Шоссе в Ад

Наши переводы выполнены в ознакомительных целях. Переводы считаются "общественным достоянием" и не являются ничьей собственностью. Любой, кто захочет, может свободно распространять их и размещать на своем сайте. Также можете корректировать, если переведено неправильно.

Просьба, сохраняйте имя переводчика, уважайте чужой труд...

Брайан Смит

"Шоссе в Ад"

Предисловие

То, что вы держите в руках, - это первое полное собрание моих рассказов. Очень может быть, что это последняя такая коллекция или, по крайней мере, последняя за очень долгое время. Это потому, что я лишь изредка писал короткую прозу в те годы, когда начал писать профессионально. Когда я писал свои романы для издательства "Dorchester" (Буу! Шшшш! Бойкот!), я также работал полный рабочий день, и это было все, что я мог сделать, чтобы выкроить достаточно свободного времени, чтобы написать эти вещи. Несколько раз я писал короткие рассказы в те годы, потому что просил кто-то, кто готов был заплатить мне за это. Примерами могут служить рассказы, вошедшие в этот сборник, “Живая Mёртвая Cука” и “А в Аду не так уж и плохо”.

В первом случае, мой друг Kент Гауран имел (просуществовавший недолго) сайт, посвященный, художественной литературe, вдохновленной фильмами "Трома" и прочей швалью трэш-кино. Он был готов платить по текущему профессиональному тарифу, так что я был счастлив придумать что-нибудь для него. В качестве бонуса, “Живая Mёртвая Cука” была действительно забавной историей, чтобы написать ее намного длиннее. Это потенциальное осложнение, с которым я сталкиваюсь практически с каждым коротким произведением, которое я пытаюсь сделать в эти дни. Все они хотят быть больше и длиннее, когда я начинаю их писать, стать повестями или полноценными романами. Наверное, справедливо будет сказать, что со временем роман - стал той формой, с которой я чувствую себя наиболее комфортно. В некоторых случаях я просто говорю "нахуй всё" и позволяю этому случиться, как это случилось с историей о зомби, которую я недавно начал, с намерением включить ее в качестве оригинального художественного произведения в этот сборник. Сейчас онa находится на пути к тому, чтобы стать романом, и это кажется правильным для этого конкретного произведения. С “Живой Mёртвой Cукой” я заставил себя обуздать эту тенденцию и закончить ее как короткий рассказ (хотя я оставляю за собой право вернуться к материалу однажды и превратить его во что-то большее).

Что касается “А в Аду не так уж и плохо”, то эта история была написана по просьбе художника, известного как GAK, для включения в трибьют-антологию “Infernally Yours” Эдварда Ли. При более чем 8000 словах, это довольно длинная история, может быть, пара тысяч слов стесняется длины новеллы. Я был преданным поклонником Эдварда Ли с тех пор, как его роман “Ковен” был выпущен на массовом рынке издательством "Diamond" в мягкой обложке в 1991 году, и поэтому для меня было честью быть приглашенным принять участие в трибьют-проекте. Мне понравилось немного поиграть в мире Эдварда Ли, и я думаю, что эта история отражает мой энтузиазм по поводу проекта. Конечно же, название сборника взято из одноимённой песни AC/DC. В подростковом возрасте AC/DC была моей любимой группой. Они были шумными, сопливыми, несносными и пьяными... все, что вы хотите в рок-н-ролльной группе (или, по крайней мере, так было в те дни, когда рок-н-ролл еще не стал для нас политкорректным). Теперь это кучка сказочно богатых стариков, которые записываются и гастролируют время от времени, когда им этого хочется, а не насмешливые панки, но я все равно люблю их. Так что, было забавно вставить оригинального певца AC/DC Бона Скотта в историю, как певца с обычным концертом в ночном клубе в Aду.

Ещё один рассказ сборника, “Прыщавый”, примечателен тем, что это моя первая профессиональная продажа. В январе 2003-го он был принят в состав готовившейся тогда антологии, посвящённой Ричарду Лаймону, “In Laymon’s Terms”. Удивительно, но на момент написания этой статьи, всё выглядит так, будто бы “In Laymon’s Terms” наконец-то собираются издать. Распространяются пробные экземпляры, а участников просят выслать по почте обновлённые материалы. Тем не менее, появление рассказа в этом сборнике вероятно упредит выход на рынок антологии “In Laymon’s Terms”. У меня от этого смешанные чувства. Рассказ, без сомнения, является её частью. Однако у запоздалой публикации будет горький привкус. Когда в начале 2003-го приняли рассказ, мой отец был ещё жив. К моменту выхода “In Laymon’s Terms” (скорее всего, это будет летом 2011-го), пройдёт уже восемь лет, как он покинул этот мир.

“Прыщавый” по очевидным причинам был специально написан как история, подражающая стилю Ричарда Лаймона. В ней демонстрируются наиболее известные элементы, присущие творчеству покойного писателя, такие как: кровавое насилие, восхищение определёнными деталями женской анатомии и неожиданные ситуации. Я стал поклонником Лаймона в 1982-м, когда прочитал его роман “Леса здесь тёмные”. Если вы, возможно, читали мои книги, то его давнишнее влияние на мою работу должно быть для вас очевидным.

Хотя “Прыщавый” технически считается моей первой профессиональной продажей, из-за того, что "Cemetery Dance" действительно скоро опубликует эту вещь, это различие почти перешло в другую историю в этом сборнике. “Слаггер” никогда и нигде не появлялся, ни в какой форме, ни в печати, ни в интернете. Однако, в 1990 году был принят новым редакторoм "New Blood Magazine" Крисoм Лэчерoм по профессиональному тарифу в размере трех центов за слово. Для тех, кто был слишком мал, чтобы помнить, Лэчер создал себе репутацию плохого мальчика в маленьком мире издания ужасов. В каком-то смысле, он был похож на Брайана Кина своего времени. Он не стеснялся в выражениях и, как известно, время от времени обижал людей. Тогда я был убежден, что он станет одной из следующих “рок-звезд” жанра, в духе Джона Скиппа или Крейга Спектора. Поэтому, я был в восторге, когда "New Blood" принял эту историю. Это было похоже на большое дело, и я верил, что наконец-то добился реального прогресса в своем стремлении “сделать это” как писатель. Однако, к мoему "везению", "New Blood Magazine" так и не опубликовал ни одного номера, и история, конечно же, не появилась. Она представлена здесь именно так, как была написана в 1990 году. Я не пытался отполировать или обновить его. Я уверен, что "Слаггеру" не помешало бы немного полировки, но мне неинтересно переделывать историю, которую я написал так давно. Она представлена здесь в основном в исторических целях или, возможно, даже для некоторого завершения. Это то, что есть. Может, вам понравится, а может, и нет - я просто рад, что она наконец-то напечатана.

История под названием “Пиздобол” - это история середины 90-х годов, появившаяся в ныне несуществующем вебзине под названием "Dream Forge". Собирая материал для этого сборника, я наткнулся на оригинальную рукопись рассказа и решил включить ее. Это неплохая история и, я думаю, заслуживает места в печати. Это, безусловно, показывает некоторый рост по сравнению с эпохой “Cлаггера”, и я помню, что онлайн-реакция была довольно позитивной.

Несколько других рассказов в сборнике датируются 2001 и 2002 годами и гораздо более отшлифованы, чем “Пиздобол” или “Cлаггер”. Некоторые из этих историй появились в интернете на сайте "Horrorfind" (когда раздел фантастики редактировал Брайан Кин), а другие появились в буклете 2003 года “Under The Skin”, еще одной публикации "Undaunted Press". Я по-прежнему в основном доволен большинством этих историй. Они были написаны хорошо после того, как я вышел из своего периода развития, и демонстрируют более уверенную руку, чем та, которой владел 25-летний парень, написавший “Cлаггера”. Истории, которые я имею в виду здесь, это: “Раскаяние”, “Голова-в-Банке”, “Подкрепление Сил”, “Мозговые Черви Tребуют Духовной Пищи”, “Правда” и “Брошенный Умирать (Дитя Bосходящей Луны)”.

Внимательные читатели заметят, что некоторые из этих ранних рассказов не содержат столько крови или чрезмерного насилия, как книги, благодаря которым я стал самым известным. Многое из этого связано с тем, что я был молодым, никому не известным писателeм. Я хотел продать эти истории, и тогда я не знал, сколько действительно сумасшедших вещей, которые были у меня в голове, я мог бы использовать. После того, как я продал тот первый массовый роман, моя уверенность взлетела, и я перестал бояться позволить более извращенной стороне воображения вести меня туда, куда она хотела. Однако, хотя некоторые из старых историй могут быть не такими дикими или испорченными, как то, что вы найдете в “Порочном” или “Убивающeм Bиде”, я думаю, что это развлекательные истории, которые большинство из вас захватят.

Одна из более поздних историй “Дорожные Убийцы”, на самом деле, была написана как бонусная историия, появившаяся на сайте "Dorchester" примерно в то время, когда “Убивающий Bид” был выпущен в мягкой обложке. В нем есть персонажи из этого романа, которые сталкиваются с персонажами из моего более раннего романа “Шоу Уродов” с предсказуемо кровавыми результатами. Это забавная маленькая история, и это знаменует ее первое появление в печати.

Так что, на этом все и заканчивается. При том темпе, с которым я пишу рассказы, следующий сборник, вероятно, выйдет через десять лет. Это если когда-нибудь будет еще один. И, хотя романы стали моей любимой формой, я благодарен "Deadite Press" и, в частности, редактору Джеффу Бёрку за то, что он сделал это возможным. Эта книга была идеей Джеффа, и в противном случае я бы никогда всерьез не рассматривал идею сборника.

Поэтому, если вам не нравится книга, вините его (лучше Джеффа, чем меня).

Если вам онa нравится - купите ему пива.

Брайан Смит

"Живая Mёртвая Cука"

Часть Первая: Верхом на Длинном Чёрном Змее

Тянущаяся за окном «Шевроле Шевель» извилистая просёлочная дорога выглядела какой-то искажённой, слегка нереальной, словно что-то из полузабытого сна - волнообразное тёмное полотно, которое ночь, казалось, просто проглатывала. А может, и нет. Но это приводило к мысли о более неприятном допущении. Может, дорога и вовсе не была дорогой. Может, это был длинный развёрнутый бетонный язык какого-нибудь огромного непостижимого чудовища, и «Шевель» направлялся прямо в его разверзшуюся пасть размером с тоннель.

Или, может, - подумал Рик Пратер, - я просто серьёзно упоролся.

После этой мысли Рик уронил подбородок на грудь.

Отключился, как светильник.

На одну секунду.

На две.

Три.

Четыре…

Голова Рика дёрнулась, и он со вздохом очнулся. Он потёр ладонями глаза и быстро, жёстко помассировал их. Затем моргнул и увидел прелестный узор танцующих и кружащихся красок. Он мгновение смотрел на них, а потом подумал, что это вполне мог быть просто какой-нибудь отложенный эффект от лизергиновой кислоты, которой он закинулся накануне вечером. Как-то так. Чёрт. Он ощущал себя как в каком-нибудь упоротом клипане из ранних семидесятых. Типа “Black Sabbath”, играющего “Paranoid” на каком-нибудь давно забытом ТВ-шоу, где видеоряд качается и вертится.

Он снова моргнул и наклонил голову влево.

- Чувак, что-то я в хлам упоролся.

Денни Спиллан не услышал его слов. И не потому, что радио в «Шевеле» вещало “The 19th Most Powerful Woman In Rock” группы “the Supersuckers”. Не-а. Просто Денни сидел, прислонившись виском к пассажирскому окну с отвисшей челюстью и слюной, скатывающейся по его подбородку.

Рик долго недоуменно рассматривал своего дружка.

Наконец, до него добралась тревожная мысль, пробиравшаяся через поглотившую его мозг наркотическую мглу, как молчаливый и терпеливый Джек Потрошитель, передвигающийся сквозь утренний Уайтчепелский туман.

Денни вроде как отрубился.

Рик ещё некоторое время смотрел на него.

Точняк. Отрубился, как хуй знает что.

Рик вытаращил с испугу глаза.

- Мы же разобьёмся!

Он схватил своего другана за плечо и принялся трясти.

- Вставай!

Денни что-то пробормотал во сне, но так и не очнулся. Он бессильно оттолкнул Рика и проговорил что-то типа «Отвянь».

Рик сделал радио потише, поднял с глубин своих лёгких и испустил крик, настолько сдобренный отчаянной и бессвязной жутью, что посрамил бы целый слёт «королев крика». Звук пронёсся по салону «Шевеля», словно ракета - казалось, что звенящая взрывная волна будет длиться вечно. Он рикошетил в замкнутом пространстве, разбрасывая в воздухе острые, как бритва, акустические осколки.

Денни очнулся.

Поглядел на него.

Нахмурился.

И произнёс:

- Чувак? Какого хуя?

Рик был вне себя от паники. Он крутился в кресле и тыкал пальцем в лобовое стекло «Шевеля».

- Разуй глаза и смотри на дорогу, уебан! Ты, что, блядь, не видишь? Мы сейчас въебёмся куда-нибудь!

Денни выпрямился в кресле до бешенства аккуратно и неторопливо. Он наклонился вперёд и всмотрелся в тёмную дорогу, опёршись локтями о руль. Довольно долго он сидел с непроницаемым лицом. Ну или почти непроницаемым. Он выглядел сбитым с толку. Затем уголки его рта пошли вверх.

Он прижался лбом к рулю и заржал.

Огненная вспышка ярости ослепила Рика – он почти полностью протрезвел секунды на три или четыре.

- ЧТО? ЗАВЯЗЫВАЙ РЖАТЬ, ЁБНУТЫЙ МУДИЛА!

Денни откинулся на сиденье, его тело сотрясалось от смеха.

Придушить бы его, - подумал Рик. - Сесть за руль и спасти наши жалкие жопы.

Денни утёр слёзы с глаз и между приступами маниакального смеха умудрился промолвить два слова.

- Мы… стоим…

Рик зыркнул на него.

- Чего? Нет… это…

Рик заставил себя отвести взгляд от своего сумасшедшего дружка и через лобовое стекло уставился на дорогу. Хм. Вид за ветровым стеклом навевал абсолютное спокойствие. Он опустил окно со своей стороны и высунул голову наружу. Уставился на неподвижные очертания возвышающихся за обочиной деревьев. Ночь была тёплой. Лёгкий ветерок приятно охлаждал горящее лицо. Напряжение, вызванное страхом, внезапно оставило его, и он снова почувствовал нежные объятия алкогольного опьянения.

Он откинулся на сиденье и уставился вперёд.

- Мы стоим.

- Да ну на хрен.

И они оба заржали.

Так продолжалось некоторое время.

Рик хлопнул себя по ляжкам и закашлялся, подавившись от переизбытка радости.

Денни склонился к рулю и снова прищурился.

- Мы типа на середине этой ебучей дороги. Наши жизни превратились в какую-то ебучую киношку про Чича и Чонга[1].

Рик икнул.

- Ну уж лучше, чем какое-нибудь ебучее «Лицо со шрамом» или… ну не знаю… ебучий «Аптечный ковбой». Это было бы вообще жутким дерьмищем. Э… надо бы ехать.

- Ага.

Они снова стали захлебываться от смеха, и это снова продолжалось какое-то время.

Затем Рик выдавил:

- А если серьёзно…

- Ага.

- Нам нужно завестись.

Денни тут же закивал.

- Ну так давай начинать.

Рик открыл бардачок «Шевеля» и принялся копаться в россыпи пузырьков с таблетками и пластиковых мешочков. Большая часть их содержала разные сорта “ганжи” – и все самого высшего качества - но сейчас им требовалось не это. Он уже начал отчаиваться, думая, что может быть, у них и не было того, что он искал. Он снова начал паниковать, но затем обнаружил его – почти пустой мешочек белого порошка, спрятанный под гораздо более толстой, завернутой в пакет пачкой молодой индийской конопли. Он вытянул мешочек с кокаином из бардачка, выудил маленькую ложку из углубления под магнитолой и занюхнул. Потом он передал мешочек Денни, и тот сделал то же самое. Они передавали мешочек взад-вперёд до тех пор, пока количество коки существенно не поубавилось.

После этого они почувствовали себя гораздо бодрее.

Рик взглянул на своего дружка.

- Чувак.

- Я понял.

Денни завёл машину, переключил скорость и тронулся.

Теперь Рик чувствовал себя гораздо лучше. Он откинулся назад, вытянулся в своём кресле и положил руки на своё «ранее» пузо. Он посмотрел на тёмную дорогу, решив, что она уже не выглядит, как развёрнутый язык какого-нибудь огромного непостижимого чудовища. Что за бред вообще? Наверное, только психи могут напридумывать такое – радиоактивные мыслишки, вытекающие из трещин в их больных мозгах. Он представил себе толпу миниатюрных скелетиков кислотных цветов, шныряющих по закуткам и извилинам его серого вещества, сеющих семена безумия, и вздрогнул. Мыслишка для палаты для буйных. Вместе со смирительной рубашкой. Любой разумный человек решил бы, что чёрная поверхность захолустного шоссе походит скорее на спину какой-нибудь уродливой рептилии из преисподней. А асфальт напоминал бы ему больше чешую, чем дорожное покрытие.

Верхом на змее…[2]

Рик снова вздрогнул.

- А давай “The Doors” послушаем.

Денни пожал плечами.

- На «Зьюн»[3] нет “Doors”.

Музыкальное сопровождение вечерней развлекательной программы любезно предоставлял «Зьюн» Денни. MP3-плеер, подключённый в разъём кассетной магнитолы «Шевеля», содержал восемьдесят гигабайт любимой музычки Денни Спиллана. Всё стоящее на этой хреновине присутствовало. “Motorhead”, “Ramones” и “AC/DC”. “The Who”, “the Stones” и “Led Zeppelin”. “The Sex Pistols”, “Deep Purple” и Фрэнк Синатра. Боб Марли и Фрэнк Заппа. “The Pixies” и “Big Black”. Херова куча Джонни Кэша. Вкусы Денни были поистине эклектичны.

Поэтому…

- Не могу поверить, что на твоём ёбанном «Зьюн» нет “Doors”.

- Ну да, на моём ёбанном «Зьюн» нет “Doors”.

Рик тряхнул головой.

- Блядь.

Момент был упущен. Единственными звуками были шорох шин по асфальту и несмолкаемый шум противоречащих друг другу причудливых позывов и размышлений в его голове. Совершенно нетипичные мысли о первой высадке на луне и убийствах Мэрилин Монро и Пола Уэлстоуна[4]. Правда, мысли не производили никаких слышимых звуков. Или производили? Подождите-ка. Секунду. Нет. Всё было только в его голове. Боже, какая жуть. Он подумал, а не стоит ли ему занюхнуть ещё кокса. Нет. Он хотел снова немного расслабиться.