Во власти тирана

Во власти тирана

Юлия Бузакина 

Глава 1. Оля 

«Его любовь ко мне равнялась моему послушанию,

а я не хотела жить по его правилам» (интернет)

Громко хлопает стеклянная дверь в моем любимом кафе. Ветер врывается в помещение, а вместе с ним на пороге появляются двое продрогших мужчин.

— Сейчас бы чайку, горяченького! — потирает руки полный мужчина в полосатой тельняшке и белых брюках.

Шумно усаживается за соседний столик и подхватывает одиноко лежащее меню.

Я нехотя отрываюсь от созерцания серой пасмурности и бурлящего моря за широким окном. Поднимаю глаза на нарушителей моего спокойствия, и что-то взрывается внутри.

Во втором мужчине узнаю Дениса Казанцева, мою школьную любовь.

Сердце гулко стучит. Может, ошибка? Каким ветром его сюда занесло?

Никак не могу заставить себя отвернуться.

Казанцев еще привлекательнее, чем в выпускном классе. Русые волосы с золотистым отливом коротко острижены. Волевой подбородок гладко выбрит. Ореховые глаза настолько выразительны, что по коже бегут мурашки. Как будто в них налили хереса. Широкие плечи, мягкий пуловер, джинсы и кроссовки от известного бренда, – красавец, не то слово. Аромат мужских духов с яркой ноткой морской свежести даже через стол будоражит обоняние.

Горько усмехаюсь. Наверное, стал каким-нибудь процветающим бизнесменом, из тех, что много времени проводят в спортзале и обожают смотреть на свое рифленое тело в зеркало по утрам.

Денис поднимает голову. Красивая, четко очерченная линия губ вздрагивает. В ореховых глазах изумление.

— Оля?

Приподнимаю бокал мохито в знак приветствия.

— Приехал в отпуск?

Усмешка на красивом лице не заставляет ждать. Пронзительный, острый взгляд сканирует мои открытые плечи и глубокий вырез в сарафане цвета морской волны.

— Нет, Оль. Я здесь живу.

Пытаюсь осознать его слова и не поперхнуться мохито. Живет? Здесь, в этой дыре?

— А ты отдыхаешь?

Сексуальный голос мягко обволакивает - прямо мурашки по коже. Боже, прошло десять лет, а у меня внутри так ничего и не поменялось. Сердце дрожит, как натянутая струна.

Приказывая себе успокоиться, медленно делаю глоток мохито.

— Нет. Переехала к тете.

Необъятный товарищ Казанцева в тельняшке посмеивается и с любопытством рассматривает мою персону.

Денис на миг отвлекается и быстро делает заказ подошедшей официантке. Так, ничего особенного. Яичница с беконом, блины с клубничным джемом и крепкий чай со смородиной. Но чеканит так, будто изучил меню и уже знает, что ему подадут.

— Чай не надо! Лучше пиво! Несите сразу! — вклинивается мужчина в тельняшке.

Официантка улыбается, кивает. Что-то черкает в блокноте и уходит. По всему заметно, что Казанцев ей нравится. В сердце колет запоздалая ревность. Неудивительно, он не может не нравиться.

Невольно смотрю на его руки. Сильные, натренированные. Костяшки пальцев кое-где сбиты.

Медленно отпиваю еще глоток мохито. Промахнулась. Он не миллионер - те любят салоны и ухоженные ногти. Скорее, мечта сбылась. Он же бредил службой в ФСБ. Так что, скорее всего силовик. Или федерал. Таких много приезжает погостить вне сезона.

Глаза цвета хереса возвращаются ко мне. Замираю. Пытаюсь вспомнить, хорошо ли выгляжу. Через пару мгновений отпускает. Длинные светлые волосы окрашены в платиновый оттенок и собраны в аккуратный пучок. Легкий макияж, аккуратные ногти со свежим маникюром. Я выгляжу отлично.

— Надо же, как бывает, — все еще не веря своим глазам, посмеивается он.

— Я переехала совсем недавно, — сообщаю, будто невзначай, избегая даже себе самой называть причину переезда.

— Вот оно что, — он усмехается, и я нервно сглатываю - на его правой щеке появляется ямочка. Вспоминаю, что я была влюблена в эту ямочку и дерзкий взгляд. Как же давно это было…

— Дроздов, — браво отчеканивает его товарищ в тельняшке и подается через столик мне навстречу. — Судья Дроздов.

— Вы что, собирались мне честь отдать? — мои плечи трясутся от смеха.

— Я же судья! — обиженно приподнимает кружку с пенным пивом он.

Денис откидывается на диванчике назад и тоже смеется. Ямочка на щеке приковывает взгляд и не дает свободно мыслить. Наглый взгляд светло-карих глаз поглощает меня без остатка.

— И давно ты здесь? — интересуюсь у Казанцева я.

— С тех пор, как уволился со службы.

— А… понятно.

На самом деле ничего непонятно, потому что я понятия не имею, когда он уволился со службы.

Проклятая служба. Она нас и разлучила. Казанцев бредил военной карьерой. Для поступления в Московскую Академию ФСБ, несмотря на идеальную физподготовку, ему не хватило баллов, и родственники отправили его учиться в Хабаровск. Я целый год не могла прийти в себя после его отъезда. Преданно писала письма, плакала по ночам и верила, что Денис сдержит слово. Что через четыре года я буду красивой невестой в белом платье, которое он купит мне сам. Я верила в его обещание до тех пор, пока он не перестал отвечать на мои письма. А дальше… как будто я сорвалась в глубокую пропасть и разбилась насмерть.

— А где служил? Если не секрет, конечно, — с деланным равнодушием посматриваю на него.

— Отчего же секрет, — пожимает мощными плечами он. — Федеральная служба безопасности, отдел по борьбе с терроризмом.

— Ничего себе… И много террористов тебе удалось обезвредить?

Денис морщится.

— Много.

— А почему ушел со службы?

— Так получилось.

Он смотрит на меня дерзко, пронзительно. От взгляда становится не по себе.

— Оля, а ты замужем?

— А тебе зачем?

— Ну… Вдруг я захочу тебя похитить, а у тебя есть муж и дети?

Его товарищ посмеивается. Крепкие пальцы Дениса, будто невзначай, постукивают по столу.

Я удивленно приподнимаю бровь. Несколько секунд изучаю волевые черты лица когда-то любимого мужчины. Надо же, какой уверенный. Похитит он меня, как же.

— А если есть? Что тогда?

— Если есть, я сначала извинюсь, и только потом перекину тебя через плечо и погружу в свою машину.

Мохито приторный на дне. Против воли облизываю сладкие губы. Ореховые глаза Казанцева вмиг темнеют.

— Я уже стара для похищения.

Красивое лицо освещает дерзкая улыбка.

— Люблю раскованных старушек.

Неловко ерзаю. Телефон вибирует сообщением.

«Рокси будет готова через пятнадцать минут». Выдыхаю. Прячу телефон в сумочку и поднимаюсь из-за стола.

Дарю Денису прощальную улыбку и снимаю с вешалки свою джинсовую курточку.

— Было приятно увидеться, но мне пора.

Он подается вперед. Волевое лицо мрачнеет.

— Так скоро? Мы ведь даже еще не поговорили…

— Грумер закончил с собакой. Я обязана забрать ее через пятнадцать минут.

Не давая ни единого шанса спросить у меня номер телефона, быстро кладу деньги за напиток на барную стойку и иду к выходу.

— Я найду тебя в городе, — негромко произносит мне в спину он.

На миг оборачиваюсь. Непонимающе улыбаюсь. Что это? Вызов?

— Только если погода наладится, — подмигиваю ему.

Дергаю ручку стеклянной двери и оказываюсь во власти надвигающейся непогоды. Полы длинного сарафана развевают порывы ветра. Море внизу, у подножья скал, недобро рушит валуны. Небо затягивает серыми тучами. Кажется, вот-вот сбудется прогноз, и на город обрушится проливной дождь.

Подбегаю к своей «Киа пиканто» невзрачного белого цвета.

Рядом стоит новенький крутой кроссовер «Мазда 5». Потрясающий внедорожник. Сердце предательски сжимается. Наверное, на ней приехал Казанцев. Интересно, чем он сейчас занимается? Впрочем, какая теперь разница? Я уже полгода как беглянка, скрывающаяся от очень богатого мужчины, который гордо звал себя моим Покровителем.

Как по заказу на сером капоте кроссовера появляются первые капли дождя.

Вздохнув, забираюсь в машину. Включаю зажигание и выезжаю с парковки. Кажется, мы с Рокси попадем в ливень.

На самом деле холодные капли мне нипочем. Если бы дождь умел смывать воспоминания, жить было бы намного проще. Но он не умеет. А я… я вынуждена снова и снова блуждать среди образов успешной жизни до побега, которые каждый раз услужливо рисует память.

Глава 2. Оля. До побега 

Быть женой процветающего кардиохирурга – это как роль в театре. Дается раз и навсегда, и нет никакого права оступиться, или сделать что-то не так.

Я торопилась домой, но дурацкая пробка никак не хотела пропускать мою маленькую «нисан микро» вперед. И это было настоящей катастрофой. Ведь у Тимура сегодня день рождения, его мама прилетает из Нью-Йорка, и я просто не имею никакого морального права опоздать на встречу в ресторане. Мое безупречное вечернее платье дожидается своего часа в шкафу на плечиках, дорогущие туфли из новой коллекции тоже там. А я, будь проклята пробка, застряла на перекрестке.

Конечно, надо было отпроситься с работы пораньше. Я бы все успела – и макияж подправить, и освежиться в душе, и вызвать такси… Увы, в конторе было слишком много работы. Теперь времени в обрез, а значит, все, что я успею – это поправить прическу и натянуть на себя платье.

Светофор меняет свет на зеленый, и я судорожно выдыхаю. Похоже, мне все же удастся появиться в ресторане вовремя.

Мой гражданский муж – очень важная персона. Известный во всем мире кардиохирург, он - объект поклонения тысяч благодарных пациентов. Само собой разумеется, Тимур очень щепетильно относится к внешней стороне своей жизни. Мы живем гражданским браком, но от этого моя ответственность перед ним и обществом не становится меньше. Впрочем, я никогда не видела ничего плохого в том, что наши отношения не скреплены брачными обязательствами на бумаге. Печать о браке – это как пережиток прошлого. Сентиментальное правило, не обязательное к выполнению в современном мире.

Тимур Алексеевич Молчанов - кардиохирург от Бога, в прямом смысле этого слова. То, что он старше меня на одиннадцать лет, только добавляет ему шарма. А как его обожают женщины!

… Такси высаживает меня у роскошного европейского ресторана. Протягиваю кредитку для оплаты поездки, поправляю волосы и выскальзываю из машины. Теперь надо появиться на банкете так, будто я – самая настоящая королева. Чтобы все пятьдесят приглашенных гостей восхищенно ахнули, а в голубых глазах моего мужа появилось одобрение.

На миг замираю у входа, бросаю взгляд на свое отражение в стеклянной двери. Кажется, все в порядке. Я выгляжу идеально. Вечернее платье нежного оттенка выгодно оттеняет кожу, длинные светлые волосы собраны в элегантный пучок, красивое лицо безупречно. Сжимаю сумочку-клатч и уверенно ныряю внутрь ресторана. У нас заказан банкет на втором этаже. Оттуда открывается потрясающий вид на вечернюю Москву. Многочисленные гости будут еще долго обсуждать этот вечер, для этого Тимур постарался на славу.

Тимур замечает меня у входа и уверенно идет навстречу. В его взгляде светится гордое удовлетворение. А значит, я выгляжу именно так, как он ожидал.

— Оленька, я уже заждался, — целует меня в щеку он и подает свой локоть.

— Извини, снова задержали на работе, — тихо говорю я. — Мама уже здесь?

— Еще нет, но такси вот-вот привезет ее из аэропорта. А насчет работы я тебе уже сто раз говорил. Она все портит.

Мрачнею, но лишь на мгновение. Сейчас не время показывать свои чувства.

Тимур ведет меня на второй этаж. Я украдкой посматриваю на него. Он красив. Черный костюм сидит на нем безупречно. Сегодня Тимуру исполняется тридцать семь, но возраст нисколько его не портит. Статная фигура, красивое лицо. Мой муж выглядит именно так, как должен выглядеть мужчина его статуса.

За столом уже собрались близкие друзья и коллеги. В большой больничной семье не принято опаздывать на праздники. Хирурги, кардиологи, терапевты, главврачи нескольких больниц - все хотят поздравить с днем рождения легенду нашей страны. Ведь никто не умеет делать операции на сердце так успешно, как мой муж. Сегодня – единственный вечер, когда он взял небольшой выходной. Для этого есть два повода – день рождения и прилет матери. Наше знакомство с ней до этого было лишь по видеосвязи, поэтому я тоже очень волнуюсь.

Впрочем, вечер складывается гладко. Официанты ресторана знают свое дело. Маргарита Валентиновна Молчанова, мать именинника, кажется, в восторге от моей персоны.

— Врач и адвокат. Идеальная семья! — восхищенно поднимает бокал с шампанским она.

— Мам, Оля не адвокат, — снисходительно улыбнувшись, поправляет ее Тимур. — Оля юрист.

На миг мне становится неловко. Как будто Тимур намеренно принижает меня в глазах окружающих. Это они – врачи. Спасают жизни. А Оля – даже не адвокат. Она всего лишь какой-то там юрист, умеющий цитировать наизусть выдержки из гражданского кодекса. Кто-то любит читать стихи, а у Оли другое увлечение.