Вор (Журналист-2)

— Понял, — кивнул Юрий Александрович. — Почто не хотите вы, начальник, ошибку свою признать. Нет у меня того, что вы ищете…

Лицо Колбасова начало наливаться нехорошим сиреневым цветом, казалось, еще немного — и он окончательно взорвется, заорет дурным голосом, или ударит старика, или начнет его душить. Однако Владимир Николаевич сумел справиться со своими эмоциями. Со свистом выпустив воздух сквозь зубы, опер помолчал несколько секунд, потом дернул шеей и почти спокойным голосом сказал:

— Михеев… Мы не ошибаемся. Картина у тебя. Ты мне говоришь, где она запрятана. Я ее изымаю. И все. Через три дня после этого ты уже пьешь пиво на свободе. Любишь пивко-то? Я тебе специально баночку принес… На нарушение ради тебя иду. На! Только пей здесь. — Колбасов вытащил из кармана куртки банку датского пива и широким жестом протянул ее Барону.

— Я не пью пива, — покачал головой Барон.

— Что? И пива не пьешь? — удивился Колбасов. — Ну и хрен с тобой. Тогда я выпью.

Владимир Николаевич с хрустом выдрал из банки кольцо с жестяным язычком и истово присосался к скважине. Видимо, пивко успокаивающе повлияло на организм Колбасова, потому что, опустошив банку, он вытер губы ладонью, снова сел за стол и заговорил вполне дружелюбным тоном:

— Ну пойми же ты. Пойми! Ты — старый, больной человек. Не сто же лет жизни ты себе отмерил? У тебя каждый денек сейчас на счету. Отдай картину — и все будет хорошо. Дело твое я за пару дней вчистую закрою. На свободу пойдешь с чистой совестью, денег на жизнь у тебя и так хватит, заныкал ведь на черный день-то? Заныкал… По глазам вижу… Ведь хату на Каменноостровском ты взял. Ты. Твои же люди тебя и сдали…

— Да? — удивился старик, подумав о Пианисте. — Это кто же? Захваченные вами в плен бригады моих боевиков?

— Не важно, — махнул рукой Колбасов. — Ты сам знаешь кто… «Нет, про Жору он ничего не знает», — понял Барон, а вслух сказал:

— Ну так если мои люди вам меня сдают вчистую, вы бы и поинтересовались у них, где я тайники свои укромные сделал…

— Мы без тебя разберемся, что у них спрашивать, — устало сказал Владимир Николаевич. — Ты главное пойми: ни продать картину, ни воспользоваться своими деньгами ты уже не сможешь. Не сможешь!! Ты даже не увидишь ее ни разу, если мне не отдашь… Опер уже выдыхался, он утратил былой напор и говорил вяло и неубедительно.

Барон понял, что Колбасов почти дошел до нужной кондиции, и решил немного оживить разговор, всколыхнуть, так сказать, атмосферу:

— Ладно, начальник. Предположим, я отдаю картину. Ну а с делом-то… как?

Колбасов встрепенулся, заблестел глазами, азартно подался к старику, и Юрия Александровича обдало запахом свежеусвоенного пива.

— Это не твой вопрос… Считай, что для тебя все путем. Сделаем дело — и ты свободен, как ветер…

— Ага, — кивнул Барон, — значит, как ветер… Ну а с остальным барахлом что?… Из той хаты-то, поди, не одна «Эгина» пропала?…

Владимир Николаевич боялся поверить услышанному — старик поплыл, еще немного дожать его… Вот только почему в глазах вора какая-то странная усмешка мелькает?

— Считай, что остальное я тебе подарил, — хрипло выдохнул Колбасов и повторил с упорством параноика: — Ты мне — картину, я тебе — свободу…

— Понятно. — Юрий Александрович вздохнул и поскреб щетину на подбородке. — Все это очень заманчиво, начальник… И на сделку бы я пошел, но…

— Что «но»? — Опер навис над стариком, словно знаменитый утес над Волгой. — Какой «но»?

Владимир Николаевич так волновался, что последняя его фраза прозвучала почти по-азербайджански, и Барон едва не фыркнул. Но старик своими эмоциями умел управлять хорошо, поэтому проглотил смешок и ответил абсолютно серьезно:

— Но нет у меня картины… Вот в чем беда-то… Может, на какой другой сторгуемся, а, начальник?…

Несколько секунд казалось, что Колбасова должен хватить удар, у него даже пена появилась в уголках губ, а когда опер наконец заговорил, речь его была абсолютно бессвязной:

— Ну ты… Я… Пердун ты старый! Ты охуел вконец!! Как нет?! Ты же сам сказал… только что… Я ж тебе… даже пиво!! И слово офицера! А ты?! Как сволочь последняя…

— Вы бы меня не сволочили, начальник, — спокойно ответил Юрий Александрович. — Я ведь вам в отцы гожусь, если не в дедушки…

— С-слушай, ты… д-дедушка хуев, — заикаясь, угрожающе забормотал Владимир Николаевич, но старик неожиданно его перебил:

— И обижаетесь вы на меня напрасно… Обижаться вообще ни на кого не надо…

«Потому что обиженных[35] — ебут, дорогой мой», — мысленно закончил Барон фразу.

Произносить вслух последнюю сентенцию он не стал, чтобы не вышло явного перебора. Опер и так уже спекся…

Колбасов вдруг громко икнул — икота вообще частенько нападает на человека некстати, на нервной почве. А на Владимира Николаевича навалился настоящий приступ — пришлось ему достать из куртки вторую банку пива и медленно выпить ее мелкими глотками под сочувственно-ироническим взглядом проклятого старика. Слава Богу, нутряное сотрясение организма все-таки улеглось, и Колбасов, отдуваясь, как после пробежки, опустился на стул напротив Юрия Александровича.

— Михеев… Ну чего ты хочешь? А? Какие у тебя условия?

Прогресс в переговорном процессе был, что называется, налицо: совсем недавно еще Владимир Николаевич лишь выдвигал свои условия, а теперь начал интересоваться пожеланиями старика… И Барон не преминул этим воспользоваться:

— Чего я хочу? Поверить вам хочу, начальник… А это сложно, потому что до сих пор на всем протяжении нашего знакомства, согласитесь, вы особых оснований для доверия мне не дали… Разве нет? У нас же без протокола разговор, так? Ну тогда вы ведь не станете отрицать, что все эти ваши кренделя с валютой и патронами — не самое хорошее начало для сотрудничества и взаимопомощи… Трудно верить человеку после такого…

— И чего ты хочешь? — спросил опер, перед которым вновь забрезжила надежда, что старик не станет уходить в глухой отказник, Юрий Александрович откашлялся и помассировал левой рукой грудь.

— Если я тут загнусь, начальник, вам от этого никакой радости не будет, так?

— Ну допустим, — осторожно кивнул Колбасов. — И что из этого? На Южный берег Крыма прикажешь тебя отправить?

— Нет, зачем же, — пожал плечами вор. — Крым — это хорошо, конечно, но исходить надо из возможного… Я думаю, что в больничку меня перевести вам по силам будет? Мне немного в себя прийти надо, а то мысли путаются, память ослабела… Забываю все подряд… Вы вот меня о каких-то вещах спрашиваете, а я то помню что-то, то забываю напрочь… И рад бы, что называется, помочь, да здоровье подводит… Убежать из больнички-то тюремной я все равно не смогу… А? Что скажете, начальник? Владимир Николаевич помолчал немного и покачал головой:

— Обещать не могу, но подумать можно… Посоветоваться надо, возможности прикинуть…

— Какие возможности? — удивился Барон. — Вы абсолютно больного старика помещаете в тюремную больницу… Даже правила обходить никакие не надо…

— Предположим, — уклончиво ответил Колбасов, который не мог ничего обещать Михееву без предварительной консультации с Ващановым, курировавшим всю операцию. — Это единственное твое условие или тебе еще что-то нужно для просветления памяти?

— Так, мелочь одна, — махнул рукой старик.

— Какая мелочь? — насторожился Колбасов.

— Газеты мне нужны, — легко сказал Барон и улыбнулся.

— Какие газеты? — не понял Владимир Николаевич. — Зачем газеты?

— Почитать, — пожал плечами Юрий Александрович. — Чтение газет очень успокаивает нервы и просветляет память. Вот мне и нужны подшивки всех основных питерских газет за год… Почитаю, полистаю… А там и продолжим наш разговор… Как, начальник? Пойдет?

Владимир Николаевич долго не отвечал, жевал губу и время от времени искоса поглядывал на старика. Наконец он кашлянул, прочищая горло, и задумчиво протянул:

— Возможно… Возможно, что и пойдет… Ну а ты-то, если мы все сделаем, ты — что? Отдашь картину?

— Начальник, — вздохнул Барон. — Ну что вы все время впереди паровоза бежать норовите? Вы сначала сделайте, а потом и поговорим. Будет день — будет и пища. Зачем заранее загадывать… А только ежели вы ничего делать не станете, то и наш разговор закончен. Можете приходить, дергать меня — все попусту будет. Я пожил, смерти не боюсь… Глупо мне ее сейчас бояться. Хотите верьте, хотите нет. Как говорится, хозяин барин…

— Ладно, — сказал Колбасов, поднимаясь со стула. — Посмотрим… Обещать сейчас ничего не буду, а вот завтра… — Опер быстро взглянул на часы и заторопился. — Завтра я к тебе загляну…

— Ну что же, подождем — увидим, — развел руками Юрий Александрович.

— Слушай, — остановился в дверях Владимир Николаевич, — насчет больницы я понял… А вот газеты… они-то тебе зачем, а?

— Да я же уже сказал — почитать, расслабиться, — улыбнулся Барон. — Понять, чем в Питере живут… Мне в последнее время все как-то недосуг газетами пошелестеть было… А теперь досуг появился… Вашими стараниями, начальник…

Колбасов задумчиво покрутил головой, глянул на Барона с недоверием еще раз и быстро вышел из кабинета. Опер торопился. Его часы показывали уже 21.15, и он знал, что на третьем этаже дома номер четыре по Литейному проспекту в своем кабинете ждет его подробного доклада подполковник Ващанов. А начальство, как известно, всегда сердится, если подчиненного приходится ждать…

Геннадий Петрович действительно ждал Вову Колбасова, время от времени поглядывая на настенные часы. Подполковник был явно не в духе. История с «Эгиной» и Бароном затягивалась, конкретных результатов, кроме того, что старика быстро и плотно забили в камеру, не было, а Ващанов уже чувствовал нарастающее раздражение Антибиотика, который интересовался новостями чуть ли не каждый день… А новостей не было, и подполковнику приходилось изворачиваться, неубедительно заверять Палыча в том, что результаты вот-вот должны появиться…

Дверь кабинета Ващанова приоткрылась, и в образовавшуюся щель просунулась голова секретарши Леры:

— Геннадий Петрович, может быть, вам чайку? Подполковник задумчиво посмотрел в потолок, вздохнул и устало махнул рукой:

— Ну давай, что ли…

Голова в мелких, неопределенного цвета кудельках исчезла, оставив после себя в кабинете резкий запах то ли дешевых духов, то ли какого-то турецкого дезодоранта… Несмотря на поздний час, в коридорах ОРБ царило оживление, словно в разгар рабочего дня: служба работала, как хорошо отлаженный конвейер. Подъезжавшие к Большому дому автомобили изрыгали из себя оперов и задержанных, последних бегом гнали на третий этаж — там их разбирали по кабинетам, где и происходила «сортировка, проверка и отработка».

Постепенно опера ОРБ как-то привыкли полуночничать — они уже и задержания частенько проводили вечером, и допрашивали бандитов «в темное время суток»…

В общем, дом на Литейном жил своей привычной жизнью, которая «била ключом» — и частенько прямо по головам задержанных…

Ващанов хоть и мог покидать место службы раньше других офицеров, но старался не злоупотреблять этим своим правом — завистников вокруг миллион, оглянуться не успеешь, уже настучат во все возможные инстанции, что первый замначальника ОРБ болт на службу забивает, себя любит больше, чем работу. Здесь только подставь спину — мигом сожрут…

Геннадий Петрович вспомнил о молодом и перспективном втором заместителе начальника ОРБ майоре Шахраметьеве и даже заскрипел зубами от внезапно нахлынувших «сильных негативных эмоций». Дима Шахраметьев был для Ващанова словно красная тряпка для быка — бельмом на глазу, костью в горле, чирьем в заднице… Ну что там еще придумал русский народ для определения таких вот неудобных людей? Самое неприятное заключалось в том, что в последнее время у Геннадия Петровича начала развиваться настоящая мания преследования: ему казалось, что Шахраметьев его в чем-то подозревает, подполковник постоянно думал, не начата ли в отношении его негласная разработка, и все время анализировал слова, взгляды и даже шутки молодого майора… Вот и сегодня с самого утра Дима взял и обосрал (ну не подберешь другого слова!) настроение Ващанову: подполковник появился на службе в новой кожаной куртке, сшитой по фирменному фасону на заказ знакомым меховщиком. Куртка обошлась Геннадию Петровичу бесплатно — недавно подполковник помог реализовать шурину партию не очень чистой пакистанской кожи. Шурин работал на таможне, и Ващанов подозревал, что рулон кожи был конфискован у какого-нибудь торговца по обоюдному согласию: шурину — рулон, торговцу — вся остальная партия без пошлинных заморочек… Родственники толкнули кожу знакомому меховщику, договорившись с ним еще и о том, что он бесплатно сошьет им по куртке… В принципе, во всем этом никакого особого криминала (по крайней мере со стороны Ващанова) не было… Но… это ведь как посмотреть — придраться ко всему можно. А нынешним утром Шахраметьев, паскудно улыбаясь, поздравил Геннадия Петровича с обновкой, колупнул, сука, ногтем шов на куртке и заметил: «Хорошая кожа. Гена… Не иначе пакистанская…» Ухмыльнулся еще раз и ушел к себе в кабинет, оставив взмокшего от волнения Ващанова гадать:

«Знает? Не знает? А если знает — то что именно?» Вспомнив об утреннем инциденте, Геннадий Петрович ощутил знакомое томление в животе и собрался было навестить свой персональный сортирчик, как вдруг из коридора в его кабинет долетел приглушенный звукоизоляцией вой. Ващанов открыл дверь и выглянул: два опера из семнадцатого отдела волоком тащили по коридору какого-то кавказца (он, собственно, и завывал, как пожарная машина), а следом за ними в полуприсяде передвигался еще один задержанный — у этого ноги были скованы кандалами, цепочка которых проходила через ушко трехпудовой гири, поэтому ковылять бедолаге приходилось фактически гусиным шагом, волоча в нескольких сантиметрах над полом тяжелое железо.

Семнадцатым отделом руководил Равиль Папин, сотрудники которого всегда отличались жестокостью при задержаниях. Да и вообще они с клиентами не слишком церемонились. Дело в том, что семнадцатый отдел специализировался на освобождениях заложников, захваченных бандитами с целью получения выкупа или возвращения коммерческих долгов, поэтому и клиенты были, как говорится, соответствующие.

— Архипенко! Что у вас тут?! — начальственно поинтересовался Ващанов. Один из оперов, одетый в джинсы и камуфляжную куртку, оглянулся.

— Даги[36], Геннадий Петрович… Это те, что бухгалтерскую дочку взяли… Ну, из их же команды…

— Ну, — кивнул Ващанов. — А орет-то он зачем? Вы что, пасть ему закрыть не можете? Орет, как свинья недорезанная, сейчас сюда со всех этажей сбегутся, решат, что тут убивают кого-то…

Архипенко резко встряхнул кавказца, так что у того клацнули зубы и мотнулась из стороны в сторону голова. Видимо, задержанный прикусил язык — вой оборвался, сменившись шипением и бормотанием на незнакомом языке.

Подполковник еще немного потоптался в коридоре, махнул важно операм рукой — мол, проносите, проносите — и вернулся в свой кабинет. Едва он успел занять позицию за столом, как появилась Лера, принесшая Геннадию Петровичу стакан теплого чая в металлическом подстаканнике. Поставив стакан на стол, Лера вильнула худосочным бедром и спросила, облизнув ярко накрашенные губы:

— Может, вам еще чего-нибудь, Геннадий Петрович? Вопрос был с подтекстом. Секретарша, как шутили в ОРБ, «прошла Крым и Рим».

Она хоть и не блистала особой красотой, но зато была проста в обращении, незатейлива и безотказна, как трехлинейная винтовка. Пару раз Ващанов и сам в этом убеждался, но сейчас ему было не до Леры и ее прелестей.

Подполковник сдвинул брови, придавая своей физиономии выражение крайней озабоченности и суровости, и устало махнул рукой:

— Иди, иди… Не до тебя сейчас…

Секретарша, ничуть не обидевшись, упорхнула, а Геннадий Петрович с отвращением отхлебнул из стакана — чай был еле теплым и пахнул Лериным парфюмом. «Сейчас бы стаканчик красненького из запасов Палыча», — подумалось Ващанову. Воспоминание об Антибиотике раздражило подполковника еще больше, он нервно взглянул на часы: где, черт возьми, шляется Колбасов?!

Володя оказался легок на помине. Геннадий Петрович еще не успел допить свой чай, как опер постучал к нему в кабинет.

— Ну что? — нетерпеливо спросил Ващанов, стараясь по лицу опера определить, с какими новостями тот пришел.

Но Владимир Николаевич был опером тертым, он знал, что начальство плохих новостей не любит, поэтому начинать доклад с них никак нельзя. И лицо должно излучать уверенность и оптимизм. Поэтому Колбасов начал докладывать тоном бодрым, несколько не соответствующим излагаемой им информации:

— Процесс пошел, Геннадий Петрович! Старик уже все понял, замандражировал и фактически признал, что картина у него. Чую, что еще немного — и развалится… Практически он даже согласился слить картину…

— Ну! — привстал в возбуждении Ващанов. — И что мешает? Колбасов пожевал верхнюю губу и развел руками:

— Да он гнилой совсем, приступ тут у него был, едва не оттопырился… Просит в больницу его перевести — там, мол, и скажет все…

— Ну, — повторил подполковник, — про приступ я знаю… Его давно надо было в Газа[37] засунуть, старый плох совсем, еще помрет, не дай Бог, раньше времени…

Геннадий Петрович повторял слова, сказанные ему совсем недавно Антибиотиком. Колбасов этого, естественно, знать не мог, поэтому начал оправдываться:

— Но вы же сами приказывали, Геннадий Петрович, чтобы без вашей санкции ничего… Подполковник прервал его сердитым взмахом руки:

— Думать же надо… Скоро без санкции даже срать разучитесь!

Владимир Николаевич смущенно разулыбался, словно Ващанов сказал что-то сверхостроумное. «Много в России преданных дураков», — с досадой подумал подполковник, но тут же оборвал себя. Во-первых, без преданных людей ничего не сделаешь, а во-вторых, Колбасов вовсе не дурак. Не стоит злить и обижать парня, если хочешь, чтобы он потаскал для тебя каштаны из огня.

— Ладно, Володя, ты все сделал правильно… Молодец, только темпы не снижай. Значит, переводишь его в Газа и…

— Геннадий Петрович, — осторожно вклинился в речь начальника Колбасов, — старик еще попросил, чтобы ему газеты почитать дали…

— Че-ево? — Ващанов свел брови домиком и недоумевающе грозно глянул на Владимира Николаевича. — Какие газеты?… Ты что, Вова?…

— Ну, понимаете, Геннадий Петрович, — затараторил опер, — Михеев хочет полистать подшивки всех питерских газет за год…

— За год? — Ващанов ожидал чего угодно, но никак не того, что старый вор в законе окажется любителем питерской прессы. Подполковник явно растерялся, как всякий человек, столкнувшийся с чем-то непонятным и неожиданным. — А… я… А зачем ему газеты? А? Вова! Что ты молчишь?! Я спрашиваю, на хрена старику газеты? Ему что, подтираться нечем?

Судя по всему, позывы к дефекации, посетившие Геннадия Петровича после мыслей о майоре Шахраметьеве, не унялись до конца, поэтому подполковника подсознательно все время сносило на сортирную тему. Колбасов стоял почти по стойке «смирно» и старался дышать пореже.

— Михеев говорит, что у него начались проблемы с памятью… Поэтому и хочет полежать в больнице и полистать газеты… Отдохнуть, так сказать, физически и морально…

— Володя! — оборвал опера Ващанов. — Какой, на хер, отдых?! С какими-то газетами? Ты что несешь? Нет, тут что-то другое… Ладно, не стой истуканом, садись, помозгуем…

Колбасов присел на стул рядом с ващановским столом и машинальным движением неосторожно извлек из кармана пачку «Кэмела».

— Чего у тебя? — сразу встрепенулся подполковник. — О, «верблюд»… Ну, давай покурим твои, что ли… Я все удивляюсь, откуда у людей деньги на такие сигареты берутся? У меня на «Беломор» еле хватает, а опера — ну, в кого ни ткни — сплошь фирму жгут…

— Да я, Геннадий Петрович, вообще-то тоже болгарские курю, — начал оправдываться Колбасов. — Эту пачку я с собой в Кресты брал для оперативных, так сказать, целей. А старик, оказалось, не курит совсем…

Самое смешное заключалось в том, что оба собеседника прекрасно понимали фальшивость сетований одного и оправданий другого (Володя Колбасов ведь не раз и не два имел возможность общаться с Геннадием Петровичем в неофициальной, так сказать, обстановке, при этом они пили не «Агдам» и курили не «Приму»), но сейчас продолжали добросовестно играть свои роли…

Да и так ли, подчас, важно то, что произносится вслух? В российском варианте взаимоотношений между начальником и подчиненным самое важное как раз то, что недосказано в беседе и недописано в приказе или инструкции… И плох тот подчиненный, который не умеет читать между строк и слышать между фразами. Начальника надо чувствовать — тогда и карьера заладится…

Ващанов молча пускал в потолок аккуратные кольца дыма, смешно округляя при этом губы. Колбасов сидел тихо, чтобы не нарушить мыслительный процесс Геннадия Петровича.

— Что-то тут не то, — наконец со вздохом сказал подполковник. — Неспроста старику газеты понадобились… Он же не лорд английский, который без прессы прожить не может… А? Опер, поняв, что его приглашают к дискуссии, пожал плечами.