Помоги проекту - поделись книгой:
Но злости нет в его смиренном виде.
Не может быть, что он не виноват…
Он, несомненно, где-то оступился,
Но он решил виновных не искать,
И молча с неизбежностью смирился.
Спокойно смотрит он в глаза судьбе,
Его беззлобность просто поражает,
От этой воли мне не по себе.
Он будто знает то, что я не знаю.
В своём несчастье он почти велик,
Всё выдаёт в калеке дар природный -
Светлейший, как у мученика, лик,
Отказ от всех подачек благородный».
***
Тимуру стало вдруг не по себе:
«Таких людей не каждый день встречаешь!
Но как же быть, коль он пришёл к тебе?
Прикинуться, что ты не замечаешь?»
Ему хотелось встать и побежать,
Назвать его своим ближайшим другом!
Вот руку, к сожаленью, не пожать…
Зато он был готов к другим услугам.
Но, хоть Тимур на помощь был охоч,
Ему воображенья не хватило
Понять, чем инвалиду мог помочь…
И тут его внезапно осенило:
«Как все, ходить он должен в туалет,
И кто-то должен быть всё время рядом…
Могу ли я, как друг, быть рядом?.. Нет!
Я не смогу! Зачем мне это надо?
Их много – изувеченных ребят,
Где время взять на каждого калеку?»
Тимуру стало стыдно за себя,
Но ум уже искал ему лазейку:
«Добро уравновешивает зло -
Любого в этом мире приголубят,
И этому калеке повезло -
Ухожен он, а значит, его любят.
Пускай ты нищий или инвалид,
И пусть неловко за свои манеры,
Ты сам имеешь право не любить,
Но дай другим любить тебя без меры».
Он инвалиду счастья пожелал…
В оценке счастья разница огромна:
Одни себя оценивают скромно,
Другим для счастья свод небесный мал.
Случайностей на свете не бывает…
Несчастен тот, в чей дом приходит зло…
Но если кто-то счастья вам желает,
Считайте, что оно уже пришло.
Образ Луны
***
Был поздний вечер октября…
Поэт над образом трудился,
Но образ так и не явился…
Выходит, день потратил зря.
Поэт откинулся устало,
Оставив неудачный стих.
Жена на кухне хлопотала,
Готовя ужин на двоих.
Стихов он сочинил немало…
Но улетел его Пегас -
И глубины недоставало…
И вдохновенья… Как сейчас…
«Как трудно сочинять стихи!
Порой сидят в мозгу занозой…
Стихи – как газа пузырьки
В бокале, что наполнен прозой.
Осколки слов, обрывки мыслей
Кружатся роем в голове,
Как мотыльки осенних листьев,
Летящих по сырой траве.
Не смог бы ключ к словам найти -
Не сочинил бы я ни строчки,
Их телец мертвые комочки
Лежали б у меня в груди.
Но есть в поэзии закон:
Поделиться книгой: