Помоги проекту - поделись книгой:
Все ему: отец! Отец!
А по сути-то – подлец!
«»»»»
И был четверг –
Четвёртый день недели.
И все устали
От дождей капели.
И как-то,
Не хотелось умирать.
Хотелось верить,
Будет завтра (просто),
И будут лишь ответы,
Без вопросов…
И не придётся отдавать –
Лишь брать!
И всё случилось так,
Как говорилось –
За гневом Божьим
Проявилась милость:
Бери!
Давай, бери!
Не унывай!
Промчались,
Как секунда жизни:
Лето,
Весна и осень,
И зима поэта…
И были ад,
Обыденность,
И рай.
И жить хотелось
(Почему? Не знаю!),
И верилось –
Живу! Не загниваю!
И вышло так,
Как верил и хотел…
Изведал всё –
И радости, и муки.
И Бог благословил
Мои потуги.
И всё успел,
И не устал от дел!
И всё успел!
И не устал от дел!
И как смешно,
Что раньше был не смел,
И жить, юнец трусливый,
Не хотел!…
«»»»»
Я перестал писать стихи –
Накрыли будни и грехи.
И сказку я не напишу –
Как таракан, шуршу, шуршу…
Добыть бы что-то на обед…
А я писатель и поэт.
Неужто это позабыл?
Я есть? Или я был, лишь был?
Конечно, был!
Конечно, есть!
И строк моих не пересчесть!
И буду, всё равно, писать,
Гореть в огне, жить, умирать,
И буду вновь творить стихи,
Забыв победы и грехи,
И этим душу продирать,
Просить пощады и орать!
И, может быть, я напишу,
О чём мечтал, и чем дышу…
Как жил, творил, чему был рад,
Как породил свой рай и ад…
Ну, а пока, да, виноват,
Во мне мой рай, во мне мой ад!
Я перестал писать стихи –
Забили будни и грехи…
«»»»»
«Очень мило»
Я женщину одну любил…
Она меня, вдруг, полюбила!
Но вскоре страсть, увы, остыла:
Она остыла, я остыл…
И мы простились навсегда,
Поделиться книгой: