Помоги проекту - поделись книгой:
Напрасный стыд – не знать пароля,
А знать его – напрасный труд.
Бессилен разум, тщетна воля
Одна любовь уместна тут.
Не ту ли мысль, жужжа в полёте,
Мне несколько попутных мух
Внушает, что под видом плоти
Я здесь присутствую как дух?
Канон
Уходит солнце за дремучий бор,
На берегу реки всё меньше света.
А в голове моей – всё тот же вздор,
И все мои вопросы – без ответа.
Полны лесные глуби полусна,
Как брошенная путником квартира.
Всем мыслям человечьим – грош цена,
И бесполезны – все уловки мира.
И я хочу, я вынужден принять,
Хоть ропщет ум без умолку мятежный:
Всё сущее есть Божья благодать,
Есть то, что хорошо и неизбежно.
Жизнь стои'т
Дело, видите ли, в том,
Что желания сбываются.
Жизнь на берегу крутом
Ждёт, стоит, не обрывается.
Можно повернуть назад
Запылённые сандалии
И найти заветный клад,
И влюбиться, и так далее.
Можно что-то вроде крыл
Отрастить себе в забвении.
Поглядят и скажут: "Взмыл!"
И застынут в изумлении.
Жизнь стоит. Душа летит,
Ведь она от Бога лётчица -
Поднимается в зенит,
Здесь ей быть уже не хочется.
По поводу птиц 2
Нет-нет, а взгрустнётся по поводу птиц,
Что песен весёлых уже не слыхать
И радость, в пределах известных границ
Своё отшумев, начинает стихать.
Иду, а в лесу – напряжённая тишь -
Как будто похмельем томятся певцы.
Ну что же ты, дрозд? Ну, о чём ты молчишь?
Неужто о том, что слетели птенцы?
Слетели, и стало пустыней гнездо,
И смысла рассыпался хрупкий дворец.
Надеяться легче на что-нибудь до,
А после – мерещится только конец.
И, если не связывать новой семьёй
Себя, то останется только еда.
Есть время теперь, и, казалось бы – пой,
Да что-то не хочется – вот в чём беда.
И я вот боюсь потерять ремесло,
И даже под осень от страха пою.
Кто знает – когда ещё будет тепло -
Грядущей весной или только в раю.
***
Совершая нахоженный путь,
Я в лесочке присел отдохнуть.
Жизнь – война, но погибнуть в бою -
Грех спешить, скромно пиво я пью.
Мир един, всяко можно идти -
Все ведут на Голгофу пути.
И, чем уже тропа и кривей,
Тем последние будут первей.
Цена
Луг давно уж не выглядит свежим,
В нём полно буроватых прорех.
Нас тепло посещает всё реже
И, вернувшись, находит не всех.
И стоим мы торжественным строем,
Дозревая в зерно не спеша.
Если мы хоть чего-нибудь стоим,
То цена – это наша душа.
Поделиться книгой: