Помоги проекту - поделись книгой:
ЧАСТЬ I
ЖЕСТОКОСТЬ
Рассмотрим вопрос об эпиграфах, господа кадеты. Даю под запись: эпиграф есть цитата, помещаемая автором перед текстом либо его частью. Записали? Продолжим. Эпиграф выполняет три тактические и одну стратегическую задачу. Первая тактическая задача: показать, как умён и трудолюбив автор. Он (автор) — читал мемуары Киёмасы Като о походе в Корею и даже не поленился при этом переписать пару фраз. Вторая, диалектически развивающая первую: показать, как глуп и ленив читатель — он (читатель) не читал означенных мемуаров и ничего не выписывал. Третья: пояснить идею произведения (для неумеющих уяснить её из текста либо для текстов, идеи не имеющих). Задача стратегическая: увеличить количество авторских листов и, по возможности, сумму гонорара. Посему: Отставить эпиграфы!
Глава 1
— Нет, Вано, с этим надо что-то делать… Скоро ведь что получится? Ведь если ничего не менять, то что? Крысодавы, «мазилки» всякие, мастерами скоро станут? А потом что? Гроссмейстерами, да? Как же это, а? Надо нам обязательно с Прохором собраться и всё это обкашлять… И побыстрее… Хватит, наболело!
Славик Полухин старался быть напористым и убедительным. Не получалось — был он многоречив и зануден.
Ваня, не отвечая — щёлк, щёлк, щёлк, — вставлял патроны в обойму. Жёлтые цилиндрики ложились ровно и плотно — не то что бессвязные аргументы Полухина.
— Ну что ты молчишь? Я — учредитель, ты — мастер и учредитель, неужто наше слово не решающее будет?
Ваня поставил обойму на место, беззвучно сдвинул предохранитель и — на вытянутых руках — полюбовался карабином.
— Подумай, Айванез — гроссмейстеров в клубе пока нет! Пока! Появятся — будут заправлять они. По уставу… А тебе, между прочим, до гроса три очка осталось…
Хорош «Везерби 0.22 спортер» — и красив. Скупой такой красотой, не щеголеватой, блеск и мишура для дешёвок — а это вещь. Вполне стоившая заплаченных денег… Кстати, немало пришлось приплатить и таможне — дабы оформили как спортивное, чисто тировое оружие. И — лишних триста долларов стоил вариант под левую руку…
Ваня был левша.
— Три очка! — продолжал разоряться Полухин. — А сам знаешь, как их теперь набирать тяжко…
Ваня знал. Сам Полухин не набрал ещё ни одного — радел за идею. Стрелок из Славика не очень… Давно бы вылетел из клуба, если бы действительно не был учредителем.
— И как тебе понравится, Джованни, если в гроссмейстеры вперёд какой «мазилка» пролезет? Обменяв свои баллы на очки? Пятьдесят к одному? Понравится, да?
Ну, положим, баллы тоже набирать не просто, а то от гросов не протолкнуться было бы. Цель маленькая, увёртливая… Хотя, конечно, того адреналина в крови нет, какой бывает, когда берёшь очко…
Ваня отсоединил обойму, оптику, прошёлся по карабину фланелькой и уложил всё в футляр. Хранилище у «Везерби» было роскошное, не хуже, чем у скрипки Страдивари.
Он аккуратно поставил футляр к шкафу и ответил на все излияния Славика коротко, одной фразой:
— Что ты предлагаешь?
Славик был готов предложить многое:
— Значит, так. Во-первых, сменим курс. Не пятьдесят баллов к очку, а сто! Или, может, двести? Как думаешь, Иоганн?
Ваня сказал, что думает:
— Когда дойдёшь до Янека — дам в ухо.
Довольно равнодушно сказал, скупо проинформировал. Славик сбился с мысли. Знал — чтобы услышать от Вани такое, надо ему изрядно надоесть. Не разозлить, не обидеть — всего лишь надоесть. От разозлившегося Ваньки он драпанул бы во все лопатки — видел однажды, вполне достаточно… По счастью, злость была направлена не на него — на троих здоровенных пьяноватых обломов, вздумавших выгнать на пинках из подземного перехода просившего милостыню мальчишку…
Славик в бега не ударился, но заговорил медленнее, внимательно подбирая слова:
— Двести, по-моему, самое то… Во-вторых: ограничения по оружию. У нас элитный клуб, чёрт возьми! Никаких дедовских тозовок с самопальными глушаками — исключительно фирма! Ты как, Жа… Ваня?
Славик осёкся. И больше Ваню иностранными производными от его имени не называл. Не только в этот вечер. Никогда.
Фирма, говоришь…
Ваня мысленно усмехнулся. Вот в чей огород камешек… Крепко задел Полухина Максим со своей старой ТОЗ-8. Неизвестно, на кого и как он охотился из неё в Сибири, — но в клубе за два месяца вплотную подошёл к норме мастера. Причём исключительно на баллах. И без оптики! С обычным открытым прицелом… Ничего себе новичок-«мазилка»..-. Свои достижения Макс объяснял бесценными качествами доставшейся от деда мелкашки. Славик долго его обхаживал, уговаривал — и выкупил-таки, подзаняв и подкопив, тозовку за хорошие деньги… Как и следовало ожидать, ничего не изменилось — Макс с прежним успехом стрелял из «маузера-автомата» с цейссовским прицелом, — а Славик после двух позорных провалов расколотил в щепки приклад дорого доставшегося раритета…
Он не сказал ничего, посмотрев в упор на Славика. Тот смутился:
— Ну, не знаю… Может, и не стоит… Но обмен баллов на очки надо изменять, это точно…
— Я скажу тебе одно…
Ваня подошёл к шкафу, проделал ряд хитрых манипуляций с сенсорными кнопками, невидимыми под фанеровкой, — набрал код и отключил механизм самоликвидации. Узкая горизонтальная панель сползла, открыв потайное отделение. Личный сейф, полагавшийся мастерам, — там, в семи склянках, были заспиртованы трофеи. Семь склянок — семь очков. Ещё три — и звание гроса твоё. Всего три склянки…
Впрочем, грубое слово «склянка» не подходило к тончайшему лабораторному стеклу «Кавалер-Симекс» — никакого искажения-преломления, всё как на ладони… Ваня посмотрел на коллекцию и повторил:
— Я тебе скажу одно — в уставе ничего дословно не сказано про обмен баллов на очки. Там сказано про обмен хвостов на уши. Пусть «мазилки» идут со связками крысиных хвостиков в валютный обменник. Я свои добытые никому не отдам…
Сквозь прозрачные спирт и стекло действительно виднелись уши.
Человеческие.
Клуб официально назывался «Хантер-хауз». Дурное название, честно говоря, — Прохор придумывал. Ваня — для себя — предпочитал попроще: «подотдел очистки».
Подотдел, он же клуб — как организация с написанным на бумаге уставом и членскими взносами, — оформился пять месяцев назад. Примерно в то же время интерн Булатова впервые (и не без оснований) заподозрила, что сошла с ума.
Женщину убивали жестоко.
Цепной пилой.
Щетинящаяся зубьями цепь дрогнула, дёрнулась и стала серой, смазанной, полупрозрачной от быстрого движения.
Обнажённая женщина смотрела на неё игольно-точечными зрачками — равнодушно. На губах застыла бессмысленная улыбка. Женщина была далеко.
Но её безжалостно втащили сюда — в кошмарную для неё реальность. Цепь коснулась кожи — легко, почти ласково — и тут же отдёрнулась. Наискось живота протянулся алый след. Цепь на долю секунды потемнела — и снова стала прозрачно-серой.
На третьем касании женщина закричала — боль пробила блокаду наркотика. Задёргалась всем телом. Сыромятные ремни держали крепко. Цепь продолжала свои бездушные ласки. И только через несколько минут вгрызлась в тело по-настоящему. И пила, и женщина зазвучали по-другому: пила — басовитее, натужнее, женщина зашлась в граничащем с ультразвуком вопле…
Кровавые ошметья полетели в лица зрителям.
— Ну и где здесь искусство? — спросил Тарантино с лёгкой брезгливостью.
Крупные капли крови и крохотные кусочки мяса сбегали по экрану — изнутри. Так казалось. На самом деле они, конечно, попадали на объектив камеры.
— Так в чём тут искусство? — повторил Тарантино. — Все составляющие этого кича просты, как использованный презерватив: вокзальная поблядушка, шприц с дурью и бензопила… Бабу коллективно попользовали и расчленили… Где сюжет? Где конфликт? Где интрига?
Интриги на экране не наблюдалось. Камера показывала, как пила буксует в отдельных фрагментах — уже не дёргающихся.
— Народ любит кич, — возразил собеседник. — Зато такие ленты можно печь со скоростью две штуки в неделю. Не слишком даже повторяясь — всевозможных механических устройств придумано достаточно. Тут и интрига появляется: а что новенькое будет у «Весёлых потрошителей» в следующий раз? И некоторые находки совсем не дурны… Ты видел, кстати, серию с промышленной мясорубкой? Вполне изящно…
Тарантино лишь фыркнул. Собеседник продолжил:
— А пока ты закончишь свой очередной шедевр, зритель тебя забудет… Зритель ждать не любит. Ему нужна новая порция — раз в неделю по меньшей мере… Короче: когда я получу готовую кассету?
Тарантино поскрёб щёку. Фирменный станок, имитирующий при бритье полуторанедельную щетину, обошёлся ему в круглую сумму — имидж требовал жертв…
— Есть некоторые проблемы… — осторожно сказал Тарантино. Слукавил — проблема уже была захоронена в укромном месте. — Исполнитель главной роли… хм… вышел в тираж… Поиски дублёра с подходящей фактурой займут некоторое время…
— Да-а? Некоторое? А ты не напомнишь, дорогой друг, когда ты получил у меня аванс?
Тарантино вздохнул. Напоминать о грустном не хотелось. И он объявил решительно:
— Завтра подберу типаж, послезавтра начну съёмки…
Невозможно работать, когда художника так вот подгоняют. Ладно, фильм дошёл до стадии, на которой даже малейшее портретное сходство не требуется. Достаточно найти мальчишку с подходящей фигуркой и ростом…
Разговор имел место в кафе, в отдельном кабинете. Многие завсегдатаи невинной с виду забегаловки на окраине огромного города и не знали о существовании сего помещения. Розово-пастельный интерьер, видак, широченный диван-траходром — гнёздышко любви. Но птенчики отсюда выпархивали совсем другие.
…Уходя, Тарантино подошёл к приткнувшемуся у дверей бару. К стойке был подвешен фрагмент скелета — костяк руки. Тарантино пожал потемневшие мослы. На ощупь они напоминали пластиковый муляж — не важно, ритуал есть ритуал. На удачу.
Завтра она понадобится.
Глава 2
Менты тормознули их неожиданно. Прохор выругался. Славка сжался в комочек, став маленьким и незаметным. Ваня бережно положил футляр с «Везерби» на сиденье и вылез из джипа. Прохор — за ним.
Вот так. Это не просто рутинная проверка на дорогах. Майор Мельничук собственной персоной. И персона эта чем-то неприятно озабочена. Чем-то даже взволнована — Ваня встречался с Мельничуком в четвёртый раз и сделал вывод, что лучшим индикатором майорского настроения является его окружённая порослью рыжих волос лысина.
Сейчас лысина отливала в лучах закатного солнца фиолетовым — признак самый неблагоприятный.
— Куда следуете, молодые люди? — поинтересовался майор казённым голосом. Как будто не знал, куда и зачем они ездят.
— Следуем на стадион завода «Луч», на стрельбище, товарищ майор, — в тон ему отрапортовал Ваня.
Хотя сам внутренне напрягся — что-то у ментов стряслось. Необычное и неприятное. Ни на простой, ни на усиленный патруль ДПС задержавшие их не походили. Две легковушки, вокруг роятся люди в брониках и с укороченными автоматами. Второй джип, пытавшийся мирно-незаметно проскочить мимо, — остановлен. Чуть поодаль от легковушек — микроавтобус. Тоже, надо понимать, не пустой. И — на сладкое — сам майор Мельничук.
Похоже на операцию. Неужели против них?
Прохор на эти тонкости не обращал внимания — медленно и молча наливался злостью. Колер лица начинал соперничать с майорской лысиной-индикатором. Ваня предостерегающе сжал его локоть — сильно, даже сильнее, чем хотел. Прохор дёрнулся.
Небывалое продолжалось.
Парни в бронежилетах начали обыскивать машины.
Очень дотошно обыскивать.
Началось всё почти год назад — прохладным и дождливым июлем високосного лета.
