Помоги проекту - поделись книгой:
Юрий Агеев
ИЗБРАННОЕ
Евтушенко
Мир застыл, прижавшись носом к стенке,
до утра теперь не разбудить.
Мне приснилось: умер Евтушенко.
Это значит: долго будет жить.
Но тоска такая защемила,
будто впрямь с небес сошла беда.
Говорят, страна его забыла
в эти суматошные года.
Не до жиру было: быть бы живу,
от шиша бредя до барыша, —
слово в рифму не для торопливых, —
жмётся искалеченно душа...
Он творит, а мы его не слышим,
точно в измерении другом,
но потом филологи напишут:
«Евтушенко был не дураком.
Знал он века выверты и мели,
пробуждал хорошее в плохом.
То, что и сейчас бы не посмели,
говорил он искренне стихом...».
И, не уронив себя ни грамма,
тихо переходит грань веков
он, отбивший как-то телеграмму
автору «Охоты на волков».
Прячутся поэты друг от дружки,
славу и тетради берегут.
Сам себя вознёс поэт Ватрушкин, —
оказалось: не поэт, а плут!
Только в строчках за людей «радел» он:
«согревал», «спасал», «творил добро».
Верили. Когда дошло до дела, —
выронил от трусости перо.
Не таким Евгений Евтушенко
был и остаётся на Земле.
Совестливость, — высшая оценка, —
освещает путь его во мгле.
Портрет неизвестной
В мыле бока,
пена из губ —
дышишь пока...
Взвален на круп
Поделиться книгой: