Свидание! Глотая слюни, креплюсь, не распуская нюни. ⠀⠀ ⠀⠀ Пришла! Ура! За стол засели! Вдруг, фыркнув с отвращением: — Нет! — она отвергла мой багет! Лишь согласилась винегрет, отведать свежий (еле-еле). ⠀⠀ ⠀⠀ …Так вкусно свечи на столе и то́ртах в полумгле горели… ⠀⠀ ⠀⠀ Вначале винегрет доели, затем куриное филе, потом творожное суфле, желе "Шале" на миндале… Разгорячились и вспотели! Два едока и оба в теле! Сломался я на пастиле… ⠀⠀ ⠀⠀ Сосиски-пальцы облизав, и напоследок мне сказав так снисходительно: — Слабак! — она уплыла в полумрак. А я… остался и сижу, на торт "Наполеон" гляжу… "Слабак? Посмотрим!" — глажу пузо. Часочек. И во мне Кутузов кривой и яростный проснётся! А что она?.. Она — вернётся… ⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ 22.05.21
Скульптуру как-то мастер сотворил…
басня
Скульптуру как-то мастер сотворил. И сразу гневно та ему сказала: — Да ты же гнусный петронекрофил! Булыжником спокойно я лежала! Теперь вокруг меня всегда плясать ты будешь, надоеда-"братец Лу́и[4] "! Не Галатея я, мне на тебя плевать! Не трать свои слова и поцелуи! …Но усмехнулся скульптор свысока: — Поверь, не идол ты, а я не "Луи". Пошёл я дальше, осмотрись пока. Таких, как ты, полно на Рапануи… ⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ 13.12.16
Под Блока
Год семнадцатый случился
так, что помним
⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ до сих пор.
Умер век
и обнулился
таймер —
вновь отсчёт
пошёл.
Тихо тикают
куранты:
"скоро-скоро,
тики-так".
Трепещите, фабриканты!
Мы заносим свой кулак!
Потихоньку
закипая
от безденежья и лжи
массы водку допивают,
а в руках уже ножи!
Впереди конец буржуям,
олигархам приговор!
Мировой пожар раздуем!
Здравствуй, плаха
и топор!
Прощевай, орёл двуглавый!
Красный флаг над головой!
Год нечётный.
Год кровавый!
Лай собак и волчий
вой…
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ 31.12.17
Поклон в сторону Эдгара По
фантазм
Чёрно-белое кино: В ночь ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ открытое ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ окно. Мрак и свет — красивый кадр, на границе их кадавр. Бледным светом оживлён, злобой мрака напоён! Вспучив бельма, тянет вой: — Ты ведь грешник, ты плохоой! Лезет в душу, льёт вину: — Ну, давай, иди ко днууу… Вырвавшись, схватив фонарь, освещаю ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ злую тварь: — Кто хозяин твой, скажи, порожденье гнусной лжи?! Чьей волшбою в этот мир призван, мерзкий ты вампир? Отвечает монстр из ночи: — Лабиринтом червоточин, по кровавому пути, я сумел сюда пройти. Путеводный мой маяк — совесть ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ бедная ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ твоя! Так изранена, что в Ад проложила алый тракт. ⠀⠀ ⠀⠀ …Чёрно-белое кино: в Ночь открытое окно. Белой солью, чёрным перцем посыпаю тварь без сердца. — Прочь! Изыди! Я не твой! Ты не справишься со мной! ⠀⠀ ⠀⠀ …Тает морок, блекнет бред, тень извыцвела в рассвет… — Прочь. Изыди. Я не твой. Я… пока ещё живой… ⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ 13.02.20
"Я ищу водку"
(название темы на форуме в интернете)
шуточные стихи "Ищу я водку". Звучит как песня. Сюжет. Завязка. И детектив. "Ищу я водку" — как интересно! С какою целью? Каков мотив? И сразу слава! И все гадают: "А где он ищет?" "Зачем её?" "В каких трущобах ночами рыщет? Раз водки нету, то что он пьёт?!" И дамы хором: — Как романтично! И вовсе даже не моветон! Ведь поиск — это харизматично! Он Монте-Кристо! И Байрон он! "Нашёл я водку" — неинтересно. Интриги нет и загадок — ноль. "Нажрался, сволочь, испортил песню." Финал известен. И гол король! ⠀⠀ ⠀⠀ А потому, как алкаш бывалый, даю совет (а пока налей): — Не опускайте свой парус алый! Пока вы в поиске, вы как Грей! Стеклян-бутыль зелена вина — лишь символ. Этим-то и важна. Бутыль найдя, вы уже не Грей, а вовсе даже Пантагрюэль. ⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ 31.03.21
Полюбил синицу ворон…
сказка с несчастливым финалом
Полюбил синицу ворон и от страсти умирал. Тихой ночью, наглым вором из дому её украл. Заточил в своём из сучьев неуютнейшем гнезде. Нет, не принуждал, не мучил. Даже взглядом не задел. Покорить её пытался белой россыпью костей. Громко каркал, улыбался, мёртвых приносил мышей… Но не кушала синичка и боялась каркуна́. Слишком мрачный. Клюволицый. Чёрный, словно Сатана. Ей бы солнышка немножко, и распеться в синеве! Поклевать зерна и мошек Поскакать среди ветвей… Понял Ворон — эта птичка не судьба его судьбе. Каркнул ей: — Лети, синичка! Знать, не нужен я тебе. ⠀⠀ ⠀⠀ …Тёмной кровью багровело небо на закате дня. И синица улетела. Позабыла про меня… Я силён! Но я бессилен… От синицы без ума. Сердцем Ворона в могиле. И в глазах моих — зима… ⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ 05.12.21
О стихонедержании
сатирическое⠀⠀ ⠀⠀
Критика на форуме в инете в адрес автора:
⠀⠀ ⠀⠀
Критик № 1:
У поэтов весною тоска,
Ну, понятно: авитаминоз.
У кого — пистолет у виска.
У кого-то — словесный понос.
⠀⠀ ⠀⠀
Критик № 2: Не могу не процитировать Емелина (по памяти, извините):
21 марта — Всемирный день поэзии
Над Москвою ранняя весна,
Между луж иду я, как по лезвию.
Сколько же оттаяло говна…
И еще — Всемирный день поэзии.
⠀⠀ ⠀⠀
- Заапрелило. Снова поно́шу. И словесно — стихами… и так. Вдохновение — тяжёлая ноша. Сочинять на толчке[1] — не пустяк. Нет, зимой оно тоже… бывает. Временами. Когда переешь. Но слабее. Быстрей отпускает. Организм почти не страдает. Не проруха. Так — мелкая брешь. Выдашь строчку, сидишь отдыхаешь, бумаженцию мнёшь заодно. Перечтёшь. Иногда понимаешь и душою ранимой страдаешь: не стихи написал, а говно! Всё сотрёшь! Разозлишься! Остынешь, размышляя, что снова не смог, подотрёшься и с горечью кинешь в равнодушную вечность комок. А весною, когда вся природа жидко гадит, рождая лишь грязь, вдруг почуешь поэта породу и бежишь в туалет, матерясь! Поначалу и больно и нудно. Очень пучит и крутит кишки. Зубы стиснешь, натужишься трудно… Оба-на! И поли́лись стишки! ⠀⠀ ⠀⠀ Плюнув критикам в гнусные рожи (Долго гнев я в себе не ношу.), я стишками привычно поно́шу и стишками же их поношу́!
