Помоги проекту - поделись книгой:
А после уроков у меня случилось величайшее в жизни открытие.
У нас в школе не услышишь живой музыки. Оркестра своего нет. На дискотеках ставят диски с англоязычными песенками или медляки опять же на инглиш. Если хотите что-нибудь из музыки – сотики играют, слушайте их позывные – хиты, попсу, рэп, арии из опер, песенки из мюзиклов!
И вдруг после уроков я её услышала… живую музыку. Направлялась в раздевалку, и вдруг на меня как накинутся звуки! Объёмные, нежные, бравурные, много, толпой, но такой толпой, что хотелось слушать и слушать… Звуки доносились из конца коридора, где был кабинет музыки. Они завораживали, пригвождали к месту. Я остановилась, как вкопанная.
Кто-то играл на фортепьяно. Я не знала новую преподавательницу музыки у младших классов, только видела её раза два в коридоре и подумала: неужели она так играет? Потрясающе. А может, в нашу ничем не примечательную школу залетел лауреат международных конкурсов? Я тихонько приблизилась к музыкальному кабинету. Приоткрыв дверь, заглянула в щёлочку. Прекрасная музыка стала слышней и ещё прекрасней, но исполнитель в щёлочку не поместился. А я страшно любопытная. Открыла дверь пошире.
На первой парте у окна вполоборота, подперев подбородок рукой, сидела Светлана Евгеньевна, новая учительница музыки, прямо-таки с благостным выражением лица. А за инструментом был этот самый исполнитель-лауреат – Лев Капитонов собственной персоной!.. Лёвка! Я прямо остолбенела, когда это увидела. Я даже не знала, что он на фоно играет! Он, зараза, не говорил! Вот почему он всегда симфонии слушал!
Он классно играл. Увидел меня, потерявшую от удивления дар речи, улыбнулся, кивнул на ближний стол: садись – и продолжал. Я заворожёно смотрела на его длинные пальцы, бегающие по клавишам. До чего хороша эта «живая» музыка. Звуки со всех сторон окружают тебя, они впереди, с боков, за спиной… Хорошая музыка, она вот как хорошие стихи, хочется слушать и слушать бесконечно. Когда он закончил, мы зааплодировали в четыре руки. Потом Светлана Евгеньевна подошла к юному дарованию и положила руку на его плечо.
– Молодец! Спасибо! Но извини, мне прямо сейчас нужно убегать…
– И вам спасибо, – Лёва встал. – Соскучился по инструменту. Мы пианино с Севера не стали везти. Но поиграть иногда прямо зверски хочется.
Он сжимал ладони – одной другую, по очереди, как будто успокаивал разыгравшиеся пальцы.
– У тебя был хороший преподаватель в музыкальной школе. Ты неплохо играешь.
– Да, я знаю. Мы с Инессой Ивановной даже на конкурсы в Петербург выезжали.
– Ты лауреат?
– Нет, однажды было третье место по Северо-Западу.
– Что ж, неплохо!
– Я тоже так думаю. Я преподавательнице благодарен.
Отправились домой вместе.
– Что ты играл? – спросила я.
– Шопена, этюд… Понравилось?
– Супер! А вообще, свинство с твоей стороны скрывать подобные… ээ… качества.
– Качества? – Лёва засмеялся. – Какие такие качества, сударыня?
– Ну… таланты… эй, да ты не придирайся к словам! Я вот жалею, что не умею ни на чём играть. Даже на гитаре! И вообще я ничего не умею. Бездарь.
– Ты? Не умеешь? – Лёва остановился посреди тротуара, возмущённо вытаращившись на меня. – А кто стихи пишет? А? – он дёрнул меня за руку.
– Это хлам. Каждый второй в нашем возрасте сочиняет стихи.
– Я не сочиняю. Ладно… Рад, что угодил сегодня.
Шёл мелкий снег. Наконец-то земля побелеет. А то ударили морозы, забыв, что земля ещё не укрыта. Всё вокруг было пожухлым, серым. Ноябрь вообще самый тёмный месяц не только по цвету деревьев, асфальта, промокших домов, но и по дням-коротышкам. Казалось, смеркаться начинало сразу после уроков. А как нападает снег – кругом посветлеет.
– Ты первый раз сегодня в школе играл?
– Рябинка, я это практически каждую неделю проделываю, – Лёва засмеялся. – Иногда даже два раза в неделю.
– Как? И я не знаю? – я изумилась. – Мог бы и сообщить вообще-то. Щас побью тебя! – я действительно стукнула Капитонова кулаком по спине.
– Разве ж я знал, что тебе интересно? Ты ведь Цоя любишь!
– Интересно, конечно, интересно! Цоя-то я люблю, но и Шопен классный парень.
– Знаешь, почему молодёжь классику не любит? – спросил Лёва. Странно, спросил, как будто он сам не молодёжь уже, а старец.
– Почему?
– Очень просто. Они не знают её. И узнать, согласись, негде.
– Это точно. Умрём невеждами.
Он прав на все сто. Где услышишь Чайковского или Грига? Или того же Шопена? В филармонию нас не загонишь. Канал «Культура» нас не прельщает… Только по телефону Льва Капитонова классику передают!
Мы остановились перед трамвайными путями. Лёва хитро посмотрел на меня, словно что-то задумал, встал на рельс, покачал большими ступнями, находя равновесие. За руку повыше локтя подтянул меня, поставил рядом с собой.
– Стой тут.
– Зачем?
– Просто стой, не спрашивай.
– Да, пожалуйста, не жалко.
Стоим на рельсе. Показывается трамвай. Десятый, кажется, номер. Но это неважно – какой номер. Мчится прямо на нас. Моя рука в тисках Лёвкиной. Трамвай мчится. Мне стало интересно, потом весело, потом жутко. Кажется, эта игра называется «острые ощущения».
Лёва столкнул меня с рельса и отпрыгнул сам за секунду до того, как трамвай, чертыхаясь звоном, промчался мимо. Он ещё целую минуту звенел-возмущался! Бедная вагоновожатая перепугалась, думала, мы самоубийцы. Да очень надо! Мы что – дураки? Кто-то с шестнадцатого этажа прыгает, кто-то под трамвай бросается, кто-то таблетками травится… Зачем? Мне кажется, как бы ни было тяжело, надо уметь пережить минуты отчаяния. Жизнь полосатая. Чтоб ни случилось, обязательно выплывешь на светлую полоску.
– Испугалась? – Лёва с весёлой невозмутимостью глядел на меня. В голубых глазах плясали бесенята. Сегодня он какой-то совершенно другой! Я его таким не знала! Во-первых, его игра на фоно, во-вторых, бесшабашность! Сумасшедше-талантливый день: зима началась, я познакомилась с Шопеном, до сих пор внутри чистые звуки плещутся, пианист рядом шлёпает, причём пианист не маменькин сынок, а бесстрашный мачо… Как он придумал с трамваем, а? Просто жесть.
– Нет.
– Точно?
Я рассмеялась.
– Лёв… Можно ещё повторить!
И когда мы расставались на лестничной площадке, он ещё раз спросил:
– Ты точно не испугалась, Рябинка?
– Повторим? Прямо сейчас, да? Я готова! – Я повернула к лифту.
– Пообедаем сначала, о’кeй?
После обеда в вацапе пришло письмо:
Ну, что тут скажешь? Он прав. Ему полезно есть суп.
Я пила чай и вспоминала другие рельсы. Август прошлого года. Огромную луну, просеку, лес с дождевыми каплями на ветвях. Зайца, выскочившего из чащи. И парня с длинными девчоночьими ресницами… Как хорошо мне было в тот вечер и ночь… я была на седьмом небе рядом с этой огромной луной.
Захар совсем со мной перестал разговаривать. За последних два дня даже не взглянул ни разу. Но почему? Почему? Что я ему сделала? В чём провинилась?
Я закусила губу, чтоб не разреветься. И всё равно заревела.
Почему со мной Лёва, а не Захар?
Я не спорю, мне хорошо с Лёвой, с ним интересно, но как только Лёва исчезает за дверью, на меня наваливается пустота.
И меня притягивает к себе вселенская чёрная дыра.
Это Захар.
Не помню, как я очутилась в подъезде Кислицина. Обычный панельный дом. Такие называют хрущёвками. Захар жил здесь с рождения, и, наверно, его родители жили тут с их рождения, словом, дом был очень старый. Выщербленные лестничные площадки, узкие лестничные пролёты. Разномастные коврики у дверей. На подоконнике между третьим и четвёртым этажами два засохших цветка в ведёрках из-под майонеза. Кто-то их из квартиры выселил. Пусть бы сразу выбросил на помойку, они же теперь здесь мучаются, погибают от жажды. Кто их тут поливает?
Велосипед, прикованный к перилам цепью с замком. Я стою между третьим и четвёртым этажом у подоконника с дохлыми цветами. Я знаю, что Захар дома. Он мимо меня поднялся полчаса назад.
– Привет! – удивился, конечно. – Ты чё тут делаешь, Покровская?
– Так. Ничего.
– Ничё, так чё стоишь?
– Надо, вот и стою.
– Ждёшь кого?
– Просто стою.
– Ну, стой…
Слава богу, здесь он со мной разговаривает. Значит, только в школе не замечает. В школе я, наверно, невидимка.
Я не звоню в его двери. Я просто стою. Мне тут почему-то спокойно и хорошо. Почти как в августе при луне.
Вернулась с работы мать Захара. Стучит каблучками по ступенькам с сумкой в руке. Из сумки пачка молока выглядывает.
– Виолетта? Ты к Захару? А почему не заходишь?
– Нет, я не к нему, тётя Таня. Я просто стою. Знакомых жду.
– А, ну ладно. А то зашла бы.
– Спасибо, тёть Тань. В другой раз.
Мама Захара стройная, как девушка. А лицо почему-то уже в морщинках. Моя мама, наоборот, – лицо молодое, а фигура полная.
Я бы зашла с радостью. Но ведь Захар не хочет. А стоять тут я имею право. Я буду стоять тут хоть всю ночь. Он не имеет права меня отсюда прогнать.
– Я её не звал! – кричит Захар в прихожей. Наверное, его мать обо мне спросила. – Хочет – пусть стоит! Дура!
Я знаю, что дура. Ну и пусть. Зато Захар в двух шагах.
Я слышу, как он ходит. Как уносит кружку с чаем в свою комнату. Мне кажется, я даже слышу, как он сидит за компьютером. И гоняет фильмы по телефону. Мне казалось, что я слышу, как на его экране стреляют бандиты и от них отстреливаются герои разных сортов.
Мимо проходили соседи. Подозрительно косились на меня. Но я не пила пиво из банки. Я даже не курила. И меня не гнали.
Зазвонил телефон. Меня разыскивала мама. Девять вечера. За окном темнота, побелённая снегом. Я отклеилась от подоконника. Завтра приду сюда с бутылкой воды. Я полью эти бедные растения. Я возьму шефство над ними. Жаль, что Захар не нуждается в моём шефстве.
Я пришла. Нет, не на целый вечер. Полила цветы, поздоровалась с его мамой. Она опять за своё:
– Ты к Захару?
– Нет. Знакомых жду.
– А-а… А то заходи.
– Спасибо.
А вот и отец… Отца Захара я побаивалась. Он высокий суровый мужчина. На даче он почти никогда не улыбался. Я отвернулась к окну в надежде, что дядя Толя меня не узнает. Скорее всего, и не узнал. Мало ли в мире девчонок. Стоит тут одна… Греется в подъезде. Никому не мешает. Может, пережидает метель.
Поделиться книгой: