Игра без правил

Игра без правил

Глава 1

Тишина на Ивановском кладбище,Лишь в полночь куранты пробьют:Бом-Бом! И одев свои белые тапочки,Мертвецы на прогулку идут.

Ну что мне эта хрень в голову лезет? Крутится, крутится… Где я вообще услышал эту чушь?! И вообще…кто я? Где я?!

Осматриваюсь…кладбище! Точно, кладбище! Свежие цветы…дурацкие венки…

Никогда не любил ни венков, ни искусственных цветов. А еще — терпеть не могу компот из сухофруктов, кашу с изюмом, и…в общем — все, что подают на поминках. Интересно, на моих поминках то же самое?

Стоп! Какие, к черту, поминки?! Что за упаднические мысли?! И вообще — какого черта я делаю на кладбище?! О господи…ничего не помню. Как с длительного бодуна!

Ладно, все разложить по полочкам: я стою на кладбище, перед каким-то памятником. Вокруг — лето, предположительно июнь, так как листья еще зеленые и не пожухлые. И похоже что очень жарко — вон, две молоденькие девчонки идут, старушку поддерживают. Одна в шортиках, другая в такой мини-юбке, что ветром подымет, и все хозяйство наружу! Нет, не наружу. У нее там тоже шортики. Везде обман!

Шагаю к троице, заступаю им дорогу, открываю рот, чтобы спросить, где я нахожусь, и…не успеваю! Они проходят буквально через меня, как через пустое место! Что за хрень?!

Смотрю на руки — руки, как руки. Ноги. Ноги, как ноги…стоп! Ноги-то голые! И руки голые! Почему я не обратил на это внимание? И мне не холодно! Я не чувствую ни жары, ни солнечных лучей! Босые ноги не чувствуют земли! По усыпанной щебенкой дорожке я бы не прошел и метра — тут же бы начал хромать, с моими-то нежными ногами горожанина. Это до революции крестьянские дети бегали босиком, так у них кожа на ногах была как подошва сапог!

Опять я не о том. Вот всем своим нутром чувствую, что мне надо вспомнить — кто я такой. И как здесь оказался. И тогда все будет ясно. Наверное.

Итак, рассуждаю логически: я оказался возле свежего памятника на кладбище. Меня никто не видит, я не чувствую ни холода, ни жары, и сквозь меня проходят люди. Кто я такой?

Твою мать… «Мать…мать…мать…» — троекратно откликнулось эхо. Я что, призрак?! «Я призрак Вильяма Шекспира!» Откуда это? А! «Заповедник гоблинов» Саймака. Это я помню. И еще много фантастики помню… А что еще помню? Помню…женщину в слезах. Она стоит возле моей кровати. Помню…мужчину рядом с ней. Мужчине лет за пятьдесят, лицо бледное. Мать и отец? Пытаюсь вспомнить, и не могу. Ничего не могу!

Памятник. Вот ключ! К нему! Хотя бы посмотрю на фото!

Иду. Смотрю. И ничего не вспоминаю! На фотографии, прикрепленной к металлическому памятнику — лицо вполне симпатичного, улыбающегося брюнета лет тридцати с хвостиком. Смотрю на памятник…ага, дата смерти…дата рождения… «Трагически погиб в расцвете сил. Покойся с миром!». Кстати, памятник металлический — что, не могли каменный поставить? Или я был такой уж никчемный? Хотя…да почему это я решил, что памятник — мой? Потому что я очнулся стоя перед ним?

Протягиваю руку к фотографии, касаюсь ее, будто пытаюсь установить связь с прошлым, и…

«Аккаунт активирован. Чтобы воспользоваться игровой консолью, проведите рукой слева направо на уровне глаз».

Таак…а это уже интереснее! Может я забрался в какую-то виртуальную игру? Ну вот заигрался, и…куда-то там провалился. Ну пишут же такую хрень фантасты! Почему бы ей не существовать и в самом деле? Только причем тут я…

Провожу рукой, как мне рекомендовали, и…есть! Передо мной на месте памятника — что-то вроде консоли с многочисленные кнопками. Чем-то похоже на автомат по выбору напитков в баночках. Запустил туда денежку, нажал кнопочку, и выпал тебе искомый бочоночек. Пей, наслаждайся!

«Выберите пол персонажа»

Опа! Это еще что? Так…думай, думай… Я — мужчина. Я осознаю себя как мужчина! Так какого черта буду выбирать иной пол? Мужчина, конечно!

Нахожу кнопку с надписью: «Мужчина», жму. Хоп! Передо мной появляется фигура человека, мужчины — вижу по первичным признакам. Так себе признаки, кстати…можно было бы и поболе! Хотя откуда-то я знаю, что женщины не очень-то и любят это самое «поболе». Все должно быть в пределах. Хотя…и такие любительницы есть. Точно знаю — есть! Но не знаю — откуда знаю, и это меня просто бесит. Ощущение — вот сейчас уцеплю за ниточку, потяну, и вытяну воспоминания. Только ниточка ускользает, ниточка не цепляется…чертова нитка!

«Выбери параметры тела. Будь максимально разумен. Все, что ты придумаешь — осуществится, и тебе с этим жить. Представь, что вы хочешь сделать из этого тела, и нажми кнопку «Принять».

Оп-ля! Что это значит? Я снова буду жить?! Таак…я умер, но не отправился на тот свет, не распылился в пространстве, не попал ни в Ад, ни в Рай, а завис где-то…хмм…не знаю где, и мне некто могущественный предоставляет шанс пожить? Новое тело? Новую жизнь? Хо-хо! Понял, не дурак. Тогда делаем такое тело, чтобы не было обидно и жалко — может потом и не смогу поменять. Итак…рост. Пусть будет сто восемьдесят пять сантиметров.

Ха! Подрос аватар-то!

Сложение…пускай это будет…атлетическое, но не как у быка! Пусть будет как у этого…как там называются те, кто на турниках крутится? Неважно. В общем — кубики, мускулы.

Есть! Аполлон, да и только! Хорош!

Кстати — а чего я лицо-то ему не сделал? Лицо пусть будет с памятника, и это правильно. Точно, с памятника — почувствовал, что это верное решение. Волосы темные, глаза…зеленые. Да, зеленые. Ну что еще добавить…вроде все норма. С первичными признаками особо не зверствовал — сделал как надо. Конечно же — поболе, что у начального аватара. Там было чисто так…обозначено.

Снова осмотрел…нуачо?! Хорош парнюга! Был бы бабой — сам бы в него влюбился! Вон как мышца-то играет, опять же — кубики на животе, красотень! Может роста добавить? Пусть будет сто девяносто. Во! Совсем другое дело! Тогда соответственно добавить параметров…плечи чуть пошире — ну не глистой же ходить? Ноги длиннее…талия узкая…все, отлично! Жмем кнопку!

«Принято. Выбери возраст».

Таак…ну какой возраст? Лет двадцать? Маловато, наверное. Но что не за тридцать — точно. Если уж выбирать, так самый что ни на есть хороший возраст. Лет двадцать пять, точно. А то еще и в бар не пустят, мать их за ногу. Итак, выбрано: двадцать пять лет. Набираю цифры на панели, жму кнопку

«Принято. Персонаж активирован. Выбери имя, место рождения».

Какое имя? Ну…какое и на памятнике — ведь это же мое имя! Наверное… Гарин Андрей Петрович, родился в Оренбургской области. Пишу на консоли, нажимая виртуальные клавиши. Жму кнопку.

«Принято. Гарин Андрей Петрович, выбери профессию из представленного списка. Предупреждение: можно выбрать только три ветки профессий. Если в дальнейшем захочешь поменять какую-либо ветку, то потеряешь пятьдесят процентов накопленного опыта».

Ох и ни хрена же себе список! Да тут читать замучаешься! Впрочем — куда мне спешить? У меня ведь впереди вечность!

Читаю… «Охотник за нечистью». Это еще что такое?! Ездоков на электросамокатах ловить, что ли? А вот это как? «Герой-любовник». Какого хрена? ЭТО что за профессия такая? Жиголо, что ли? Альфонс?

Ну, с этим понятно: «Инженер». Есть в мире что-то вечное, даже за чертой. «Повар» — тоже понятно. Ха! А вот ниже непонятно! Что такое: «Повар экзотических тварей». Это повар для кого? Или из кого?

«Спортсмен». Хмм…а что, тут дело хорошее. Кстати — это целая ветка. Тут и боксер, и ныряльщик, и борец…а вот и футболист. А что — футболисты вон какие бабки заколачивают, и притом что еле-еле ползают по полю, как в штаны наделали. Спортсмена я возьму. Нравится мне эта ветка. Стоп! А это что? «Воин»? Единоборства всякие…

А мне тоже нравится. Нет, пока не возьму Спортсмена. И Воина не возьму. Читаю дальше.

«Бизнесмен» Вот. Это мне точно нужно. Деньги-то как-то надо зарабатывать? Интересно, а нету ли здесь профессии «Прожигатель жизни»? Нет, такого тут нет.

Итак, что выбрать? Ветка «Волшебник» — почему бы и нет? Беру. «Воин» — тоже возьму. Бизнесмен, бизнесмен…ну а что? Пусть будет «Бизнесмен»! Может олигархом стану? Заведу себе яхту, гарем из телок-моделей…кучу автомобилей самых престижных марок. И буду жить, поживать, добро проживать. Вот только откуда возьмется это самое добро — я не знаю. Пока не знаю!

«Принято. Выбери одежду персонажа и нажми на «Принять»»

Лето. Жара. Но ведь ночью может быть холодно! Штаны, рубаха, ветровка, полуботинки…нижнее белье надо? Надо, наверное…я не люблю носить штаны без трусов. Как-то это…хмм…не по-нашенски. Носки тоже нужны. Ну, все. Готов! А что…хороший получился парняга! Мне нравится. Жму кнопку.

«Принято. Теперь выслушай легенду, согласно которой ты будешь теперь жить, и только потом нажми кнопку «Принять». Возможно, ты предпочтешь уничтожить свой аккаунт и уйти из этого мира. Ибо ждет тебя не легкая прогулка, но тяжелое путешествие!»

Ибо, ибо…кто писал эту хрень? Этому сценаристу руки бы оторвать по самые яйца! Нельзя было выражаться без пафоса?

«Ты появишься в этом мире слабый, как новорожденный ребенок, и только от тебя зависит — сможешь ли вы подняться наверх, до самого высшего левела».

— А какой высший левел?

Молчание. Похоже что на прямые вопросы мне тут услышать ответ не светит. Ладно…переживем. Мне в принципе уже все равно! Я ведь призрак! Только вот не знаю в точности — чей призрак, и почему. Как это я оказался ТАМ.

Странно…нет ни обиды, ни сожаления. У меня вообще нет никаких эмоций. Да, именно так — покопался в себе, нет эмоций, и все тут. Чистый расчет. Выбирал профессию исходя из логики, и…пристрастий, наверное. Прежняя моя личность ведь имела какие-то склонности — к какой-то работе, например. Или мечтал о чем-то. Ну вот — воином стать. Или яхту с кучей телок заиметь. Потому и появился бизнесмен. Ну а волшебник…да кто не мечтал быть волшебником? Волшебник может многое! Только вот глупо как-то…если бы волшебники существовали, я бы об этом знал. Но да ладно, не об этом теперь надо думать.

«Итак, новый человек (оспиди…сколько пафоса!), слушай, и запоминай! (А я чо делаю?! Сбавь пафос-то, Господи! Или кто ты там…). В твоем мире два типа живых существ — Игроки, и те, кто является частью Игры. Когда тот, кто является частью Игры умирает, он может вернуться в новой роли, и снова стать частью Игры. Но некоторые становятся Игроками. Задача Игрока — дойти до высшего уровня. Достигнув высшего уровня, он перейдет в другое качество. Какое — Игрок узнает только достигнув высшего, сотого уровня. Твой уровень — первый. Нажав кнопку «Старт» ты начинаешь подчиняться правилам Игры, часть из которых тебе придется узнавать во время Игры. Запомни главное: ты должен развиваться в тех профессиях, которые ты выбрал. Если Игра посчитает необходимым — она изменит твою профессию по своему выбору. В этом случае ты не потеряешь свой опыт.

Далее: главное в твоей жизни, это Опыт и Карма. Опыт дает тебе возможность поднять свой уровень. Карма дает тебе удачу, и возможность сохранить как можно большее количество Опыта при твоей смерти. Да, будущий Игрок, ты можешь умереть. И в этом случае ты очутишься в этом месте, перед этой консолью. И потеряешь часть своего Опыта — в зависимости от количества кармы, которую ты набрал. При большом количестве Кармы не потеряешь ничего, но только если не погибнешь еще раз в течение двадцати четырех часов. Каждая последующая смерть на протяжении двадцати четырех часов снимает твой опыт.

Ты спросишь, кто тебя может убить? Кто угодно! При любой своей смерти ты рискуешь потерять опыт. НО! Главная опасность исходит от таких же, как ты Игроков, которые получат тот опыт, который теряешь во время смерти. Ты тоже можешь получить чужой опыт, но неизбежно потеряешь некоторое количество Кармы. За исключением тех случаев, когда ты убиваешь Игрока, полностью лишенного Кармы, или же такого, у кого Карма ушла в минус. За последних ты получишь и Карму, и опыт.

Остальное ты узнаешь во время Игры, правила которой могут меняться, и которых полностью не знает никто.

Этой Игре уже много, очень много тысяч лет, она вечна, и она была и будет всегда! Только Игра важна в этом мире, и только она правит миром! А теперь нажимай кнопку «Старт». Или же кнопу «Сброс», и тогда ты растворишься в Великом Ничто, успокоишься навечно, навсегда…и будешь спать в сладкой бархатной Тьме…

***

Я бы этому программисту по башке настучал. Пафос зашкаливает, логики никакой. И самое главное — они, видишь ли, будут менять правила! Совесть-то есть?

О! Оказывается и у меня эмоции есть. Пробило, наконец-то. Злостью пробило! Давно так не злился! Хмм…а откуда я это знаю? Ну знаю, да и все тут.

Итак, какую кнопку нажимать? Глупо, однако. «В бархатной тьме» — дебилы, что ли? Сами растворяйтесь в бархатной тьме! А я еще поживу!

А вообще — гадкий какой-то мир. Интересно, как в таком ПК-мире живут люди? И почему они не знают о существовании игроков? Магии? Магических существ? Да, да — профессия в ветке «Волшебник» есть «умение» — «охотник на магических существ»!

Кривая какая-то ваша игра, господа. Хреново вы ее продумали! Кстати, а может меня сунули в какой-нибудь виртуальный мир? Ну вот лежу я где-нибудь в палате, в коме, и мне в мозг засунули провода, и я теперь вот начинаю типа играть. Вот как я смогу понять, что на самом деле лежу в палате, а не живу в реале? Да собственно никак!

Чушь собачья. А памятник откуда взялся? А фото мое на памятнике? Венки? Кто тогда тут похоронен?

А с чего я взял, что тут похоронен я? Может совсем даже не я? Совершенно запутался. Интересно, призраки душевными болезнями страдают? Может быть призрак сумасшедшим?

Опять не о том думаю. Не пора ли мне немного пожить? Протягиваю руку и жму кнопку «Старт».

***

Жара наваливается на меня так, что кажется — обернули горячей простыней. Сразу бросило в пот, а солнечные лучи ударили, будто лазерные лучи. Кожа на лице сразу стала гореть.

Осматриваюсь. Таак…стою все у того же памятника, с тем же самым фото. То есть с места я не стронулся, только вот вселился в своего аватара. Вот бы посмотреть — а мое лицо соответствует этому фото? Зеркальце бы…

Шарю по карманам куртки…опа! Телефон! Кстати…вот же жалкие жадные КЮ! Ну нет бы какой-нибудь «Верту», или там айфончик — нет, обычный среднебюджетный самсунг, без всяких изысков. Влезаю в него (он не заблокирован ни на рисунок, ни на отпечаток пальца), включаю камеру-обратку. Вот мне и зеркальце. Итак…да, похож. Считай — одно лицо. Вот только моложе, чем на фото. Там лет тридцать пять, а здесь я как раз на двадцать пять. Да и покрасивее…ну не Ален Делон, но так-то очень неплох. Девушкам должен нравиться!

Посмотрел симкарту и едва не рассмеялся — ну ясное дело, пустой телефончик. Никаких тебе симкарт. Шарю по карманам и вытаскиваю…пачку пятитысячных! И еще одну! Миллион! И что тут такое…ага! Записка! Читаю:

«Это твой начальный капитал — ведь ты выбрал профессию «Бизнесмен»».

Вот же идиоты! Они что, мыслят категориями советского времени? Это тогда, я читал — миллион стоила одноподъездная девятиэтажка. А теперь миллион — это не то что мало, это просто-таки смешно мало! И вы хотите, чтобы я с такими деньгами сделал бизнес?! Ой, умора!

Из другого кармана достаю…паспорт! Самый настоящий паспорт! Новенький, пахнущий краской! А вот это замечательно. Я как-то и не подумал, что в новом своем воплощении без документов я просто не смогу жить. Без бумажки мы букашки!

Смотрю прописку…опа! Улица Радищева, дом 8, квартира 12. Это что значит, у меня есть и жилье?! Ну слава те Господи! Все-таки ты не такая скотина…хмм…может не стоит гневить бога? Ну как в том анекдоте еще советских времен. Учительница на уроке решила заняться богоборством — поставила икону Христа, и приказала детям подходить и в нее плевать. Все прошли, плюнули, и только один Мойша отказался. А когда учительница его спросила, почему он это не сделал, пояснил: «Если бога нет — зачем вся эта процедура? Глупо же! А если есть — зачем мне портить с ним отношения?». Умный мальчик. Согласен с ним.

Итак, отправляюсь на эту самую улицу, в эту самую квартиру. По крайней мере у меня будет время, чтобы обдумать то, что я должен сделать. Почему в эту квартиру, а не домой, к папе и маме? Да потому, что вот только представить — являюсь я такой к папе и маме, и заявляю: «Здрасьте! Я ваш сыночек, выбрался из могилы и стал Игроком! Примите меня таким, какой я есть! И любите, как раньше!» Что дальше будет? Ну…папа мужик резкий, попытается набить мне морду — за надругательство над памятью меня, любимого сына. Мама будет плакать… Вызовут полицию, и если я не успею удрать — загребут, обнаружат бабло, будут допрашивать — кого я ограбил. А может просто конфискуют и выкинут где-нибудь по дороге. Доказывай потом, что у тебя что-то было.

Кстати! А я ведь вспомнил. Да, да — вспомнил свою смерть! Пешеходный переход, визг тормозов…и…все. Все! Я шел с работы, шел по всем правилам — на зеленый свет. И вот…уже у могилы. Или вернее — в могиле. Нехорошо, однако!

А где я работал? Где работал…в офисе работал. Менеджер по продажам. Креслами торговал, черт меня возьми!

Эээ! Нет-нет, не надо черта! С языком и с мыслями надо быть поосторожнее. Не знаю, как эта проклятая Игра реагирует на слова.

В общем — мне было ближе к сорока, разведен, квартиры у меня не было, жена была. Детей не было. Пришел как-то с работы пораньше (температурил!) — а там стоны, а там скрипы. И знакомые такие скрипы! Диванчик наш так скрипит. Захожу…здрасьте вам! Мой старый друг Коля Пенегин — нормально так пользует мою женушку!

Подошел, со всех сил врезал ему кулаком по голой заднице — они так увлеклись, что меня и не заметили. Вот же потом суета началась! Женушка визжит, Коля в углу зажался: «Не убивай!». А я и не собирался убивать. Что я, дурак, что ли? Сказал выметаться, и да всех делов.

Приятеля у меня больше нет. И жены больше нет. Самое смешное, что она избрала защитой нападение. Мол, это я виноват что ее другой мужик дерет! Мало ей уделял внимания. И вообще — я ничтожество, и в постели, и в жизни. И правильно ей ее мама говорила — зря вышла за меня замуж. Говорили — перспективный, красивый, а я оказался рохлей!

Не, не бил. Так…пощечину дал, и все. Собрал вещички, да и ушел — под обещания засудить меня до смерти, загнать меня туда, куда положено, и где меня будут трахать целыми днями и ночами, потому что я…

Нет, не поддался на провокацию. Ей синяки нужны были, чтобы заяву на меня писать. Но я просто ушел. Развели нас быстро — детей нет, имущества не нажили — квартира, и та съемная. Я так-то хотел детей, и квартиру собирался взять в ипотеку — мне бы ее дали. Но не успел. Слава богу…

Есть хочется. Отвлекся от своих грустных мыслей и пошел по дорожке между могил. Людей было не так уж и много — только где-то далеко виднелась пара — взрослые мужчина и женщина копались возле памятника. Подошел поближе, посмотрел — цветочки сажают. Хотел спросить, как отсюда лучше доехать, каким транспортом…и не стал. Уж больно лица у них грустные. Глянул на памятник — молодая женщина, красивая, глазастая…да, горе!

Тихонько отошел, и вдруг подумал: а как я отличу Игроков от…хмм…как их тут называют? НПС? Неигровой персонаж? Да, наверное так проще? Эн-пи-си, да и все тут. НПС. Но вот как узнать, кто есть кто?

Посмотрел на пару, и вдруг…щелк! Над мужчиной и женщиной возникли таблички:

«Петр Семенович» «Мария Карловна».

Затем появилась надпись:

«Если хочешь узнать подробнее об этих персонажах — вступи в контакт»

Где появилась? А не знаю. Вот передо мной повисла, и все тут. Повисла, потом поморгала и скрылась. Была — и нету.

В контакт вступать не хочу. Не то это место, чтобы контачить. Выйду, пройдусь по улице, там и разберусь — как и чего.

Так и сделал. Прошел по аллеям, нашел ворота, в которые въезжали и выезжали машины — просто легковые и катафалки с сопровождением, и вышел на площадку, где увидел типичную автобусную остановку, со всеми приличествующими ей атрибутами — урна, заполненная доверху окурками и бутылками, набросанными и возле урны, и расписание маршруток, которое скорее всего никогда в жизни не соблюдается.

Ну что теперь…надо ехать в центр. Куплю симкарту, вставлю в телефон, буду вызывать такси. Звонить мне сейчас некому, но хотя бы от мира не оторвусь — интернет-то зачем?

А пока ждал, стал рассматривать сидящих у краев автобусной площадки торговок с венками и цветами. Так себе занятие, но почему бы и нет? Игроков тут не имеется, это точно. Надо всеми — таблички, на табличках имена, или прозвища. А еще — род деятельности. Например: «Людмила Петровна, торговец венками». А то я сам не вижу, что она торговец, черт подери! Интересно, за нее опыт дадут, если ее грохнуть? Скорее всего — нет. Иначе Игроки извели бы все население планеты в погоне за опытом.

— Привет! — за мыслями я и не заметил, как ко мне подошел улыбчивый парень лет двадцати протянул руку — Как звать?

Я автоматически протянул ему руку, парень крепко ее пожал, а потом я почувствовал боль. Дикую, раздирающую внутренности боль!

Посмотрел вниз, на источник боли…улыбчивый парень держал в руке длинный, слегка изогнутый кинжал, и раз за разом погружал его мне в живот. Кровь — ручьем!

— Миллион — это тоже хорошо! — улыбнулся мне парень, и нож пополз вверх, со скрежетом врезавшись в грудину — Извини, парень, ничего личного!

Как я сумел ему врезать — не знаю. Когда твои кишки висят до колен, сделать это очень трудно. Очень. Но я все-таки сделал. Парень отлетел от меня, врезался в металлическую стойку, упал, изумленно глядя на меня, ну а я сделал к нему шаг, другой….и умер.

«Вы получили десять пунктов к профессии «Воин». Десять пунктов к силе, десять пунктов к скорости». Поздравляю!»

Это было последнее, что я увидел.

Глава 2