Покрайние чи́хи

Паша Киста

Покрайние чи́хи

Сушат стены горло тревогой,

Постэффекты от пары дорог,

Мы на черном, словно сороки,

Отхода – это ведь не порок,

Твоя жопа по-кайфу в трусах,

А без них уже что-то не то,

Безобразная му́ка у нас,

Зато разные виды муки́,

Наши трения у всех на слуху,

Многие люди берут с нас пример,

Быть уродами в тренде всегда,

На экране опять параллель,

Белые линии меняются с красными,

Там, на запястье, они так видны,

Боль – это романтизация

Без смерти и капли любви

________________________________________

Поэзия – это волосы, перхоть, сперма и кровь,

В общем то, от чего забивается раковина,

Это не то, от чего хочется спать и пролистывать мимо,

Это то, от чего хочется жить

Или же нахуй не хочется

Я читал множество скучных не цепляющих строк,

Романтический пафос оставьте для школьников,

Поэтишки. Облака – это не потолок,

Искусства в вас меньше, чем в дворниках,

Любовь это мило, конечно, ну да,

Но ты ограничиваешься только ей,

Каждая взрослая девочка знает,

Что любовь – это только слова,

В стихах должен быть нерв,

А не сопли или же восхищение,

Нет. Забудь. Ты нихуя не поэт,

А просто играешь с словами и рифмой,

Как в куклы или машинки

________________________________________

Советская квартира, первый этаж,

Мы сидим на кухне с Софи,

За окном ужасный пейзаж,

В виде мокрой, ранней зимы,

Я пью тёмного козла

После трипа 2-СЕ,

Меня тянет пустота,

Хоть моя рука в твоей,

И она, как дохлая рыба,

Лежит не подвижно,

Не дышит,

Ночью я ляпнул лишнего,

Дым сигарет и пепел в стакане,

Я плаваю также, когда меня кидают,

Растворяюсь в воде без обличья,

И лечу в потолок безразличия,

Но мы снова курим гашиш,

Нюхаем в подъезде,

Пьём и ебёмся,

Мы с тобою вместе,

Этим отношениям скоро каюк,