Поэтический максимум

Я пробую гостей ловить углами глаза,

Но слишком невесом паучий перелёт.

И вот они – внутри, какая-нибудь фраза

В извилине. Пишу. Из мозга нить идёт

И тянется, и, цель растя от середины,

Мы делаем в углу угрюмое пятно,

И в сети к нам плывут бесшумные картины,

И вот уже журчит в кувшинах слов вино.

Журчит в кувшинах слов, шипит сознанья пена,

Летают смутных звёзд пушистые шары

Под белым потолком. И грубость гобелена

Уже в плетенье том, что началось с игры.

Игра идёт со тьмой, а тьма прядёт со мною,

Играя, голоса, лучи, миры, дома.

Здесь ходят чудеса, и здесь, и за стеною,

И здесь, где тишина, и там, где вовсе тьма.

25.04.13

Путь поэта

Дом ловит дверью человека,

Благополучие гнетёт,

И глупое богатство века

На тонкий вкус – совсем не мёд.

Играют разные актёры,

А роли, в сущности – одни.

Моменты близости и ссоры

Разнообразят жизни дни.

Скрипит семейное терпенье,

Но снова крепнет как Антей,

Хлебнув домашнего варенья

И крика скачущих детей.

И женский дух домостроенья

Является как озаренье

На фоне всех иных затей:

Добытчик, строй, корми, потей!

Я, быв с младенчества порочен,

Никчёмен стал для этих пьес,

И радуют меня не очень

Уже удобства и прогресс.

И вот каким я аргументом

Свой защищаю путь в веках:

Не всем дано быть инструментом,

Но инструмент – в моих руках

Я сам себе настрою лиру

И под неё для вас спою

Хвалу Хозяину и миру,

И песню лучшую свою.

11.05.13

***

Уже и липа зацвела

В ущельях тёплых злого града.

Душа полна, нет с сердцем слада,

Под звёзды просятся крыла.

Но я покинуть не могу

Пустую мира середину.

Сижу, завёрнутый в равнину,

Как тушка курицы в фольгу.

Как бы молюсь без головы

И без нутра, презрев могилу.

Одна решимость мне под силу,

И страх имеет вкус халвы.

И льётся песня томных дней

Из мостовых и из решёток,

Из тех подземных носоглоток,

Что всякого ума длинней.

И из обрубленного я

Стихи ползут, подобно жиже,

Стекая дробным воском ниже

И опадая с соловья.

10.06.13

***

Моя душа полна забытых дней

Несбывшихся мечтаний и свиданий,

Скрепляют острова воспоминаний

Собой они, как непрозрачный клей.

Сюжета нет, а прожита'я боль -

Не боль, а что-то вроде песни грустной,

Прекрасной, нарочито безыскусной,