Помоги проекту - поделись книгой:
В городе уже холодно. Снег едва выпал, зато ветер как где-то на побережье.
С утра на аэродроме. Полётов не предвиделось – все, в основном, в предновогодних хлопотах (вроде как не скоро ещё?).
У нас на борту всё как всегда: борттех с радистом сидят в грузовом отсеке и под гитарную игру напевают «Алюминиевые огурцы» Цоя. Стрелок наш по своему обыкновению «интеллигентно курит»: то есть держит сигарету между средним и указательным пальцем, а после затяжки вальяжно её крутит и выпускает дым колечками, стараясь при этом чтоб последнее из них прошло сквозь остальные.
Тут, вдалеке появляется наш командир – капитан Астахов. Как всегда, идёт своей уверенной походкой, но по всему видно, что что-то не так. Голова опущена и немного склонена влево. Значит, предстоит какое-то дело…
– Экипажу строиться! – спокойным голосом командует он, и все выходят и становятся перед самолётом. Откуда-то появляется наш штурман и тоже становится в строй.
Командир долго молчит и смотрит на нас тяжёлым взглядом. Что же случилось?
– Ребята! – начинает он. Так командир нас называет крайне редко. Точно что-то случилось.
– Перед нами стоит задача. Завтра летим… на юг… за грузом… Всем понятно?
Весь экипаж, кроме меня ответил: «Так точно!» Я же вообще не понял тогда о чём речь.
– Разрешите, товарищ командир? – подал я голос.
– Слушаю.
– За каким грузом?
– Узнаешь, лейтенант. Узнаешь, – грустно ответил командир. – Всем привести причёски в порядок. Лучше – на лысо. Готовить борт к вылету. Ну, и самим готовиться… Там уж, как повезёт, но, думаю, бог, если он есть, за нас… Всё, разойтись!
Экипаж расходится по своим делам.
Игорь, наш борттех, громко матерясь отправляется проверять свои «чудеса». Вова, наш воздушный стрелок, и в общем-то самый молодой из нас по возрасту, пошёл в хвост.
Я был в замешательстве, ибо вообще не понимал, что происходит и с надеждой подошёл к нашему штурману, который нервно закурил.
– Паша, а что за груз? Куда мы летим-то? – спросил я взволнованно.
Он медленно выдохнул дым, угрюмо взглянул на меня, ниже надвинул козырёк фуражки и также угрюмо сказал:
– Капитан сказал, что увидишь завтра. Значит увидишь. Небоись, лётчик – всё хреново…
Этот ответ «обнадёжил» меня ещё больше. Я не знал, что и думать, но понимал, что на вряд ли мне кто-то что-то скажет. Стало быть, случилось что-то плохое…
Я вернулся «домой» только в девять вечера. Долго проверяли всю материальную часть. Попутно зашёл в парикмахерскую и подстригся, как я это называю, «6-3-0». Вид у меня, конечно, ещё тот… худой, почти лысый, так ещё и бледный, что Луна за окном (хорошо, мама не видит).
И всё-таки гнетёт меня чувство того, что же завтра будет… Почему-то вспоминается: «В день завтрашний нельзя сегодня заглянуть, одна лишь мысль о нем стесняет мукой грудь. Кто знает, много ль дней тебе прожить осталось? Не трать их попусту, благоразумен будь.»
Знать бы ещё, на что их тратить… да и стоит ли вообще?
Пора бы уже спать идти, нам завтра в семь утра вылет. Только что-то меня всё равно тревожит… Скорее всего, просто неизвестность… Да, точно она. Она и вопрос о том, что же будет завтра…?
Ночью спал плохо, много ворочался, да и мыслей разнообразных, хоть отбавляй.
На аэродроме я был уже в шесть. Снега, вроде нет, а вроде он чувствуется. Странное ощущение. Я б даже сказал неприятное. И холодно. Очень холодно. Хотя, для этих краёв это нормально.
Командир ходит сердитей тучи и о чём-то постоянно переговаривается со штурманом Пашей. Радиста со стрелком вообще не видно, ибо они уже давно на борту. Игорь ходит и про себя причитает на чём Свет стоит. А самое главное – все почти что лысые. Что ж такое творится? Обстановка очень напряжённая, а главное – непонятная.
Через полчаса все мы вшестером стояли перед нашим «Антошей». Показался командир полка. Астахов уже вышел перед нами и хотел пойти докладывать о готовности, но полковник жестом показал, мол, не надо. Остановился перед нами. Мы молчали, он молчал. Что-то это мне напоминало, только вот что? Этого я так и не понял.
– Не самый лучший долг, – начал наконец полковник, – но важный. Нужный. От вас зависит многое, вы это знаете. Ну, не пуха вам!
– К чёрту! – хором в пол голоса отвечаем мы.
– Ну, ладно… удачи вам…!
– Она пригодится, – угрюмо отвечает Астахов.
– Да, пожалуй, …
Астахов смотрит на нас:
– Ну, с богом, ребят.
Штурман перекрестился.
– Экипажу занять свои места! – командует Астахов, и все поднимаются на борт и расходятся по местам.
Занимаем с командиром наши рабочие места в кабине.
– Бздишь, лейтенант? – спрашивает он.
– Нет, – ответил я дрожащим голосом.
– Боишься, но всё равно храбришься. Молодец!
Вскоре, всё уже готово. ЗШ на головах, борттех давно доложил о полной готовности, курс проверен, вооружение в полном комплекте, связь в порядке.
Выруливаем на ВПП. Все системы уже включены, закрылки выпущены.
– База, я – «ноль-двадцать шестой»! Прошу взлёт! – говорит командир.
– Я – База, у земли – штиль, взлёт разрешаю! – звучит в эфире ответ.
– Вас понял, взлетаем!
– Удачи, мужики!
Руды в максимуме. Самолёт разгоняется и на привычной скорости тянем «ручки» на себя. Сначала нехотя, тяжело, но потом легко отрывается нос, а потом и сам наш «Антоша» от земли и начинает набирать высоту. Убираем шасси и закрылки, ещё раз проверяем все необходимые системы – работают.
Поднимаемся на высоту в семь тысяч пятьсот и ложимся на курс.
Если честно – обожаю время в небе. Тут всегда так спокойно и уютно, все земные заботы, как будто исчезают, потому что, хотя бы в этой стихии и людей-то, кроме твоего экипажа, нет….
Летели достаточно долго. Кажется, семь часов…
Приземлились. Вышли наружу. Игорь тут же схватил первый попавшийся велик и помчался куда-то.
– За припасами, – сказал мне Астахов. – Опытный уже, как говорится, сечёт тему.
– Они нам понадобятся, – угрюмо отозвался Паша за спиной.
Тут, показались два грузовика. Из кабины одного из них вылез подполковник-десантник в потёртом камуфляже. Из-под кепи виднелись седые виски. Астахов подошёл к нему, они козырнули друг другу и пожали руки. Пока они переговаривались из грузовиков стали выгружать что-то.
– Теперь понимаешь? – спросил меня Паша.
– Пока… как-то не очень…, – взволнованно ответил я.
Мы подошли к грузовикам, из которых солдаты вытаскивали и заносили к нам на борт какие-то деревянные ящики с какой-то блестящей поверхностью. На каждом из них красным была написана фамилия.
– Это же… – сказал я дрожащим голосом.
– Да, дружище, – ответил Паша. – Цинковые гробы. Наши ребята. Домой их повезём…
Я стоял, как вкопанный и наблюдал, как солдаты заносили в грузовой отсек гробы с красными фамилиями на них. Их было много и все, вроде бы такие одинаковые, а я чувствовал, как в каждом из них… не знаю… как будто Душа каждого из них там теплится…
– Теперь понимаешь? – спросил Паша.
– А то как же! – отозвался Астахов, который подошёл сзади вместе с подполковником. – Теперь-то понял.
– Только аккуратно летите, – сказал подполковник. – А то ж у вас там двое Героев лежат.
– Они все Герои там, – ответил Астахов. – Хотя бы потому что погибли за эту страну.
– И всё же, сами понимаете…
– Да, конечно, товарищ подполковник. Ведь если ж с нами что не так, то они ж, получается, второй раз умрут. Нельзя ж так. Мы и не допустим.
– Верю, Серёжа, верю…
Тут, показался Игорь верхом на велосипеде с небольшим мешком, подвешенным у него на руке.
– Принёс? – спросил Астахов.
– Конечно, капитан. Всё как положено. Немного сегодня, остальное завтра, – ответил Игорь и покосился на подполковника. Тот всё понял и сказал:
– Да ладно вам, мне ли не понять? Это ж у меня уже третья война. В прежние времена, ваш брат вообще трезвым не летал.
– Есть такой грех. Ну, а что поделать, когда на Родину надо Героев везти? Сколько им там? Да не больше двадцати пяти! В лучшем случае чуть-чуть под тридцать… Жизни ещё не повидали, а тут… в землю… в бессрочный отпуск, так сказать…
Когда гробы загрузили, и грузовики уехали нам сообщили о том, что мы вылетаем только завтра на рассвете, а эту ночь проведём на этом аэродроме.
Где-то к ночи я стоял у кормы нашего самолёта и смотрел туда, куда несколько часов назад грузили ящики.
– Всё не можешь отойти? – спросил командир, подошедший сзади.
– Так вот почему вы мне не сказали, – вместо ответа сказал я.
– Ну, я ж сказал, что узнаешь. Вот ты и узнал.
Мы помолчали.
– А ведь прикинь, – продолжил он, – там в некоторых из них почти пусто. Одни руки и то в лучшем случае. Всё что смогли собрать… И представь, вот завтра мы прилетим, а там стоят их родные… матери, отцы, жёны, может даже дети. А им на руки гроб… с красной фамилией на нём. Дескать, нате, получите – распишитесь… Только подумай, ведь они ж больше никого никогда не смогут обнять, не смогут сказать, как любят своих родных… Ничего не осталось, понимаешь?
У Астахова показались слёзы.
– И знаешь, с одной стороны, не мои это проблемы. Мол, мне-то что – сел, привёз, а дальше сами…
И тут он взглянул на меня и положил руку мне на плечо.
– Совесть. Душа не позволяет! Чувствую я их, ребят этих, понимаешь? Завтра. Завтра ты поймёшь…
Он обнял меня так, как будто мы были всю жизнь знакомы… нет… как будто мы были родными братьями… И заплакал… Я чувствовал, как уже опытный лётчик просто плачет у меня в объятиях, но я, видимо, смутно понимал почему. Я просто чувствовал жалость и тревогу то ли за моего командира, то ли за тех ребят, что сейчас лежали там – в грузовом отсеке нашего «Антоши» …
Поделиться книгой: