Ведьмочка для художника, или Возвращение в Мир Мечты

Зубы беспрерывно стучали. Пальцы уже не могли сгибаться и разгибаться, и дрожь била до того сильная, а голова настолько кружилась, что я не сразу заметила самолёт, пролетевший то ли сверху, то ли снизу — всё мешалось, всё застилал туман, в котором мерцали яркие вспышки, двигались фигуры. Я уже не понимала, куда движусь и где нахожусь. Дракон или облако? Мушки перед глазами или прохожие на той самой улочке? Это Мир Мечты или ещё нет?

Сверлило суставы и мышцы. Не могла шелохнуться. Я едва дышала от боли в груди.

Вдруг я отчётливо осознала, что замёрзну насмерть. Или просто задохнусь — воздух становилось всё тяжелее вбирать. Я никогда не увижу Артура. И вообще всё это напрасно и опасно. И ужасно-ужасно глупо! Какая я дура! Я ошиблась! Это были безумные детские выдумки!

Страх окончательно сковал.

А ветер всё нёс меня, совсем окоченевшую, почти не видящую ничего вокруг, кроме пелены перед глазами. Он приближал к небу. Ввысь, к самому Миру Мечты.

Я часто дышала, всё трудней это давалось, и вот — спазм сковал горло. Стало темнеть.

Толчок. Слепящий свет. Шум кипящего жизнью города. Ароматы корицы, ванили, кофе и чего-то жареного. И невероятная лёгкость в теле, какая бывает, наверно, только на луне.

Я ещё не открыла глаза, но уже точно знала, что попала куда надо. Медленно разлепила веки: убегающая вдаль улочка с магазинами и закусочными, кованые вывески с незнакомыми буквами, деревья с синеватыми листьями, а в самом вверху — драконы из компании «Дракон-Сервис».

Надо же.

Сработало.

Сработало!

А ведь я даже не верила, что это вообще возможно. Что когда-нибудь я снова буду стоять вот здесь. Что после всех этих лет, этих сомнений, этих ночных грёз, этих снов, где мы с Артуром были вместе, что после всего это! Что вот он, мой милый Мир Мечты, всё ещё здесь, что он на месте и рад мне.

Почему рад? А потому что низенький прохожий с портфелем вдруг остановился напротив меня, склонил голову и улыбнулся, словно он привратник, который приветствовал от лица всего Мира Мечты. Неужели видел прежде и узнал? Я улыбнулась в ответ.

И тут меня захватил поток: хотелось петь и танцевать, хотелось подхватить прохожего и кружить с ним вальсе, хотелось отыскать Артура как можно скорей, отыскать и рассказать ему всё-всё, что случилось за эти годы, узнать всё о нём, быстрей обнять его, положить голову на плечо, заглянуть в глаза, коснуться его рук, прильнуть к нему. Поскорей.

Я двинулась в путь.

Я хорошо помнила, что Артур хотел сделать свою мастерскую. Там он бы сутки напролёт писал картины и выставлял их в самобытной атмосфере, как он это называл. Мне тогда казалось нелепым выставляться там, где работаешь, где всё пропитано краской и растворителем, но теперь та идея могла очень помочь отыскать его.

Подошла к ближайшему прохожему — высокий господин с перьями и маленькими руками, как у тираннозавра.

— Вы не подскажете, где мастерская Артура де Вильбурга? Это художник.

— Что? Надо установить перевод, — сказал незнакомец высоким и чистым голосом, словно был оперным певцом.

Я повторила и получила адрес.

Длинная улица всё не кончалась, а лишь загибала за угол или раздваивалась, сбивая меня с пути. Приходилось спрашивать дорогу у прохожих. Многие отмахивались от меня.

Сначала тревога просто колола грудь изнутри, медленной мучительной спиралью разворачиваясь, вращаясь, сжимаясь пружиной и вдруг — выстрел. В эти секунды мне особенно сильно хотелось бежать, рваться куда угодно, лишь бы не стоять.

И я шла всё быстрей и быстрей, в каком-то рваном ритме: то мчалась, то полулетела — гравитация позволяет, — то медленно ступала.

Постепенно мною стала овладевать мысль, что я никогда не отыщу его. Вообще никогда. А если и найду, то будет ли рад меня видеть, ведь прошло столько времени? В самом деле, девять лет. Так много, так бесконечно много, как сказал бы Артур. У него наверняка другая жизнь и женщина. Он живёт с ней у своей мастерской, пьют чай по вечерам, сидя на какой-нибудь веранде, овитой плющом. Он целует её, как не поцеловал меня ни разу. Он вообще меня не целовал, а других женщин — пожалуйста.

Но вот спираль на минуту сворачивается, и я мчусь с надеждой на скорую встречу, и тело моё полно энергии.

Наконец, я добралась.

Окраина Города Мечты. Невысокое покосившееся здание с забитыми наглухо окнами, полустёртая надпись краской.

Я без особой надежды подёргала дверь. Закрыто.

А чего я ждала? Что меня встретят с распростёртыми объятиями? Что я брошусь ему на шею, а он примет меня спустя эти годы и мы будем жить долго и счастливо?

Глупо. Да, глупо, но что мне-то теперь делать? Как вернуться домой? Куда возвращаться? Ни там, на Земле, ни тут я никому не нужна. Начать жизнь заново? Но здесь люди не в почёте. Я рисковала собой и продолжаю рисковать ради Артура, а ему мои жертвы не нужны. Он не просил о них, он преспокойно живёт своей чудесной жизнью и давным-давно забыл обо мне.

Тут я поняла, что снова вонзаю ногти в ладони, пытаясь сдержать слёзы. Я выдохнула, расслабила пальцы и огляделась.

Напротив заброшенной мастерской располагалось кафе. Что мне было терять? Унизительно я себя чувствовала, будто меня предали, а всё-таки хотела увидеть его. Вдруг что-то случилось? А с чего бы ещё закрывать мастерскую, о которой столько мечтал, и уезжать?

Я зашла и спросила, не знают ли они, куда подевался художник.

Официант даже не взглянул на меня, и я хотела уже уйти, но тут услышала:

— Такой ещё с чёрными волосами? Вечно заляпанный краской, да? У него пёс ещё такой, с хвостами двумя? — уточнил сморщенный, как пересоленный огурец, старичок за столиком.

Я кивнула.

— Так он, дочка, уж год назад уехал. Давно это было. Я тогда, помню, вот здесь вот и сидел, а гляжу из окошка: авоськи взял какие-то, деревяшку здоровенную, мольбертом её ещё зовут, а…

Я не стала дослушивать. Год назад. Мирянский год назад. Это значит, что прошло ровно девять земных лет, что он уехал почти сразу после того, как я вернулась.

В груди зияла громадная пустота, в которой выл ветер, выписывая головокружительные виражи, напевая о тоске и боли. Ещё немного, и я разорвусь под его напором, и я взмою в небо, чтобы уйти от одиночества и тоски.

Я опять шла вдоль знакомых, совсем не изменившихся улиц, вдыхала запахи тортов и кофе, жареных овощей и мяса, и эти ароматы сбивали меня с мыслей.

«Где его искать?» — думала я, еле отводя взгляд от уличных кафе, от столиков, на которых лежали тарелки с пирожными, политыми сгущёнкой или карамелью, а рядом — белые чашки на блюдцах с золотистой каёмкой.

Мир Мечты не рад таким, как я, он огромен и опасен. И так аппетитно пахнет! Он почти незнаком мне, но всё-таки я отыщу Артура.

— Мирослава? — сказал кто-то, и я резко обернулась.

Глава 5. Артур. У моря Надежды

Он вздрогнул и проснулся от удара часов. Спустился, поел и по привычке пошёл к морю.

Чайки парили над волнами и громко кричали, радуясь утру и словно призывая Артура полетать вместе с ними. Но ему не хотелось ни полётов, ни вообще чего бы то ни было. Все мысли крутились вокруг Миры. Ведь завтра ровно девять земных лет. Столько прошло с их расставания.

Все эти годы, все эти дни и ночи Артур корил себя за то, что позволил Мире уйти, но всякий раз оправдывался, что поступил правильно. «Надо лишь подождать: рано или поздно она снова будет здесь. Но это бесконечное ожидание… и что, если на этот раз она всё забудет?» — думал он и расхаживал по берегу, сжимая в руке старый хронометр, который считал талисманом.

Весь день он то пытался писать картины, то слушать голос моря, то читать. Потом снова шёл к морю, возвращался в пустой холодный дом, метался по нему и выходил к берегу. Он не мог найти себе места. Когда беспокойство наросло и захватило его, Артур вдруг понял, что должен ехать немедленно. Что именно завтра он встретит Мирославу.

Сам не зная почему, он не сомневался в этом ни секунды. Словно кто-то подсказал ему, кто-то толкнул и направил.

Он купил билет.

И вот в тесном вагончике, сжимая хронометр, Артур мчался к столице, вспоминая, как приехал сюда год назад.

***

В тот день он долго слушал прибой, до рези в глазах смотрел за горизонт и всё думал и думал о двух страстях — к Мирославе и к искусству.

Одной страсти не суждено выйти наружу, ей никогда не проявиться, а вторая… Да, она заглушает боль, уносит в далёкие миры, на самую Землю, где живёт его муза, где изо дня в день встает солнце и освещает её рыжие курчавые волосы, которые ему никак не передать на холсте — слишком мало он о них знает, не вдохнул он их запаха, не прикоснулся губами к этим завиткам — теперь ему не нарисовать их в полном огненно-ветреном величии, что обрамляет лик его любимой.

Артур думал и о даре художника — да и есть ли у него этот дар на самом деле? — от которого нет никакого толка. Вспоминал о работе в Библиотеке, из которой его позорно выгнали.

Волнами накатывали мысли и разбивались в пену морскую, и новый вал захватывал его, и в этих потоках сливались и тревога за Сириуса, что покинул его, и невыносимое одиночество, и мысли о смерти, что в других мирах — новая жизнь. И сидел так Артур де Вильбург у шумного моря, взирал на него и ждал то ли ответа на что-то, то ли просто поддержки.

Вот тогда-то море и поведало ему одну свою историю.

***

Давным-давно усталый и измождённый путник наткнулся на огромный водоём, блестевший под светилом. Странник до того измучился жаждой и зноем, что не думая погрузился в воду и глотнул её.

Но была она до того солёной, что он весь сморщился и пошёл прочь от моря просить у местных обычной воды. Но стоило чуть отойти, как силы влились в усталое тело, жажда отступила, пропал и голод, и снова он был готов идти на самый край света, куда и держал путь.

Спросил он тогда у местных, что это за целительная влага. И сказали ему, что испил он слёзы живых, плачущих по усопшим. Воды эти пропитаны болью, но стоит пригубить их, как собственные беды слабеют, словно притягиваются слезами несчастных. И становится светло и чисто на душе, и вера во всемогущую силу добра вновь возвращается.

С тех пор зовут этот водоём морем Надежды.

***

Артур тоже испил этой воды в первый день, но легче ему не стало, ведь он не верил в легенды.

Он вообще ни во что не верил и отличался ото всех, кто жил здесь, всегда сторонился местных, которые напоминали ему огромных чаек. Они расхаживали по берегу в белых костюмах, почитали книги и кофе. Это совсем не плохо, но Артуру они казались какими-то ненастоящими, словно приехали на курорт всего на пару недель, чтобы отдохнуть, но так и завязли, погрязли в болоте лености и мнимой тщетности бытия, из которых и не желали выбираться.

Артур де Вильбург бродил по берегу очень рано, пока местные «чайки» ещё спали, и тогда он рисовал пейзажи. Они удавались особенно хорошо на рассвете, когда светило только готовилось залить этот Мир Мечты своим нежным светом. Небо окрашивалось пастельными цветами: розовый, сиреневый, голубой, бледно-зелёный.

«Интересно, на Земле такие же рассветы? — думал он, проводя кистью по холсту, и представлял себе совсем иные восхождения светила, совсем иное светило, которое где-то далеко греет Мирославу. Вот она бежит в школу, а вот она уже её закончила, а вот, наверно, она ходит на свидания с другими, а он стоит вот здесь на берегу и рисует, вместо того чтобы отыскать её. — Но как? Как мне попасть на Землю, сохранив память? Такое дано лишь хранителям, а я теперь даже не страж».

И он выливал всю эту боль не в море, как делали по легенде, а на холст, и рождались у него пейзажи, где поверх воды стояла гора или где вместо листьев на дереве росли деревья на листе, или ещё что-нибудь эдакое, что могло бы быть на Земле. «Ведь там всё не так», — думал Артур, складывая кисти и протирая мольберт.

Рисуя, он иногда забывался, особенно когда его рукой водила не боль, а вдохновение, когда ему казалось, что совсем близко, за спиной, стоит Мирослава и едва улыбается, и ему даже чудилось её дыхание, и он оборачивался, даже не надеясь её увидеть, а просто веря и чувствуя, что это возможно — но там были лишь дома, улицы, понурые прохожие, но не она. А по ночам, когда звёзды глядели на него из других миров, когда он ворочался в слишком нагретой постели, он неустанно думал, и клочки воспоминаний перемежались со снами, и всё переплеталось, и рождались чудесные мозаичные картины.

Юный Артур де Вильбург. Он бесконечно работает то там, то сям, почти не ест, не спит. Он тощий и подурневший, и ровесники смотрят со смесью жалости и какого-то мерзкого превосходства, ведь у них-то денег довольно, ведь им-то оплатят обучение родители, но у Артура есть лишь приёмные, и они не собираются тратить на него ни гроша. Но он упрям, он идёт дальше и дальше, и вот наконец деньги есть.

Разве может теперь что-то помешать такому близкому счастью?

Годы учения, годы бессонных ночей, изнуряющей работы, громадного непонимания родителей, скандалов, расставаний и встреч с возлюбленной, отчаяния и сменяющей его новой надежды, и вот на соседнем пазле — Артур со своим дипломом стража. Рядом другие выпускники, они тоже улыбаются, тоже довольны, но никто из них не знает, даже не догадывается, чего это стоило Артуру. Но ему не обидно. Пускай. Главное, что теперь всё будет так, как должно. Что мечта исполнилась, что внутри столько сил и они рвутся наружу! И он выпустит их сегодня же на холсте.

А пока стоит тут, держит корочку. Приёмные родители обнимают его, улыбаются, пожимают руки знакомым, и Артуру кажется, что эти мгновения — пик его счастья.

А теперь — сама Библиотека. Высоченные книжные полки, страшные тайны, загадочные фолианты — одни секреты, будоражащие воображение.

В полумраке, со свечой в руке он ходит вдоль коридоров, стирает паутину и пыль со шкафов, с тревогой и трепетом проводит пальцами по шершавым корешкам, изредка заглядывает в книги и уносится в иные миры, где видится с давно умершими поэтами, пьёт чай в гостях у барышень, влюбляется в них, но вспоминает о своей девушке, слушает лекции великих учёных и изобретателей, бывает в гротах у мудрецов, бродит по песчаным отмелям, по берегам чужих морей.

И вот вечерами Артур рисует всё, что видит днём в трудах великих творцов, что рождает его собственная фантазия, что выплёскивается на холсты яркими смелыми мазками — так он больше никогда не будет писать, но пока пишет, и пока он счастлив.

Времени на возлюбленную почти не остаётся, и это беспокоит его, и капли тревоги порой проливаются на холсты, но это ничего. Оливия всё понимает, она любит его, и совсем скоро, когда накопятся деньги, они поженятся, и она станет его истинной музой, которая всегда будет всё понимать с полуслова, как понимает сейчас. И длится это годами, и благости, что наполняет изнутри и лучами исходит наружу, нет ни конца ни края. Ведь Артур попал на своё место. Он там, где должен быть. Всегда.

А вот другая часть мозаики: огонь, вздымающийся под самый потолок, пожирающий все чудеса Библиотеки и всё счастье Артура. Дикое пламя, что было подавлено, теперь необузданной силой мчит вперёд. Дым, слепящий глаза, гарь, крики, ужас.

Позор. Больше Артуру не быть стражем.

А ведь он лишь хотел освободить. Выпустить из клетки, перенести в другое место из темницы, где свет никому не был виден. Что на Артура нашло в тот день? Пламя околдовало его пением и танцем, заманило потайными коридорами в свою тюрьму и повелело высвободить из неё. И Артур поддался. И лишился всего.

Злость, и обида, и отчаяние — всё пузырилось, взрывалось внутри и не могло найти выхода нигде, кроме как на холстах, и снова Артур де Вильбург творил, и снова его мазки были чёткие и сильные, но больше не яркие: они ещё долго будут до того густыми и чёрными, что через них не видно ничего, кроме мрака и пустоты. Одна работа так и называется: «Дорога в пустоту» — аллюзия на самое страшное наказание в Мире Мечты, которому тогда Артур готов был отдаться.

А что было терять? Мечта рухнула. Оливия ушла к другу, приёмные родители и вовсе отреклись. Теперь ни всемогущих книг, ни встреч с великими умами, ни денег для жизни, ни даже смысла жить. Громадное недоразумение — вот что представлял из себя Артур. Один лишь Сириус, этот несчастный, отнятый у жестоких созданий найдёныш с двумя хвостами, одни лишь он держал на плаву. Приходилось работать то тут, то там, как много лет назад, чтобы прокормить его.

Но вот всё меняется, и на соседнем пазле дрожащая, насквозь промокшая незнакомка. Потерянная и напуганная, с огромными глазами. Лучше бы пройти мимо: проблем хватает и без неё, но Артур всё-таки подходит.

И вот теперь, сидя в поезде, он несётся к той самой незнакомке, что вернула ему смысл жизни. Отыщет ли он её? Кто знает, но Артур верит и помнит, что любовь может и не такое.

Глава 6. Дневник (Карнавал)

— Знаете, я никак не соображу, — сказала я, когда мы выходили из аллеи. — Почему вы не поняли, что я человек? Я ведь говорю на русском. Вы тоже.

— На чём?

— На русском, — повторила я, чувствуя себя полной дурочкой. — Язык такой. И он точно земной.

Артур рассмеялся:

— Я не говорю на нём, я просто понимаю вас.

— Телепатия?

— Не совсем… — он задумался и собрал зонт: дождь кончился. — Дело в том, что в Мире Мечты бесконечно много тех, кто говорит на самых разных языках. Потому у всех нас есть один удобный навык, дар, если хотите. Когда кто-то произносит фразу на одном языке, а второй — на другом, оба начинают понимать друг друга. Если же кто-то не хочет этого, «перевод» можно прервать силой мысли. А теперь я отведу вас в гостиницу, отправимся к Древу через пару дней.

— Почему? Здесь же опасно. Для меня.

— А вы не говорите лишнего, и тогда никто не догадается. И остерегайтесь хранителей — тех, кто носит клювоподобные маски. Они сразу распознают вас.

В ногах поледенело, они опять еле сгибались. В груди мелко и быстро стучало сердце. Оно трепетало мотыльком, который бился о стеклянную клетку фонаря, и свет и жёг его, и манил.

А если Артур, чей свет так влечёт меня, — один из хранителей? С чего я вообще взяла, что могу доверять ему? Куда он ведёт? Улицы, повороты, низкие серые здания, редкие прохожие, которые косятся на меня…

— Скоро карнавал, — сказал он. — Хочу показать вам его, а потом сразу отправимся. Это главный праздник, который миряне отмечают каждые девять лет. В него почти никто не работает — все веселятся и празднуют возвращение в Мир Мечты.

Я не поняла, откуда они возвращаются, но тогда мне было не до этого.

Артур не съел меня. Мы пришли в обычную гостиницу на окраине, где жили бедные туристы. Я ночевала одна в номере. Артур жил где-то неподалёку, но я не знала точно где.