Помоги проекту - поделись книгой:
«Видела твой звонок. Не могу ответить. Голоса нет. Совсем»
И тут же следом:
«Спасибо, что спросил. Всё хорошо. Почти»
— Почти? — разволновался я.
«Почти?????» — тут же набил сообщение.
«Да не волнуйся ты так. Дорогу замело. Гараж занесло снегом. Выехать не смогла. Света тоже нет. Наверно, оборвало где-то провода. И позвонить ни в одну службу не могу – меня не слышат. В общем, сижу дома. Жду весны»
А ты всё такая же зануда, Орлова, улыбнулся я: ни одного смайлика в сообщении.
Она прислала «ахаха» в ответ.
«Телефон скоро сядет. Ты как?» — спросила она следом.
«Искал пропавшую девочку. Не сам, конечно. С добровольцами, друзьями, МЧС»
«Очень на тебя похоже. Видела вчера в новостях. Нашли?»
Словно и не было тех лет, что уже канули безвозвратно.
Не было жён, мужей, свадеб, разлук.
Разочарований, обид, слёз, утрат.
Сумасшедший часовщик перевёл стрелки наших жизней назад.
Я грыз губу, обдирая кожу до крови, потел и дрожащими пальцами писал:
«Нет. Но есть надежда, что она жива»
И не знал, что ещё добавить. Чтобы не показаться скучным, излагая чересчур много подробностей. Или чёрствым, если отмахнусь, словно мне всё равно. Или навязчивым, если буду задавать много вопросов.
Но что спросить, чтобы она не молчала?
Что ответить, чтобы ей было интересно?
Все начиналось сначала.
Дрожь, волнение, страх.
Всё повторялось вновь.
На поле Ватерлоо от дождя уже размокла земля, генералы выстроили войска в старомодное плотное построение, и Наполеон уже видел бесчисленную прусскую армию в подзорную трубу.
Предвкушение сокрушительного фиаско.
Но вместе с ним головокружительное ощущение радости бытия в мире, где есть Она. Где я снова могу её видеть, заглянуть в её искрящиеся золотыми искрами васильковые глаза и утонуть, коснуться, если повезёт, вдохнуть древесный запах её духов…
Батя мой Рамзес!
Как лабораторная крыса за куском сыра я добровольно лез в лабиринт, зная, что из него нет выхода. Как дрессированное шимпанзе дёргал за верёвку, чтобы на голову мне упал банан, но и опрокинулось ведро ледяной воды. Как железные опилки, рассыпанные по столу, полз к магниту, скрипя и сопротивляясь. Неумолимо полз.
— Как у вас дела? — позвонил я отцу, когда на моё последнее сообщение Славка не ответила — её телефон всё же сел.
— Нашли? — неправильно расценил отец мой предательски дрогнувший голос.
— Нет, пап. Но есть надежда, что девочка уехала, а значит ещё жива. Я звоню сказать, что задержусь. Машину забрал. У меня тут ещё дела.
— Ну задержись, — легко согласился он. И не дожидаясь вопроса, ответил: — У нас всё хорошо. Дружим.
Это значит, что сегодня Конфетка в хорошем настроении и не капризничает.
А когда наша девочка довольна, и у нас всё замечательно.
Отец не спросил: куда это я? И что у меня за дела на ночь глядя?
Я бы, конечно, и не ответил, мне всё же тридцать, а не тринадцать, я уже взрослый мальчик. Но я был благодарен ему за то, что никогда он не заставлял меня ни отчитываться, ни оправдываться. Только просил, чтобы я ставил его в известность, если задерживаюсь. И, что бы ни случилось, говорил правду.
Я и сказал:
— Не знаю, во сколько вернусь. На ужин меня не жди.
Он ответил «понял» и отключился.
Проклятье! Я ударился затылком о подголовник. Выдохнул. И включил правый поворот, выезжая с парковки.
Ну не могу я иначе! Не могу!
Пусть мне будет хуже, пусть снова в клочья изорву душу, но Славка попала в беду, а я грёбаный Чип-и-Дейл, что всегда спешит на помощь.
— А если так? — добавил я ещё одну купюру, бросив её на сиденье перед водителем грейдера.
— Ладно, черт с тобой. Показывай дорогу, — снял мужик вязаную шапку, что держалась на его затылке не иначе как на матерном слове, накрыл ей деньги и кивнул.
Главное шоссе, что вело к элитному загородному посёлку, где жила Владислава, расчистили. Но техники не хватало, и улицы, что вели внутрь посёлка, так и стояли в снегу.
Я прижался к обочине и включил поворот.
Водитель опустил отвал.
За нами по расчищенной дороге выстроилась вереница машин.
И пока грейдер елозил у ворот, освобождая от снега гараж и подъезд к Славкиному дому, с соседних улиц набежали жители с просьбами заехать и к ним.
Я махнул водителю, отпуская.
И вошёл в открытую для меня дверь дома.
Глава 7
— Спасибо! — просипела Славка почти беззвучно.
Нет, не смахнула слёзы признательности. Не протянула руки, чтобы меня благодарно обнять. Не прижалась, как житель осаждённого города к спасителю.
И я не забыл, как напряжённо-мучительно обычно оберегала она своё личное пространство от меня. Как отстранялась, едва я наклонялся. Убирала руку, если нечаянно касался. Садилась так, чтобы не тронуть меня ногой, бедром. Но на одно короткое, очень короткое мгновенье я так отчётливо почувствовал сквозь тройной слой одежды, мембрану, утеплитель и водоотталкивающий слой ткани тепло её тела, что ощутил знакомый привкус горечи.
Пусть она охотно написала адрес. Пусть легко согласилась, что я приеду. Ничего не изменилось… Разве что восторженный взгляд, что вчера сиял на её лице, не исчез, просто стал мягче, словно медный отблеск уходящего за горизонт солнца подсвечивал изнутри её глаза и меня смущал. Ведь она всё та же Владислава Орлова, что зябко куталась в тонкую кофточку, скрестив на груди руки, словно закрываясь.
Неприступная. Стройная. Не моя.
Я неловко потоптался у входной двери.
— Ну, показывай, где у тебя пробки.
— Думаешь дело в них? — едва разобрал я, больше по губам, чем по звуку.
— Судя по тому, что в соседних домах свет есть, проблема в любом случае у тебя. Поэтому начнём с них.
Пробками мы и закончили. А вернее автоматом, что вырубился и прекратил подачу электричества на весь дом. Установленный на улице рядом с электронным счётчиком учёта электроэнергии, он был сделан, чтобы защищать дом от перепадов напряжения. И он отлично в этим справился.
Вспыхнувший огнями, как новогодняя ёлка, двухэтажный коттедж ожил и стал похож на один из тех пряничных домиков, что печатают на рождественских открытках, или на рекламных проспектах.
Красивый. Ухоженный. Престижный.
Но меня, глядя на его нарядную наружную подсветку, вдруг отбросило к Новому году, что мы встречали у пушистой ёлки с мигающей гирляндой вчетвером: я, батя, Стешка и Командор. Не знаю, избавлюсь ли я когда-нибудь от ужасного чувства, когда мир вдруг раскалывается на «до» и «после» в новогоднюю ночь.
— Давай лопату, — осмотрел я заваленные снегом дорожки.
Славка, закутанная в тёплую куртку, показала на дверь, где стоял инвентарь.
И, наверное, я был даже рад, что она не может говорить. Иначе обязательно спросил бы почему управляющая коттеджным посёлком компания вовремя не озаботилась техникой для расчистки улиц. И кто помогал убирать снег всю зиму. Это явно был не Его Величество Хоккеист, а наверняка какой-нибудь трудолюбивый узбек, но где он сейчас?
А ещё я бы спросил: можно я уже пойду?
Когда закончил махать лопатой, и хозяйка позвала меня в дом.
Но она всё же заставила меня раздеться, задержаться. Да и я согласился, потому что помнил: я заехал не чаю попить, не снег покидать. Я тут по делу.
И пожалел, что не уехал сразу, едва пошёл в ванну умыться.
В этом её (или правильно сказать «его» доме?) я раньше не был.
Слышал, что они начали его строить, едва поженились. И планировали переехать где-то через год после свадьбы. Но всё это уже прошло мимо меня.
Ощущение, что попал в музей Великого Хоккеиста, в этом доме начиналось едва не с прихожей, где висели фотографии особо ярких моментов матчей Бахтина. Широкий коридор — зал славы — с кубками, клюшками, медалями, формой, развешанной на стенах в полный рост. Дальше в тёмную комнату я не пошёл. Но блеснувшая в глубине птичья клетка напомнила день, когда я был в другом доме. Доме, что подарили Славе родители, и в котором она (а потом они с Бахтиным) жили до этого.
Был август. Славкин день рождения. Но вечеринка не для родных. Собрались друзья Максима Бахтина со своими подружками. И я — единственный приглашённый со стороны именинницы.
Большой цветной говорящий попугай с огромным клювом, любимец Макса, был звездой программы.
— Кеша, спой песенку! Кеша, спой, не стыдись, — шумно просили гости, толпясь в большой гостиной с выходом в сад.
— Я не Ке-е-ша, я Гри-и-иша, — неизменно отвечал попугай, раскачиваясь на спинке стула, а потом затягивал характерным скрипучим голосом: — В хоккей играют настоящие мужчины. Трус не играет в хоккей.
Слава в этом действе не участвовала, она бегала из кухни в зал и обратно с напитками, закусками и по бесконечными просьбам капризных гостей.
Поделиться книгой: