Манчестер. Дом, который построили мы

– Что, снова выстрелишь в меня? – захохотал Манчестер.

– Я – это ты… Ты – это я…

– Ну так… К чему ты клонишь?

Я поднял револьвер и приставил его к своей челюсти.

– Я – это ты… Ты – это я…

– Что…

– Я – это ты… Ты – это я…

– Нет…

– Я – это ты… Ты – это я…

– Не делай этого…

Выстрел…

Я очнулся в ванне. Пол был весь в крови. Челюсть очень болела. Но я жив. Кажется, пуля пролетела насквозь через подбородок. Но я жив. И… Но… Манчестер? Как Манчестер? Он тоже жив? Нет, суицид явно не будет выходом.

Я встал и вышел из ванной комнаты. Я позвал Манчестера. Его нигде не было. Вообще нигде: ни на поле с картофелем, ни в одной из комнат дома. И я чувствовал себя таким спокойным? Да, на душе воцарилось спокойствие. Ох, как же ценна она, эта эйфория спокойствия и умиротворения. На улице капал мелкий дождик. Ветер был мирный… Все было таким… спокойным…

Я вышел из дома. Делая шаг за шагом, я начал потихоньку уходить от этого дома. В руке револьвер… Челюсть разбита… На теле и футболке кровь… Я хромал… Хромал от простого бессилия… Но шел. Шел подальше от того дома и всех этих ужасов.

Я не знаю, куда именно я шел. Я просто шел…

Вдруг свет в глазах начал изливаться с огромной силой. Все посветлело, мир стал бел, словно огромная попка светлячка, направленная в мою сторону. Я отрубился.

Проснуться мне велено было судьбой на кровати. На кровати в том доме. Челюсть была цела, на футболке не было крови. Все было тихо и спокойно. В комнате напротив спокойно спал Манчестер. Рядом на кроватке лежала и дремала Анютка.

И что это было?

Мозг играет со мной в игру. Игру, в котором устанавливает правила он сам, и игра идет в сторону мозга. Но мозг мой, и он не сможет меня обыграть. Шахматы с самим собой. Бессмысленная, беспрецедентная борьба. Да будет так.

Я остаюсь в этом доме. Я хочу понять, что произошло, и что это все значит. Что это все значит для меня. И что в этом мире еще реально, а что – лишь очередной ход моего соперника.

Я вышел из дома – но уже не чтобы сбежать, а просто прогуляться по свежему воздуху, – и вижу там среди деревьев Манчестера.

Я смотрю на него. Он смотрит на меня с жалобным лицом. Странно, ведь он только что был дома. Может, Манчестер не реален? А тогда какой из них? Манчестер скрылся в густом лесу. Я направился за ним. Если он исчез, значит, и существовать не имел права.

Пройдя в лес, я все-таки увидел Манчестера. Он сел под деревом и плакал. Тихонько плакал, словно девочка. Словно… Аня…

Я подошел к нему и потрепал по плечу, шепча:

– Эй, ты чего. Все хорошо.

– Мы убили Аню. – в слезах отвечает мне Манчестер.

– Она там, дома. – успокаиваю я его.

– Дома?

– Дома.

Манчестер встает и убегает в сторону дома. Я бегу за ним, но, пробежав пару метров быстро теряю его из вида. Он будто испарился среди деревьев. Может, так и должно было быть? К чему это все?

Я ходил по темной улочке. Тут не было домов: только деревья, прямая тропа и фонари. На одном из фонарных столбов я заметил пакет. Пустой пакет, дергающийся силой ветра, и запутавшийся о столбик. И что же? Я подумал, как же ему там одиноко: ведь нет ни друзей, ни родных. Некому этому пакету горевать в плечо, или, может, радоваться во всю голосину. Не было, лишь только представилась ему, словно возможность, загадка – как бы от столба уплыть по течению ветров, – вот только нерешенная. Ломает себе голову сидит, бедный, если голова у него конечно есть.

– Психологический эпицентр – это когда что-то происходит не по твоей воле. Вот ты сейчас, например, в психологическом эпицентре. Верно? Но ты лишь машешь своими руками… Остальное тело прижато к столбу, верно? Ты и твоя сущность – это и есть психологический эпицентр. Центр, который в наших краях называется безысходностью, у тебя является жизнью и судьбой.

– Да-да, знаю как это звучит.

– Звучит? Звук существует лишь в реальности. Мы – нечто нереальное.

– Знаю-знаю.

– Мы – нечто существенно важное для этого мира, но при этом с миром не связанное.

Я стоял перед зеркалом в ванне. Это очень сильно помогало: говорить с самим собой, пока никто не слышит. Да и что уж там, ведь никто и не скрывает, что диалог будет на вашей стороне —и еще как. Нет, это не глупо, все-таки у меня пару дней лучшим другом и собеседником была моя шизофрения, как я понимаю, воображаемый друг. И я в лесу… В том и проблема, что непонятно, правда ли я в лесу. И что тогда правда?

– Ты самый лучший человек на свете, Чарльз, – я успокаивал себя. – Чарльз, ты самый лучший человек на свете. Чарльз, ведь нет более реального человека, чем ты. Чарльз, остальные только иллюзия…

На этом моменте стоит поймать себя на мысли, что что-то ты не туда пошел, и говорить заново:

– Чарльз, ты самый добрый… Чарльз, ты самый красивый… Чарльз, ты самый умный…

Лежа на кровати можно представить себе сны, различные миры и измерения. Вот так я и понимаю, что вокруг меня все настоящее. Ведь была бы вокруг иллюзия, я бы не мог представлять. В нереальном мире, что был создан лишь в результате игр твоего разума, ты никогда не сможешь что-то представить. Никогда не представить нашему мозгу, как он представляет. И, представляя, я нахожу в этом успокоение…

Это был уже вечер. Манчестер куда-то пропал (опять), а из комнаты девочки доносился какой-то странный шум. Это было похоже на шорох. Я решил пройти туда и посмотреть, все ли в порядке – может, кому пригодится моя помощь. Я вроде учился на лекаря, до того как попал сюда. Так сказали мне мои сны.

– Если весь мир клетка, то откуда ты знаешь, что ты не глупая мышка, которую водят за нос, притягивают запахом сыра, который уводит прямо в мышеловку?

Я зашел в комнату и увидел там Манчестера, что, склонив голову над бедной Анной, медленно гладит ее по головке правой рукой, пока левой душит… Я не мог сдержать крик.

– Что ты делаешь, сумасшедший, ты ведь ее сейчас убьешь?

На что тот отвечал лишь:

– В детстве мама сказала мне, что вся наша жизнь является лишь поиском той или того самого. Я сколько бы ни жил, не мог найти ту самую для себя. Но я не остановлюсь, пока не найду…

– Что ты сделал?

– То, что должен был.

– Ты ведь плакал под деревом, обвиняя себя в убийстве!

– О нет, это ты плакал.

Точно… Манчестер не реален… Значит… Значит, это я душу Анну… Надо остановиться… Надо что-то представить… Нужно вернуться обратно в реальность…

Я лежал на одной кроватке с Аней, поглаживая ее по головке. Не душил, а гладил, порой одаривая ласками девочку. Как хорошо, что я вернулся в реальность вовремя…

Я понял, что реально, а что нет. Воу, это удивительно – я думал, «игры разума» будут вечны.

Рано утром я пошел в гараж, завел машину (благо, завелась удачно), позвал Анну. Пусть подержит чего, а дальше и уедем. Я пообещал по приезду в город обязательно вернуть ее родителям. Она согласилась слушаться.

Мы завели машину и, запрыгнув в нее вместе, уехали.

По приезду в город нас встретила полицейская машина.

– Давай! Вставай-вставай! Давай! Ну давай же!

Анна заплакала.

Я вышел из машины. Мне скрутили руки и прижали к капоту, ударив о него меня головой. Я отрубился.

– Вы обвиняетесь в таких преступлениях, как: похищение, удержание в заложниках, мелкие акты терроризма, домогательство, убийство и изнасилование… Что…

– Но я ведь ничего такого не делал!

А за окном шел дождь. Где-то там я заметил силуэт Манчестера, выглядывающего из окна и прямо смотрящего на меня. Он пришел лишь попрощаться…