Помоги проекту - поделись книгой:
Я
Закрою глаза — тысяча маленьких картинок, очень-очень цветных. Одна наплывает на другую, третья на четвертую, запутался я вконец, но этого нельзя делать, потому что нам нужно найти какой-нибудь ясный и нормальный выход, иначе что же такое получается? Просто невозможно. Такой хаос нагорожден, что я не знаю, чего хочу, а если и знаю, то не помню, а если и помню, то все равно не скажу.
Открою глаза — все та же тысяча маленьких картинок, цвета мне суются под нос своей неумолимостью, но каждую краску нужно в точности рассмотреть, иначе зачем?
Живя в материальном мире, я потерялся и хочу найтись. Во мне бродит хаос, как вино, и очень хочется лить слова и испытывать чувства.
Но я устал. Все дело в том, что у меня тоже есть пристрастия, а иначе — что же я такое?
И зеркала врут, да и мозги. А мозгов я вообще не видел и не слышал, да и себя не видел и не слышал, закроешь глаза — картинки, откроешь глаза — картинки; и изображения их трехмерны, а может, и четырех, и они расходятся во все стороны — в бесконечность, а это очень длинно…
И хочется и там побывать, и здесь очутиться, а больше всего хочется просто укрыться в какой-нибудь комнатке и найти там себе убежище.
Это очень хорошо со всех сторон, потому что наверху может начаться ядерная война, а что тогда будет — этого я как раз и не знаю.
А я вообще ничего не знаю, только что-то все говорю и говорю, да и меня нет.
Если бы я еще был, то тогда, наверное, все бы устоялось.
Ох, ура, тогда бы любые трудности мне сломить — и в снег, и в ветер.
Возможно, я где-нибудь и нахожусь, может быть, я спрятан в яйце иглой, тогда это очень хорошо. Не могу же я быть везде и нигде и так далее и тому подобное?
Но все же желание есть. Наверное, это и отличает меня от пресс-папье, ему все равно, а мне все-таки еще нет. Хотя чего мне не все равно, я тоже не понимаю.
Да и вообще все тянутся куда-то, надо думать, что там, за горами, есть что-то интересненькое. Маленькое такое, ути-пути…
А вдруг нет?
Ну ладно, ну вас всех на фиг, устал я и, может быть, даже посплю. Вот ка-а-ак закрою глаза — тут они все и повылезали.
Да здравствует первая любовь и сигареты! Да здравствует крокодил на столе!
Да здравствует миленькая, приятненькая жизнечка.
Ненавижу всяческую мертвечину!
Все, я кончил, спасибо за внимание, все.
Я уношусь отсюда с дикой скоростью, чтобы не остаться там, где не особенно и хочется.
Ну ладно. Можно теперь пожить немножко.
Он жил хорошо. Его губы цвели, растягиваясь в настоящей улыбке, он был прост и красив и носил машинно-масленый комбинезон. Взгляд его был умным и простым, и он знал тысячи вещей, которые нам и не снились. Его руки умели многое, но он был скромным. Когда он появлялся перед заказчиком — спокойный и равнодушный, все мы чувствовали страшную зависть к этому спокойному и счастливому человеку; размеренно и неторопливо он рассматривал пишущую машинку, предвкушая тот блаженный миг, когда он будет копошиться в ней, откручивая ее винты и пружинки, — ведь в пишущей машинке находятся сотни пружинок, назначение которых вам не угадать, он же его знал и поэтому был выше вас на целую голову.
Ибо он знал причину и цель. Его звали Петя, и его так и звали все вокруг.
Петя однажды был юношей и учился в институте. Он много читал и много развлекался, и вообще его жизнь была очень бурной и, казалось, шла к какой-то далекой цели.
Он имел много друзей. Все они для чего-то жили. Петя был очень веселым, но ему тоже бывало плохо. Дело в том, что он не понимал, каким это образом он оказался здесь, где он находится сейчас, и его это по-настоящему волновало, впрочем, как и остальных.
И когда он и его друзья собирались вместе, они обычно веселились со страшной силой, но на самом деле они все же могли быть счастливы, потому что чувствовали, что над ними нависает их постоянное незнание, и они зачем-то должны все время что-то решать и выяснять и тому подобное. Иногда было хорошо — когда они приходили к хорошим выводам.
Но иногда Петя лежал в постели, смотрел в ночь за окном, и его пронзал такой дикий ужас, от которого никуда не скроешься, что он думал, что лучше бы ему и не существовать. Но приходили друзья, и он жался к ним, как собака к ногам хозяина, он цеплялся за них, как за веточку в горах. Но и они были такими.
Все дни были какой-то подготовкой к чему-то, и Петя был уверен — что-нибудь да будет. У него было историческое мышление, он считал дни, которые были хорошими, словно они еще существовали.
Иногда он молился сам себе: “Господи, дай мне покой, я хочу, чтобы было хорошо…”
Часто бывало весело, и Петя радовался и чувствовал себя сильным духом и красивым. И женщины отвечали ему взаимностью, и ему было хорошо.
Потом наступало утро, на столе стояли грязные чашки, везде валялись окурки, и нужно было идти в институт и продолжать.
А то, что было, хотя все в принципе было нормально, никуда не уходило.
Так они и жили. Весной становилось тепло, и Петя гулял по улицам и пил коктейли в барах, иногда он читал много книжек и накапливал знания, подготавливаясь к чему-то.
Вообще, в принципе, жить было очень интересно. Особенно сначала было интересно, когда Петя стал прикасаться ко всему этому, как к модной одежде, которую нужно носить. Но потом он сам стал именно таким, и довольно часто ему становилось скучно, поэтому он знал тысячи выходов, но он не был уверен в их истинности, особенно тех, которые ему нравились.
Институт кончился, и друзья потерялись. Одного из них посадили в тюрьму за наркотики, а остальные тоже куда-то делись.
Пете не удалось сделать карьеру, потому что он не прилагал усилий, так как был ленив и не очень в этом заинтересован.
— Хотя это было бы ничего! — говорил он иногда. — Ведь надо же жить?!
Но все старое опять ушло, как и другое старое, и третье, и четвертое. Петя занимался тем, что охлаждал свое сердце и направлял себя на хорошую дорогу.
Много занятий было в мире, чтобы провести время, и перед Петей встал вопрос “кем быть”.
Но Петя был уже не тот. Он очень устал, и ему хотелось немножко пожить. Когда он был маленьким, то жизнь выстраивалась у него в цепочку: детский сад, школа, институт, работа, пенсия, старость.
Теперь подходило время для работы, и Пете почему-то болезненно-ностальгически захотелось именно того, что должно идти по плану и написано на всех плакатах — простое, значительное, смешное, трогательное и детское.
Петя перешел через свои прошлые мысли и чувства, как через перевал, и вышел в солнечную долину.
“Я хочу делать людям полезное, простое, бесспорное. Верить в Бога и заниматься здесь чем-то — что можно еще желать? Это выход”, — подумал Петя и стал починителем пишущих машинок.
Да, ему действительно повезло, и он счастлив. Он нашел свое “я”, по крайней мере, ему так кажется и это очень хорошо; потому что он в конце концов не чувствует себя распавшейся личностью, которая стоит над бездной и готова в любую минуту туда сорваться, а нормально ощущает “себя”, хорошего человека, делающего полезное дело и верящего в нормального Бога, и поэтому жизнь становится хоть и скучной, но счастливой.
Пете уже хватит веселиться и болтаться туда-сюда, — все это уже было и наконец хочется покоя.
Вот так оно и есть — вот такая милая простая история. Но вы не будьте настолько наивны и не верьте такому милому, хорошему, веселому концу и итогу жизни моего героя. Фаустовский вопрос, который сквозит по страницам его многочисленных дней, отнюдь не имеет такого ответа; поэтому воспринимайте корпящего над своим великим добрым планом Фауста как просто одного из искушений общего ряда, но никак не итог и финиш. Петя молодец, но все это вранье, и все равно придется ходить по цветным дорогам хаоса и вдыхать воздух миллионами ноздрей, хотя так хотелось бы иметь всего две. Что касается меня, то я вообще хочу стать кофеваром и только и думать всю жизнь, как сделать кофе еще вкуснее. Починителем пишущих машинок я тоже хочу быть, да и в конце концов Петя — это ведь тоже я; вот мы все и пытаемся убежать, уйти, улетучиться, а на самом деле втиснуться, конкретизироваться и забыть; и думаем, что наконец найден путь и великая Божественная простота нас спасет и примет, как мама в детстве, но все это вранье и утопия, ибо тот, кто нюхал страшный, разноцветный, хаотический запах Свободы, обречен на развал и распад, как бы он ни пытался запереть изнутри дверцу милой его сердцу тюрьмы. Страшный ветер дует сквозь нас, и нам так просто не ослепнуть!!!
Не верьте этому вранью, если вы считаете себя достойными своего сознания!
А если нет — то вы счастливы и без всей этой мишуры, и я завидую вашей рабьей слабости и хочу так же все знать, как вы, хочу все знать так, как знаете вы, — о том, что серьезно.
Но было уже поздно.
Некто по имени Егор Радов сошел с ума. Он лежал в психбольнице, привязанный к кровати за руки — за ноги и судорожно смотрел в белый потолок, висевший над ним, как небо. Больница суетилась вокруг; сумасшедшие распевали песни и курили, каждый день был как предыдущий, и ничего не нарушало спокойной и неторопливой жизни. Егор Радов лежал миллион лет, и перед ним проплывали города и страны, реки и облака, секунды, минуты и часы; он впитывал все это как губка и не произносил ни слова.
Входила медсестра и колола аминазин и еще что-то; на тело и душу, зависящую от малейшего дуновения ветерка, находил искусственный покой; мышцы съеживались и дрожали от давления химических сил, мозговые клетки напрягались, словно девятый вал, и забывались тяжелым сном; и вены вспухали синим клубком, как жизнь.
— У меня болит задница! — шептал Егор Радов и был прав, ибо задницу обкололи со всех сторон.
Вокруг судорожно сходили с ума сумасшедшие.
— Развяжите!.. Развяжите!.. — слышался вопль сына человеческого, и ему кололи аминазин.
Егора Радова, впрочем, могли и не привязывать — он лежал грудой своего тела, как развалины Европы; у него болело в правой ноге, но он совершенно не чувствовал нервов своего уха, а его мозги готовы были закрутиться, завертеться и смешаться со всем остальным.
Рядом сидел умный сумасшедший и читал книгу. Глупый сумасшедший пил чай и все время смеялся, ибо у него был здравый смысл, и врачи считали его небезнадежным. Вся палата была насквозь забита шизофрениками. И медсестры смеялись где-то далеко-далеко, как на далеком полустанке.
Егор Радов, не уставая, путешествовал по собственной жизни. Его многочисленные воспоминания, сбиваясь в одну кучу, бесконечно заявляли о себе. Детские запахи перемежались с хорошими моментами. Егору Радову было в принципе очень хорошо — вероятно, действовало какое-то лекарство, и он неторопливо анализировал и воспринимал все то, что включал для него какой-нибудь очередной участок мозга.
Ибо мозги, друзья, это всего лишь навсего серое вещество со всякими отростками.
Когда-то мне сделали трепанацию — мне обнажили меня; и хирург скальпелем прикасался к моим чувствам — и я улетал на луны и марсы, совсем как во сне и наяву. Мне приходилось воспринимать все — и боль, и броуновское движение архетипов, и потерю второй сигнальной системы.
А врач Иван Иванович Иванов делал обход. Сегодня он был очень бодр и добр, потому что двинулся морфием в аминазинной, и внимательно выслушивал каждого больного-сумасшедшего. Он даже похлопал по плечу совсем безнадежного наркомана, который принимал все таблетки подряд и потерял свою личность вообще. Этого человека звали Петя, и он даже разучился говорить; он все время шептал: “Тук-тук… Тук-тук…” Было похоже, что он печатает на машинке.
Но врачу Ивану Ивановичу недолго оставалось блаженно лечить своих пациентов, ибо правительство, охраняющее мозги от инородных влияний, скоро отправит его в другую тюрьму.
Егор Радов попал сюда случайно. Он написал шесть страниц печатного текста, потому что намеревался писать роман, и показал их в качестве примера своей ненормальности в военкомате. Неожиданно его в самом деле сочли сумасшедшим, чему он обрадовался, и положили в больницу, где он в самом деле свихнулся.
“Свихнуться” очень просто. Теоретически предполагается, что есть некоторый стабильный, как постамент, мозг, который нам дан путем генов в результате рождения, и вот он начинает двигаться в какую-то не ту сторону и становится хаотичным. Но стоит нам укротить его дерзкие клетки, как он опять будет стоять незыблемо, как скала, и об него будут разбиваться все неправильные глупости, как погибшие корабли.
На этом месте Егор Радов вспомнил памятник погибшим кораблям в Севастополе, где он гулял с бабушкой. Сияло солнце, и цвели цветы. Красивые матросы улыбались маленьким мальчикам — или это так казалось. Пионеры шли купаться строем и пели песни. Все было просто, как в детстве.
Петя, сумасшедший, судорожно всхлипнул. Он тоже вспомнил что-то свое и мучительно пробивался к этому сквозь горы химических препаратов, которые ему говорили:
— Стой! Куда?!
И он испуганно отходил назад, успокаивался и опять продолжал туктукать, словно пишущая машинка.
Врач Иван Иванович Иванов — олицетворение белого халата — закончил делать обход и прописал Егору Радову усиленный режим и лошадиные порции всего. Егор Радов был безучастен.
Потом все пошли есть геркулес. Овес успокаивает мозги, совсем как транквилизатор.
“Господи, господи, — думал умный сумасшедший (а умным хочу быть я). — Как же беззащитны мы против всего! Один порошок, и меняется весь наш мир! Нет, мозг — вряд ли скала, мозг — это все…” — говорил он и усмехался. Потом на него находило помутнение мыслей, вследствие не знаю чего, и он думал всякую чушь, бред, вздор, чепуху.
И зубы, жуя геркулес, были в упоенном восторге и тоже думали о чем-то своем, далеком и прекрасном — о маме и о первом половом акте.
Так все и происходило очень долгое время, достаточное для того, чтобы человеку, например, улететь на Луну. Егор Радов уже был на Луне, и поэтому у него остались одни воспоминания. Он был стар. Он лежал и пытался становиться каждой вещью, как этого требуют мудрецы, но под ложечкой сосало потерянное настоящее. Миллионы миллионов времен столпились над ним, как над постелью умирающего. Он был в тяжелом положении. Ему было никак.
Сумасшедшие плясали для него лезгинку. Но ничто не могло заставить его раскрыть глаза. Ибо он видел сквозь веки. А то, что видел, он уже видел, и больничное бытие продолжалось бесконечно, и не нужно было вставать с постели.
Егор Радов сам не знал, что с ним что-то произошло. Поскольку ему было вполне нормально, он лежал, что-то вспоминал, потом забывал; и хотя где-то в глубине его внутреннего мира сидело нечто ужасное, но и это было всего лишь настроением.
Иными словами, как принято говорить (и я сам это слышал), Егор Радов сошел с ума.
Две молоденькие сестры в белых халатах наполняли шприцы аминазином для введения внутрь организма.
— Завтра восьмой палате? — спросила одна.
— Почему же восьмой? Всем, кроме одиннадцатой и пятой, — ответила другая сестра и, задрав юбку, подтянула трусы.
— Ой, кто-то кричит! — сказала первая, прислушавшись. — Наверное, это Иванов, как он меня замучил… Хоть бы он умер, что ли!.. Все равно такому человеку жить — и себе плохо, и другим…
— Да, — согласилась другая сестра. — А вот еще в восьмой, так тот вообще лежит, и ему совершенно все равно… Ну прямо как мертвый!
— Это кто?
— Да как его… Радов, что ли…
— Батюшки! — всплеснула руками первая сестра. — Да это ж я! — и побежала в восьмую палату.
Я написал лирическое отступление. Вот оно:
“О, как я ловил тебя памятью, я ждал твои губы, мокрые, и глаза; я гладил тебя, как кошку, я расплющивался о твои груди, я пил тебя, я был выпитым тобой; я больше ничего не знал, я был просто теплым зверем, который свертывается клубком под одеялом и ждет, чтобы его приласкали; я гулял ночью и что-то говорил себе; потому что я знал, что больше ничего плохого быть не может; я разделил с тобой мир, и я стал простым и физическим; я стал любить свое тело и твое тело; я молился нервам и не интересовался богами… Я сидел с тобой ночью в темной комнате, курил, и музыка играла, а рай меня не интересовал. Но это тоже настроение”.
Стояло морозное утро. Главный вышел из своего дома, сел в машину и уехал. Когда он приехал, все были уже в сборе. Все поправили свои пиджаки, чтобы выглядеть опрятно и нормально. Главный прошел мимо здоровающихся с ним, кивая налево и направо.
Стояло морозное утро. В окно барабанил мелкий дождик. Главный сел за стол, небрежно просмотрел бумаги и сказал:
— Ну…
Все были во внимании. Секретарь встал и произнес, запинаясь:
— На сегодня у нас назначено обсуждение доклада товарища Иванова, который состоялся, как вы помните, вчера, в три часа дня, в этом здании. Кто имеет слово?
Поделиться книгой: