Серебряный берег

— Эта часть посвящена истории Аркашона и его окрестностей. Здесь нет никаких вещей из замка, кроме вот этих книг. Они переданы в коллекцию музея Анри де Риссаром в тысяча девятьсот пятьдесят втором году. Вы знаете, Аркашон был популярным курортом у представителей творческой интеллигенции. И книги были подарены семье в разное время непосредственно их авторами. Это Франсуа Мориак и Пьер Бенуа, де Эредиа, а вот сборник новелл Марселя Эме.

Я с умным видом покивала головой, хотя некоторые имена впервые слышала. А женщина продолжала:

— Кроме того, здесь есть набросок замка, принадлежащий кисти Анри Тулуз-Лотрека. Художник проводил зимы в Аркашоне. А вот фото. Оно сделано в тысяча девятьсот двадцать третьем году на церемонии открытия той самой больницы. И на нем можно увидеть одного из де Риссаров, графа Гийома.

Услышав среди писателей и художников фамилию Бриана, я встрепенулась и подалась вперед. На старой, немного расплывчатой черно-белой фотографии были запечатлены трое мужчин на фоне больничного крыльца. И хотя фото было некачественным, узнать графа де Риссара оказалось совсем не сложно.

— Как же они похожи, — пробормотала я.

— Похожи?

— Да. Бриан де Риссар и его прадед, надо полагать.

— О, — оживилась женщина. — Вы знакомы с Брианом де Риссаром?

— Немного, — смутилась я.

— Да, он действительно похож на своего предка. Все же порода, она чувствуется.

— А что известно о женщинах этой семьи?

— Крайне мало, — вздохнула смотрительница. — Портреты дам если и сохранились, то только в коллекции замка. А история не сохранила их имен.

— Жаль, — поскучнела я. — А скажите, может вы знаете какие-нибудь интересные истории или легенды, связанные с замком?

— Легенды? — задумчиво пробормотала женщина.

— Да. Что-то необычное или странное.

— Ну если только маяк Маргариты…

— Маяк Маргариты? — интуиция сделала стойку, услышав знакомое имя.

— Да. Известно, что вплоть до начала восемнадцатого века на побережье не было крупных поселений. Только несколько деревень, населенных рыбаками и смолокурами. Там, где сейчас расположен Аркашон, были пристани, к которым иногда причаливали корабли, чтобы пополнить запасы провизии и пресной воды. А места там сложные, мели и туманы даже сейчас доставляют проблемы морякам. И одна из графинь, Маргарита де Риссар, в году примерно тысяча семьсот шестьдесят пятом решила построить на побережье маяк. Не лично, разумеется, но на свои средства. Маяк был возведен и несколько лет исправно служил морякам. А потом взорвался.

— Взорвался? — изумилась я.

— Да, — немного виновато улыбнулась смотрительница. — Хотя это не обязательно был взрыв. Может быть там случился простой пожар, но маяк перестал работать, и почему-то его не стали восстанавливать. Возможно это связано с тем, что графиня скончалась в достаточно молодом возрасте.

— Интересно, где он находился? — пробормотала я.

— Думаю, вам лучше узнать это у кого-то из жителей Монтле. Говорят, развалины маяка до сих пор прячутся в прибрежных лесах.

— Я узнаю, спасибо вам.

— И вам спасибо. Приятно видеть интерес к истории нашего края.

Попрощалась со смотрительницей и поспешила на выход. Ленка меня, наверное, уже заждалась.

Выйдя на крыльцо музея, я осмотрелась. Подруги нигде не было. Что ж, она сейчас, наверное, по уши в цветах и земле. Ну ладно, подожду.

Глянув на часы, прислонилась к одной из колонн у входа и стала думать. Что за мутная история произошла с маяком? Как можно было взорвать его? Хотя я не специалист по маякам, но логика подсказывает, что там должен быть какой-нибудь резервуар с топливом для фонаря. Оно и взорвалось? А может там устроили тайник со взрывчаткой пираты или контрабандисты?

Воображение сразу нарисовала картину: темная штормовая ночь, пронизанная ощущением опасности и тревоги. Свирепые волны бьются о скалы. На горизонте под прикрытие ночи прячется парусник с черным флагом на мачте. Мужчина в маске и с пистолетом крадется к маяку, но там поджидает засада. Завязывается неравный бой, шальная пуля попадает в бочку с порохом, и взрыв сотрясает окрестности…

Зажмурилась и потрясла головой. Что-то меня совсем не в ту сторону понесло. Какие пираты? Нет, я допускаю, что они вполне могли здесь плавать когда-то, но в снах ничего такого не было. А мне нужно разобраться именно с ними.

Рассеянно водя взглядом по дороге в поисках Лены, я вдруг заметила знакомую машину и подобралась. Темно-серый рено стоял на моей стороне метрах в тридцати, под большим деревом. Кто сидит в нем, видно не было, но я прямо кожей чувствовала, что на меня смотрят. Кто? Те же самые люди?

Эта машина — как жужжание комара над ухом, не смертельно, но очень неприятно и начинает раздражать. Почему-то она постоянно попадается на глаза, как будто ездит за мной специально. Это что, слежка? Глупость какая. Я не жена олигарха, не суперзвезда, за которой гоняются папарацци. Но что-то с этим рено не так, печенкой чую. Надо бы рассмотреть их поближе, ненавязчиво прогуляться мимо, запомнить номер. Не станут же они меня хватать средь бела дня.

Громкий гудок машины совсем рядом чуть ли ни заставил подпрыгнуть. Я развернулась и увидела подругу, машущую мне от дороги. Да, если сейчас пойду в противоположную от нее сторону, Лена точно не поймет. Ну ладно, значит, не судьба.

Глянув на подозрительный рено последний раз, сбежала по ступеням и села в прохладный салон.

— Ну как, все нашла, что хотела?

— Да-да, — рассеянно отозвалась я. — Слушай, ты вон ту машину случайно не узнаешь? Серую?

— Где? — Ленка бросила назад мимолетный взгляд, но сразу обратила все свое внимание на дорогу. — Не знаю, у нас таких полно.

— Да, — я закусила губу, — наверное, ты права.

Весь путь до Монтле периодически посматривала назад, но ничего подозрительного не заметила. И в итоге решила, что это действительно просто совпадение, а я непонятно почему прицепилась к самому распространённому представителю французского автопрома.

ГЛАВА 11

Сегодня у Бриана были какие-то переговоры с Америкой, поэтому он смог выкроить всего полчаса своего времени и сводил меня в маленькое кафе в центре Монтле. Почти все это время мы потратили на поцелуи, а когда мужчина уехал, я выпила давно остывший кофе и вернулась к подруге.

Когда зашла в дом, Ленка с кем-то эмоционально ругалась по телефону.

— Причем здесь я? — возмущалась она. — Месье Теру… Да не нужны мне ваши премии. Я все понимаю, но поймите и вы меня.

Такой же эмоциональный голос ее собеседника было хорошо слышно даже мне.

— Месье Теру, вы мне обещали… Сколько-сколько? — лицо подруги слегка вытянулось. — Да откуда они взялись эти заказчики? Да я поняла. Хорошо. Но вы будете мне должны.

Она отключила вызов и виновато посмотрела на меня.

— Что-то случилось? — спросила я.

— Ага. Меня на работу вызывают. И не просто на работу, а в командировку в Марсель, у нас там один из заводов.

— Чего так срочно?

— Приехали какие-то партнеры из России. И нужно провести с ними переговоры и заключить договор. Месье Теру, мой начальник, слезно умоляет меня ехать с ним. Потому что партнеры плохо знают французский, месье Теру по-английски ни за что не переведет все наши специфические термины, а я знаю не только языки, но и техническую часть тоже.

— Понятно, — хмыкнула я. — Поэтому он выдергивает тебя из отпуска.

— Ага. Обещает потом все компенсировать.

— Ну, если надо, значит надо.

— Ты не обидишься? — робко взглянула на меня она. — Ты приехала ко мне в гости, а я тебя бросаю, получается.

— Ну ты же ненадолго?

— Всего на два дня. Максимум три. Жулик будет есть все, что ты ему дашь. И я оставлю тебе машину.

— Хорошо. Не переживай, я не умру от скуки.

— Это точно, — бросила на меня хитрый взгляд подруга. — Месье Риссар не даст тебе заскучать.

Утром я отвезла Лену в Бордо, сдала на руки начальнику и поехала обратно. Дорога прошла без происшествий, никаких подозрительных машин за мной не ехало, но на въезде в Монтле я вдруг обратила внимание на резную ограду, которая пряталась в густых кустах. Не знаю, что дернуло нажать на тормоз раньше, чем сообразила, что это такое. Но сюда мне определенно было нужно.

Припарковала машину у обочины и вышла на улицу.

И почему я раньше об этом не подумала? Ведь больше всего имен де Риссаров можно найти не в библиотеке, и не в музее, а на местном кладбище. Если, конечно, они вообще здесь похоронены.

Монтле был городом относительно молодым, и его кладбище тоже не выглядело старым. Плотно расположенные могилы утопали в зелени сосен и растущих повсюду кустов. Скромные надгробные плиты чередовались с массивными гранитными крестами и памятниками. Узкие дорожки были чисто выметены, а сами могилы — очищены от сорняков и мусора. Тихо и спокойное место.

Неторопливо бредя по дорожкам, я всматривалась в надписи на плитах, надеясь увидеть знакомые фамилии. Но, кроме пары предков семьи Дефине, никого не нашла.

Получаса мне хватило, чтобы обойти кладбище. Так ничего и не найдя, я разочаровалась и уже собиралась повернуть к машине, но вдруг заметила узенькую тропинку, ведущую куда-то глубь зарослей.

Шагнула туда и метров через десять вышла на поляну, на которой было то, что мне нужно. Действительно, у такого старого семейства, как де Риссары, просто обязан быть семейный склеп. И сейчас он был прямо передо мной. Из темно-серого гранита, с высокой крышей и узкими резными колоннами у входа, он мог принадлежать только де Риссарам.

Надеюсь, предки благородного семейства не обидятся, если я тихонько осмотрюсь.

Как ни странно, склеп был заперт на простую задвижку, которая без проблем открылась, впуская меня внутрь. Неужели они совсем не боятся вандалов или бомжей?

Подсвечивая себе телефоном, осторожно спустилась по узким ступенькам.

Внутри склепа было очень чисто. Ни мусора, ни паутины, ни следов пребывания всяких несознательных личностей. А еще здесь было свежо и приятно пахло какими-то цветами.

Света, который падал из узких окошек под потолком, вполне хватало, чтобы рассмотреть обстановку. Так что я засунула телефон в карман и шагнула к ближайшей стене, где за мраморными плитками прятался прах предков Бриана.

Через несколько минут беглого осмотра, пришла к выводу, что склеп немного странный. Такое ощущение, что здесь хоронили не всех подряд, а выборочно, по какой-то непонятной мне системе. Среди дат смерти на табличках я нашла тысяча шестьсот девяносто шестой, тысяча пятьсот третий и даже тысяча двадцатый, если я правильно прочитала полустершиеся цифры. А где же остальные Риссары?

Почему именно эти люди удостоились чести покоиться в склепе? Или наоборот, они были отверженными, а остальные члены семьи находятся в другом месте? Например, на территории самого замка. Загадка.

И почему-то нигде не было дат рождения, из-за чего не было понятно, кто здесь похоронен: младенец или глубокий старик.

— Пьер Филипп де Риссар, — читала я по порядку, — Андре де Риссар, Маргарита… Маргарита?

Я замерла перед надписью как вкопанная.

Маргарита Элеонора Жизель де Риссир, графиня де Гриз. Трагически погибла в тысяча семьсот семьдесят девятом году. Надо же… Она все-таки покоится здесь. А что ее супруг?

Я заозиралась по сторонам в поисках еще одной таблички, ведь это логично, что любящий муж должен быть похоронен рядом со своей женой. Но нет. Как ни странно, после Маргариты не было вообще никого. Неужели склеп отчего-то забросили? Не понимаю…

Подойдя ближе, с каким-то необъяснимым трепетом посмотрела на табличку. Здесь покоится прах женщины, что так похожа на меня. Женщины, глазами которой я вижу сны. Как узнать, в чем причина? Может ли мне поведать мне об этом равнодушный древний камень?

Протянув руку, коснулась пальцами прохладного мрамора. И вдруг меня накрыло.

Я смотрела на склеп из такой точки, как будто висела под его потолком. Красноватые лучи заходящего солнца освещали темные стены, изящные барельефы и мужчину, который стоял на коленях у одной из стен, бессильно прислонившись лбом к серому камню.

— Родной мой, — раздался откуда-то сбоку тихий женский голос. — Пойдем домой. Пожалуйста.

— Не могу, — хрипло ответил мужчина.

— Ее все равно здесь нет, — продолжала ласково уговаривать женщина. — Ты же сам развеял прах над морем.

— Все равно… Мне нужно место, куда я смогу приходить. Чтобы хоть на секунду вообразить, что могу говорить с ней… И что она услышит…

— Мой мальчик… Не могу смотреть, как ты мучаешься.

— Мне так плохо без нее, — рвано выдохнул мужчина.

— Сынок… — женщина подошла ближе, опускаясь на колени рядом с ним.

Из видения я вынырнула резко, как из холодной воды. Согнулась пополам и, хватая ртом воздух, ошарашенно уставилась на табличку с именем Маргариты. Что это было? Снова видение, как тогда на пляже? А я ведь уже почти убедила себя, что это — простая случайность или игра воображения. И тут снова оно. Такое яркое, четкое и от этого очень страшное. Я как будто пропустила через себя всю разрывающую душу боль мужчины, который потерял любимую женщину. Женщину, ради которой он жил и дышал. На моих глазах он тонул в собственном горе, а я ничего не могла сделать. Ничем не могла помочь. И от этого мне становилось еще больнее.

Но почему я это увидела? Как вообще возможно увидеть картины из прошлого? Сколько правды было в моем видении?

Вперилась подозрительным взглядом в нишу, где должна была быть урна. Если то, что я видела — сцена из прошлого, то там должно быть пусто. Жаль, никак не проверить. Табличка держится крепко, а выламывать ее со своего места у меня просто рука не поднимется. Хотя…

Отвесила себе мысленный подзатыльник. Нельзя этого делать, как бы сильно ни хотелось. И дело даже не в том, что можно элементарно попасться кому-нибудь. А в том, что этот акт вандализма может аукнуться мне совершенно непредсказуемым образом. Мало ли, совсем крыша поедет. Или вдруг здесь призраки живут?

Склеп сразу стал каким-то холодным и негостеприимным. С негромким скрипом покачнулась под порывом ветра дверь, а когда где-то совсем рядом громко каркнул ворон, я тихо взвизгнула и вылетела наружу, позабыв обо всем на свете.

Теплый влажный воздух на контрасте с прохладой склепа показался мягким покрывалом, наброшенным на плечи. Шелест сосен и шум проезжающих авто ворвался в уши, даже оглушив слегка, а солнечный свет заставил быстро заморгать. Провела там всего ничего, а такое ощущение, что вся пропиталась немного жутковатой атмосферой усыпальницы. Совсем нервы стали ни к черту.

Отдышавшись, торопливо осмотрелась по сторонам, закрыла за собой дверь, и быстро пошла к машине. И только добравшись до дома, смогла успокоиться и попыталась проанализировать то, что произошло со мной.

Версию с тем, это шизофрения, отбросила сразу, очень уж она мне не нравилась. Значит, я действительно увидела нечто необъяснимое.

Мужчина… Мужчина, которого мне до сих пор было невыносимо жалко, явно был тем, кого видела раньше. Графом де Гриз, супругом Маргариты. Они очень любили друг друга и были счастливы, но потом произошла какая-то трагедия, унесшая жизнь женщины. Антуан говорил, что господин граф был безутешен и больше не женился. Только вот сколько он вообще жил? Может смирился со смертью жены и прожил долгую одинокую жизнь до старости, а может, не смог справиться с горем и быстро умер или вообще наложил на себя руки. Этого я не знаю. Интернет не знает тоже, музеи и библиотеки отпадают.

Очевидно, лучший источник сведений о роде де Риссар — это собственно обитатели Шато-де-Риссар. Антуан или Бриан, наверное, могли бы рассказать что-нибудь интересное. А если представить, что где-то в замке хранятся письма, которые граф и Маргарита наверняка писали друг другу, то идея попытать Бриана становится еще соблазнительней. Только вот что-то меня останавливает. Совсем не хочется, чтобы мужчина узнал о моих видениях и посчитал ненормальной.

Да и вообще, почему я их вижу? Хотя, вопрос нужно поставить по-другому. Не почему, нет. В конце концов, мне сейчас не особенно важно, являются мои способности наследством какой-нибудь прабабушки-ведьмы или просто головой в детстве неудачно ударилась. А вот для чего я все это вижу? Есть у них четкая цель вроде того, что нужно разгадать загадку гибели графини или найти утерянную семейную реликвию.? Множество прочитанных в свое время и детективов, и фантастики, позволяли придумать с десяток вариантов разной степени правдоподобности. Вот только невозможно проверить, какая из них правильная. По крайней мере, пока.

Будут ли у меня еще видения? Думаю, да. Так что стоит быть морально готовой к этом. Конечно, прекрасно понимаю, что все это началось из-за моего приезда в Монтле и конкретно из-за встречи с французским аристократом. И если бы захотела, можно было бы попробовать свести наши контакты к минимуму или вообще, сослаться на срочные дела и улететь в Москву. Но стоило только подумать о том, что больше не увижу Бриана, его теплую улыбку и искрящиеся глаза, внутри все переворачивалось. Не хочу с ним расставаться, не могу и не хочу. Поэтому пока буду просто ждать. И наслаждаться жизнью, отдыхом и обществом мужчины, который мне не безразличен. Тем более, что Бриан вряд ли виноват в том, что происходит.

Следующие два дня прошли спокойно. Я много времени проводила с мужчиной. Мы гуляли, разговаривали, узнавая друг друга, постоянно целовались, благо у любвеобильных французов это вызывало одобрение, а не порицание. Сны мне пока не снились, видения не беспокоили, и однажды все же набралась смелости и спросила: