Биртман

Да уж косячу, я не по-детски! То дядя умер, то сестра сумасшедшая.

— А блин!

— Что?

— Автобус уехал! Все труба, теперь бегом только.

— Ну побежали. — пожал я плечами.

Бежать оказалось нехило так. До Дворца Культуры.

— Блин! Уже строй стоит! — панически вскрикнул приятель.

— Не вздумай кому сказать про сестру! — напомнил я с угрозой в голосе.

Сам создал очередную проблему, может стоило разыграть амнезию дома, и проблем было бы меньше?

— О-о! А вот и наш непревзойденный Биртман изволил прийти.

— Прибежать — кто-то выкрикнул «умное» замечание, из строя.

— Правильно говорить Борман! — выкрикнул еще один, под нарастающее веселье.

— А ну тихо! — пригрозил тренер. — Что на этот раз? Автобус? Утюг? Кеды? Ключи? Мама? Папа? Кто там еще есть? — перечислял тренер с явным сарказмом в голосе.

— Сестра, ой, — пихнул я в бок приятеля, но строй уже услышал и зашелся хохотом.

— Что-что? Антон Майоров? Вы сказали Сестра? Или мне послышалось.

— Троллейбус — пробормотал тот, видимо перепутав от смущения автобус с троллейбусом.

— Га-га-га! — еще сильнее заржали в строю.

— Угу, троллейбус, она же сестра автобуса, — решил блеснуть остроумием и тренер. — Где вы у нас в Реутове видели троллейбус? — строй уже просто рыдал от смеха.

— Так ладно, Майоров в строй, тебе дополнительный круг, а ты постой тут. — сказал мне видимо тот самый Саныч.

— На ле-е-во! Бегом по периметру три круга марш!

Строй тут же рассыпался, превращаясь в гомонящую толпу мальчишек и уже толпа побежала.

— Вот что Биртман, опять что ли все у нас по-старому, начинается?! — упер руки в боки тренер.

— Ну не успели мы на автобус, — развел я руками. — Что ж…

— Да не в том дело! Не опаздывает знаешь кто? Кто выходит заранее, кто не боится прийти на полчаса раньше, например. Лучше же раньше прийти нет?

— Лучше, — пожал я плечами и кивнул одновременно.

— Весь прошлый год! — потрясая руками говорил тот. — Весь прошлый год! — повторил он, — каждое занятие, каж-до-е! Ни одного не было, чтобы ты не опоздал или чего-нибудь не начудил на нем? Я устал уже, думал, что за лето ты может как-то поумнеешь, приоритеты определишь. А ты все туда же? Буду ходить — не буду. Да, Сергеев сказал, — подтвердил тренер, видя мою вскинувшуюся голову, — что ты видимо не придешь, якобы сказал ты ему такое утром. Что было дело?

— Да не так все было, он понял меня не так, — вздохнул я.

— Что он не так понял? Дядя умер у тебя? Какой такой дядя? Молчишь? А я ведь отцу твоему позвонил! Думал и впрямь дядя умер!

— Ох епт…

— Вот и ох! Как дал бы! — я аж отскочил от поднятой руки тренера.

Похоже я жутко вредил пареньку своим попаданием. Хотя если подумать, то он сам довел ситуацию до красной линии и похоже везде где только мог. Но я, тоже конечно молодец.

— Вот что, я тебе уже говорил, незаменимых у меня тут нет и быть не может. Ты знаешь сколько мальчишек спит и видят себя на соревнованиях?! Это секция, для тех, кто хочет заниматься. В сотый раз тебе повторяю! — уже почти заорал он (вот я его довел похоже) — Есть у тебя идиота задатки, но ты же их сам и не развиваешь. Надоело мне с тобой уже возиться, все — махнул он рукой.

— Эм-м, в смысле все? — не понял я.

— Все, иди домой ты отчислен, — махнул он рукой снова.

— Может последний шанс? — уточнил я.

— Хватит, у тебя их было слишком много, — был непреклонен тот. — Ты и сам не занимаешься и другим не даешь расти. Глядя на тебя коллектив разлагается. Некоторые если бы работали могли бы прибавить. Да ты сейчас бегаешь немного лучше прочих, но это временно, потому что ты не занимаешься. Не прилагаешь стараний. А другие будут! Если ты мешать не станешь. И вот чтобы ты не мешал им, развиваться, я тебя и отчисляю. Все.

Было обидно. Ни за что отчислили. Хотя конечно, я уже понимаю, что предыдущий владелец тела был озорник. Постоял минуту размышляя что делать. То ли выпрашивать распоследний наипоследнийший раз, то ли уйти. В конце концов нафиг мне тут прыгать бегать по команде не сдалось. Хотя жалко у тела похоже перспективы были. Плюс опять же в Союзе спортсменом быть неплохой вариант блата. В кой-то веки появился шанс кем-то стать, чем-то большим, чем один из тысячи или из сотни тысяч, и я просто из-за гордости уйду?

— Товарищ тренер, такое более не повторится, — подошел я вновь.

— Нет, все Биртман, вопрос твой закрыт, хочешь к прыгунам иди, у тебя и там шансы отменные, хочешь к волейболистам или баскетболистам, хочешь сам занимайся, хочешь еще к кому. Мне надоело, я тренер! А не воспитательница из детского садика и не нянечка.

Опаньки, вот это обломинго. Как же я так, а? Не успел вжиться и уже вылетел?

— Ну товарищ, тренер…

Десять минут нытья не привели ни к чему. Ну ладно, с тем и поплелся обратно домой. Переоделся и отправился в школу, узнать хоть какие предметы дети проходят в восьмом и девятом классе советской школы, а затем в библиотеку. Не вышло стать спортсменом, станем специалистом и гением. Отсидел аж до самого вечера пролистывая учебники за восьмой и слегка за девятый класс. В математике это конечно мне ничем не помогло, но зато хоть немного понятнее стало со всеми прочими. Опять же кроме русского с его правилами и литературы с которой надо просто очень много читать книг по программе. Хотя я рецензии читал в свое время может так и прокатит. Нет, с гениальностью у меня тоже похоже не задалось.

Вернувшись домой попал на новый разбор полетов. Все как я уже и сам догадался. С порога меня атаковала мать.

— Мы же договаривались?

— Извини случайно вышло.

— А про сестру зачем ерунды наговорил? То же случайно?

— Ладно-ладно прошу прощения.

— А дядя?! Какой к лешему дядя у тебя умер?! Это уже вообще ни в какие ворота!

— Да я же пошутил над приятелем, откуда я знал…

— Ты заврался! Совсем заврался! Я не знаю, что делать, Аркаша! — последнее уже мужу, то есть моему отцу. — Как с ним разговаривать я больше не могу! — разрыдалась мать и ушла на кухню.

— Так, остаешься без карманных денег минимум до дня рождения, иди в свою комнату и подумай над своим поведением, — сообщил мне отец.

— Да что за день такой, все наперекосяк, отовсюду гонят, — невольно вырвалось у меня.

— Что? Откуда еще выгнали?

— Из секции. — вздохнул я.

— За что?

— Опоздал, — пожал я плечами. — Но там скорее уже по совокупности опозданий и прочего.

— Понятно, — вздохнул отец и молчал, наверное, целых две минуты. — Зачем ты так себя ведешь? Выделиться все время хочешь?

— Ну, наверное, я же подросток, мне так положено, — осторожно отвечаю я.

— Хм, ладно, — вздохнул тот — Что с секцией? Сходить поговорить?

— Не надо, сам побегаю на стадионе, а там посмотрим.

— Сан Саныч говорил задатки у тебя?

— Не знаю, — пожал я плечами. — Пока попробую заниматься самостоятельно.

— За форму так-то и особенно за кеды твои деньги нехилые уплачены, да и вообще пристроить туда было не бесплатно… — махнул рукой отец и хотел уйти следом за матерью.

Что за кеды? Особые что ли какие-то? Что-то я не видел. Ладно потом погляжу, может не понял, чего.

— Ну попозже может если только! — крикнул вдогонку. — Саныч сильно злой, пусть остынет хоть.

— Ладно, секция это твое дело, твоя жизнь. Но про сестру болтать ерунду не сметь. — вернулся уходивший было отец. — Что такое вообще случилось? Вы же всегда более-менее нормально были, ну в последнее время. Ты же пусть формально и младший, но ты на себя глянь, боров какой. Ты же за сестру горой должен быть, а ты чего?

— Да я случайно. По глупости ляпнул, ну ошибочно попросил зайти приятеля, а потом надо было его быстро выгнать, а как? И я что-то брякнул…

— Приятель в доме. — вздохнул отец. — Ну мы же давно уже проехали эту остановку?

— Да я понял.

— Ты уже не маленький сам все понимаешь, по-взрослому скажу, прямо, посадят меня и отберут у вас все это. Ни будет ни машины, ни квартиры ни мебели, ничегошеньки. Выселят вас в коммуналку какую. Ты же не помнишь ни черта поди! Мелкий был слишком. Как мы с матерью жили в коммуналке. Я да она, да вас две штуки, а еще бабушка! И все в одной комнате. А туалет на двадцать человек если не больше, поскольку во всех комнатах людей как сельди в бочке. И без горячей воды! Ничего не понимаешь! Жизни не знаешь! Привык на всем готовом! Хорошо живешь слишком!

Отец захлебнулся гневом, постоял отдышался и продолжил.

— А приятель этот твой, это же Антон? Сколько раз предупреждал тебя, а? Его батя в органах работает. Да у вас там в секции вашей через одного все сыночки мусорские и гэбешные даже. Ничего не понимаешь? Они там все одинаковые!

В конце концов ругать меня всем надоело, ну не меня, а предыдущего владельца тела. Со мной просто престали разговаривать. Что ж тем лучше, а то я даже не понимаю, что отвечать. Наверное, будет не слишком внезапно, если я немного исправлюсь, главное резких движений не делать.

Глава 3

(Негодую вместе с читателем, что глава не про Биртмана, поэтому следующая прода почти сразу за ней).

Несколькими днями позднее в одном из районов г. Москвы.

Удар был весьма сильным, голова раскалывалась. Еще почему-то болела шея. Не голову разбил так шею сломал! — подумал Марк. Даже открыть глаза ему было больно. Угораздило же так поскользнуться, в таком возрасте, после такого падения и рассыпаться можно. Не часто у нас в графстве такая погода.

— What's going on? — открыв глаза Марк увидел вместо синего неба, белый потолок с штукатуркой и трещинами.

Далее с трудом поворачивая ушибленной головой, пытался понять, как из заснеженной улицы он оказался в помещении. Увидел окно, за ним типичный балкон из компьютерной игры. Как же ее там? Недавно играл, глупость полная, не понравилось, но антураж! Soviet Republic? Я что в игру компьютерную попал? — рассуждал Марк. Дверь на балкон была открыта, а за окном было… лето. Ну или что-то близкое к лету, листья зеленые! Как же так упал зимой, собственно из-за выпавшего снега и не заметил схватившуюся коркой лужу. Дышалось тяжело потянувшись к шее вдруг нащупал нечто странное.

— What are fuck?! — он испуганно сел уже наплевав на боль в голове.

Веревка на шее! Петля! Да меня же кто-то повесить хотел! — у Марка аж руки затряслись со страху, а спина покрылась липким потом. С усилием ослабил удавку и скинул ее с себя, отшвырнув словно змею.

— Где бы я ни был надо бежать. Кто и зачем притащил меня в странную квартиру, неважно сейчас. Меня хотели убить! Стоп. Погодите? А как же лето?

Лето не укладывается в версию с похищением. Марк осторожно выглянул на балкон, ну да типичное лето. Люди вон какие-то, дети в песочнице, все в летней одежде. Голоса, выкрики, не разобрать. Пейзаж прямо как в игре, типичная восточная Европа вероятно даже советского периода. У нас же нет таких домов. Или есть? Последнее десятилетие было много поляков, потом поперли украинцы, негры всех мастей и арабы. Потом снова украинцы и русские. Может они себе их и построили? Но нет, дома-то не новые? Хотя у этих русских и новые как старые.

Потрогал окна, деревянную раму, все такое натуральное. Виртуальный шлем? Но нет, Марк уже бывал в виртуальности и такой реалистичной пока не придумали. Что же тогда происходит? Зашел с мини балкона внутрь. Может все-таки это какой-то странный район города? Очень, очень плохой квартал? Польско-украинский, где те из ностальгических соображений построили эти как там их… — пытался реанимировать свои знания Марк — А! Бараки! Построили свои бараки!

Попаданец с опаской заглянул на кухню, на виду были столовые приборы, взял сначала нож побольше. Потом, понял, что он не убийца и взял штуку, вроде бы используемую для раскатки теста. Не у многих в доме такую найдешь, но у русских вроде всегда есть. Иначе они не смогут делать свои любимые пельмени. Марк не был бойцом, даже спасая свою жизнь не был уверен, что сможет ножиком махать. Воткнуть нож в тело пусть и вероятного похитителя? — Нет, не смогу. А вот дубинкой огреть это с радостью! Должен огреть! Соберись тряпка — подначивал он себя уже вслух.

— Well, fucking niggas, did you take off the rings? — оглядев свои руки, где отсутствовало обручальное кольцо и толстый золотой перстень, Марк двинулся осматривать остальную квартиру, пытаясь разозлить себя, чтобы хватило духу пробиться на волю из квартиры маньяка или банды наркоманов. Высказывание конечно могло насторожить бандитов, но зато он себя увереннее почувствовал.

В его голове царил жуткий кавардак, с одной стороны смена времени года явно намекала на нестандартность. Но мозг пытался построить логичную версию, без всяких чудес. И в этой версии Марка захватили в плен некие русско-украинско-польские негры-наркоманы. Впрочем, ее логичность пока некогда было обдумывать. Необходимо было дать решительный отпор понаехавшим!

Квартира оказалось настолько маленькой, что осмотр закончился едва начавшись. В зале Марк очнулся, на балкон выглядывал, кухня в пять квадратов, далее мелкий коридорчик и собственно вот он уже стоит в санузле.

— Your mother! — дернулся вдруг он и застыл в замахе, разглядывая отражение в зеркале.

Слово «свое», тут было как бы не уместно. Из зеркала на него смотрело «чье-то» отражение, а вовсе не «свое». С испугу конечно мелкие детали, вроде чуть иных рук, пальцев в глаза не бросились. Сейчас же он разглядывал то части своего тела, то снова лицо в отражении. Нет перелома носа, нет горбинки, уши не такие по форме. Заглянул в штаны, тут то же не его, но мужик.

— Жалко конечно кольца… эм, стоп, какие кольца, тело то не мое. Кто я и где? Oh, fuckin shit! — простонал он, — начиная догадываться.

Квартира же типичная совковая как там их именовали? Только что же вспоминал. Нет, бараки это — что-то другое.

— Черт, я же специалист по восточной Европе, я должен помнить. Какое-то имя у этих домов есть. Нечто связанное с их лидером, того времени. Сталинки? Или кто там после? Никита Хрущев? Хрущевки или уже Брежневки? Хотя нет, вроде Брежневками не называли жилье, не заслужил видимо. Путинками зато самое новое жилье в двадцатых годах именовали. Не о том думаю!

— Ай да, и хрен с ним! — махнул Марк рукой, наученный этому жесту от своей мамы.

Собственно, из-за русской мамы он знал и русский язык и кучу выражений, с поговорками что не каждый еще и русский помнит. Ковер еще этот на стене, типичная мода того времени ковер на стене. Все мамины фотографии из его детства с такими коврами. Скорее всего он в СССР. Вот это песец! Это то же игра слов. Песец — это северное животное, а также нечто похожее на англо-американскую задницу, только масштабнее. Марк прошел в комнату и осмотрелся, квартирка была очень мелкой, так что он тут точно один.

— Приятель, а кого хрена у тебя нет даже телевизора? — спросил он свое тело. — Ох уж эти русские они либо безумно богаты, либо столь же безумно бедны. И как теперь понять какой год?

Себя Марк конечно считал самым настоящим англичанином, хотя по правде сказать он был рожден в России, вернее еще даже в Советском Союзе. Его мать развелась с мужем, его биологическим отцом и после развала Совка вышла удачно замуж за иностранца. О своем русском происхождении Марк упоминал тогда, когда это было выгодно, например, так он получил должность в хорошей бизнес корпорации, заделавшись специалистом по Восточной Европе. Откровенно говоря, специалистом он был только на словах, но и фирма была так себе, так что всех все устраивало.

Конечно его волновал вопрос как обратно попасть и как он сюда попал. Еще как волновал! Книжки про путешествия во времени это одно, но самому вдруг стать частью книги. Тем более в России? Он то читал про войну Севера и Юга про Кеннеди. Про спасение Кеннеди. Про принцессу Ди, опять же про ее спасение. А тут что в России? Вернее, в СССР. Спасать Советский Союз?

— Аха-ха! — он рассмеялся и смеялся до слез, — Спасать Союз? Ага сейчас! — а потом просто плакал.

Вероятно, это была истерика или такая вот реакция на стресс. Ну не боец он. На кухне нашлось радио, в котором пели что-то слишком бодрое и слишком специфичное, он это не мог ни понять, ни принять. Его настроение вполне характеризовал русский пушной северный зверек.