Помоги проекту - поделись книгой:
Я не хочу учить кого-то,
Мне даже в общем все равно,
Заинтриговал вопрос свободы,
Но что известно мне о нем?
Ведь что такое есть свобода?
Ответы разные слыхал,
И без неё как будто плохо,
И с ней же кто-то заскучал.
Свободным нынче быть не просто -
Повсюду "радости и счастье",
Она, как лёд — довольно скользкий,
Ей надо уметь распоряжаться.
Для многих это "вне работы",
То есть свободен "от неё",
Но вот момент — ведь не поймёт же,
Свободен он стал "для чего".
Свободный светел в своих мыслях,
И добр будучи ко всем,
Не ставит нагло себя выше,
Не восхваляет всех побед.
Кто с головой уходит в дело,
Кто смело может говорить,
Кто не зависим от проблемы,
И ни к чему сам не привык.
Свободный ценит каждый миг,
Что новый день ему подносит,
В наставленья жизни вник,
И разгадал в себе вопросы.
И я учусь сам понемногу,
Стараюсь извлекать урок,
Путешествую порою,
Чтобы познать побольше смог.
4.
Неважно где я окажусь -
Будь то край света или город,
Внутри немного подбодрюсь -
Люблю я дальнюю дорогу.
Но мне тревожно от того,
Что даже если не один,
Внутри бывает одиноко,
Что даже не ищу причин.
Сейчас стою у океана,
Через секунду я в горах,
Потом внимаю зов Байкала -
Здесь я точно не чужак.
Всё это в памяти моей,
Могу бродить по ней часами,
И ты попробуй — мне поверь,
То интересное занятие.
Я вновь в плацкарте размышляю,
Опять мечтаю в самолете,
И лес, и поле пролетают,
И в облаках, эх, беззаботный.
Приведет дорога вскоре
Меня к красивейшим местам,
И буду я внутри спокоен,
Не буду знать, что лишь устал.
Стою на Невском и грущу,
В Крыму такое тоже было,
Да что таить — и так скажу:
Тоска за мной везде ходила.
Вот я с товарищем в Сибири,
А вот с другим в Калининграде,
А с Н. по Северу бродили,
И с Е. Камчатку изучали.
И с фанатьем я был в угаре -
Немало тоже городов,
Много чего с нами бывало,
Только и это перерос.
И с кем бы, где не оказался,
В душе я всё же одинок,
Даже когда всем улыбался,
Думал внутри всё о своем.
О том, что поделиться не с кем
Мне всей вот этой красотой,
О том, что поиск безуспешен,
Что не нашёл души родной.
О том, какой я настоящий,
Кому-то нужен ведь такой?
И взгляд тяжёлый и уставший
Выдаёт меня порой.
Поделиться книгой: