Дюжина светлых. Лайт версия

Можно было часами наблюдать, как Якоб усталый и грязный поттягивает пиво из своей бутылки. Медленные, неторопливые глотки наполняли тишину ночной улицы.

Он становился частью бутылки, принимая ее жизнь к себе в желудок.

6.

Жизнь текла своим чередом: люди ходили по асфальту вымощенному Якобом. Топтали каблуками его пот. Люди ходили по асфальту с офиса домой по вымощенной дороге. Старели.

Якоб же казалось не старел. На лице так и не появилось ни одной морчщины. С каждым годом пил он больше, и досуги его становились продолжительнее.

Но морщин от пьянства, как не странно не появлялось. Лишь реденькая седина- появилась у него через четыре год. А еще через год по воскресеньям он уже не выходил класть асфальт. У Якоба появился выходной. Он закрывался в своем фургоне, и лежа на неудобной кушетке, смотрел в потолок, осозновая что это его небо.

7.

И вот, что хотелось бы сказать. Я улышал голос Якоба Хлебски однажды: и могу уверить каждого- это голос который сидит в каждом из нас. Голос пота и бессконечного пути от конца к началу и по кругу.

Поезда

Валентина стояла на вокзале и наблюдала за поездами. Поезда были ее друзья, она чувствовала их своей душой, всем сердцем, понимала как им трудно но ничем не могла помочь. А поезда уезжали и приезжали, люди с большими авоськами высаживались в город, пыхтя и покачиваясь после большой дороги. Валентина любила наблюдать за людьми, но не понимала их, ее были ближе и понятнее поезда. Можно сказать, что Валентина сама была таким поездом, идущая в путь от одной бесконечности к другой.

В ее планах было построить самой поезд, она собирала детали. И вот ей остался один гвоздь, и она знает где ее найти. Последний гвоздь в ее уме, но чтобы до него добраться нужны, нужны годы медитации и работы в лесу, чтобы гвоздь образовался материально.

Я это знаю, потому что люблю Валентину, я ее тень и защищаю ее. Валентина не знает что я живая, она наивно полагает, что я всего лишь отражение солнечного света. Наивная девочка! Даже если так, то почему я не могу быть живой как она? Странные эти люди, я их тоже не понимаю. Это нас роднит с Валентиной, разница лишь в том, что я в отличие нее не человек, а тень и имею право на недоверие к людям, когда она человек, просто другая, особенная, но она недолжна быть одинокой, у нее должны быть друзья, а она только что и делает что днями наблюдает за поездами. Когда Валентина соберет поезд, она поднесет его в жертву своему Богу Гречневой Каше, сожжет. Сожжет все что делала пять лет, и это правильно нужно уничтожать мосты, стирать свои следы в Вечности. Поскольку ее нет, ничто не вечно, а стараться оставлять следы лишь утопать в бессмысленной надежде на другую жизнь, люди просто этого не осознают.

Гречневая Каша, Бог, старый дедушка стоял на платформе. Валентина подбежала к нему, обняла.

– Ну, что ты. Как ты тут?

–Все хорошо, остался один гвоздь и твой подарок будет готов.

– Ты очень старательная. Я в тебя верю. У тебя все получится. – сказал он и расстаял у нее на глазах, как прошлогодний снег, образовав крохотную лужицу.

Валентина осмотрелась и поняла надо идти домой.

Как дом на колесах Якоба Хлебски взлетел

Проснулся Якоб от сильного шума. Открыл глаза, прищурился, поднялся со своей старой кушетки, и приоткрыл окно. Свежий воздух ударил ему в голову. Испугавшись от тут же захлопнул окно. Его дом на колесах взлетел в небо. Он снова приблизился к окну, но сразу отшатнулся. Якоб Хлебски стал потным, больше всего он боялся потерять почву из под ног. И вот потерял, для него этот неожиданный взлет был равен падению.

Якоб зажался в угол. Ему было страшно. Он приставил, как внизу копошаться люди, маленькие точки, он не думал о них. Ему было просто страшно. Он просидел в углу добрый час.

Но все же осмелев, он направился к холодильнику, достал пиво и выпил сжадность всю бутылку разом, затем вторую, третью, четвертую, пятую, шестую, седьмую, восьмую. Все.

Он выпил последнее пиво, что было в холодильнике. И снова зажался в угол.

Через час он осознал свое положение, по прежнему тресясь от страха, он поднялся с пола, обошел угол и сел на кушетку. Потолок, его небо, остался таким как прежде, а вот стены побелели. На цыпочках он подошел к двери и приоткрыл ее. Потянуло воздухом и Якоб увидел, что дом уже не летит. Он застыл в воздухе. Якоб осмелел, и посмотрел вниз. Там не было города. Не было видно даже земли. Якоб почувствовал зов мочевого пузыря, все таки восемь бутылок пива, снял штаны, и начал мочеиспускание, направив струю вниз. Струя мочи лилась и застывала в облоках. Якоба позабавило это. Он натянул штаны и задумался. Но ему было очень страшно, и он опять зажался в угол.

Ночью дом на колесах Якоба приземлился. Но, куда? Якоб приоткрыл дверь. Он щурил глаза. Была ночь. Луна освещала дома за бугром. Якоб вернулся в свой город.

Он перекрестился, и сказал: " Слава облокам, завтра на работу, я жив и больше мне ничего не надо, спасибо Господи". Он сел на свою старую кушетку и сам не заметил, как уснул.

Лифт из дома 21

Он был хорошим человеком. Во всяком случае: хорошим директором, хорошим мужем, хорошим отцом, может быть он не дотягивал до гениального писателя, до интересного рассказчика, но злости на мир в нем не было ни грамм, а это, знаете ли, большая редкость для творцов.

Сейчас уже он наполовину сед, наполовину степенен, его ураган мыслей давно улегся в ритм бытовой реальности, он уже не мечтает о лаврах властителя сердец.

На писательство его вдохновляло многое: вкусное кофе, радуга после ливня, подземные черви. Он писал каждый день.

Еще в двадцать один год когда он только-только взял в руке перо он четко разграничил : Писатели делятся на два вида: кто своим стилем убивают так называемую объективную реальность, создавая миражи, оптические иллюзии, водя читателя в шаманский транс, в гипноз, и те кто бьют в лоб, указывая на мерзкие проявление объективности, впрочем, не забывая и указать о прекрасных свойствах окружающего мира. И он решил сочетать себе все несочитаемое, быть не уловимым логическими путями.

Один из первых его литературных опытов был маленький рассказик «Лифт из дома 21», отрывок которого мой приятель и разрешил поместить по старой дружбе в эту колонку. Автор было на момент написания девятнадцать, он был прыщав, бросил колледж, устремив свой взор на мир художественной действительности, разорвав все свои тонкие нити с шумом поколения нулевых (своего поколения), и обратился к слову напрямую. Пусть же этот текст будет хорошим слабительным для всех рационалистов и моралистов.

П. Я

Фрагмент из раннего литературного опыта моего друга

…. Кто-то вызвал меня: заработали рычаги, и сила давления, направила меня вверх. Я летел как горький горевестник, сливаясь с шумом в ушах, в загаженных легких машинным маслом.

Это была девочка из сто восьмой квартиры, хрупкая как несозревший еще бутон розы, она собиралась в школу, за ее плечами был большой темно синий портфель. Но я знал ее тайну: каждый вечер в тайне от всех она курит опиум на вписке друга, когда я говорю в тайне от всех, я имею ввиду в тайне от себя в том числе.

Она высокопарным шагом входит в мою кабину и нажимает вниз. «ШААААААААААААААААААА» – мягкое приземление, спасибо принцесса, парашют раскрылся во время, хорошо отзаниматься. (Интересная девица – ничего не скажешь, только что она прячет под юбкой??)

Тут же на кнопку жмакают толстые пальцы студента Родиона, чуть ли не Раскольникова, но нет. Далеко, нет. Если этот Родион и способен на преступление, то это будет лишь не уступка старухе место в троллейбусе. Его лицо напоминает арбуз, настолько оно пронизано юношеской энергией и харизмой, на губах пушок, «пенка», как говорят на местном диалекте, в глазах огонь. Он проходит громко шаркая ногами в мою кабину. Чирк – 12 – ый.

ШААААААААААААААААА – ТЫДЫЩ, мы на месте. Приехали. Он понимающее кивает в мою сторону и уходит.

И снова: меня зовут! На сей раз Ксения Петровна, из пятнадцатой. «Подруга дней моих суровых», сурьезная женщина. Для своего восемьдесят одного года выглядит молодо, на семьдесят.

«Ну вот, Иван Иваныч» – с присвистом выговаривает старуха «опять какой-то недобрый человек вывел нервной рукой в твоей кабине- душе недоброе, нервное слово. Как ты вообще такое позволяешь? А? Ах да, я забыла ты и сказать и ответить ничего не можешь, кто в тебя войдет того ты и примешь, что тебе дадут то ты и съешь, бедный, ты бедный…»