Помоги проекту - поделись книгой:
— Шесть часов, полёт нормальный… Смотри! — один из пилотов протянул мне карту… — МЫ сейчас вот здесь… Пролетели Сандвичевы острова… Осталось лететь меньше двух часов…
— Горючки хватит?
— Должно хватить… Но всем рекомендую надеть парашюты…
— На всякий случай? Или есть какие-то опасения?…
— На случай того, если возникнут проблемы, чтобы не суетились, в поисках парашютов, а просто уже были готовы… Не пригодится… Ну и хорошо!
— Знаешь, где парашюты? — обратился ко мне второй пилот.
— Помню. Ещё с прошлого раза… Где личному составу быть готовыми… на всякий случай? У рампы или у дверей?
— У дверей. Быстрее будет, если что…
— Лучше бы не было этого, «если что»…
— Сам не хочу…
После небольшого инструктажа. И кое-какой суеты. Все облачены в парашюты и рассажены у дверей… Все немного напряглись, но я, как мог, попытался успокоить народ… Типа на море надо в спасжилете находиться… на всякий случай. Ну а наверху — в парашюте. Тоже… на всякий случай.
За этой суетой, вкупе с общей нервозностью, время пролетело незаметно… Меня снова вызвали в кабину…
— Подлетаем… — сообщили мне… — Сейчас пойдём на первый заход… Если видимость будет нормальной, и визуально полоса окажется свободной, то садиться будем сразу… При малейшем препятствии. Поднимаемся и будем делать, как в Анголе. Помнишь, Саш?
— Конечно, Андрей Иваныч… Сделаю всё, как надо, если что…
Но снова прыгать и расчищать полосу от лишних машин не пришлось… Зашли на посадку и сели мягонько с первого раза… А когда мы выходили через открытую рампу, то увидели, что и второй борт сел вслед за нами…
Мне приспичило, и я стал отливать на шасси…
— Ты бы хоть парашют снял. Приземлились уже… — Подколол меня один из пилотов
— Блин… А я и забыл уже про него… Привык уже, что за спиной лишний вес и не замечаю его…
Бойцы уже рассредоточились по взлётке, охраняя периметр… БТРы урча выползали из самолётного чрева…
Солнечно… Не тепло и не холодно… Но очень сильный ветер. Такое ощущение, что воздух плотный, как вода… Кругом безлюдно и тихо. Шум только от нас… Но тишина с недавних пор напрягает не меньше, чем звуки выстрелов.
— Где мы? — спросил я у лётчиков.
— Порт Стенли…
— Пустовато тут чего-то…
— А здесь и раньше не особо много народу было… На все острова не более двух тысяч человек…
— Ну, ничего… Вот наши подтянутся, и сразу народу станет больше…
Пусто… Уныло… Абсолютно безлюдно… Одно радует… Погода… Солнышко не только светит, но и греет…
Мы не спеша двигаемся в сторону невысоких строений… По-прежнему звенящая тишина окружает нас. Следов от деятельности монстров нет… Ни костей, ни пятен крови… Но прямо рядом со зданием аэропорта на земле ровными рядами виднелись могильные холмики… Много… Около пятидесяти… И это наводило на определённые мысли… Если было кому хоронить, значит, кто-то выжил… И не просто выжил, но и не переродился в монстра. Монстры не копают могилы и не выравнивают могильные холмики в несколько рядов…
Возникает только один вопрос… Где все те, кто устроил это небольшое кладбище возле аэропорта?
Попытка найти хоть кого-то или хоть что-то в здании аэропорта или в соседних домиках ни к чему не привела… Пусто… Тихо…
Я нашёл местную карту на английском. Карта была так себе, но всё-таки давала общее представление о конфигурации островов…
Оказалось, что аэропорт находится на небольшом полуострове, соединённым с Восточным Фолклендским островом узкой косой… На карте ещё был обозначен мост, но я не уверен, что тот мост цел. Послав в сторону моста несколько бойцов для охраны. Мы на одном из БТРов выдвинулись по дороге, что вела через косу в сторону столицы Фолклендов, городу Стенли. В бинокль я уже сумел рассмотреть этот лубочный городок…
Просто картинка, а не город. Можно со всех сторон снимать эти кукольные домики и делать цветные открытки для туристов.
Церквушка протестантская торчит, как клык изо рта вампира. Хотя может и не протестантская, а англиканская… Хрен их разберёт… Для меня все эти различия христианских религий, это как читать одну и ту же книгу, но на разных языках. Бог им всем судья…
Разглядывая в бинокль, я не обнаружил никакого движения на территории города… Но зато порадовался отсутствию разрушений и пожарищ. Чем дальше, тем страньше… Просто какая-то декорация для голливудского кино… Целый город и никого в нём нет…
О! Вспомнил… Сайлент хилс… Был такой фильмец в будущем. Пустой город. Туман. Никого нет. А потом оказалось, что в церкви пряталась какая-то секта. И ещё там мутант метров десяти ростом с топором бегал… И сирена над городом протяжно ревела, нагоняя жути… У-у-у-у-у! У-у-у-у-у!
Любит иностранный зритель смотреть страшное кино и бояться. Это же так интересно бояться, зная, что с тобой ничего не случится… Это же кино… Ну, прям, как дети малые… Когда страшно, нырк под одеяло… И всё… Больше не страшно…
Наши люди чуть-чуть совсем не такие… Если где-то стреляют, обязательно надо пойти и посмотреть, что там происходит. А если пьяные мужики дерутся, то обязательно найдётся смелая русская женщина, которая подойдёт и раскидает драчунов в разные стороны…
Ну а мы катим на БТРе по единственной дороге в сторону города… Сидя на броне, мы с Веником и другими бойцами выцеливаем окрестности.
Но целиться некуда. Пусто… Тихо… Безлюдно…
Мы уже въехали в город…
И в это время, нарушая тишину, стали раздаваться гулкие удары колокола…
Глава 10
Глава десятая.
Вопросы теологии и кулинарные рецепты.
Символично, что именно в тот момент, когда послышались ритмичные звуки колокола, мы проезжали мимо городского кладбища с большим каменным крестом у входа… Но мы едем дальше. Даже ёжикам понятно, где может звонить колокол… Ну а где же ещё? На местной церквушке… И это может означать только одно… Что там есть люди… Живые люди… Следовательно, мы едем прямо туда…
Церковь вся такая треугольно-угловатая… А возле неё, какая-то нелепая пирамида из костей… Похоже, что из китовых рёбер. Ну а чем же тут ещё заниматься? Рыба, киты и всякие тюлени… Это потом, экологические либерасты всех мастей стали кричать на всех углах, что злые китобои почти всех китов уничтожили… А их предки из прошлых веков хреначили этих китов и в хвост, и в гриву… Это западное лицемерие меня всегда поражало. Сперва убить, а потом замолить грехи, покаяться и получить прощение… Гнилая у них и натура, и мораль… Да и религия с продажей индульгенций на отпущение грехов, тоже какая-то неправильная… Это как ларёк по продаже ширпотреба… «Сколько стоит индульгенция, на убийство?»… «Дайте две!»
А у входа в треугольный храм стоял худой мужик средних лет в облачении священника… Такое чёрное, с белым воротничком…
Что-то не так у него было с глазами… Это были глаза, то ли безумца, то ли религиозного фанатика… А может и того и другого…
Иногда попадаются такие вот люди, которые сразу вызывают какой-то негатив… Вот не нравятся… и всё тут… хоть ты тресни…
Даже странно как-то… Обычный вроде человек с первого взгляда… Худой, даже, кажется немного измождённый… Такого даже пожалеть можно… но почему-то не хочется…
Глядя на этого невзрачного человека, сразу вспоминается бессмертное изречение знаменитого Константина Сергеевича Станиславского… И любой, даже никогда ни разу не посетивший, ни одного театрального представления, всё равно согласился бы с мэтром. И скептически так произнёс бы: «Станиславский бы сказал: Не верю!»
Вот и мне так же хочется сказать… Не верю я этому человеку в рясе… Заранее не верю…
Хотя в чём-то он искренен… Но только в том, что ему не нравится наш приезд… Типа, я тут на острове сидел, никого не трогал, а тут какие-то личности припёрлись на БТРе… Но это он спрятал поглубже… А на лице у него дежурная улыбка… И наверняка он сможет наговорить кучу ничего не значащих слов… Но спиной к нему поворачиваться я бы не стал…
Интересно… Где он прячет ножик?…
Из соседних домов стали выходить люди. Довольно много людей… Разные люди. Оружия ни у кого не видно, но зато видно, что если что случится, то скорее всего эти люди знают с какой стороны вылетают пульки из ствола…
Из женщин только две мордатые тётки лет за сорок… Хотя при такой комплекции им может быть и двадцать пять, и под полтинник… А остальные семеро, все мужики… И тоже все такие улыбчивые, аж тошнит от их рож… Вот ни на грош я не верю этим дежурным улыбкам пиндосов и наглосаксов. По мне так, хмурая бородатая рожа нашего мужика более искренна, чем эти гладковыбритые со своими слащавыми улыбками…
Интересно… Эти десять человек, включая пастора, это все, кто выжил? Или это только те, кто вышел нам навстречу?
Помнится, кто-то говорил, что всё население Фолклендских островов до пандемии не превышало двух тысяч человек…
Смертность от вируса местами доходила до восьмидесяти процентов… А после вакцинации — фифти-фифти…
Хотя… Острова уединённые… Тут может быть всё, что угодно. Тут могли и не вакцинироваться… А могли и на материк уплыть, когда всё началось… Интересно, а как у них тут со снабжением продуктами питания? Ведь по всей Земле такой мор прошёл, что даже мышек не осталось… Мясо только в консервах и попадается… Если конечно не брать в расчёт ангольских каннибалов. У тех с мясом всё в порядке было… Но эти вроде бы цивилизованные люди, кусочек Британии… Хотя Аргентина с этим не согласна…
Возможно тут с рыбой всё в порядке… А может и киты с тюленями выжили… Морская водичка, вроде бы не любит монстров… Или это монстры её не любят?
Вести переговоры с местными я доверил Венику. Всё-таки его английский лучше, чем мой…
Похоже, что никакой опасности местные не представляли… Типичные горожане тихого провинциального городка… Потасканные, какие-то бесформенные… Много полных… Только священник выделялся на их фоне своей худобой…
Моим девчонкам надоело сидеть внутри БТРа и они вылезли наружу… Местные жители от вида моих красоток впали в небольшой ступор… Очевидно, что стройные девушки, да ещё и с оружием, в этих местах событие редкое…
В ходе общения выяснилось, что это не все выжившие жители города Стенли… Ещё примерно с десяток мужчин отправились в море, на промысел рыбы. И да… Только море пока ещё кормит этих людей, так как с материка уже давно ничего не доставляли. Да и новостей с материка они тоже давно не слышали… Примерно с полгода как…
Монстров на острове нет… По крайней мере, эти люди очень удивились, когда их об этом спросили… «Какие монстры?»
Но выживших людей осталось очень мало… Дело в том, что с тех пор как началась пандемия, связь с материком прервалась… Ни о какой вакцине они не слышали… Почти тысячу человек, из числа заболевших, отправили на материк… В Аргентину… Своих врачей на острове нет. Есть медики, но что-то типа нашего участкового терапевта… Может дать таблетку от головной боли и направить к нужному специалисту…
Война с Аргентиной была восемь лет назад… До сих пор ещё по всему острову разбросаны минные поля, оставленные аргентинскими военными… Но куда ещё отправлять больных? До Британии полмира надо проплыть… А Аргентина рядом… И там есть врачи…
Нет… Никто не вернулся обратно… Ни корабли, ни заболевшие люди…
Некоторая часть из числа выживших, тоже отплыли в сторону Южной Америки… На острове остались только человек пятьдесят… И это не только жители Стенли. Из Маунт Плезанта тоже есть люди, и с ферм отдалённых… Но кое-кто решил остаться жить подальше от города… А все животные на фермах погибли… И овцы, и собаки… Просто взяли и умерли в одночасье… Понимая, что мясо умерших овец может быть не слишком полезно… Всех утилизировали… Сожгли, облив бензином… Тогда, в начале топлива ещё было достаточно… Но за полгода запасы заметно подтаяли…
Эта новость не обрадовала нас… Мы-то планировали отправить наши самолёты обратно… А сюда долетели уже почти на пустых баках…
Но это здесь… В Порт Стенли… А второй аэродром в Маунт Плезанте? Возможно там найдётся что-то и для нас.
Всё время разговора Веника и местных, я по большей части не слушал, а наблюдал… И мне не очень понравились бегающие глазки священника… Звали этого святошу — преподобный Томас Грекхэм…
Тётки оказались довольно-таки крикливыми… Типичные базарные хабалки, которым больше всех надо…
Первым делом они стали спрашивать: «Что мы привезли им?»…
Я решил, что пора бы и прояснить ситуацию…
— Мы планируем создать на этом острове перевалочную станцию… Сюда будут прибывать корабли из Африки, а потом мы постепенно будем переправлять их в Антарктиду.
У местных сразу возник вопрос, чем мы заплатим им за то, что будем пользоваться их землёй?
— И что вы хотите за это?
Сразу организовалась толпа галдящих людей. И совсем стало непонятно, чего хотят все эти люди… Вениг посоветовал им говорить кому-то одному…
Говорить стал священник. Голос у него был какой-то скрипучий. Он говорил не спеша… Было видно, что он умеет читать проповеди длиною в час и больше…
— Мы здесь и раньше жили уединённо, вдали от мира. А с тех пор, как Господь ниспослал нам за грехи наши болезни и горести, так связь с миром и вовсе прервалась… И теперь, как сказал Господь Бог Адаму, изгоняя его из сада Эдемского:
Похоже, что этот парень не зря носит свою церковную одёжку… Вон как шпарит цитатами из библии, как по писанному говорит… Сдаётся мне, что тараканам в его голове живётся не сладко… Ибо держит он их в строгости и постоянном напряжении…
А преподобный всё не унимался:
— И послал нам Господь за молитвы наши, пришельцев из далёких земель, чтобы принесли они нам благую весть о земле, что станет нам всем новым домом…
Вона как завернул. А я-то думал, что это из-за моей ошибки мы сюда случайно забрели… Если бы я не потащил всех в Южную Африку, а прямо из Анголы отправил бы все корабли сразу в Аргентину… Хрен бы его католический господь нас сюда прислал бы…
Поделиться книгой: