой, доступный и действенный — морфий.

Принимаешь дозу, закрываешь глаза и оказываешься в своём собственном мире-раю, где всё именно так, как ты хочешь, где возможны любые чудеса, где возможности твои безграничны, где абсолютно всё подчиняется твоим малейшим желаниям.

«Великолепный план, Уолтер, если я тебя правильно понял. Надёжный, блядь, как швейцарские часы». Простой и гениальный.

На этом повесть не кончается, там ещё много чего было: и лучший друг, который попытается вытащить этого морфиниста из его зависимости, и даже встреча с той самой прелестной незнакомкой… которая оказалась в жизни как-то, не совсем так хороша, как во сне. Да и вообще, «я тебя себе совсем не так представлял»… Но, пересказывать всё произведение, не имеет смысла. Кто захочет, прочтёт сам: точное название и автора я указал — не промахнёшься.

Так вот, повесть… Мой самый главный страх: уподобиться Пискарёву (вот, даже фамилию героя вспомнил… точнее, подсмотрел в сети, но не важно — в эти дни, я «Невский проспект» нашёл, скачал и перечитал). Что, этот мир перестанет быть мне интересен. Что всё, чего я буду желать, находясь в нём: это побыстрее лечь спать, чтобы оказаться в другом. И это страшно!

Страшно именно тем, что вполне возможно. И, я бы даже сказал, не возможно, а обычно! Сколько таких вокруг? Сколько вялых пустых оболочек, ежедневно ходящих на работу и с работы, тянущих эту постылую лямку только для того, чтобы побыстрее вернуться в свой маленький сказочный мирок дивана, пива и телевизора, пива и сериалов, пива и компьютерных игр, пива и аниме, пива и манхв с ранобе, пива и игровых автоматов, пива и спортивных тотализаторов, кресла и попаданческих книжек у камина? Не говорю уж о тривиальных наркоманах — с теми и без того всё понятно. Ведь там, в этом Идеальном Мире, всё такое яркое, такое динамичное, такое цепляющее, такое выводящее на эмоции, такое увлекательное, не будничное, заставляющее чувствовать себя живым…

Я и раньше ходил под этой опасностью — писатели изначально — группа риска, ведь писатели итак, мыслями, всегда живут в своих мирах, иначе не в состоянии были бы нарисовать их достаточно живо и красочно, чтобы читатели смогли в эти миры поверить. А уж после «пробуждения», когда мне стало достаточно просто закрыть глаза, даже без дозы морфия, чтобы оказаться в ином, сказочном, волшебном мире, где у меня бесконечная свобода и бесконечные возможности…

Меня спасала лишь будничность того мира. Его бытовые проблемы и бытовая рутина, так похожая на такую же, в мире этом. Которой всё равно, где заниматься: там или здесь.

Теперь же… я подошёл вплотную к той черте, которая отделяет меня от становления настоящим Пискарёвым. Ведь, рутина исчезла!

Мне больше не надо было ни о чём заботиться: ни о чистоте своего жилища — завтра оно снова будет таким, как и сегодня, ни об учёбе — какая учёба, если завтра не настанет? Ни о своём здоровье — какое здоровье, если вечером всё равно смерть? Ни об общественном мнении с общественными правилами — плевать на правила, завтра не настанет. Ни о деньгах — деньги, пфф! Что это?.. Ни о нормах морали…

Знание, что завтра не наступит — это власть. А власть развращает. «А абсолютная власть развращает абсолютно!».

Это страшно осозновать.

С другой стороны, а кто не мечтал когда-нибудь оказаться запертым в «Дне сурка»? Том самом, с Биллом Мюрреем? Кто отказался бы от такого шанса? Я — везунчик. Пусть и попал в слегка другую вариацию: в «День курка» с Мэлом Гибсоном. Разница лишь в том, что каждый твой день заканчивается муками смерти…

Что, конечно же, само по себе — очень значительное и крайне неприятное обстоятельство… к которому, однако… оказалось возможно привыкнуть.

Боль, неудачи, моральная деградация и постепенное прогрессирующее сумасшествие — всё это ерунда, по сравнению с главным страхом. С возможностью потерять интерес к жизни… Уподобиться той лабораторной мышке, которой воткнули электрод в центр получения удовольствия в мозгу и дали педальку, на которую надо жать, чтобы его активировать. Деградировать и потерять всё. Потерять свой человеческий облик…

К чему я это всё? К тому, что нашёл «лайфхак» к своему состоянию: чтобы дни в одном мире, шли чаще, чем в другом, надо всего лишь почаще засыпать. И тогда, они идут уже не один к одному, а один к двум, к трём, к четырём и так далее…

Я поймал себя на том, что ставлю на ночь уже третий будильник, «чтобы сходить в туалет», как я оправдываюсь перед женой. Она, наверное, уже думает, что у меня прогрессирующий простатит и уже несколько раз заводила разговор, о том, чтобы я сходил к доктору провериться…

А ещё, я сплю теперь днём. Специально выделяю себе полчаса времени, свободных от любых дел…

И я не знаю, как остановиться. Мой страх начинает воплощаться в реальность…

* * *

Вечер, открытое пространство перед моим домом. Я возвращаюсь с занятий музыкой у Петра Соломоновича. Взгляд внимательно, буквально обшаривает окна окрестных зданий, крыши, деревья, любые «складки местности», в которых мог бы укрыться снайпер. И я уже определил для себя десять возможных точек для проверки.

Иду. До ворот и калитки в ограждении двора моего домика остаётся пятьдесят метров. Из-за угла выворачивает до боли знакомый полицейский «бобик», быстро едущий ко мне.

Пистолет уже в руке сзади под курткой. И он уже снят с предохранителя, а патрон загнан в патронник.

Машина с визгом тормозных колодок останавливается в пяти метрах впереди меня, отрезая от пути к дому. Значит, снайпер не у меня. А ведь было и такое предположение.

Из машины вываливаются ППС-ники. Я вскидываю руку, подхватываю её второй и быстро всаживаю пули в незащищённые ничем лица вооружённых… статистов передо мной, раньше, чем они успевают даже толком выбраться из машины.

И тут же, не тратя секунд на перезарядку оружия, прыгаю вперёд, прячусь за стоящую машину со стороны своего дома. Жду. Слежу. Пытаюсь понять, откуда? Откуда прилетит? Где он прячется?

Не стреляет, гад. Тоже ждёт. Умный!

Я жду. Он ждёт. Ничего не происходит. Постепенно остывает заглохший мотор «бобика». О чём-то перешипываются полицейские радиостанции, оставшиеся возле трупов и одна, встроенная в панель автомобиля. Какие-то непонятные цифровые коды-обозначения, адреса, группы.

Он ждёт. И я жду. Очень не хочется высовываться. Очень страшно. Даже, с учётом того, что я знаю о том, что оживу, всё равно, дико страшно. «А, что, бля, если нет⁈ Вот так вот, раз — и нет⁈», как-то не в тему, или слишком в тему, вспомнился Слепаков. Но, даже не в этом дело — умирать просто не может быть не страшно. Страх смерти прошит в базовых животных инстинктах. Простым волевым усилием и логическими рассуждениями его не переборешь…

Я жду. Он не стреляет…