Повисает нехорошая пауза. Сергей меряет взглядом меня. Я его. Побеждает, как ни странно, дружба. Он усмехается, качает головой, а потом внезапно цапает меня за волосы на затылке, подтягивает поближе и совершенно дружеским тоном интересуется:
— Как поняла?
— Догадливая. И мне больно, если это тебе, конечно, интересно.
— Потерпишь.
— Сереж… — это встревоженная Ксения.
— Молчи, женщина. Не видишь, судьбу этого цыпленка клыкастого решаю.
Забавно. И этот туда же! Папа меня всегда так называет — цыпленок. Из-за золотисто-рыжих волос. Вот правда никогда клыкастым… Серега внимательно изучает меня и переходит к новым вопросам:
— Где с ножиками так управляться научилась?
— В детстве еще. Отец учил.
— А кто у нас отец?
Отвечаю честно:
— Клоун.
— Ну да! Конечно! В России все клоуны до одного — а их, понятно, до фига — дочерей буквально с рождения обучают метать ножики в вооруженных головорезов. Потому-то у нас и жизнь вся такая интересная. Если уж врешь, то ври как-нибудь поумней.
— Да не вру! Сейчас клоун. Пил он одно время сильно. После гибели матери… Руки дрожать стали. А до этого всю жизнь работал номер с ножами. Метал их в цель или втыкал вокруг ассистентки.
Ассистенткой всегда была моя мама. Но об этом рассказывать не хочу. Лишнее. И слишком дорогое, интимное для меня. Для нас с отцом все, что связано с мамой, вообще материя болезненная. Ее смерть подкосила нас обоих.
Серджо уже открывает рот, чтобы продолжить свои малоприятные для меня расспросы, но его прерывают самым грубым образом.
Сначала мы слышим визг. Следом за ним в комнате появляется командир Кондратьева полковник Приходченко собственной персоной. Визжит, правда, не он, а его пленница. Серега и Федор даже дух переводят — в вытянутой руке, подальше от себя, полковник держит Марию-Терезу, которая мало того что верещит, как мартовская кошка, так еще и норовит начать царапаться. Вот только руки у нее короче, чем у высоченного Приходченко, а потому до полковничьего тела итальянка просто не дотягивается. Приходченко же явно пребывает в некотором недоумении. Обводит нас всех взглядом и неуверенно сообщает:
— Вот, поймал на дороге. Дикая какая-то… Ваша?
Я, несмотря на то, что Серега все еще держит меня за волосы, начинаю хихикать. Федор прячет лицо чуть ли не подмышку — ему ржать над начальством ну совсем не с руки. Один Сергей полностью контролирует собственные эмоции. Сделав вид, что просто обнимал меня, а не таскал за волосы, он отступает в сторону и с предельной честностью в голосе сознается:
— Наша. Родственница, можно сказать.
Сидим уже второй час. Поначалу итальянская девчонка только и делает, что рыдает. Добрая Ксения приносит ей стакан воды, и та пьет, стуча зубами по стеклу. Наших пленников забирают СОБРовцы, которые прибыли с Приходченко. Теперь этим новым «итальянцам в России» предстоит ответить на массу самых разнообразных вопросов. Нам же кое-что должна пояснить сама Мария-Тереза. Вот только успокоиться она никак не может.
— Федь, ты это… поговори с ней, — приказывает Приходченко. — Переговорщик ты или нет, в конце концов?
— Не имею никакой возможности, товарищ полко… Тьфу ты!!! Господин полковник! С иностранными языками у меня того… не очень.
— Лоботряс, ты Кондратьев! Не учишься не фига. То пули ловишь, то женишься, то вот детей разводить надумал. А учеба как же? Побоку?
— Никак нет! — рапортует Федор, глядя на начальство взглядом придурковатым и ревностным, как и положено.
Начальство взирает на него благосклонно. Такой взгляд начальству всегда приятен. Только потом начальство решительно проводит ладонью по лицу — от лба к квадратной челюсти, и я обалдеваю — человек просто у меня на глазах взял и стер с себя личину этакого недалекого и ретивого вояки. А ведь до этого я даже не подозревала, что игрушки это, что забавляется он так, изображая картинного солдафона — рубаху-парня с незатейливым умом и малой толикой образования за плечами. Что открылось под этой самой личиной, я пока понять не могу. Одно сразу становится яснее ясного: в отличие от Федьки, с иностранными языками у Приходченко все о'кей. Его английский совершенен. Такое, согласитесь, чувствуется.
— ИнЯз? — спрашиваю я тихо Федора.
Тот только отмахивается:
— МГИМО, блин. А потом длительная практика в роли военного советника в маленьких, но гордых южных странах.
Ну да! Не то, что мое «церковно-цирковое» образование — две зимы и пол лета… Эх!.. Хотя и мне грех жаловаться. Коллеги моего отца по нашему цирку-шапито, который исколесил всю Россию, всю Азию и всю Европу, тоже научили меня всему, что знали. А такое образование иногда полезнее любого МГИМО или МГУ. Вот только воспользоваться полученными знаниями в своей семейной жизни я так толком и не сумела…
Ну вот. Все правильно. Только начала заниматься самобичеванием и самоуничижением, как в дверях возник мой муж. Вот, оказывается, кому сделал второй звонок Кондратьев! Коротко здоровается. Обнаруживает меня и даже глаза вытаращивает от возмущения.
— Маш, а ты-то какими судьбами здесь? Я думал ты дома, а ты… Там глажки, блин, гора…
Он еще что-то ворчит. Я не слышу. В глазах начинает предательски щипать. Встаю и торопливо иду в сторону туалета. Неужели я и правда хотела такой жизни? Глажка! Твою мать!!! А ведь поначалу я наслаждалась этими хозяйственными заботами. Стирала его трусы и носки. Гладила рубашки, которые он быстро привык менять каждый день. Причем не только утюгом, но потом еще и ладошкой обязательно. Его же рубашки! Ткань потрогала, словно к нему прикоснулась. Вот ведь как любила! И куда все это девается? Утекает вот с такими мелкими обидами, необдуманными словами, которые задевают все больше и больше… Сама, наверно, во многом виновата. Не надо было прикидываться несуществующим человеком — женщиной, для которой глажка куда интереснее всего остального… Тогда, может и относился бы он ко мне не так. Или ушел бы сразу.
Звонит телефон. Папа…
— Машка-чебурашка! Хочешь спою?
Шмыгаю носом.
— Спой.
Не смешно. Просто потому, что совсем все про меня. У меня вот тоже — море спермы и чуть-чуть внимания…
— Пап…
Перебивает:
— Ты там как, цыпленок? Что-то мне наш предыдущий разговор с тобой не понравился. Тебя этот твой Егорушка в жопе скворушка что обижает?
Смеюсь. Каждый раз он новое прозвище мужу моему почти что уже бывшему придумывает.
— Нет. Пап…
Опять перебивает:
— Па-а-ап!
Хихикает. Ну невозможный же совершенно человек! И за что так люблю его?
— Ты когда в наших краях будешь? Соскучилась я.
— Скоро. Я, собственно, еще и поэтому тебе названиваю. Может, на той неделе уже и буду. Опять в шпиёнов играть станем?
— Нет. Теперь точно нет.
— Ну и славно, — говорит уже совсем другим тоном. Не придуриваясь. — Я тебя люблю, цыпленок. До встречи.
— И я тебя люблю, пап…
Возвращаюсь, когда удается полностью взять себя в руки. Ксения встречает меня сочувственным взглядом. Она по-прежнему сидит рядом с Марией-Терезой и отпаивает ту чаем. Кажется Приходченко все-таки удалось успокоить итальяночку. Причем до такой степени, что Серега даже начинает задавать ей свои непростые вопросы.
— Ты, «сестричка», вообще, кто? Потому как скажу тебе со всей откровенностью — родственников у меня в Италии нет.
Девица неуверенно всхлипывает и косит на него темным, влажным, как у газели глазом.
— Я… Я случайно. Простите меня. Я правда не хотела…
Опять начинает реветь. Но на этот раз Приходченко удается успокоить ее довольно быстро. В итоге узнаем следующее. Она прилетела в Россию… Ну просто потому, что думала, что здесь-то ее точно не найдут. Дикая ведь страна-то… Но почти сразу заметила, что за ней следят. Испугалась очень. Подумала, что пока будет сидеть в аэропорту, ее не тронут. Купила журнал, села, сделала вид, что читает.
— А сама от страха ничего перед собой и не вижу. Потом как кто-то меня в бок толкнул. Увидела свое имя. Я ведь на самом деле Ванцетти. Я русский очень плохо знаю, но все же разобрала, что статья о вашей жене, сеньор (косит на Серджо). Фотографий там было много. Кроме того было сказано, что ваш дом — на 70-м километре Новорижского шоссе и название деревни было указано. Подумала — вот люди, которые по крайней мере меня не прогонят сразу, ну просто из-за фамилии, и у которых меня искать точно не будут. Пошла в туалет. Как могла изменила там внешность — ну там очки темные, прическу переделала. Вышла, села в такси. Все время смотрела в заднее стекло. Вроде мне показалось, что никто за нами не едет. Приехали в вашу деревню, а тут уж мне подсказали, где именно ваш дом стоит.
«Сеньор» Ванцетти в свою очередь злобно косит на Ксению, та старательно изучает стену, которая украшена пулевыми отверстиями.
— Через твои эти интервью скоро сюда всякие психи стадами переть будут, — рычит по-русски, а потом снова переходит на вежливый тон и английскую речь. — А почему ж решила сестрой-то представиться?
Девица пожимает плечами и вдруг хихикает смущенно. Оказывается в самолете, пока летела, какую-то бразильскую мыльную оперу смотрела. И вот… Досмотрелась. Там тоже все время потерянные и позабытые родственники появлялись. Причем все больше начисто лишенные памяти.
— Ну у тебя-то с памятью хоть все в порядке?
— Да.
— Тогда говори, из-за чего ты в бега-то ударилась, и что там этот тип, господин Росси, про твоих родителей безутешных плел?
Мария отводит глаза.
— Врал он. Отцу просто очень надо меня вернуть.
— И зачем надо?
Что начинает мямлить в ответ девица не слышу. Ко мне подсовывается Егор и шепчет:
— Маш, ехала бы ты домой.
— Вот ты уезжать будешь, ее и заберешь, — вмешивается вездесущая и всёслышащая, как истинная хозяйка дома Ксения. — Чего она на перекладных потащится? И вообще она может еще и…
Смотрю на нее с предупреждением, Ксюха мой намек понимает и затыкается. Зато Егор продолжает:
— Сюда притащилась, значит и назад сможет.
Мне неловко. Ужасно неловко. Особенно в присутствии постороннего человека — Федькиного командира. И для Федора, и для Сереги не секрет, как Егор относится к «бабам» и ко мне в частности. Но Приходченко… Вон как смотрит. В глазах откровенное недоумение. Причем направлено оно не на Егора, а именно на меня. И ведь прав. Егор может вести себя как угодно, мое дело позволять ему это или нет. Я позволяю. Он не стесняется пользоваться… Но, наверно, всему есть предел. Отвечаю резко:
— Скоро уйду! Раз уж тебе так этого хочется…
— Никуда ты не пойдешь, пока до конца не разберемся, — негромко, но как-то весомо возражает Сергей.
— К тому же мы ведь о делах еще не договорили, — поддерживает Серегу Федька.
Егор смотрит на него удивленно и пожалуй даже зло. Мария недоуменно моргает своими длиннющими ресницами, переводя взгляд с меня на мужиков. Серджо вздыхает.
— Так на чем это мы? Да! Отец твой, Мария-Тереза… Он что домашний тиран и не дает тебе шагу свободно ступить? Ну так 21-й век на дворе, каждый имеет право…
Мария лишь улыбается печально и качает головой. В их семействе новый век, как видно, еще не наступил. Бедняжка. Как говорит мой папа: «В каждой избушке свои погремушки».
— Я ни за что не вернусь домой. Только если увезут силой.
— Думаешь, могут?
Кивает.
— Уже б увезли, если бы не вы…
— Да, тут у них промашка вышла.
Приходченко смеется.
— Не рассчитывали они на встречу с такими орлами, как эти двое, эт точно. Вот только выговор тебе, Кондратьев. Сеньор Ванцетти вон тихо-мирно своего скрутил. А ты что с этими двумя без поножовщины справиться не мог? Кровищей весь пол заляпали…
— Так получилось, господин полковник, — Федька косит на меня и ухмыляется.
— Получилось, понимаешь, — Приходченко осуждающе сопит, а потом снова переходит на английский. — Мария, что дальше-то делать думаете? Этих троих бандитов мы, конечно, арестуем, осудим и все такое прочее, на их счет можете не сомневаться…
— Отец пришлет других.
Приходченко вздергивает вверх брови.
— У него что, таких под рукой много?
Мария отводит глаза, а потом со вздохом кивает. Интересное получается кино… «И кто у нас отец? — Мафиоза. — Предупреждать надо…» Приходченко хмурится, явно тоже обдумывая открывшиеся перспективы:
— И что думаете в этой связи предпринять?
И тут девица неожиданно улыбается и решительно встряхивает шевелюрой.
— Защиты попрошу.
— У властей? — в голосе Приходченко откровенный скепсис.
— Нет. Не у властей. У вас.
Бамм! Сказать, что Приходченко ошарашен, значит не сказать ничего.