проступали, как письмена,-отдельно от него.

И было столько гнева и напора в самом возникновенье этих строк!.. Талант, как на медведя,

шел

на бога! И черта скручивал

в бараний рог!.. Талант работал. Зло.

Ожесточенно. Перо макая в собственную боль. Теперь он богом был!

И был он чертом! А это значит: был самим собой. И восходило солнце

над строкою!..

Крестился черт. И чертыхался бог. "Да как же смог он

написать

такое?!" ...А он еще и не такое мог.

x x x

Надо верить в обычное. Надо рассчитывать

здраво.

У поэтов с убийцами, в сущности, равная слава. Кто в веках уцелел? Разберись в наслоенье мотивов... Мы не помним царей. Помним: были Дантес и Мартынов. Бесшабашные, нервные, святые "блюстители долга"