Это было удачное лето — для Вани. Так он думал тогда. Изнурительная гонка завершилась промежуточным финишем — после полугодичной стажировки в Бирмингеме он стал вице-директором петербургского филиала.
В двадцать семь.
Абсолютный рекорд Корпорации.
Позади остались семь страшных лет: изматывающая работа и ещё более изматывающая учёба. Почти с нуля — первый наёмный педагог начал с избавления от окающего акцента. Дальше — больше. Последний — наоборот — акцент ставил. Оксфордский. И заодно читал курс корпоративной этики. На сон оставалось два-три часа. На личную жизнь ничего не оставалось. Маркелыч вкладывал только деньги. Силы и здоровье вкладывал Ваня. Все мужчины его семьи были сильны и выносливы. И все умирали рано.
Он выдержал. Прошёл. Пробился. Сделал непредставимое для парнишки из затерянного в дебрях Севера посёлка. Победа окрыляла. Пути были безграничны. Потом произошло это. И он подумал: зачем всё?
Пригородное шоссе. Шесть человек у двух джипов. Лицом к машинам. Ладони на нагревшемся металле. Ваня с Прохором чуть в стороне — с Мельничуком. Ребята в сферах и брониках шустро роются в салонах. Спецназ? ОМОН? СОБР? Кто их разберёт, пятнисто-одинаковых… По всей форме не представлялись.
Обыскивали странно. Почти не обращали внимания на упакованные мелкашки и патроны. Знали, что все бумаги в полном порядке? Тщательно исследовали места, способные вместить что-либо небольшое: пачку денег, пистолет, нож… Похоже, весь сыр-бор к клубу «Хантер-хауз» не имел отношения. Но расслабляться рано…
— Пойдём поговорим, — поманил Мельничук Ваню. Они отошли на два десятка шагов. Прохор дёрнулся было следом — упёрся в короткий взгляд и короткий ствол пятнисто-бронированного. Нервно затоптался, багровея даже уже не лицом — шеей. Жаркое было лето…
…Майор поглядывал на существование «Хантера» не то чтобы сквозь пальцы — сквозь подозрительный прищур… Дважды осторожно посылал следом оперативников — после того, как однажды возвращавшиеся с ночной операции собровцы напоролись на подотряд очистки за работой.
Все три рассказа совпали: парни оцепляли старый, выселенный дом или заброшенное здание в промзоне, швыряли в. подвал некие предметы (газовые гранаты?) и открывали пальбу по выскакивающим полчищам крыс… Развлечение идиотское, но охотнички действовали грамотно и слаженно, собровцы (до начала пальбы) посчитали за спецоперацию родственных служб, подкатили: помощь нужна? Судя по всему, опасаться, что ребятки продырявят сдуру друг друга, не приходилось. Да и винтовочки мелкокалиберные, маломощные, предназначенные для бумажных мишеней…
Примерно так успокаивал себя Мельничук до последнего времени…
Конечно, нарушался «Закон об оружии». Но ответственность за стрельбу из спортивного оружия вне тиров и стрельбищ административная — заводить дело из-за штрафа в два минимальных оклада не хотелось… А жалоб не поступало — аккуратные парни, крысиные трупики за собой прибирают, даже гильз не оставляют — пользуются гильзосборниками… Да и район, в конце концов, чище становится…
Милиция последнее время два знакомых джипа не останавливала…
Да и раньше, когда останавливала, в большом продолговатом ящике, заполненном окровавленными, лишёнными хвостов крысиными тушками, никто не рылся. Боялись заразы, да и противно…
Зря.
Самые крупные экземпляры бывали внизу.
Он подумал: зачем всё?
Нет, не так… Сначала он ничего не думал — по крайней мере не помнил ни одной своей мысли. Вообще ничего не помнил о последних секундах.
Когда способность осознавать окружающий мир вернулась — у ног лежало тело.
Мёртвое.
Он сразу понял — мёртвое.
Не надо щупать пульс и прикладывать к губам зеркало. У живых не торчат руки и ноги под такими углами — да и не сгибаются в таких местах. И главное — не может смотреть в потолок лежащий на животе человек. Если, конечно, действительно жив… Крови не было.
В подъезде не было никого — девчонка испарилась. Надо было уйти и ему. Немедленно. Но он стоял. Стоял и не мог понять: зачем всё это? Зачем? Зачем? Зачем?
Поделиться книгой: