Срочно! Женюсь на вашей маме

— Ну… Сложно сказать, но ты же сам говорил, что эта сделка нам необходима. У компании неплохо идут дела, но мы топчемся на месте. А сейчас у нас есть перспективы, и они заставляют мое программистское сердце биться чаще! Эх… сесть бы и написать код!

— Так садись и строчи!

— Не могу. Я вообще не решаюсь оставить детей ни на секунду! Они всегда что-то громят, везде лезут!

— Я слышал, — вспоминаю грохот во время разговора. — Слушай, а почему у вас нет няни?

— Лика считает, что детей должны воспитывать родители. В этом я с ней согласен… — делает печальное лицо. Знаю, что Ростислав вырос в детском доме, а его жену растила бабушка. Именно поэтому они так много времени проводят вместе с дочками, восполняя то, чего нехватило самим в детстве. — Но когда она впервые за полтора года оставила меня одного с ними, а сама уехала на спортивные сборы… я понял, что няня нам все-таки нужна. Приходящая, непостоянная, но хотя бы такая.

— Это мудро, — поднимаю бокал. — За семью.

— Да. И за тебя, братан. Чтобы ты в этом году нашел свою половину.

— Ой, где бы ее найти…

— А что с той девушкой? Работала у нас в отделе продаж.

— Да она слишком озабочена, и по-моему, не мной, а моими деньгами, — вспоминаю, как вызывающе она себя вела и морщусь.

— И как же ты будешь выкручиваться? С кем пойдешь на юбилей?..

— Хотел попросить тебя одолжить Лику, но потом вспомнил, что ты тоже приглашен.

— Ага, сейчас. Может тебе и детей моих одолжить? Для полного комплекта? — прищуривается.

— А давай, — смеюсь. Он знает, что это шутка и я ни за что не буду лезть в его семью. Но при мысли, что в моей холостяцкой берлоге появятся три прекрасные девчонки на душе как-то светлее. — Поменяемся местами? Ты будешь программы писать, а я памперсы менять.

— Разочарую, но в полтора года многие дети ходят на горшок. Ну почти всегда, — прыскает.

— Эх. И вот мы снова про горшки. Как два старика. Где наша юность, Рос?! Где драйв, споры, безбашенное поведение и глупости? Я скучаю по тем временам…

— Все это осталось в прошлом, — глубокомысленно замечает, потягивая любимый напиток и заедая пиццей. — Вкуснотища! Давно не ел ничего подобного. Лика исключила из рациона фастфуд… Если секретарша не ушла домой, пусть еще закажет. Обожаю с грибочками! Ммм...

— Да... Наверное, я все-таки еще не готов так кардинально менять свой рацион. Повременю-ка я со свадьбой. Ты лучше мне скажи, нет ли у тебя на примете какой-нибудь девушки, которая за мою невесту сойдет. Без обязательств. Я отблагодарю финансово, если нужно.

— Не знаю… У Лики подружки все замужем. Разве что ее баба Люда. Но она уже не девушка.

— Ты неисправим, — хохочу, давясь пиццей. Вечер только начинается, гулять так гулять.

— Ну что, танцевальный батл или настаиваешь на гонках?

— Гонки, конечно. Я труп, а не танцор, — хохочет.

Но Ростислав оказывается действительно устал за последний год.

— Можно я у тебя на диванчике прилягу?

— Валяй.

Настраиваю на проекторе любимую игрушку как в старые добрые и… он почти сразу отрубается.

— Рос… Эй, ты чего? Уснул? Со мной так весело, да? — трясу за плечо.

— Лика, покорми дочек сама. Я и так с ними весь день, — бормочет под нос, переворачиваясь набок. Мда… Ладно, братан. Отдыхай. Приглушаю свет, надеваю наушники и сам не замечаю, как засыпаю лицом в салате. Нет, это я преувеличиваю, конечно. Не в салате. Но рядом с его остатками.

А утром… Утром начинает твориться полнейший кошмар!

— Где мои дети! Ксюша! Даша! — сон Ростислава и последствия прошедшего вечера как рукой сняло. Не знаю, чего он боится больше: что Лика узнает о том, что горе-папаша не справился с детьми, или сам факт того, что он их, не побоюсь этого слова, прос… пал.

Кто из нас чайлдфри

Пока он носится по офису, перетряхивая вещи и заглядывая в шкафы, залпом осушаю бутылку с водой и смотрю на детей, которых привели мне в кабинет.

— Точно пацаны. Вообще непохожи на твоих «ватрушек», — справедливо замечаю.

Парнишки немного младше, с русыми волосами и удивительными глазами серо-голубого цвета. Они настолько похожи, что даже родинки около маленьких «носопырок» в одном и том же месте. И как только мать с отцом их различают?

— Я правда не знала… простите, Максим Михайлович… — блеет Вера. Она сейчас похожа на напуганную овцу. Секретарша и так не шибко умная, а после случившегося вообще в ступоре. — Я думала, они ваши…

— Лучше скажи, где ты этих богатырей взяла, — смотрю, как один сосредоточенно сосет палец, а второй повторяет за первым. Дети прикольные. Спокойные вроде. Не то, что у Ростика. Вот только они не могут сами прийти в охраняемый офис посреди ночи. Это же невероятно!

— Мне Ольга передала «вахту». Вы ее вчера домой не отпускали.

— Кхм, — пытаюсь вспомнить. Да…

— Ну… сказали ей, чтобы она вам пиццу заказывала всю ночь. А еще она с вами по душам разговаривала. Вы ей предложение хотели сделать, жаловались на то, что вам очень нужны дети и жена.

— Чего?! — сам не верю в услышанное. Наверное, это я во сне лунатизмом страдал. Или она все придумала, подслушав наш Ростиком разговор.

— Она мне рассказала… по секрету.

— Так, ладно, с Ольгой я позже сам разберусь. Но дети-то откуда взялись?

— Н-не знаю… — заикается. — Я пришла, они спали в приемной на диване. Оля сказала, что ваши дети нашлись. Она стучалась к вам, но вы, видимо, уже спали… Не открыли ей. Кабинет заперт был. В общем, она с ними тут и спала. На диване.

— Мама дорогая…

— Она так и сказала, что они мои?! Или все-таки Ростислава?! Она ведь не в курсе, какого пола дети у Сафина.

— Н-не знаю… Она говорила, что это Миша и Паша. Лобановы.

Хватаюсь за голову. Если предложение под воздействием эйфории от вкусного куска пиццы я сделать в состоянии, то вот детей слепить так быстро вряд ли мог. Они должны были прийти сюда как минимум в следующий Новый год…

Судорожно вспоминаю, как провел прошлый праздник. Никак. В этом же офисе за работой. Так что исключено. Дети не мои. Забирайте и ведите обратно.

— Рос, да успокойся наконец! — хватаю друга за рукав. — Не мельтеши. Дай подумать.

— Легко сказать! У тебя-то нет своих!

— Вот не начинай. Лучше давай размышлять логически. Ты Вениамину звонил?

— Нет…

— А чего ждешь? — кручу у виска. — Твои дочурки спят сейчас у него дома, сто очков.

— Если это так, то обещаю больше никогда не оставлять их без присмотра… — божится Рос.

— Звони.

— Максим Михайлович… а с мальчиками-то что делать? — напоминает о себе Вера.

— Родителей искать, ясен пень!

— Так они же ваши…

— Перестань! Я этих мальчиков впервые вижу!

— А в свидетельстве о рождении ваше имя указано...

— Вера, волну не гони, — пропускаю мимо ушей ее замечание о каком-то таинственном свидетельстве.

— Я ведь не просто так вас разбудила… мне кажется, они писать хотят. Если уже ни того…

— А мне эта информация зачем? Забыла, где туалеты в офисе? Пришла попросить карту местности?

