Сэнсэй

Витя влепил себе пощёчину, ещё одну и третью, со всей силы, желая протрезветь. Вылез, практически выполз на четвереньках из триста пятого и спустился по лестнице на улицу, опираясь на стену и часто дыша. Загребая ботинками воду в лужах, вышел под проливной дождь, двигаясь как сомнамбула, и остановился рядом со своим грузовиком. Ветер бросал воду пригоршнями прямо в рот, намочил окончательно и так промокшую одежду. Но Ефимцев не уходил, продолжал стоять под льющими с небес тёплыми струями летнего дождя. Парень запрокинул голову, надеясь, что из памяти уйдёт отпечаток жуткой, неправильной картины. Но даже с закрытыми глазами та виднелась, как негатив фотографии, которую кто-то держит перед глазами.

— Земеля, ты меня уже беспокоишь, слушай-ка. Всё окей? — Раздалась над ухом родная русская речь.

Витя оглянулся. Затянутый в дождевик, поблизости переминался с ноги на ногу менеджер. Витя понял, что неожиданно рад его появлению — теперь ему было плевать и на то, как от сторожа пахнет, и на его эмигрантские подколы, радовало только увидеть рядом живого человека, говорящего к тому же на родном языке.

— Да не совсем, — заплетающимся языком прошептал барахольщик. — Слушай, ты там выпить предлагал. Есть закуска?

***

Богдан разложил на тарелках сало, малосольные огурцы, нарезал горбушку чёрного хлеба. Витя налил в пузатые рюмки виски, опрокинул одну и сразу плеснул себе ещё. Алкоголь выбил из головы воспоминания о человеке, стоящем над пропастью; Ефимцев откинулся на изголовье узкой кровати и уставился на американский флаг, мельтешащий перед глазами рябью звёзд и полосок.

— Давно здесь?

— Давно, земель. Уже лет десять как. Чё случилось-то у тебя?

— Аа… Да с бабой проблемы.

— А, ну это у нас завсегда. Ты закусывай, не дело на голодный желудок пить, — Богдан захватил с тарелки огурчик, сальце, соорудил нехитрый бутерброд с хлебом. — А чё баба-то говорит?

Захмелевший Витя неожиданно для себя начал исповедоваться. Накопившееся полилось наружу, как гной из лопнувшей раны.

— Блядует она, по ходу, — он неопределённо махнул рукой, взял протянутый сторожем бутерброд. — Пропадает куда-то, подружки всякие мутные… И мажется постоянно, меня в ревности упрекает. Типа я этот, дебил, понял?

— Понял. Дебил ты, братан, — показав нездорово-белые дёсны, сторож съел свой сандвич. — А сам-то как, любишь её? Ты кушай-кушай, я ща ещё харчо принесу, перекусишь.

— Спасибо. Ты это, Богдан, извини, что я сегодня…Ну, выёбывался на тебя.

— Ай, да нормально всё. Я вижу — пацанчик напряжённый, свои траблы какие-то, я ж тебе слова не сказал, да? Давай, земеля, за знакомство. Сам-то откуда?

— Из Воронежа.

— А я с Харькова.

— Пиздец, чё этим бабам надо? — Продолжал говорить Витя, уставившись в пустоту с рюмкой в руке. — Работаешь тут как проклятый, ради неё стараешься, чтоб всё было. В Америку её увёз… Организовал тут всё. Официантом ебошил, прикинь? А у неё и делов, что посидеть пару часов в конторе и на маникюр сходить. Я, бывает, в пять утра прихожу домой, вот как сегодня уже, по ходу. А она ведь со мной не поедет обратно…

— Куда обратно?

— Да в Россию, куда ещё-то? Домой мне надо, мама болеет, да и проблемы тут. Домой мне надо, мля. А я застрял тут с этой дурой и с этими, мля, складами. Вроде прибыльно, а как налоги заплатишь, как всё продашь — уже деньги кончаются, надо новый лот брать, а ещё тут бандиты напрягли меня, я вообще в минусах, брат. Давай ещё по одной…

Богдан сочувственно кивнул и протянул рюмку.

***

От сторожа он вышел уже порядочно захмелевший, но хоть немного подсох и пришёл в себя. Из головы выветрилась та гравюра, было хорошо и спокойно, пьяное тепло обнимало и подталкивало на подвиги — разобрать наконец до утра два дурацких склада, хотя бы вынести всё ценное в грузовик и поспать в салоне, чтоб протрезветь и переждать ливень. Дождь чуток поутих, с неба теперь сыпались не потоки воды, а редкие каскадные брызги, наносимые порывами ветра. В темноте сияли огни ночного Майами — миллион домов фосфоресцировал во мраке, глядя на Ефимцева квадратными окнами.

«Беги. Беги. Садись за руль и уезжай отсюда подальше».

На складе всё по-прежнему — так же сумрачно и пыльно, лишь синеет пыль по углам. Фонарь едва заметно мерцал, вторя тусклым лампам в коридоре. Синеватый свет разгонял призраков в щелях между шкафов, а алкоголь придавал силы. Забравшись в триста пятый, Витя твёрдо вознамерился разобрать его за час-два.

Чехол с завёрнутым и упакованным свитком стоял у стены.

Шкаф, за который был задвинут чехол, изобиловал множеством ящиков, часть из них заперта. А ключа нет. Витя вооружился ломиком и оперативно, как заправский взломщик, вскрыл ящики. Внутри всякое трухлявое барахло — куски непонятных безделушек, рассыпающиеся от старости деревянные поделки, россыпь почерневших иностранных монет. Тетради со слипшимися страницами и, почему-то, упаковка с фарфоровой куклой, похожей на оскалившегося белесого младенца. Пахло прогнившим деревом и прокисшей бумагой, в углу ящика прошмыгнул жук-древоточец. Витя взял одну из тетрадей с самой красивой обложкой, прочитал инскрипт:

«JapaneseDiary».

Первый лист намертво приклеился к обложке, пропитанный чем-то тёмным, поэтому Ефимцев начал читать со второй страницы:

«Вот и Йокогама — город гайдзинов. Поселился в Канагаве по привычке: сюда мне однажды пришлось летать по службе, когда ещё служил в Наме во время войны. Забавно, но меня даже узнала женщина-администратор в гостинице. Ей понравился мой японский».

«…пришёл к тому человеку, адрес которого дал мне Чиеко. У него большая сувенирная лавка в центре Яматэ. Обычно я не люблю подобные места: они дышат пошлостью, продаваемой туристам под видом настоящей культуры, а на деле здесь презрительно впаривают гайдзинам залежалый хлам и китайские подделки. Но мне оказали уважение. Я начал общение на японском, сказал хозяину, что я от Чиеко, и господин Тамура закрыл верхний этаж для покупателей. Мы выпили чаю, он продемонстрировал мне коллекцию кукол-нингё из настоящего фарфора. Приятный мужчина. Я почувствовал в нём родственную душу, истинного коллекционера.

Моё чутьё вечного иностранца подсказало — вот оно. Вот то место и тот человек, что могут навести меня на правильный путь, подсказать, где находится Сэнсэй.

Тогда я решил признаться, чего ищу на самом деле…»

Склеенные страницы. Летящий размашистый почерк, размытые буквы, выцветшие от времени чернила. Написано красной ручкой и обведено жирным фломастером:

«Бывший император Сутоку был изгнан из Киото и вынужден провести остаток дней в провинции Сануки. Он обрил голову и стал монахом, посвятив себя копированию священных текстов, которые затем отправлялись в Киото. Двор опасался, что низложенный Сутоку попытается наслать проклятие. Ходили слухи, что он откусил себе язык и написал рукописи собственной кровью, наполняя их ненавистью к безжалостным врагам. Масло в огонь обиды подлило и то, что в Киото, в итоге, перестали принимать рукописи Сутоку…»

«Сэнсэем называли художника, одержимого личностью императора Сутоку — самого знаменитого из ёкаев Японии. Никто не знал, кто он и откуда, но сам Сэнсэй однажды сказал, что он — перерождение императора-монаха, воплощение его ненависти в новой жизни. По слухам, Сэнсэй тоже добавлял кровь в свои картины. Он рисовал на шёлке пейзажи в технике суйбокуга (чёрно-белые с вкраплением красного).»

В кармане брякнул телефон. Витя отложил дневник хозяина склада и залез в мессенджер.

«Котик, я уже давно дома. А ты где? Ещё работаешь?»

Ощущение глухого страха перекрыла злость, душащая, схватившая за горло. «Котиком» Настя называла его только будучи пьяной. Ефимцев начал быстро писать. Каждое нажатие пальцем на экран отдавалось глухой болью в сердце.

«А позвонить сложно своему котику? Что происходит, Настён? Что между нами случилось?»

Прочитанное сообщение. Презрительное молчание.

«Почему ты молчишь? Ты же мне в любви клялась, сука. Скажи, где ты была сегодня? И с кем?»

Минута. Минута в полутьме, наедине со свитком за шкафом, со всеми вещами, лежавшими здесь четверть столетия. Минута наедине со своей ревностью.

И холодный ответ:

«Понятно, ты не в духе, Ефимцев. Можешь уже не звонить, я спать легла».

И, пока он пытался задушить поднявшуюся из глубины желудка злобу, пиликнуло ещё одно сообщение:

«И знаешь что? Ты можешь вообще больше не звонить. Вещи твои я соберу и поставлю у входа. Аривидерчи, чао-какао, ты меня за-е-бал, нытик».

Ах, сука, вещи у входа… Ах, сука… Сука драная!

Витя долго, протяжно рыгнул. Глотку драло изжогой, он блеванул желчью, на губе повисла нитка вязкой слюны. Он вытер губы рукавом и почувствовал, что лицо у него совершенно мокрое. Наверное, от слёз. Он дотронулся ладонью до щеки и увидел в неровном, призрачном свете фонаря, что пальцы у него тёмные, измазанные скользкой кровью. Кровью, которая текла вместо слёз.

***

«…Сказано в одном из текстов, что последователь низложенного императора Сутоку, безумный художник, прозванный Сэнсэем, действительно смешивал краски с собственной кровью, искренне веря, что его ненависть будет вечно жить в картинах.

Поэтому все гравюры старались уничтожать, особенно после его откровений о перерождении, однако Сэнсэй действовал хитро — через сподвижников он рассылал картины в богатые дома, быстро приходившие в упадок. Рисовал он отлично и не только пейзажи суйбокуга и сансуй , а даже в эротическом жанре сюнга , поэтому присланные щедрым незнакомцем гравюры и свитки принимались без возражений. Вскоре в тех домах происходило одно и то же: слуги сходили с ума и жестоко убивали хозяев, либо скот вымирал в падучей, либо недруги вторгались на территории потомков даймё, поддержавших старый дворцовый переворот, и уничтожали всё и вся в кровавых налётах…

Что касается самого Сэнсэя, то по легендам он однажды отправился в паломничество по 88 храмам Сикоку, но в храме Сироминэ-дзи (где могила Сутоку) случился пожар, многие погибли, а сам Сэнсэй чудом остался жив и вернулся домой. После этого характер его очень изменился, стал злобным и мрачным. Он принялся как одержимый рисовать картины, изображающие гневного Сутоку в ссылке. Они все изображали громы и молнии, скалы и море, бушующую природу, а над всем неизменно возвышался растрёпанный Сутоку в драном красном кимоно. По слухам, это кимоно Сэнсэй как раз и рисовал своей кровью. И по слухам же, помер от того, что начал рисовать особенно большую и жуткую картину (фигуру Сутоку в натуральную величину), но "краски" не хватило, и он умер…»

«Меня убедили, что передо мной действительно картина безвестного художника, написанная в жанре суйбокуга. Он висит передо мной на стене — шёлковый свиток какэмоно, закреплённый на специальных дощечках. На шёлке изображён склон горы, или некий каменный утёс на горе, на карнизе которого стоит человек спиной к наблюдателю. Я думаю, что на свитке человек, считающий себя реинкарнацией Сутоку, изобразил самого себя: это заметно в напряжённом положении, в окаменевших плечах одинокой фигуры, в том, как он положил руки на камни, словно приготовившись к прыжку. Развевающееся на ветру кимоно сияет алой точкой посреди горной пустоты.

Шедевр.

У произведения нет названия. Хотя оно ему и не требуется, это слишком личная вещь, пропитанная тоской, отчаянием и одиночеством. И вселенской злобой ко всему живому, к тем, кто предал, и к тем, кто допустил предательство. Каждый раз, как посмотрю — мурашки по коже. Мне кажется, будто я слышу вой вьюги, мечущейся там, среди скал, а ещё красное пятнышко явственно передвигается по каменному карнизу. Словом, тот же эффект, что и со знаменитой «улыбкой Джоконды».

Не знаю, каким императором был Сутоку, но он породил талантливого последователя.

…Я еду домой. Напоследок посидели с Тамурой, который стал мне близким другом, выпили сакэ, поболтали о всяком. Он поинтересовался, сумел ли я найти картину, о которой спрашивал, у тех людей, связь с которыми он мне дал. Я подтвердил, что мне удалось; Тамура напряжённо улыбнулся, а потом начал быстро-быстро говорить, уговаривая меня поскорее избавиться от гравюры. Я сильно удивился, увидев такие эмоции от обычно сдержанного японца. Тамура говорил, что картины Сэнсэя действительно содержат в себе некое проклятие, воздействующее на всех, кто на них смотрит, а ещё в Японии якобы периодически происходят наводнения и землетрясения, совпадающие по времени со смертью Сутоку. Я не хотел обижать старого коллекционера, поэтому пообещал поскорее продать гравюру или положить где-нибудь подальше от людских глаз — естественно, скрестив пальцы в кармане. Суеверный же народ!

…Вот и Америка. Я в Майами, сразу из Форт-Лодердейла поехал в свою одинокую квартиру. Договорились встретиться со старым сослуживцем, Мэйсоном, решили в кои-то веки пожарить барбекю и выпить пива у него на заднем дворе, поболтать о былых временах. У Мэйсона красивая жена Моника и очаровательная дочка Хлоя — я купил ей куколку-нингё в подарок. Захватил также сувениры с островов и свой японский дневник, показать Мэйсону пару зарисовок. Перед тем, как выйти из дома, я посмотрел на гравюру, распакованную и прислонённую к стене. Красное пятнышко отошло от карниза, увеличилось в размерах и как будто развернулось, показав часть человеческого профиля. Я нервно улыбнулся, прежде чем погасить свет.

Дописано сбоку неровным скачущим почерком:

Лучше бы я на неё не смотрел…»

Несколько следующих страниц вырвано и скомкано, а остатки бумаги исчерчены безумными штрихами, как если бы кто-то пытался писать в отчаянии, зачёркивал написанное и писал снова, находясь в параноидальном состоянии. Страницы ломкие, слиплись от пропитавшей их тёмной субстанции, словно на них пролили краску. Далее начинается более-менее упорядоченный текст.

«…не вижу ничего… пишу в темноте… кажется, я всё ещё в доме у Мэйсона, со мной что-то случилось, что-то плохое, не хочу смотреть туда… зачем-то пишу это…»

«…Когда я сложил их тела во дворе, они напомнили мне сломанных кукол — холодных, безличных, со стеклянными глазами и конечностями на шарнирах. Дочку Мэйсона я поймал в туалете, она спряталась в шкафчике под раковиной. Тут я немного пришёл в себя, мне стало стыдно — кровавая ярость ушла. Поэтому Хлою я убил быстро, просто свернул девочке голову, как цыплёнку. Хоть она лягалась и брыкалась в руках, это оказалось несложно. Поверх тела девочки я положил подаренную ей куклу, но по размышлению позже забрал, решив, что такая редкая улика выведет на меня полицию.

Я заплакал, спрятав лицо в ладонях, и слёзы перемешались с кровью. Мэйсон, зачем ты это сказал? Зачем ты вообще завёл разговор про Вьетнам? Мы ведь никогда про него не вспоминали, да и зачем?.. Идиот, какой же ты идиот. И я, безусловно, тоже, но моему преступлению вообще нет оправдания. Я просто перебил их, как овец: Мэйсона забил до смерти лопаткой для барбекю, а жену… Что я сделал с Моникой? Ни черта не помню, только вот же она, лежит с раздвинутыми ногами, посреди всё разорвано и красно, будто её насиловал голодный зверь. На лице застыла гримаса ужаса.

Я старый опытный убийца, меня сложно поймать. Я воевал, пускай и когда-то давно. Я умею прятать трупы, скрывать следы преступления, и прекрасно знаю, как работает полиция. Нужно найти пилу в подвале у Мэйсона…»

«…Кажется, я понял, что делает картина. Это всё она виновата, а я полный кретин — не послушал мудрого Тамуру. Что ж, если я не способен ничего исправить, то можно сделать хотя бы так, чтобы подобное не повторилось. Уничтожить её я не могу, у меня рука не поднимется, да и вообще страшно заходить в номер. Я нанял человека, который упаковал её в чехол и вынес наружу, спрятал в грузовике. Когда мы приехали к складу на окраине, где я давно держу всякую старую рухлядь, которую жалко выбросить, я выстрелил водителю в висок, и его мозги забрызгали стёкла. Я оправдывал свой поступок тем, что он видел картину и стал таким же, как и я — зверем, уничтожающим всё дорогое сердцу, но на самом деле мне просто захотелось пристрелить тупого мексиканца.

От его тела я позже избавлюсь.

А пока что гравюра спрятана на складе на окраине Майами. Надеюсь, мне хватит благоразумия жить мирно, избавиться от отравы в сердце и исправно платить за склад до того времени, пока не придумаю, как избавиться от…»

***

Наблюдатель выползает на четвереньках из склада, медленно, пошатываясь, спускается вниз по лестнице, спотыкаясь, путаясь в собственных ногах. На улице его ждёт зыбкий рассвет, встающий из-за океана. От прошедшего ливня в воздухе свежо, под ногами хлюпают лужи.

Он оглядывается, скалясь, угрожающе выпятив челюсть. Рука сама собой нащупывает рукоятку Магнума в кобуре. Рука вытаскивает Магнум из кобуры, ладонь удобно сжимает деревянные щёчки рукояти.

В окнах офиса загорается свет, открывается дверь, и выходит менеджер. Богдан сонно потягивается, смотрит через стоянку в сторону барахольщика. Наблюдатель глядит на него, кривя губы: его глаза застила кровавая ярость, ненависть, глухой гнев, лишающий рассудка. Дрожащая пелена повисла перед взором — нет ничего, кроме злости, ничем больше не сдерживаемой, рождающейся глубоко в животе. И нет звуков — вместо них зевает беззвучная пустота. Тот, кто прежде звал себя Витей, рычит, с его губ сыпется розовая пена.

— Гуд м-монин! Ты как, земель? — кричит Богдан, приветливо махнув рукой.

Он по-ковбойски, от бедра, стреляет в ответ, с трудом нажимая на тугой спусковой крючок. Промахивается — он не стрелок. Пуля вышибла стекло в окне офиса, со звоном осыпавшееся внутрь. Богдан, пригнувшись, смотрит на брата-эмигранта неверящим взглядом.

— Ты чё, москаль, охерел совсем?!

Наблюдатель стреляет ещё раз, пуля со свистом рикошетит об асфальт у ног Богдана, брызжут мелкие крошки бетона. Менеджер убегает в офис. Наблюдатель, выпрямившись, идёт туда. Его трясёт от нетерпения — так охота убить наконец этого ублюдка. Он даже стреляет ещё пару раз в окно в надежде, что заденет спрятавшегося внутри сторожа. Рычит. Хрипит. Стонет, весь сжимаясь от дерущих изнутри когтей ненависти.

В ушах маячит тишина.

Он заходит в офис, и в тот же миг Богдан стреляет из своего Глока. Наблюдателя бьёт в плечо, отбросив на косяк убойной силой пули, и он, описав полукруг с револьвером в вытянутой руке, автоматически выпускает оставшиеся заряды в маячащую в помещении фигуру: эмигрант падает, пытаясь отползти и таращась на обезумевшего барахольщика расширенными от испуга глазами. Он что-то быстро говорит, но наблюдатель не слышит ни слова, да и ему, в общем-то, плевать.

Наблюдатель жмёт ещё на спуск, но барабан лишь вхолостую проворачивается вокруг ствола. Тогда он перехватывает револьвер за горячий ствол и направляется в сторону сторожа, который скребётся ногами о пол, судорожно глотает воздух ртом. В груди застреленного зияет огромная тёмная дыра. Наблюдатель отстранённо думает, что и он сам ранен: левая рука повисла без движения, рукав пропитался горячей кровью, капающей на пол с кончиков пальцев.

Богдан ползёт через свою каморку в туалет, оглядываясь и ощерив жёлтые зубы. За ним на линолеуме остаётся красный след. Наблюдатель догоняет его, пинком заставляет остановиться, и наклоняется, занося револьвер над головой. Сторож продолжает что-то говорить, заслонив лицо ладонью. Наверное, он умоляет о пощаде.

Наблюдатель бьёт в первый раз: от удара голова Богдана мотнулась назад, из сломанного носа тонкой струйкой брызнула кровь.

Дальше — один лишь туман. Разбитое рукоятью Магнума лицо, скользкая кровь всюду, раззявленный рот с червем красного языка, мечущимся меж осколков зубов… Богдан не хотел умирать, всё пытался отползти, загородиться руками от страшного тупого орудия убийства, но наблюдатель везде настигал его и бил, бил, продолжал бить даже в тот момент, когда сторож превратился в один большой ошмёток выблеванного мясорубкой фарша. Он положил жертву челюстью на край стула и нанёс жестокий удар сверху ногой, так, чтобы по полу разлетелось крошево зубов; прыгнул на голову, с бурлящей радостью слушая, как хрустит череп, проминаясь внутрь, как ломается позвоночник и лопаются под подошвами вывалившиеся из орбит глазные яблоки…

С громким щелчком в ушах звуки возвратились в мир. Витя недоумённо смотрел на изломанный револьвер в руке, липкий от своей и чужой крови. Плечо пронзила дикая боль, прострелила спазмом через всё тело с такой силой, что он вскрикнул и упал на колени в красную лужу, выронив Магнум. Всё кругом было измазано в крови — её так много, что хоть купайся. Взгляд сфокусировался на чём-то жутком, лежащем в углу, напоминающем исколоченный отбивным молотком кусок кровоточащего, пузырящегося мяса. Витя не сразу понял, кто это, а когда осознал — его желудок вывернуло наружу оставшейся там желчью.

Но в глубине души всё ещё металась та сорвавшаяся с цепи радостная злость, что привела его сюда с оружием. Будто кто-то ухмылялся, шепча на ухо слова выжигающего сознание гнева и обиды; кто-то, одетый в кимоно багряного цвета.

Тяжело поднявшись и баюкая раненую руку, он вышел на улицу. Свежий воздух немного прояснил рассудок. Витя словно бы увидел себя со стороны — окровавленного убийцу, стоящего в одиночестве на стоянке. Рука онемела и потеряла чувствительность, пульсируя теперь вспышками красной боли. Нашарив в кармане джинсов брелок, Ефимцев пиликнул сигнализацией и забрался в салон грузовика. Его трясло от шока.

Он сидел, положив работающую руку на руль, и смотрел перед собой на лестницу, ведущую на склад. Два леденца RockCandy на приборной панели, которые он положил сюда вечером. Открытая пачка чипсов, немного крошек на сиденье. Топливный датчик, зависший на середине. Освежитель воздуха в виде ёлочки. Фотография светловолосой девушки — красивой, с печальной улыбкой, стоящей на фоне вокзала российского города. Вите понадобилось несколько секунд, чтобы вспомнить имя девушки.

Настя. Её зовут Настя.

В кармане мокрых джинс звякнул телефон. Он с трудом вытащил гаджет, посмотрел на экран.

«Привет. Я всю ночь не спала. Много думала о тебе. И вообще думала о нас. Котик, пожалуйста, прости меня за всё. Я знаю, что ты очень стараешься. Езжай домой, мы поговорим обо всём. Жду тебя, твоя Н.»

Губы тронула улыбка — сначала ласковая, но всё более неестественная, превращающая лицо в гневную маску. Наблюдатель быстро пишет, оставляя кровавые отпечатки на сенсорном экране:

«Скоро буду, любимая. Ты, главное, дождись. Нам о многом нужно поговорить. Я уже в нетерпении».

Пальцы наблюдателя поворачивают ключ в замке зажигания. Двигатель урчит; с трудом управляясь одной рукой, наблюдатель разворачивает грузовик на стоянке и выезжает на дорогу, ведущую в Форт-Лодердейл. Яркое американское солнце взошло над Майами, освещая залитые водой улицы, отражаясь солнечными зайчиками в лужах и стёклах большого города.

Когда наблюдатель кидает взгляд в зеркало заднего вида, он видит призрачную фигуру в красном, стоящую около обочины. Фигура прощально машет ему рукой.