Капкан для Медведя (СИ)

— Да блять! А куда они подевались-то?! Испарились, что ли?! Или улетели?!

— Почему «улетели»? — лыбится он. — В дырку в заборе пролезли. Только сейчас обнаружили.

— Только сейчас обнаружили?! — нависаю над ним. — Ты какого хрена тут вообще делаешь?! Если у тебя по стройке не пойми кто шастает и имущество портит?!

— И меня! ыыыыы, — подвывает Вера.

— Да, и Веру, вот, портит, — кошусь на нее.

— Найдем! — Голубцов вытягивается по стойке смирно. — Это, наверняка, кто-то из местных! Найдем, Денис Андреевич! Не сомневайтесь!

Я машу рукой и с грустью наблюдаю, как рабочие снимают мой изуродованный портрет. Под боком ноет Вера. Новые ботинки безнадежно испорчены. Виновницы сбежали.

Что остается?

Только выпить.

Оставив Веру на Голубцова, иду к машине.

2. Юля

— Опять пришла? Не передумала? — Сергей недовольно окидывает меня взглядом и выходит из машины. — Ну, садись, что ли, — тяжело вздыхает. — Тренировалась хоть дома? как учил?

— Да! — уверенно отвечаю я.

— Ну, вот, скажи мне, Пчелкина, зачем тебе это все? У тебя ведь и машины нет! — Сергей недовольно кряхтит, усаживаясь на переднее пассажирское сиденье учебной машины.

— Мне очень нужны права. Прям очень-очень, — с мольбой произношу я. — А машина мне и не нужна! Если я получу права, то меня возьмут в службу доставки! Мне уже пообещали. Там зарплата сдельная, я больше заработать смогу, чем на курсах своих. Мне деньги нужны. Правда.

— Да кому они не нужны? — усмехается он. — Ладно. Зажигай давай.

Сергей — мой инструктор по вождению. Благодаря мне, по его словам, у него поседели виски. Хотя, что уж такого страшного-то произошло? Ну, пару раз проскочила на «оранжевый» сигнал светофора, подрезав внедорожник. Один раз машина немного в кювет съехала, но не упала же! С кем не бывает?

— А ты чего в перчатках? — кивает Сергей на мои руки на руле.

— Холодно, — сухо отвечаю я, не желая вдаваться в подробности. Мне самой хочется забыть о том, почему на мне сейчас кожаные перчатки.

— В августе? — с недоверием смотрит на меня инструктор.

— У меня это… хладнокровие. Вот. Холодно мне всегда.

— Ладно. Не важно. Ну, что, Пчелкина? Поехали, что ли? Резко не газуй! — командует он. — Нежнее. Представь, что любовью занимаешься, когда машину ведешь. Это очень похожий процесс. Все надо делать нежно, без резких движений. Поехали! Вот. Чуть-чуть прибавляй. Так, где там моя бумажка с молитвой? Забыл прочитать. Ты давай, от дороги-то не отвлекайся, — машет мне рукой вперед, а сам достает из бардачка замызганную бумажку.

Я, как мне кажется, уверенно и идеально веду машину. Вовремя включаю поворотник, правильно перестраиваюсь. Все делаю нежно, как учил Сергей.

Так мы едем минут десять и я даже расслабляюсь. Сергей улыбается. Неужели, я, все-таки, получу права?!

Поворачиваюсь к нему и улыбаюсь в ответ.

— Пчелкина! — вдруг кричит он и тычет указательным пальцем в лобовое стекло.

Быстро перевожу туда взгляд.

Мать твою!

Какой-то придурок лихо перестраивается прямо перед нами. Буквально в метре от нас. Проще говоря, подрезает нас!

Я не нахожу ничего лучшего, чем нажать на клаксон. Раздается громкий сигнал.

Но этот придурок на дорогой тачке вместо того, чтобы дать по газам и освободить перед нами дорогу, начинает играть. То затормозит резко и я едва успеваю тоже нажать на педаль тормоза, то даст по газам и, вроде как, уезжает. Но нет! Опять тормозит прямо передо мной.

Я злюсь.

— Давай в другую полосу от придурка! — разделяет мое мнение о водителе дорогой тачки Сергей. — Смотри-ка, не понравилось ему, что посигналила. Знаю я таких. Так и будет сейчас в «шашечки» играть. Сворачивай налево, вон. Пошел он, — и он нагибается за выпавшим из его рук телефоном.

Я включаю поворотник, смотрю в зеркало заднего вида и аккуратно перестраиваюсь.

И что вы думаете?!

Этот придурок впереди тоже туда перестраивается. И прямо перед моим носом.

Я едва успеваю нажать на тормоза, но делаю это, видимо, слишком резко. Сергей не успевает сориентироваться и наклоненной головой влетает прямо в панель авто.

— Ай, сука! — хватается за голову.

— Что? Сергей, что с вами? — я мечусь между дорогой с мельтешащей впереди красной машиной и Сергеем, держащимся за голову. — Надо на обочину, — принимаю решение. — Сейчас. Так.

Пытаюсь вырулить на обочину и, вроде, получается, но в этот момент передо мной опять возникает красный зад ненавистной тачки.

— Ай, — стонет Сергей.

Отвлекаюсь на него и в этот момент раздается громкий удар. Меня потряхивает и подкидывает на сиденье. Распахиваю глаза и с ужасом вижу, что я въехала-таки четко в зад красной машины. Там что-то дымится. И удар такой. Нормальный удар. Зад машины хорошо так смяло.

— Ну, все, Пчелкина. Это конец, — произносит Сергей, все еще держа голову. Похоже, его еще раз шандарахнуло при столкновении.

— Почему конец? — нервно сглатываю. — Я же не виновата. Это не я. Это вот… — тычу пальцем в лобовое стекло и замечаю, как дверь красной машины медленно открывается.

Сначала из нее появляется нога. Большая такая нога в черных брюках. Потом во весь рост встает и хозяин ноги, вернее, ног. Двух ног.

Здоровый мужик в костюме и черных очках. Он медленно идет к месту удара, также медленно снимает очки. Наклоняется и долго рассматривает повреждения.

Я сижу, вжавшись в сиденье и вцепившись в руль. Рядом стонет Сергей. Но все мое внимание — на мужике в костюме.

А он разгибается, поворачивается и пристально вглядывается в наше стекло. Я медленно опускаюсь, пытаясь спрятаться за руль или хоть за что-нибудь.

3. Юля

А мужик уже движется в направлении моей двери.

— Что там? — со стоном произносит Сергей.

— Небольшая авария, — кидаю ему и нажимаю на кнопку зажигания.

— Пчелкина… ты это… ты чего? — испуганно спрашивает инструктор. — Не усугубляй. Куда ты?! Тормози, блять! Ты что?!

А я резко сдаю назад, выкручиваю руль и под удивленный взгляд мужика из красной тачки проезжаю четко около него. Он едва успевает отпрыгнуть назад, чтобы я не потерла его капотом.

Он смотрит офигевшим взглядом и начинает махать на нас рукой только тогда, когда я вижу его уже в зеркало заднего вида.

— Пчелкина, мать твою! Ты сдурела?! Тормози, сук! — замечаю, что Сергей отчаянно жмет на свою педаль тормоза. Но, похоже, ее повредило в аварии и она никак не реагирует на его попытки остановить машину. — Ты спятила?! Оставление места аварии знаешь, чем грозит?!

— Пусть лучше штраф, чем мы попадем в руки того мужика. Вы его взгляд видели? — отвечаю я.

А еще в голове не дает покоя назойливая мысль, что где-то я этого мужика видела. Ну, вот, видела! Но где?!

Смотрю в зеркало заднего вида — место аварии уже не видно.

— Эх, Пчелкина-Пчелкина, что же творишь? — вздыхает Сергей, держась за голову. — Я ведь все равно заявить должен. Лицензии школу могут лишить. Связался с тобой! — и машет обреченно рукой.

— Ну, Сережа, — я впервые так к нему обращаюсь и он даже поворачивается и смотрит на меня. — Давайте я вас в больницу отвезу? А там скажете, что сознание потеряли от удара и ничего не помните. И вы не виноваты. Это все непослушный ученик. Ученица. Только имени моего не называйте!

Сергей хмыкает.

— И вообще, этот придурок сам ведь виноват! Он нас подрезал. Ведь так?

— Ну.

— Вооооот. Значит, не пойдет он в полицию. Не пойдет! — успокаиваю себя и Сергея. — Ой, а вот и больница.

— Да не нужна мне больницу, — хмурится Сергей.

— Нужна, — многозначительно смотрю на него. — Это же наше алиби. Ваше. Ой, у вас кровь, — смотрю ему на макушку.

— Где?! — он хватается за голову.

— Вот, — тычу в небольшую рану, из которой и правда чуть сочится кровь. Все-таки, ударился он сильно.

— Ладно, — ворчит недовольно Сергей. — Выходи из машины.

— Почему? — смотрю на него испуганно.

— В сервис повезу, — он буквально выталкивает меня с места водителя. — Улики уничтожать. Будем надеяться, что мужик не запомнил номера.

— Ой, как в кино! — радостно хлопаю в ладоши.

Сергей строго смотрит на меня.

— Исчезни, сказал. И больше не приходи. Поняла? Хорошо хоть занимался с тобой в «черную». Никаких бумажек. Тьфу!

— А как же права? — робко интересуюсь я.

— Забудь, Пчелкина! Какие тебе права?! Ты ж за рулем как обезьяна с гранатой! Все! — рубит ребром ладони воздух. — Баста! Сегодня была последняя точка! Вали, сказал!

Перегибается через меня, открывает дверь и выталкивает меня на улицу. Едва не падаю.

Стою и чуть не плачу. Часто моргаю и наблюдаю, как чуть помятая машина уезжает прочь.

Капец.

Мои права.

Еду в общагу. Никого не хочу видеть. Хочу лежать на кровати и грустить.

— О! Пчелкина! — на входе в общагу ко мне вальяжно подходит Некрасов. Он учится на два курса старше, но постоянно липнет ко мне. — Угостишь чаем? — закидывает руку мне на плечо, но я ее тут же стряхиваю. Некрасов ржет.

Я ничего не отвечаю. Иду по лестнице на свой этаж. Но Некрасов не отстает. Тащится сзади.

— Ты чего грустная такая? А, Пчелкина? Хочешь развеселю? — и я чувствую, как его рука ложится мне на попу.

Резко разворачиваюсь и, сдвинув брови, смотрю на него:

— Вадим, — цежу сквозь зуб, — отвали, а? Не до тебя. Я же тебе уже сказала, что нет. Не трать время. У меня и так проблем выше крыши.

— Так я помогу решить их, — усмехается он и становится ближе. — Давай, Пчелкина, расскажи мне. Пойдем ко мне? Самойлов на лекции срулил. Пойдем? — и берет меня за руку.

— Да отстань ты! — со злости толкаю его так, что он ударяется спиной о стену. Ржет.

— Все равно ведь уложу тебя, — говорит ехидно. — Чего ломаешься? Никто еще не пожалел. Для первого раза я идеальный, — подмигивает.

— Да пошел ты, — рычу я. Разворачиваюсь и быстро сбегаю по лестнице вверх.

Влетаю в нашу комнату. Ланка там.

— Юлька? — смотрит на меня удивленно. — А ты чего рано так? У тебя ж занятие по вождению.

— Наводилась, — бурчу в нос и падаю на кровать.

— Чего случилось-то? — Лана садится рядом и кладет руку мне на плечо.

— Блин, Лан, — сажусь и смотрю на подругу. — Мне кажется я в жопу того мужика стукнула.

— Бррр, — Лана трясет головой. — Какого мужика? И почему в жопу? Зачем?

— Ну, того, с портрета! Помнишь? Со стройки! Он снизу еще там стоял?

— Блин, — глаза Ланы становятся круглыми. — Серьезно? А где ты его нашла-то? Погоди. А зачем ты его по попе стукнула? Ничего не понимаю.

— Да не попе, а в жопу! — и я рассказываю подруге о сегодняшнем происшествии.