— Не смешно… я не умею с мальчиками. Вы сами давайте, — неожиданно проявляет характер

— Рост, выручай… — поворачиваюсь к другу, но тот отмахивается, пытаясь дозвониться до Вениамина Петровича, который имел неосторожность вызваться временной нянькой для его детей.

— У-у! — слышу откуда-то сзади. — Ба-бац!

Мы все вздрагиваем и видим, как один из близнецов сидит на полу и пытается запихнуть в рот остатки пиццы, пока его брат лезет на мой стол.

— Нет! Только не…

— Ар! Ух! — с видом победителя непоседа запускает пятерню в остатки салата и начинает возить грязной ручонкой по столу. Не успеваю подбежать к разбойнику, как в ход идет вторая рука. Видно, пацан решил, что барабанить по моей любимой "селедке под шубой" очень весело. Свекла разлетается по сторонам, летит на бумаги, которые я случайно забыл убрать, так как излишним аккуратизмом и не страдаю.

— Стой! Перестань! Перехватываю ладошки, перепачканные в майонезе.

— Дети голодные, наверное… — Вера отнимает у ребенка кусок пиццы, и он начинает реветь словно пожарная сигнализация.

— Божечки… да успокой ты его!

— Я не умею…

— Придумай что-нибудь! Ты же девушка! Где твой инстинкт?!

— Где-то очень глубоко… Я чайлдфри.

— В свободное от работы время буть хоть картошкой фри! А сейчас бери одного из них и веди в туалет. Отмывай вытирай... Делай, все, что нужно. До трех лет дети все бесполые. Так что можешь в женский сходить с ним. А я пока займусь вторым. А ну, не облизывай пальцы!

— Я и не облизываю, — на полном серьезе обижается Вера, думая, что воспитательный процесс направлен не на ребенка, а на нее.

— Вот и умница, Перепелкина. И в носу не ковыряй, это некрасиво, — кидаю ей в спину, давясь хохотом.

Хватаю мальца подмышку и тащу в коридор. Он как-то странно куксится. Наверное, все-таки хотел на завтрак мою селедку под шубой доесть.

У плохих отцов дети превращаются в тыкву

Умыть ребенка оказывается довольно сложно. С каким-то диким верещанием мальчик вырывается из рук, а потом минут пятнадцать не дает мне настроить воду, дергая кран из стороны в сторону. В итоге я весь мокрый, а он сухой и приятно пахнущий свежей сельдью.

— Так, ладно. Пусть тебя мама с папой отмывают дома. Протираю ему пальцы салфеткой. — Ты пи-пи хочешь? — киваю на кабинку. Ребенок задумчиво смотрит на меня, а затем начинает хохотать, повторяя мое «пи-пи».

— Максим Михайлович, Максим! — слышу за дверью крики секретарши и инстинктивно заранее пугаюсь.

— Чего?

— Они в трусиках-подгузниках.

— Кто?

— Инвесторы. Которые через час придут на встречу.

— Не понял?! — выглядываю из туалета. А Вера-то шутница, оказывается.

— Дети ваши, конечно! В памперсах оказались.

— Так... Информация ценная. И... что?

— Вот, нашла в сумке. Надо поменять. Возьмите! — протягивает мне какую-то белую штуку.

— Ты первому поменяла?

— Да.

— Молодец. Вот тебе еще один. Вперед и с песней.

— Максим Михайлович! — возмущается.

— Обсуждать распоряжения руководства с руководством — дурной тон, Верочка. Выполняйте. Пока я вас не уволил по статье за халатность.

— Кошмар… — бубнит, но ребенка забирает.

— Пошли, пацан, — меняемся детьми, и я тащу первого обратно в кабинет. К счастью, еды у нас навалом.

В дверях встречаю Ростислава, натягивающего куртку.

— Ты куда?