Помоги проекту - поделись книгой:
– Поговорить бы.
– Говори.
– Не здесь, – я многозначительно посмотрел на крышу и стены, давая понять, что могут слушать…
…
Поговорить мы решили на стрельбище – потому что подслушивающие устройства не выдерживают звуков стрельбы. Сергей снарядил снайперскую винтовку Драгунова – на ней был новый, белорусский прицел и сошки. Выстрелил в цель – звук резкий и неприятный…
– Ты ведь с Украины?
– Ну, да. С Киева.
Я замялся, не зная, как сказать.
– У тебя знакомые там остались? Братва… Меня туда командируют, дело серьезное. Нужны хоть какие-то контакты на местности, изначально. И может, квартира понадобится.
– У меня там тётка живет, других родственников много. Приютит, не вопрос…
Сергей выстрелил еще раз.
– А чего смурной такой? Киев – отличное место, лучше города и не найти…
– Ты уверен?
…
Взлетали мы из Кубинки. Старый Ан-12 быстро грузили, по пути – отправляли еще что-то. Черные Волги – стояли чуть поодаль, мы уже записались, чтобы не дай Бог, не забыть кого. А я – все переваривал разговор с Серегой.
– Подполковник Дедков!
Я подошел к цепочке машин, там их прибавилось. Довольно молодой на вид, мордатый парень в костюме протянул мне руку
– Старший следователь по особо важным делам генпрокуратуры СССР Заславский.
– Честь имею, – сказал я вместо «Здравия желаю». По прокурорской табели о рангах Заславский – выше меня.
– Ваши погрузились уже?
– Моих-то – трое. Курят.
– Хорошо. Сейчас еще несколько человек подъедет и летим.
– Добро.
Я отошел к своим. Все из МУРа – Бобров, Гнатишкин и Фазлиев. Бобров – старший опер из МУР, как и я – работает по бандам, специализируется на наркомафии. Гнатишкин Серега – больше работает по автомобильным бандам, по угонщикам – но парень крепкий, бывший афганец – ни ножом, ничем его не испугать. Фазлиев Дамир – опер, которого я перетянул из Казани, он имеет неплохой личный опыт борьбы с бандитизмом и с крупной мафиозной преступностью. В Казани ведь молодежные группировки, избивающие и грабящие людей на улице – это только верхушка айсберга, а под водой остаются те, кто организовывал пацанов, кто создавал эти качалки, кто вручил им в руки арматуру. А это оч-чень конкретные люди. И их действия были настолько масштабными, что им удалось охватить криминалом всю молодежь города. Вот, против такой всеохватной преступности и боролся Дамир.
– К труду и обороне готовы?
– Готовы – за всех отозвался Дамир.
– Ничего не забыли?
– Это вон что за фрукт стоит?
– Заславский. Следак.
Бобров кивнул, мы отошли в сторону.
– Заславского я знаю, – сказал он, голос почти невозможно было различить из-за турбин. – Он валил дело валютчиков.
– Точно?
– Он.
Ну, вот, и еще одна вводная. Значит, прокуратура дело хочет слить.
– Потом поговорим.
– Понял…
В свете заливших поле прожекторов – показался Урал, причем не простой – бронированная кабина. Он подкатил к самолету, остановился – и крепкие парни в черной форме слаженно, без команд начали перегружать в самолет снаряжение.
Это уже ППЦ. Рижский ОМОН21.
Киев, Украина. 02 июня 1992
года
Садились мы в Гостомеле, уже ночью.
В Киеве прошел дождь, полоса блестела мокро в свете прожекторов. На дальнем конце поля – смутно угадывались туши транспортников, а совсем невдалеке – жил своей ночной жизнью большой город. Очень большой город. Настолько большой и настолько важный, что в последние годы он конкурировал с Ленинградом за место второго города Союза. Но если что такое Ленинград знал каждый в Союзе, то, что такое Киев – не знал практически никто. А ведь есть еще и Днепропетровск, про который ходят легенды. Например, назовите три исторических времени России? Допетровское, петровское и днепропетровское22. Несмотря на ночь – город не спал, вот только и нас никто не встречал. Мы прилетели на пустой аэродром.
После матерной перебранки с выяснением, кто забыл сообщить (да хрен, как могли забыть?!) – в разведку пошел лично. Попинал пару дверей, из одной из них высунулся заспанный дедок.
– Нельзя сюда! Шо стучишь?
Я показал удостоверение.
– МВД СССР. Телефон есть?
На простых людей – корочка еще оказывала магическое воздействие – хотя тоже не на всех. Меня пропустили внутрь, тут было тепло, и где-то бормотала рация.
– А вы що, когда прилетели?
– Сейчас, дед. Телефон городской где?
– А вот тут.
– Через девятку?
– Через восьмерку. А вы как прилетели, аэропорт то не принимает. Спят все.
О как! Оказывается, нас без диспетчеров сажали. Хорошо еще, что мы это только сейчас узнаем…
– Дежурного… – резко бросил я
Несколько щелчков – и вот, искомое.
– Дежурный, полковник Елец…
– Добрый день…
Я прикрыл трубку ладонью и выразительно посмотрел на старика. Тот покинул помещение.
– Подполковник Дедков, главк МВД…
…
Закончив разговор, я вышел в небольшой коридорчик. Освещения не было, свет – проникал в него через стекло в двери. Дед, увидев меня, вскочил с места.
– Сынки, а вы с Москвы прилетели?
– С нее самой. С Москвы, дедушка.
Дед вдруг истово стал креститься, повторяя – слава Богу, слава Богу…
…
С дисциплиной у хохлов было печально – нашли для нас машины и забрали только утром. Интересно, если в штабе министерства такой бардак, то что же тогда творится в дежурных частях?
Пока ехали в Министерство, бросилась в глаза чистота улиц и еще одна вещь. В советских городах есть места, где висят такие красные флажки, не флаги – а именно флажки, кругом или в ряд или еще какой-то композицией – как бы элемент оформления. Так вот – в Киеве такие места тоже были, но вместо красных там висели желтые и синие флажки. Это настораживало.
В министерстве, на академика Богомольца – нас подняли в кабинет к зам министра. Представились, все, как положено. Снова насторожило – в таком кабинете должен был висеть портрет Горбачёва и министра внутренних дел. Но не висело, ни того, ни другого – а висела картина с изображением хлебного поля под синим небом, довольно сомнительных художественных достоинств. Похоже, тут кое-что забыли, что не мешало бы помнить…
Но особых конфликтов пока не было, нас снова спустили вниз. Приставили местного сопровождающего, который представился как полковник Беленко. Среднего роста, лет сорока, аккуратные офицерские усы. Говор – говорит на русском украинском – то есть, слова то русские, но акцент такой густой, что это воспринимается как другой язык.
– Номера в гостинице…
– Где дело по убийству Щекуна? – резко переспросил я. – У вас?
– Ник… воно у архиве у прокуратури…
Мой друг из «Витязя», предупредил меня об одной особенности: если украинец в разговоре с тобой вдруг переходит на украинский, то он, либо уже лжет, либо вот-вот солжет.
– Бобров.
– Я.
– Поезжай с товарищем полковником в прокуратуру и забери дело. Полностью. Постановление Генерального прокурора СССР у тебя, пусть отдают прямо сейчас. Серега – с ним.
– Есть.
– Дамир, на тебе командировка, размещение, все хозяйство…
– Есть.
Я заметил, как бледнеет и не находит себе место украинский полковник.
– … так воно… знову видкрыли?
– Видкрыли, видкрыли… – я набросил капюшон на голову, хотя светило солнце. – Встречаемся вечером. Дело держите при себе… почитайте заодно.
– А вы куда? – спросил Беленко.
– Погуляю…
– Может… помочь? – он снова перешел на русский.
Я обернулся.
– Это мы оказываем вам практическую помощь, полковник. Затем и приехали…
…
Поделиться книгой: