Продолжая использовать наш сайт, вы даете согласие на обработку файлов cookie, которые обеспечивают правильную работу сайта. Благодаря им мы улучшаем сайт!
Принять и закрыть

Читать, слущать книги онлайн бесплатно!

Электронная Литература.

Бесплатная онлайн библиотека.

Читать: Братья по крови. Книга первая (СИ) - Юрий Артемьев на бесплатной онлайн библиотеке Э-Лит


Помоги проекту - поделись книгой:

Юрий Артемьев

Братья по крови. Книга первая

Глава 1

Посвящается всем, кто погиб за страну!

Посвящается тем, кто пошёл на войну!

Посвящается тем, кто погиб, но не сдался!

А читать будут те, кто остался…

Глава первая.

Боевое братство.

Начало осени 2010 год. Москва

Последние пару лет череда заказных убийств захлестнула страну. Ну, и как водится на Москву пришлась большая её часть. А что поделать? Москва крупнейший мегаполис Российской Федерации. А если брать по населению, то практически больше десяти процентов населения России здесь обосновалось. И это только те, кто прописан тут постоянно. А транзит приезжих и масса мигрантов-гастарбайтеров добавит ещё почти столько же. Недаром появилась у некоторых такая тупая поговорка: «Есть ли жизнь за МКАДом?»

Есть. Ещё какая… Но в Москве этого порой не видят, или не хотят видеть. И несмотря на это Москва уже не первое десятилетие, как магнитом притягивает к себе гостей из всех волостей. И эти гости по большей части несут с собой негатив. Ну а как же… Зажрались тут они в Москве. А мы там у себя оголодали… Так давайте, делитесь! Ах, не хотите? Ну, тогда мы и сами возьмём!

* * *

Так что, операм МУРа нынче скучать не приходится. Да и раньше-то опера не особо скучали.

Большинство заказных убийств остаются нераскрытыми. Хотя порою даже кого-то задерживают и этот кто-то даже признают себя виновным… Но это всё чушь собачья… Можно хватать на улице каждого второго и через сутки он сознается в убийстве Джона Кеннеди. Есть много методов у оперов… Но я воспитанник старой советской школы… Меня этому не учили…

Я тоже не ангел, но невиновного под уголовку подводить не приучен. Но если я знаю, что человек заведомый злодей, то готов приложить максимум усилий для того, чтобы вывести его на чистую воду и заставить признаться в содеянном.

А что там по заказным убийствам?… Так по моему мнению, несколько дел можно смело было объединить в одно. Даже невзирая на то, что люди убиты в разных местах, при разных обстоятельствах, и друг с другом ну никак и ничем не связаны.

Два преступных авторитета из разных группировок. Причём это даже не разборки между бандами. Вообще никакой связи друг с другом. Один местный, другой из южного региона. Убиты на разных концах Москвы, вместе со своей охраной и теми, кто был рядом… Причём, случайных прохожих никого не задело… Даже проститутка, что была рядом с южным гостем осталась жива. Так, слегка по голове получила, и валялась без сознания, пока киллер спокойно добивал всех подранков. Свидетелей куча и там, и там… Но все показания настолько противоположны, что общей картины нарисовать никак не удаётся. Правильно говорят: «Врёт, как очевидец…»

Судья-взяточник убит на своём рабочем месте… И тоже никто ничего не видел, не слышал. Даже камеры наблюдения, что были понатыканы в суде на всех этажах, не помогли. Отличные приметы для поиска: «Рост — выше среднего. Спортивного телосложения. Волосы тёмные. Усы. Бородка. Очки. Бейсболка. Тёмная куртка, тёмные брюки. Белые кроссовки.»

Усы с бородкой и очки скорее всего липовые. А по остальным приметам искать бесполезно. Каждый день в ориентировках такие приметы постовым и операм диктуют на разводе, а толку, как обычно — ноль.

Коммерсант-нефтяник из Сибири… Тоже сам по себе тёмная лошадка. В девяностых скупил половину своего нефтеносного региона на скупленные задарма у населения ваучеры. А теперь вот валяется в морге с простреленной башкой.

И много ещё разных дел помельче, не таких резонансных…

Но везде прослеживается один почерк… Чисто пришёл. Чисто ушёл. Чисто сделал, не оставив подранков. И никаких следов на месте преступления. Ну а то, что везде использовалось разное оружие — это вроде бы мелочи… Но именно из-за этих мелочей все дела выглядят по-разному.

Там был выстрел с дальней дистанции. А в другом месте практически в упор из четырёх разных пистолетов с глушителями стрелял. Это потом эксперты криминалисты по баллистике определили. Причём был только один человек и стрелял только один человек. Прямо четверорукий Шива какой-то.

Судью в суде, так вообще убил, ударив простым хорошо заточенным карандашом в ухо. Убил тихо и без шума, в перерыве между заседаниями. И так же тихо ушёл.

А вот выстрел в нефтяника был произведён с расстояния около километра. Никто вообще ничего не понял. Вышел человек из гостиницы и упал прямо у входа, не дойдя до машины. А рядом упал его охранник. Два выстрела. Два трупа… Всё…

Стрелять с такой дистанции не каждому дано. И дело не в оптике вовсе… Тут нужен специалист с большой буквы. Я только одного такого снайпера знал лично… И с ним я познакомился очень давно… Ещё в Афгане…

1983 год. Февраль.

Панджшерское ущелье. Демократическая Республика Афганистан.

Накрыли тогда нашу колонны ду́хи. Всех бы положили тогда. Крепко зажали. Я лежал под подбитым БТР с простреленной ногой, истекая кровью. Кое-как мне удалось перетянуть ногу жгутом выше раны… Патронов оставалось — только застрелиться… Всё остальное уже расстрелял.

Недалеко от меня лежал Колька Шведов из Ленинграда. Полголовы у него снесло осколком… Двухсотый уже. Зато на нём была разгрузка с полными магазинами. Его почти сразу убило. Не успел пострелять… Но чтобы до него добраться и забрать боеприпасы, мне надо было проползти с раненой ногой всего-то пару метров… Всего каких-то сраных пару метров…

Я собрался, и рванул вперёд. Было больно, но я полз сжав зубы. На зубах скрипел песок и очень хотелось пить… Ухватив труп Кольки, я начал тащить его на себя. Получалось плохо… В глазах мелькали белые пятна… Похоже я много крови потерял…

Я почувствовал, что тело погибшего бойца вздрогнуло у меня в руках, и увидел, как его спину вспарывает от попадания пули… Сука… Снайпер… Мне конец… Следующий выстрел мой.

Но внезапно шум боя изменился. Застрекотала вертушка прямо на головой и стала поливать из крупняка горы с которых в нас стреляли ду́хи… А потом появилась десантура…

Тогда я и познакомился с Лёхой. Оказывается это он обнулил душмана, который стрелял в меня. Его выстрел произошёл за мгновение до того, как дух нажал на спусковой крючок. Моджахед всё-таки успел выстрелить в меня, но пуля досталась не мне, а уже убитому Кольке…

Потом Лёха вколол мне шприц-тюбик промедола и забинтовал ногу прям поверх формы. Тащил на себе меня, мой автомат и разговаривал со мной без остановки. А меня всё время тянуло закрыть глаза и хоть немного поспать. Я даже не понимал, что это от сильной кровопотери. Мне просто хотелось спать, спать, спать… А Лёха всё болтал и болтал.

Оказалось, что мы земляки, хотя и жили в разных районах Москвы… Практически всё, что он мне говорил, пролетало где-то мимо меня. Но он всё говорил и говорил…

«Держись, братишка!»… Это он уже мне на прощание сказал, передавая медикам у вертолёта. Я практически не слышал его слов. Но его лицо осталось в памяти… С подтёками грязи на щеках и с улыбкой от уха до уха…

«Держись, братишка!»

* * *

За тот бой у меня медаль «За отвагу». Нога у меня зажила. Дослуживал я после госпиталя уже в Союзе. Лёху в армии я больше не встречал. Адресами и фамилиями мы не успели обменяться.

1989 год. Москва.

— Лёха! Ты?

Я узнал его сразу, несмотря на то, что он очень изменился за это время. Ну, ещё бы… Там-то, в Афгане все были в форме, да ещё и щедро присыпаны пылью. А тут такой спортивный красавец во всём импортном, да ещё со значком мастера спорта СССР на груди.

— Извини! Не признал. Мы знакомы?

— Я тебя на всю жизнь запомнил и помнить буду. Сашка я. Помнишь, в Панджшере нашу колонну накрыли. А ты меня на себе тащил до медиков.

— Саня? Не узнал, братуха… Богатым будешь!..

Мы обнялись, крепко похлопывая друг друга по спине… Афганистан уже был так далёк от нас… Да и последние войска оттуда уже вывели в феврале этого года…

— Ну, как ты? Как нога?

— Тебе спасибо, не отрезали тогда. Отлежался в госпитале в Ташкенте. Потом оставшиеся полгода в Союзе дослуживал… А ты как?

— Да я почти сразу дембельнулся тогда в восемьдесят третьем… Мне за тот бой Красную Звезду дали. В аккурат под дембель.

— А мне «За отвагу»…

— «За отвагу» у меня уже была. Ну, как ты тут? Тогда и познакомиться толком не успели.

— Окончил Юрфак, сейчас стажёром в милицию устраиваюсь.

— В ГАИ небось? По блату? — он толкнул меня в плечо.

— Нет. Опером в Уголовный розыск.

— На Петровку? В МУР?

— Да, нет. Простым опером, в обычном районном отделении… И не по блату…

— А чего к ментам?

— Ну, надо же кому-то это делать…

— Да, ну… Брось ты это дело. Там говорят сейчас и не платят ни хрена…

— А ты-то как.

— Физкультурный институт… Биатлоном серьёзно занимаюсь… Ты же помнишь, что я не только раненых мотострелков умею вытаскивать с поля боя…

— Да. Если бы не подоспела ваша десантура на вертушках, мы бы…

— Забей! Ерунда всё это… Сам знаешь, мы — русские… На войне своих не бросаем! Пойдём лучше отметим нашу встречу! Знаю тут недалеко неплохое место…

* * *

Попили, поели тогда мы не слабо… И парней погибших помянули, как следует. Он своих, я своих… И всех вместе потом…

А после до нас докопалась какая-то пьяная гоп-компания. Ух и порезвились мы с ним тогда от души. Положили всех, кроме тех, кто был поумнее и успел сбежать… По кафе летали столики и стулья. Билась посуда…

Мы тогда с ним вовремя слиняли… Иначе бы нам не поздоровилось… Если бы менты нас приняли, то могли бы и срок намотать. Ну а как же… Все остальные в отрубе лежат. И только мы, как два богатыря. Сильно помятые, слегка побитые, но не побеждённые. И на своих ногах ушли…

Ушли красиво… На соседней улице нам удалось поймать такси и доехать до Курского вокзала, а там уже распрощались, и обменявшись телефонами, разъехались в разные стороны… Москва большая…

Август 1991 год. Москва.

ГКЧП застал меня на работе. Что там творилось в остальной части Москвы я толком и не знал тогда. У нас ввели режим «Крепость». Заперлись у себя в отделении и вооружившись автоматами сидели по кабинетам… Ждали чего-то. Кто-то спал, кто-то пытался куда-то дозвониться. Связь работала еле-еле. А потом и вовсе телефоны отключились.

Я попил чайку, да у завалился спать в обнимку с автоматом. Прямо на полу в кабинете. Мне не привыкать…

Вот так вот и проспали мы развал СССР. А проснулись уже совсем в другой стране, под другим флагом.

1992 год. Москва.

Сижу в кабинете. Скучаю. Чаёк попиваю. Я сегодня дежурный опер. А день весёлый — воскресенье. Отдел пуст. Дежурный следователь слинял на обед. Он живёт рядом. Питается дома. Повезло…

У меня к чаю пряники каменного века, судя по твёрдости. Но ничего. Зубы молодые… Разгрызу.

Зарплаты в последнее время ни на что не хватает, хотя и выдают её чуть ли не пачками. Зато, если пересчитать в долларах получится не больше пары зелёных бумажек не самого крупного номинала. Но пока ещё платят в рублях. Три ха-ха… Хотя и задерживают иногда выплаты… И это при том, что я не рядовой и не сержант, а старлей… Вот такая вот хрень… Мы тут на хрен никому не нужны…

А цены такие везде, что даже удивительно, как мы ещё живы. Я реально похудел за пару последних лет… Всё кругом напоминает зарисовки из времён НЭПа на заре советской власти… Жирные купцы нэпманы — в наличии. Бандитов сколько угодно. Работяги последний хрен без соли доедают. Зато старики недоедают, старую одежду донашивают, доживают кое-как… Вымирают… Молодежь ворует, колется, нюхает… В последнее время из нашего отдела уволилось уже почти треть. В основном семейные… У них своя правда. Детей кормить надо не разговорами о честности и светлом будущем, а реальной едой. У коммерсантов-то платят побольше… А уж если удастся пристроиться куда-нибудь в совместное предприятие, где платят живыми баксами, то это вообще, как крупный выигрыш в лотерею.

Те, которые остаются служить в органах, подрабатывают, как могут. Кто-то таксует. Кто-то дежурит, охраняя новых русских коммерсантов, в свои выходные.

Взамен уволившихся приходят молодые, голодные и злые. Как раз те, кого призвали в армию ещё при Советском союзе, а вернулся уже в Российской Федерации. Ничего не понимающие в окружающей их жизни, но имеющие жгучее желание получить всё и сразу. На заводах и фабриках не платят, а у нас пока ещё платят иногда. Да ещё, как в том анекдоте: «Пистолет дали и живи. Как хочешь…»

Шум в коридоре отрывает меня от грустных мыслей. Похоже, что кого-то притащили. Опять принимать заявления, писать бесконечные протоколы и брать объяснения у всяких терпил, твёрдо зная, что украденное у них никогда не найдётся.

Выхожу в коридор, иду в сторону дежурки…

Упс… Не угадал. Никаких ограбленных и заплаканных потерпевших нет.

Зато гаишники притащили двух мутантов в кожаных куртках. Уже упакованы в наручники, но при этом имеют наглый вид и держатся довольно дерзко… Ну-ну… Посмотрим.



Поделиться книгой:

На главную
Назад