Телеграмма смерти панорама

– Слушай, а почему тут мокро? – спросил я, у своего проводника.

– Местные уборщицы не хотят подметать пол, поэтому просто его поливают водой из шланга.

– Звучит не слишком эффективно, – сказал я.

– Да, здесь каждый год от туберкулёза пяток человек умирает. И сырость вот эта, наверняка, вносит свою каплю.

Цеховые часы, висящие на высоте четырёх метров от пола, показали 13:00. Из всех щелей, подобно насекомым, начали выползать люди. Усатые, бородаты, грязные, чистые, высокие, низкие. Это шествие можно было перепутать с общественным гулянием, вроде Дня города.

Меня беспокоило лишь одно. Все, встречаемые нами работники, смотрели на меня как-то странно. Одни с удивлением или даже страхом, другие с презрением. Я был словно родственник, вернувшийся с войны живой, после того, как в деревню принесли моё имя в списке убитых.

– Не расстраивайся. Они простодушные люди. Все знают, какую весть ты несешь, – пытаясь меня утешить, сказал Стёклав.

И тут я задумался: «А какую я весть несу». Почему не помню своего имени и фамилии. Чёрт возьми, да я даже не помню, как попал на заводскую проходную.

Дальше, со Стёклавом мы попали в огромное мрачное помещение, сплошь окутанное смогом. Десяток сварщиков, без устали работали здесь газовыми резаками. Они кромсали сталь, как чума лица зараженных. В воздухе царствовал смрад. Пахло тухлой квашеной капустой.

Отворив тяжелую металлическую дверь, мы оказались в просторном помещении с открытыми настежь воротами. Сюда вагоны загонялись для того, чтобы сбить с них краску, при помощи мощного пескоструйного аппарата.

– Пойдем, вон вход в Митру, – указал на дверь Стёклав. – Только давай сначала покурим.

Я засомневался в сказанных мною ранее словах, что не буду больше брать в руки сигареты. Будто какая-то неведомая сила обрушила на меня дикое неистовое желание согласиться.

– Ладно, давай.

Стёклав не стал заострять внимание на том, что я не сдержал свои слова. Он просто дал мне белую палочку. Мы сели на деревянные лавочки с пенопластовыми сиденьями. Два огонька загорелось перед входом в Митру.

– А мне нравится на заводе, – сказал я.

– Попробуй, поработай. Посмотрю я на тебя, – парировал Стёклав.

– А что не так?

– Это болото, в котором томятся души в ожидании смерти. Вот что не так.

– Мне кажется, ты драматизируешь, – я не понимал, почему мой собеседник так негативно высказался об этом месте. – Насколько мне известно, зарплата здесь не меньше тридцати. Выплачивают вовремя, без задержек. Выходные в выходные. Месяц отпуска. Да, есть такое, что в цехах грязно и туберкулёз гуляет, зато работа похожа на приключенческое задание. Не нравится, попробуй в офисе посидеть двенадцать часов, на жопе. Охуеешь, – мне действительно казалось, что Стёклав не понимает, насколько удачная работа ему досталась.

– Мы все здесь рабы. Наши деды, прадеды, родители, сёстры и братья, все работали и работают на этом треклятом заводе. Это тюрьма стабильности, из которой есть один лишь путь, – Стёклав демонстративно посмотрел наверх. – В двадцать лет, я вышел из колледжа преисполненный жаждой жить. Моя мечта была прекрасна. Я хотел купить дом за городом и завести пчёл, чтобы они делали мёд, а я бы его продавал. Но поработав здесь, стало ясно – мне не сбежать. А потом, я медленно мутиривол и стал таким же, как все. Зачем вообще какие-то дома, путешествия, книги, если можно утром проснуться и пойти на работу. Пошататься по территории, покурить, а вечером, после смены, выпить чего-нибудь алкогольного, только немного, чтобы в одиннадцать лечь спать. А утром, всё начать сначала…Тебе не понять. Я ненавижу это место, оно сделало меня противным самому себе.

– Почему не понять?

– Потому что ты… Не такой.

Стёклав сбил пальцем уголёк с недокуренной сигареты и побрёл в сторону Митры.

Мы вошли внутрь. Вокруг блестали чистотой белые стены. Даже сильно постаравшись здесь сложно было найти пыль, в отличии от всех предыдущих мест, где мы были.

– Эй, Птицслав. К тебе пришли, – крикнул Стёклав невысокому тучному дедушке, с пышными серыми усами и седыми волосами.

Он подошёл и протянул руку.

– Я Птицслав.

Его ладонь показалась мне влажной губкой для мытья посуды.

– У меня для вас телеграмма, – сказал я.

– Эх. Готовишься, готовишься, а когда приходит время, всё равно не готов, – с грустью в голосе, сказал Птицслав.

– К чему не готов? – спросил я, передавая конверт.

– Ну… ты понимаешь, к тому самому.

– Вообще-то не очень.

Он открыл письмо и прочитал вслух написанное:

«Арсеньеву Птицславу Тетрадисмертьевичу.

Уведомляю вас, что сегодня в 13:15, ваша жизнь официально должна закончиться. Спасибо, за проявленное трудолюбие и ответственность. Надеюсь, вы привели свои дела в порядок и морально подготовились. У вас есть два варианта: можно закончить жизнедеятельность самостоятельно, наиболее приемлемым способом, а можно прибегнуть к услугам моего помощника, доставившего вам это письмо.

Личный совет. Когда тьма будет стирать прошлое, не пытайтесь хвататься за уходящие образы. Так будет проще.

Всего вам наилучшего.

С уважением, ваша Смерть».

Я проснулся на своей кровати то ли от того, что плед окончательно сполз на пол, то ли из-за печального сновидения. Рядом спала моя возлюбленная, Элеонора. На лбу у меня выступил пот, хотя в комнату из открытого окна врывался холодный воздух.

Я взглянул на загоревшийся экран телефон. Часы показывали – 3:15. Можно было спать дальше.

В 6:00 сработал будильник, оповестивший, что пора вставать и идти на завод. Пока стоя у зеркала в ванной, я начищал зубы электрической щёткой, ночной сон вспомнился мне во всех деталях. Даже письмо от Смерти, отпечаталось в памяти. Это странно, раньше я никогда не читал во время сновидения.

Мы с Элеонорой отправились на работу. По пути, я рассказал ей своё ночное переживание во всех подробностях.

День оказался сложным. Тело сковывала неизвестно откуда взявшаяся усталость. Ближе к обеду, ко мне на участок, пришла Элеонора. В её ошарашенных глазах читался ужас.

– Ты представляешь, Вячеслав умер.

– Какой именно Вячеслав? – вопрос был логичным, так как, на заводе Вячеславов было, что лягушек в пруду, но подсознательно, я уже догадался о ком говорит Элеонора.

– Арсеньев, – ответила она. – Это же он был в твоём сне.

И тут по моей спине поползла дрожь, а зрение на секунду расфокусировалось.

– От чего он умер? – спросил я.

– Сегодня в 13:15, он пошёл в высоковольтную камеру, открыл щиток, ну и залез в десять тысяч вольт голыми руками. Его дуга сразу схватила. Никто даже понять ничего не успел. Говорят, что сделал он всё это специально. Оно и понятно, на кой ля ему сдалась высоковольтная камера?! Он же маляр.

– А записка? Какую-нибудь записку он оставил? – моё сердце собиралось выпрыгнуть из груди.

– Да вроде нет. Только одну заметку в телефоне у него нашли. Но её даже заметкой назвать трудно. Два слова всего: «Готовишься, готовишься…».

Оставшийся день я провёл в мрачных думах о своём сне. Насколько возможно в реальности такое совпадение. Предпосылок к шизофрении у меня не было, никто в роду не страдал от этого недуга. Я пришёл к мысли, что это было самое настоящее провидение.

Вечером, уложив уставшие кости на кровать, сон долго не решался посетить мой разум. А когда посетил, я увидел огонь и чёрный дым, услышал крики сотен мучающихся людей, плач вдов и осиротевших детей. Завод полыхал открытым пламенем.

По пробуждении, я чётко для себя решил: «Я туда больше не пойду».