Eastерн: Закон калибра 9 мм

Поляков Влад

Eastерн: Закон калибра 9 мм

***

Примечания автора:

Девяностые годы двадцатого века. Время на стыке тысячелетий, эпоха, когда с жутким треском рухнула «страна советов», а на её обломках должно было воздвигнуться… А вот что именно – это тогда никому не было известно, да и вариантов было немало. Те же, кто мог сыграть важную роль в становлении нового, играли в кровавые игры на этом диком, очень диком не Западе, но Востоке. Том, где имелся лишь один закон… чаще всего девятимиллиметрового калибра. А если уж в этом бассейне с пираньями местного розлива оказывается человек, у которого есть чёткое ощущение. что всё это уже когда-то было, но никак не могущий вспомнить об этом… Остаётся лишь идти вперёд, устраняя преграды со своего пути и надеяться, что удастся выплыть из водоворота крови и смерти, который так стремится утянуть туда. на самое дно.

Страница книги

Файл скачан программой телеграмм канала @books_fine (https://t.me/books_fine). Узнать о программе вы можете на канале

Пролог

«Огнями реклам, неоновых ламп

Бьёт город мне в спину, торопит меня.

А я не спешу, я этим дышу,

И то, что моё, ему не отнять.

Минуту ещё, мой ветер не стих,

Мне нравится здесь, в королевстве кривых.

Здесь деньги не ждут, когда их сожгут,

В их власти дать счастье и счастье отнять.

Но только не мне, я сам по себе,

И тёмные улицы манят меня».

Пикник «Королевство кривых»

Пролог

Неизвестно где, весна…

Дождь. Я вроде бы и люблю дождь, но вот здесь и сейчас лучше бы его просто не было. Вот вообще, абсолютно! Хватило бы просто ночного времени суток, желательно со звёздами и наглой полной луной. Ладно, уговорили, можно и без луны, даже без звёзд, с тучами или там облаками. Да даже не особо солнечного дня, лишь бы не кружилась голова, не подташнивало и не было ощущения, будто содержимое головы неоднократно смешали и взболтали, словно бармен коктейль в своём клятом шейкере.

Плохо мне… очень плохо. Раздражённо откидываю капюшон и так уже частично промокшей куртки, подставляя лицо мелким, но часто барабанящим каплям. Рука тянется к карману джинсов, но не находит там привычного во всех случаях жизни телефона. Потерял? Украли? Нет ответа. Понимаю, что нужно набрать номер, который даже вспоминать не надо, пальцы, если что, сами нажмут на кнопки, однако… Голову словно иглой протыкают – большой такой, раскалённой. И ощущение неправильности, но как бы извне, навязываемой. Дескать, не может телефон находиться в кармане, да и запихни его туда, какой толк? Даже у милиции или там таксистов они большие, не такие. Бред! Но что из двух понятий? Первое, инстинктивно возникшее, или же второе, которое вроде как пытается казаться разумным?

Не знаю, не понимаю. Зато выхожу, наконец, из своеобразного ступора, делая первый шаг. Иду не куда-либо конкретно, а просто переставляю ноги, надеясь, что это если и не поможет, так хотя бы отвлечёт. Прохладно, однако. Весна? Осень? Проклятье, в голове действительно непонятное месиво, я даже не могу толком понять, где я, какого чёрта вообще делаю под дождём? А ещё, кто я такой? На ум сразу приходит слово «амнезия», но тут же вновь скрывается в глубинах памяти. Почему? По вполне простой и понятной причине – в голову начинают вливаться знания и с каждой каплей оных уходит что головокружение, что дурнота, что вообще моё отвратительное самочувствие.

Имя… Всеволод Милютин. Словно пробую его на вкус, на сопоставление с собой, и… Вроде и близко, а что-то такое изнутри колет, мешает воспринять. Равно как и возраст в два десятка лет, который чем-то однозначно радует, чуть ли не петь заставляет, но один бес ощущается нестыковка. Морщусь, мотаю головой, но толку чуть. Разве что новые и новые детали, словно бы в доселе абсолютно пустую рамку один за другим помещают фрагменты. И я знаю, что как только они соберутся все, как только правильным манером пристыкуются один к другому – получится то, что называют полной личностью. Личностью, которой должен быть я… Должен, но вот так ли это на самом деле? Не могу покамест сказать это с какой-нибудь достаточной уверенностью. А вот что могу, так это впитывать новые и новые малые порции знаний, попутно осматривая окружающий мир и себя родимого. Двадцать лет без двух месяцев… Сейчас у нас, кстати, конец апреля, да. Значит, днюха в конце июня, двадцать девятого вроде как. Точно двадцать девятого, уже и сомнений нет.

Работает голова, но одновременно и руки, обшаривая карманы джинсы, куртки, рубашки. Какие-то бумажки, читательский билет, билет же, но студенческий… оп-па, а вот и сверка реальной вещи с вроде как памятью. Ага, студент второго курса факультета «Промышленная электроника» НПУ, то есть Новиградского политехнического университета. Та-ак, совпадает память и то, что я держу в руках. Кстати, хватит держать, а то дождь, он же продолжает пускай не лить, но назойливо так моросить.

Город вокруг… Знакомый и незнакомый одновременно. И какой-то он запущенный что ли, старый, неприбранный. Нет ярких витрин, огней рекламы – только уличные фонари. Вот и вся иллюминация, чтоб ей пусто было. Плохая иллюминация, очень плохая. глаз ну совсем не радующая. Словно бы стиль нуар, но какой-то откровенно недоношенный. Не могу понять, хотя очень хочу. Вот просто сил нет, как желаю разобраться с происходящим.

Кроссовки у меня на ногах уже успели промокнуть, внутри начинает хлюпать вода. Слава богам, что конец апреля тут время реально тёплое, иначе пришлось бы бежать туда, не пойми куда. Стоп… Нет, уже пойми куда, потому как всплыл домашний адрес. Сам адрес, а вовсе не то, как именно до него добираться. Бре-ед… но вместе с тем реальность.

Во внутреннем кармане куртки деньги. Бумажки, хотя чувствую в заднем кармане джинсов ещё и монеты. Деньги же… рубли. Номиналы разные, от пятерки до пятисотенной, но начиная с десятки с неизменным портретом Лукича, лысого и словно бы просящегося на броневик да в кепочке. Тьфу! Анахронизм какой-то, право слово, ну вот откуда на деньгах и вот это вот, из Мавзолея недовынесенное? «Ничего не понимаю!» - как говаривал один герой мультика с повышенным уровнем любопытства.

Ладно, деньги, они и есть деньги, будь на них хоть постоялец Мавзолея, хоть голая задница модели из «Плэйбоя». Главное, чтоб имели хождение и нормально принимались, да вдобавок купить на них можно было нечто пристойное, а не бутылку минералки и шоколадку. Ещё? Пачка сигарет, одноразовая пластмассовая зажигалка… Оп-па, ещё один интересный предмет.

Балисонг, он же нож-бабочка. Штука не ахти какая хорошая и это я ещё очень мягко выражаюсь. Понты колотить с подобными штуками малолетние шпанюки любят. Видите ли, процесс раскрытия «бабочки», по их мнению, пугает тех, кому он демонстрируется. Как по мне, хрень полная, лишь дающая возможность выигрыша времени для быстрого и жёсткого вразумления понторезов. Но многие реально замирают. Бред, но факт. Вот и получается, что на одну – и, увы, большую часть – такое вот непотребие таки да действует. А вот попытки показать себя крутышом перед меньшей частью заканчивается порой весьма плачевно.

И хрена ли эта дешёвка делает в моём кармане? На автомате я одним взмахом раскрыл «бабочку», затем закрыл… Снова открыл, но уже с защёлкиванием фиксатора, не позволяющего балисонгу складываться обратно. И, опять же на автомате, перехватил обратным хватом, затем как бы задвигая оружие в рукав. Слабый такой вариант скрытого ношения с незаметным «вытряхиванием» в руку, но знакомый и вроде как используемый. Точно, используемый, но не с этой жалкой пародией на холодное оружие.

Мысли двигались совершенно хаотически, в то время как ноги сами несли меня… и вынесли аккурат к подворотне, в которой было малость пооживлённее, чем на пустых улицах. Ночная пора, оно и неудивительно. Немногим более удивительным было наличие в подворотне не просто случайных прохожих, пережидающих дождь, даже не нескольких распивающих из горда что-то алкогольное и докапывающихся до случайно оказавшихся рядом на манер: «Сиги есть? А бабло? А если найду?..» О нет, сейчас там двое месили ногами третьего. Азартно так месили, с утробным хеканьем, будучи полностью поглощёнными этим несомненно важным для себя занятием. Мда. кипит ночная жизнь, просто бурлит и булькает, словно важное болото, потревоженное брошенным в зловонную глубину камнем… или телом, к ногам которого привязан тот самый камень.

Что делает обычный добропорядочный обыватель, завидев подобное? Либо порскнет в сторону, словно вспугнутый на охоте заяц, стремясь как можно быстрее оказаться в относительной безопасности, либо почти то же самое, но со звонком в правоохранительные органы. В этой части света так уж точно, потому как иному их если и учили, то подобные поучения ничего, помимо печально-саркастической усмешки, и вызвать то не могли. Сам термин «добропорядочный обыватель» не предусматривает сколь-либо активных и решительных действий по природе своей.

Совсем другое дело, что я и этот термин ну вот ни разу не стыкуемся. Как? Почему? Демоны ведают, право слово! Спросить что ли у них, коли вдруг появятся в пределах слышимости? Ау, демоны, вы тут, слышите ли меня? Не слышат, а жаль. Ладно, спросим позже, если возможность представится. Так что иду как шёл, не сворачивая. Курсом на ту самую подворотню. А то, что там происходит нечто выбивающееся из обычного ночного спокойствия – так это ж не моя проблема. Уверенность, спокойствие и готовность буквально к любому развитию событий. Плюс твёрдое ощущение того, что подобное, а то и куда более серьёзное со мной случалось не то чтоб постоянно, но достаточно часто.

Ближе, ещё ближе… И вот уже становятся видны те детали, что раньше были скрыты даже от внимательного взгляда. Действительно, только двое, третьего и тем более четвёртого в сторонке не видать. Вот тусклый блеск кастета на руке одного из увлечённо работающих ногами. Хм, по ходу, этой медной или там латунной штукой избиваемого тоже сперва отоварили. А где у нас кастет, там не просто ленивое пинание случайной жертвы. Твою ж дивизию, а ведь не просто бьют, реально забивают до летального исхода. М-мерзость! Не по причине того, что кто-то кого-то убивает – это как бы, по моим представлениям, дело естественное. Мотивы то могут быть самые разные, а некоторым хомо в принципе лучше не поганить землю своим присутствием. Немалому числу хомо, если быть совсем уж откровенным. Но это в целом, а частности разные бывают. И ещё важный нюанс… Хочешь убить, так убей, благо нож под рёбра, вскрытое опасной бритвой горло или там свёрнутую шею никто не отменял. Да и про пулю, можно из пистолета с глушаком, также забывать не стоит. Главное тут, что если хочешь убить – сделай это быстро, без такого вот тупого и грязного колорита. Не люблю. Эстетические чувства просто орут благим матом при виде подобного, даже если не вникать в суть происходящего и в мотивы.

- Хера творите, марамои? – слова срываются с губ сами по себе, естественно, пусть и с внутренним плоховатым принятием подобного жаргона. Вроде как знаю его, но вот не люблю и всё тут. Только ясен пень, этим типусам он лучше иного зайдёт, сомнений в этом почему то нет.

Небольшая пауза. Резко разворачивается в мою сторону один, а второй, проворчав нечто гортанное и непонятное, продолжает работать ногами. Ага, вот вы кто такие… Оч-чень южные парни, носы как рубильники, любой вороне или там экзотическому тропическому попугаю на зависть.

- Свали атсуда, да! Нэ тваё дэло, - и кастетом о ладонь второй руки этак грозно постукивает. - Ишак, волосы как у дэвки, а нас маромоямы обазвал. Я сэчас тэбя ударю!

Говорливый… а потому глупый. Хотя какой там ум у этих, из аула спустившихся и пять раз с осла по дороге свалившихся? Правильно, плохо у них с умом, равно как и с умением хотя бы на относительно правильном русском разговаривать. Первое, что этот горец увидел, это длинные волосы. Ну волосы. Ну длинные. Так и что с того? Хотя… Люблю пользоваться дурью тех, кто по каким-либо причинам не считает меня серьёзной угрозой. Потому быстро навесить на лицо испуганное выражение. Ссутулиться и словно бы серой мышкой попытаться проскользнуть мимо «большого и страшного джЫгита». Увидеть гнусную улыбку на небритой и помятой харе, почувствовать, что тот собирается просто пнуть ничтожного, по его мнению, влезшего не в своё дело, по заднице и…

Сокращение дистанции. Левая рука, что придерживала скрытый в рукаве клинок. Расслабляется, позволяя балисонгу устремиться вниз. В чётко просчитанный, нутром ощутимый момент, ладонь слегка сжимается, перехватывая рукоять ножа. Обратный хват. Словно бы случайно делаю доворот корпуса, продолжая скрывать от противника то, что у меня в руке, какую угрозу таит скрытое до поры. Перехват прямым хватом… Рывок, непонимание в глазах… Удар. Хорошо вошло лезвие, как в масло. Знаю, что для попадания в сердце нужно долго тренировать удар. Однако… я этот удар знал, у меня и тени сомнения не возникло, что отточенная полоска стали войдёт аккурат туда, куда и нужно.

Наваливающееся на меня, обмякающее тело, ощущение уходящей жизни, когда только что живое становится инертной грудой бессмысленной материи. Душа была, а вот её уже и нет.

Зато есть вторая душа… хотя скорее уж слабо соображающая туша, едва-едва успевшая отвлечься от того буквально наркотического угара, с которым добивался и так полумёртвый человек. Это ты, болезный, зря так увлёкся, очень зря! Впрочем, кровавый раж садиста, он такой, из него очень сложно выйти. Особенно если разум изначально крайне скромен в сравнении с материей, то есть первобытными, скорее даже звериными инстинктами.

Вот и какое то реально звериное рычание, когда до разума, затуманенного кайфом от избиения уже не способного сопротивляться объекта, стало доходить, что ситуация вокруг…. как-то внезапно изменилась. Рука медленно, заторможенно двинулась назад, за спину. Зачем? Понятно по какой причине! Однозначно там, за ремнём, находилось нечто, способное быстро, резко, качественно изменить ситуацию, быстро устранить возникшую угрозу.

Кто не успел, тот опоздал. Вот и остававшийся пока живым, в отличие от своего кореша, джигит оказался чересчур медленным. Я то уже успел и «снять с ножа» покойника, и сместиться в сторону, и снова сделать рывок ко второй цели. Заход с неудобной для того стороны, ведь он то полностью сосредоточен на том, чтоб извлечь из-за пояса волыну. Тут счёт не на секунды идёт, на их доли. Попытка отмахнуться от меня второй, свободной рукой. Глупо! Ему б разрывать дистанцию, обычно, прыжком, или же. что даже лучше. перекатом назад-влево (в иную сторону не получилось бы. подворотня как-никак). И плевать на то, что пространство относительно замкнутое, хочешь жить, ещё не такие чудеса акробатики будешь показывать.

Мало подготовки. Вообще ноль оной. И кто ж таким имбецилам пушки то выдаёт, а? Это ж надо, имея ствол, до самого последнего момента не отвлечься от избиения, не проконтролировать возможную, пускай даже в теории, угрозу. А потом ещё и вести себя, будто боксёр в состоянии грогги. Ай, мне оно лишь на пользу.

Очень даже на пользу. Ушёл от неумелой отмашки легко, после чего, изогнувшись, воткнул балисонг во второе. столь же мягкое, податливое перед стальной бабочкой тело. На сей раз удар был не в сердце. Ну какое с бока сердце то, а? А вот до почки я однозначно достать сумел. Подобный удар тем и хорош, что очень часто вводит жертву в состояние болевого шока. Не стал исключением и этот раз. Прошедшая по телу абрека судорога, короткий вскрик… и разжавшаяся рука, из которой с металлическим лязгом на залитый водой асфальт падает нечто увесистое. Что именно? Потом посмотрю, сейчас куда важнее окончательно решить проблему. Нож, вновь оказавшийся на свежем воздухе, опять погружается в тело, опять. И опять, теперь, как и первому, в сердце. Проверить пульс у обеих жертв… Всё, холодные. Обтереть клинок о куртку одного из жмуриков, после чего пока положить на асфальт. К наследившему перышку чуть позже вернёмся.

Как там поживает выроненное вторым убиенным нечто? И что оно вообще такое? Ага, всё с этим понятно – на асфальте лежит обычный и малость потёртый «макарка», он же ПМ, он же, по моему искреннему убеждению, худший пистолет второй половины XX-го века. Однако дарёному коню в зубы не смотрят, потому поднимаю его, снимаю с предохранителя и, оттягивая затвор, убеждаюсь, что… патрона в стволе не имелось. Мда. И вот на что покойничек вообще рассчитывал, нося пистоль без патрона в стволе? Загадка, да и только. Воистину, именно глупость – первый смертный грех, что бы там ни верещали балаболы, отягощённые крестами, рясами и прочей хренотенью.

Рефлекторно набрасываю капюшон, тем самым в достаточной мере скрывая свою внешность от возможного случайного прохожего. Сделав же это, продолжаю. ПМ, уже с патроном в стволе. но поставленный на предохранитель, отправляется за ремень джинсы, за спину, понятное дело. Там ему будет нормально. Теперь трупы… Достаю из кармана носовой платок и, дабы не оставлять ни единого отпечатка пальцев, начинаю шмон именно таким манером, через ткань. Так, первым у нас тот жмур, который со стволом ходил. Полупустая пачка сигарет, зажигалка хорошая, серебряная, но нафиг такое палево не требуется. Несколько презервативов, пузырёк с какими-то таблетками. Ага, запасной магазин. Берём и без вопросов. Равно как и деньги, которых… не так и мало. Рубли россыпью, а вот и тоненькая, перетянутая резинкой пачка совсем иного типа банкнот. Дойчмарки, пускай и разных, не самых крупных номиналов. Пересчитывать? Это всё потом, сейчас не до этого.

Теперь второй… И здесь трофеи куда как более скудные. Ну не считать же за ценность пачку папирос «Казбек», внутри которой отнюдь не обычное курево, а «гильзы», забитые чем-то вроде анаши. И пакет весом граммов так на сто с этой же заразой. Бросаю… аккурат в лужу всю эту отраву. Пусть ворона мокнет и совсем не сохнет! Ненавижу наркоту во всех её разновидностях, презираю употребляющих, ну а продающим с удовольствием вставлю ствол в жопу и на спуск нажму раз этак несколько, чтоб наверняка. Не-ет, джигиты, я точно не зря вас кокнул. Обычно такое количество дури для собственного потребления не носят. А если даже и носят… тогда пусть это будет этаким вариантом эвтаназии. Ладно, пофиг!

Что ещё? Кастет мне точно не нужен, в отличие от денег. Они, кстати, были не просто в карманах, а в бумажнике. Видать, для разнообразия или понта ради. Та-ак… Рубли и несколько долларовых банкнот. Вот теперь точно все в плане трофеев. Хотя нет, есть ещё последнее. Присматриваюсь к ногам обоих жмуриков, недовольно вздыхаю и всё же снимаю обувь с того, который больше подходит. Переобуюсь, но не наживы ради. а безопасности для. Мало ли, вдруг те, кто наверняка начнут расследование, таки да сумеют найти оттиски моих кроссовок. Крайне маловероятно с учётом дождя. Но, как известно, бережёного бог бережёт, зато небережёного… конвой стережёт. Мне такой стражи и даром не требуется, а посему лучше перестраховаться.

С делами закончили, пришла пора и мало-мало человеколюбие проявить. Сомневаюсь, что жертва ныне дохлых джЫгитов хуже и гаже тех, кого я малость того, прикончил. Нет, всё вероятно, но всё же, всё же. Подхожу к бессознательному телу, прикасаюсь пальцами к шее, нащупывая пульс. Ага, есть такой. Слабый, но есть. А раз живой, то на отходе наберу номерок «03», да скажу, что там-то и там-то заметил живое, но бессознательное тело, а посему прошу оказать помощь. Изменённым, конечно, голосом. Благо это сделать несложно, фиг вычислишь.

Поднимаюсь и. подхватывая с асфальта вроде как омытый водой от крови нож, иду к выходу из подворотни. Свидетелей не было, единственный относительно живой во время моей короткой разборки с горцами пребывал в состоянии беспамятства. Обувку, как уже и упоминалось, я через малое время поменяю. Ну а нож, уже сложенный, на всякий случай ещё раз протёртый и завёрнутый в платок, будет выброшен даже не в мусорный бак, а в ливнёвку. Пускай попробуют найти то, не пойми что, да ещё и за пару кварталов от места упокоения тех двух.

Ну а я… Вот что я? Домой, на улицу Тимирязевскую, дом пять, квартира шестнадцать. Даже дорога как-то внезапно проявилась в памяти. Неблизкий путь, ну да мне уж точно нечего бояться ночной прогулки под дождём. Мне не бояться, мне настоящему, а не тому, кто смотрит на меня с фото на студенческом билете. Странно, но вот никак не складывается у меня мироощущение, самосознание с тем, что хранится в памяти. И все эти нестыковки, непонятки, которые я вижу вокруг. Словно не моё это всё или моё, да не совсем. Эх, разбираться с этим ещё и разбираться. Только не здесь, не под открытым небом и в промокшей одежде, а в куда более комфортной обстановке. О, дождь то того, вот-вот закончится. Это и неплохо. А ещё неплохо, что я вижу автомат, да вдобавок с необорванной трубкой и с невскрытым нутром, как два ранее встреченных. Вот и позвоним, проявим ту самую толику человеколюбия, которая, как оказалась, таится где-то там глубоко внутри.

Глава 1

Новиград, 28 апреля

Дом, милый дом! Шучу, млин, ибо ни черта он не милый, даже если подходить к этому со старых позиций, исходя из доставшейся мне памяти. И память эта, вот зуб даю, не моя! По дороге к этому как бы дому я то и дело пытался найти взглядом то, что должно было быть, но чего тупо не было. Где, я вас спрашиваю, рекламные щиты, многочисленные стеклянные витрины магазинов, проносящиеся по главным улицам города автомобили? Настоящие, хорошие, а не несколько грязных и откровенно замызганных ведер с гайками и болтами. Да и дверь в подъезд, будь она неладна, без следов не то что видеозвонка, а обычного домофона. Проклятье, ну вот что это вообще такое творится то, а?

Замусоренный а ещё реально зассаный подъезд, исписанный надписями, примитивно-похабными рисунками,. На подоконниках меж этажами пепел, сигаретные бычки, а вот и осколки разбитой бутылки из-под водяры. Мля, просто гетто какое-то, а не нормальный квартал. Совсем странно, ведь район то далеко не из худших, да и дом вполне приличный, не заповедник исключительно маргинального отребья. Но это было именно то место, вот и ключ вошёл в замочную скважину, и провернулся в ней, как родной. Тихо провернулся, видать, нормально замок смазывали. Хорошо функционирует, несмотря на почтенный возраст, что с ходу заметно, да и вспоминается тоже.

Захожу внутрь квартиры, на автомате закрывая дверь и стараясь вести себя потише, дабы не всполошить… А кого, кстати? Потираю виски, избавляясь от нового укола боли, но не просто так, а принесшего с собой ответ. Теперь насчёт семьи… Не уверен, что моей, но всё же пусть пока это будет так. До того момента, как я, наконец. смогу сложить весь этот замысловатый пазл.

Брат, Михаил Милютин, двадцати восьми лет от роду, сейчас наверняка дрыхнуший в смежной с залом комнате вместе со своей благоверной, Оксаной, одногодкой. В одном классе учились, затем в одном институте, пусть по разным специальностям. Педагоги, несущие юным спиногрызам разумное, доброе вечное… за откровенно убогие деньги. И оба, что характерно, идеалисты. Братец до мозга костей, у Оксаны это в несколько облегчённой форме. Ну а к Михаилу и Оксане прилагалось их шестилетнее дитятко, Олька; мелкое, шебутное, но не слишком вроде как бесящее… в отличие от чересчур правильных родителей.

Остальная часть семьи? А нету от слова совсем, если не считать дальних родственников. Родители ещё года три назад попали в автокатастрофу. Залившая глаза пьянь за рулём грузовика, выскочившая на встречку… и всё. Два трупа, причём мгновенно. Пьяная скотина сидит до сих пор, и сидеть будет лет ещё этак несколько, но это как бы не слишком сильное утешение. Ещё память подсказывает, что брат с женой и детёнышем тут поселились как раз три года без малого тому назад. Типа квартирный вопрос, который, по правильному мнению мессира Воланда, испортил многих. И не москвичей в том числе. Осуждать не могу и не буду, ведь жить в одной квартире с родителями Оксаны и её младшим братом… Ни разу не удовольствие, с какой стороны ни посмотри. Про личную жизнь в единственной выделенной им там комнате и вовсе не говорю, ибо жесть и мрак в одном флаконе. А возможность получить от государственных щедрот квартиру – это вообще на грани фантастики. Была ещё возможность купить кооперативное, но там была какая-то мутная и печальная история, что пока ну вот никак не вспоминалась, да. В любом случае, после той автокатастрофы это семейное трио переселилось сюда, заняв две комнаты из трёх, поскольку Михаил так и оставался прописан именно здесь.

Кажется, удалось никого не разбудить. Закрываю за защелку дверь уже чисто своей комнаты и первым делом сбрасываю с себя всю одежду, после чего скидываю оную в большой цветастый пакет какого-то очень уж потрёпанного вида. Зачем? Завтра же всё это отправится аккурат в мусорки, причём вразнобой и не в дворовую. Всегда надо избавляться не только от наследившего оружия, но ещё, по возможности, от одежды. Жмотистость в подобных делах категорически неуместна. Про неосторожность я и вовсе молчу, она ещё большее число людей погубила, прямо либо косвенно.

Ствол и деньги, вот что нужно первым делом припрятать. Хорошо еще, что есть куда. Проигрыватель пластинок. Он, как я помню, ещё с давних пор служил этаким хранилищем того, что не особо стоило показывать другим. Отодвинуть, поддеть заднюю панель… Вот и не слишком большое пространство, куда раньше влезали сигареты и эротические журналы, покупаемые за нехилые деньги у умеющих доставать «клубничку», а вот теперь туда спокойно улёгся ПМ с запасным магазином. Что же до денег, то их в ящик письменного стола, под лист пластика, изображающий первое и единственное дно, а на деле вполне себе фальшивое, оставляющее некоторое пространство. Хреновый, конечно, тайничок, но для начала и он сойдёт. Так, для начала компромат спрятан, теперь надо в ванную, а точнее, под душ. Под горячий такой, чтобы напрочь прогнать возможные проблемы опосля прогулки под дождём. Адреналин, конечно, адреналином, равно как и общая развитость организма, но и про профилактику заболеваний простудного характера также забывать не стоит. Так что треники и футболку – всё черного цвета – в лапы и вперёд, принимать водные процедуры. Нормальные, а не природного характера, которых нынче уже было в избытке.

Хорошо… Вот под почти обжигающими струями воды мне стало действительно хорошо. Тело, недавно пусть коротко, но сработавшее на пределе возможного, отзывалось с благодарностью, хотя намекало ещё и на то, что после душа хорошо будет и в желудок закинуть чего-нибудь этакого, желательно мясного, да в сопровождении крепкого, горячего чая. Ну и сигареткой всё это потом сопроводить в дальний путь тоже уместным окажется.

Уже вытеревшись махровым полотенцем, переодевшись в домашнее и поставив на конфорку плиты чайник, я вновь малость призадумался относительно произошедшего. Казалось бы, совсем недавно двоих на глушняк завалил, а воспринимается всё не то что нормально, скорее буднично. Сейчас не о рефлексиях там и прочих страданиях по поводу безграничной ценности жизни человеческой – этот бред мне явно столь же близок, сколь проблемы половой жизни ленточных червей – а про отсутствие каких-либо опасений что тогда, что сейчас. Я не подозревал, а просто твёрдо знал, что и тогда действовал без особого для себя риска, и сейчас нечего опасаться возможного выхода на мой след. Почему? Отсутствие оставленных на месте случившегося следов, вот и все дела. Ну нету их и всё тут! Ни отпечатков пальцев, ни следов, по которым меня можно было бы проследить до дома. Запах, по которому пускают собачек? Хи-хикс, однако. Дождь, он, родимый, напрочь смыл все те частицы, по которым могли бы пройти эти четвероногие «друзья человека». Кстати, внезапно я чётко понял, что собак, мягко скажем, недолюбливаю и уж точно не собираюсь, чтобы одна такая живность находилась от меня на близком расстоянии.

Оружие? Сброшено, а вдобавок предварительно вымыто и протёрто. Звонок в «скорую»? Изменённым голосом, да не по прямому пути к дому. Одежду утром того, тоже выброшу, предварительно порезав так, что только на тряпки и будет похожа. Вот и всё, я полагаю, поскольку про следы ДНК тут если и слышали, то точно не применяют. Гипотеза? Да нет, уверенность из-за таки да увеличивающегося багажа имеющейся памяти. Странного сплава памяти, если честно. Ладно, в сторону пока, в сторону.

В сторону холодильника, вот куда двинулась мысль, а за ней и я сам. Кушать очень хочется, а к моменту, когда чайник вскипит, уже хотелось бы иметь что-то к нему.

Хотелось бы, да… Вот только хотелки оказались резко так урезаны, стоило мне открыть холодильник и печально уставиться на то, что находилось внутри. Хороший сыр, нежирная ветчина, сырокопчёная колбаска? А вот фигушки вамушки! Ничего из перечисленного тут и в помине не было, не говоря уж о красной рыбе или там икре, которая не «заморская баклажанная». Пришлось резко «урезать осетра» и ограничиться лучшим из худшего, а именно колбасой варёной с не бог весть каким хорошим запахом – по естественной причине, а вовсе не из-за того, что та стухла – плавленым сыром и холодной варёной куриной ногой. Хлеб же… Ну ладно, хлеб, он и в Африке хлеб. Не окончательно зачерствел, вот и годится. Но завтра, и это без вариантов, будет забег по ближайшим мало-мальски приличным магазинам на предмет закупки чего-то более радующего вкус и желудок. Деньги на гурманские радости? Да вроде как есть – те самые, трофейные. Память подсказывает, что даже если не брать в расчёт валюту, рублёвых бумажек хватит с избытком для загрузки холодильника под завязку, ещё и останется. Главное тут не пытаться их держать, а то инфляция сожрёт стоимость «деревянных» гораздо быстрее, чем удивиться успеешь.

Невольно морщусь от вновь буянящей головы, но встаю, чтоб выключить чайник. А то знаю я это порождение богомерзкое и дьяволонеугодное, он как только закипает, такой вой издаёт, что и мёртвого разбудить может. Хотя нет, это я таки да погорячился! К примеру, после перерезанной глотки или там раскинутого по поверхности стены/асфальта мозга разве что глас трубы архангела Гавриила или рёв сорвавшегося с цепи Гарма разбудить может.

Так, и где тут у нас чай? Вот она, коробочка… со слоном, мать его в самые глубины зловонного мироздания. Чай, сцуко, со слоном! Как бы индийский, а на деле разве что самую малость лучше грузинского, который и вовсе есть воняющая непонятно чем пыль… Хотя нет, есть ещё чай в разного рода столовых, пельменных и прочих… наследиях советского общепита. Тот самый, который словно из тряпки выжатый, недавно по прямому назначению уборщицей попользованной. Бр-р, придёт же в голову жуть подобная. Пусть и вполне себе реальная… имевшая место быть…

Время! Не часы с минутами, не апрель месяц, а вовсе даже год. Щ-щёлк! В голове встал на место очень важный кусочек, а именно точное время. Двадцать восьмое апреля… одна тысяча девятьсот девяносто второго года. Не просто так, а из-за взгляда, что упал на отрывной календарь, на кухне как раз на стеночке и висевший. М-мать!

Сразу стало как-то резко пофиг и на дерьмовый чай, и на абы какую к нему закуску. Я как-то механически жевал, запивал и тихо офигевал от внутреннего конфликта имевшейся полной памяти и каких-то обрывков. И вот что характерно – именно смутные обрывки, в коих не было ничего личного, лишь общее, воспринимались как настоящее, в то время как память и вообще вся жизнь Всеволода Милютина ощущались этаким фильмом с эффектом полного присутствия. Картинка, запахи, ощущения, даже испытываемые в тот или иной момент эмоции, но без того отклика, что позволил бы считать всё это своим. Сюрреализм во всей красе, он же непаханое поле для мастеров копания в чужом сознании и подсознании. Только вот я к тем мастерам, милль пардон, и на пушечный выстрел не подойду. Мозги, они мои, а не у чужого дяденьки, а значит и доступ внутрь строго ограничен одним единственным посетителем – мной самим. И точка.

Шаги. Спокойные, не те, из-за которых стоит резко вскидываться и готовиться к отражению возможной угрозы. Женские шаги… Понятно, Оксана «на огонёк» пожаловала, пусть в роли последнего и выступил наверняка горящий на кухне свет плюс звон посуды, без которой я, понятное дело, обходиться не собирался.

- Ночи доброй, - поприветствовал я вроде как давно и плотно знакомую, но в то время увиденную в первый раз девушку. – Тоже не спится, да?

- Ты сам спать и не даёшь, - улыбнулась та, присаживаясь на свободный стул. – Полуночничаешь, а время то уже два часа ночи. А мне завтра… уже сегодня на работу, хорошо ещё, что к третьему уроку. Опять ремонт этот в классах.

- Чаю? – спрашиваю, руководствуясь правилами приличия, особенно относительно прекрасной половины человечества.

- Ночь же… Хорошо, уговорил.

Оксана махнула рукой, улыбнувшись каким-то своим мыслям. А улыбалась она… красиво так. Она вообще была не то что красивой, скорее миловидной и... домашней, что ли. Создавать для семьи уют – вот что у неё получалось на все сто. А ведь предки её, согласно таки да всё быстрее всплывающих элементов памяти, те ещё зануды и вообще сухари патентованные, только и умеющие, что задалбывать всех своими нотациями. Кстати, что совсем забавно, братец мой тоже относился к этой категории занудных распространителей правильных, по его мнению, идей и мыслей. Мда. загадка! Это я относительно выбора Оксаны после того, как она с самого детства и вплоть до относительно недавнего времени жила под одной крышей с целым семейством зануд. Ах да, они ж чуть ли не с начала школы знакомы. Один класс, общие воспоминания о разных мелочах плюс, как я понимаю, родители девушки тоже лапки свои замшело-правильные приложили. Ай, пофиг, сейчас мне мало-мало не до этого.

- Вот, май бьютифул леди, извольте, - ставлю перед Оксаной чашку чая средней крепости и с двумя ложками сахара. В последний момент в голове всплыло, как именно та любит сей напиток употреблять. – Качество самой заварки, конечно, оставляет желать совсем лучшего, однако… Исправить сей печальный факт смогу только завтра.

- Спасибо Сева, - поблагодарила меня девушка, принимая напиток и уже успев отпить небольшой глоток. – Обычный чай, всегда такой пьём. И что ты вдруг на него взъелся?

- Motus est vita! Ну а в переводе на язык родных осин: «Жизнь – движение!» То есть стоять на месте вредно, нужно двигаться дальше. И не еле заметными шагами, а уверено, твёрдо. Время этому тоже оченно способствует.

Оксана ничего не сказала, лишь тяжело вздохнула. Грудь, размером этак троечка с плюсом, при этом самом вздохе неплохо так обрисовалась под ситцевым и малость выцветшим халатиком. Учитывая же хорошую такую фигурку и рост под метр семьдесят пять или около того, смотрелось это… Хорошо, в общем, смотрелось с чисто эстетической точки зрения. Упаковку бы ко всему этому подобающую, а не паршивенький халатик, тогда вообще было бы зеер гут.

- Ты сначала университет свой закончи, мечтатель. Может, тогда и сможешь дальше двигаться. Вон, Миша тоже хочет стать у себя в школе сперва завучем, потом директором. Хорошо бы стал! Говорит, что нынешний завуч, Татьяна Леонидовна, через три года на пенсию собирается, но время то такое. Ой, время,- внезапно пригорюнилась девушка. – Денег ни на что не хватает, цены растут быстрее. чем зарплата. Уж и не знаю, что дальше будет. Скоро на еду хватать перестанет. А ещё Оля… Ребёнок ведь! Из всего вырастает, всё рвётся. Как же хорошо, что девочка, на мальчика вообще бы одежды не напаслись.

Б – безнадёга. Прорвавшаяся не то что внезапно, а, как я понял, просто по сумме всех отягчающих факторов. Плюс резкий такой слом того, что было привычно с самого детства, чему учили родители, школа, затем пединститут. Чему она сама, наконец, учила детей, помимо собственно того предмета, который вела. География, конечно, не шибко политизированное явление. Но и в ней, так сказать, учили «правильно расставлять акценты». Идеологическая обработка, она такая, коварная. И тут вдруг р-раз, и сперва надломилось во время такого явления как перестройка, а потом и вовсе разбилось в стеклянное крошево. А казалось, что не стекло, как минимум гранитный обелиск по твёрдости своей.

Ай, не о том сейчас речь. Совсем-совсем не о том. Просто смотрю на эту молодую даму, которой и тридцати то не исполнилось, хорошую во всех смыслах и вместе с тем реально несчастную от всего, что на неё свалилось. Вроде как старающуюся крепиться, изображать твёрдость духа, поддерживать мужа, воспитывать дочь в ни разу не комфортабельных условиях. На деле же… не понимающую, что как жила она в ни разу не радующих условиях, так в них и осталась. Только всё стало более явным, не прикрытым идейной позолотой. Зато ушли те самые убаюкивающие сладкие для некоторых речи. Совсем ушли.

Сколько там получали учителя, дай демоны памяти? Рублей этак сто сорок? Ну да. примерно столько же, сколько водитель автобуса. А уж если взять штукатура там или токаря, то, если память не изменяет, получал он малость… а то и не малость поболее. Сразу видна «пролетарская сознательность», то есть ценимость людей с высшим образованием. Аж плюнуть хочется в наглые рожи тех, кто всю эту систему строил и удерживал в своём неизменном состоянии всё время. Сейчас же всё… изменилось? Логика подсказывает, что да, а вот память, но не эта, почти полная, но родной не воспринимающаяся, а та, от которой лишь обрывки да смутные образы, она совсем иное говорит. Что именно? О том, что всё не так просто, как может показаться, что то, рухнувшее, обладает огромной гибкостью и приспосабливаемостью, будет оч-чень желать вернуть всё на круги своя, пусть и в иных декорациях. Совсем иных, очень сложных, хитрых, маскирующих суть под толстым гримом.

Бр-р! Каждый такой вот маленький не кусочек даже, скорее песчинка из ощущений меня истинного, настоящего, сопровождался не болью, а скорее ощущением заторможенности и словно погружением в ледяную ванну. Всё обмирает, словно бы становится нечем дышать… и после этого возвращение в привычную, с комнатной температурой, среду. Лишь остаточный холод, постепенно уходящий.

- Теmроrа mutantur et nos mutamur in illis, - -вновь сорвался я на латынь, чем явно удивил собеседницу, по глазам видно, да и ротик слегка приоткрылся. – И дело тут не столько в меняющихся временах, это от нас лично никак не зависит, а во второй части изречения. Меняться сами мы по любому будем, вопрос лишь в том, до какой степени и в какую именно сторону. Слегка или сильно, покорно плывя по реке перемен или прокладывая путь собственный, нравящийся именно нам. И в готовности прикладывать усилия к созданию этого самого собственного пути, невзирая на сопротивление как самого мира, так и конкретных личностей, в нём обитающих.

- Что это тебя, Сев, на латынь то потянуло? Раньше не замечала, чтобы ты ей увлекался. Как и всей философией тоже.

- Те самые изменения. Оксан. Видать, пришло время резко так переоценить случившееся да и самому начать меняться. В духе времени, но одновременно не теряя себя самого.

- Ты бы лучше на работу устроился. На подработку, чтобы денег прибавилось, кроме стипендии, которой только на столовую институтскую и сигареты тебе и хватает. То, что от родителей тебе и Мише досталось, скоро кончится. Я не про рубли на книжке. Ты же понимаешь, их и вовсе считать не стоит сейчас. Хорошо, что снять и потратить успели, пока совсем не обесценились.

Лихорадочно пытаюсь сопоставить слова и всё ещё зияющую белыми пятнами память. Пусто, пусто… Ага, есть контакт. Монеты. Не роскошная, но и не совсем убогая коллекция монет, среди которых преобладали серебряные с вкраплениями золотых. Нумизматика, однако. Собиралась без фанатизма, но с любовью, а потому кое-какие действительно интересные экземпляры по меркам Новиграда там попадались. Раньше попадались, а теперь продавались. Большей частью уже продались, но, тем не менее, позволили прошедшие с момента смерти родителей три года жить… пристойно, даже теперь, в условиях галопирующей инфляции и вообще творящегося вокруг бедлама. Многие в таких случаях используют слово «бардак», но делают это вот совсем не к месту. Бардак, это, уж простите, публичный дом, бордель. Такого рода заведения тоже нуждаются в упорядоченности, иначе банально не будут приносить доход, прогорят и окажутся закрыты. Вот бедлам – от названия чуть ли не старейшего в Великобритании сумасшедшего дома – это совсем другое, очень даже подходящее определение.

- Есть кое-что на примете, - киваю, потому как мысли и впрямь в голове уже серьёзно так крутились. – Разговоры про перемены не просто так, а на чём-то да основанные. И уже кое-что в качестве подготовки сделано.

- Только не в торговлю, - аж вздрогнула Оксана. – Я уже наслушалась от подружек, что и с кем произошло. И когда товары из-за границы везли, и при продаже на рынках. Одна вместе с мужем киоск открыла, так пришли эти, которые данью облагают, бандиты. Стёкла побили, мужу Ленки глаз подбили, пообещали всё спалить, если платить не станут. А в милицию обращаться… Они, говорят, заявления то принимают, но ничего не делают. Много таких заявлений сейчас. Да и попробуй напиши. Тогда точно сожгут, изобьют, руки переломают. Страшно же! Раньше такого не было.

- Не было. Зато и в магазинах ничего не было, кроме морской капусты и селёдочных хвостов, - незло усмехаюсь в ответ на последние слова. Те самые, про «раньше». – Но ты не переживай, уж торговать я точно не собираюсь. Настолько не моё, что аж перекручивает от неприятия. Никак не представляю себя, стоящего за прилавком или там внутри киоска с водкой и шоколадками. Спасибо, но мы пойдём другим путём, как говаривал тот, который сперва на броневичке, потом в Мавзолее, но неизменно в хороших условиях находящийся.