Помоги проекту - поделись книгой:
Глава I. Воскреснуть - не значит стать живым
Добро пожаловать в Асмир.
Слияние завершено на 93%.
Сбой слияния, код 217, откат данных, директива на прерывание процесса.
Протокол "Ресурс". Принудительное продолжение слияния.
Слияние завершено на 100%.
Приготовьтесь к ознакомительной лекции.
Что происходит? Где я? Мышцы рвет от боли, глаза режет свет. Я стою, но не могу пошевелить даже пальцем. Что за херня тут происходит? Глаза начинают привыкать и я смутно вижу чьи-то силуэты вокруг. Открываю рот и понимаю, что не могу издать ни звука. Единственное, что работает из моего тела, это голова. Но толку от нее мало. Только и могу, что пытаться проморгаться и крутить ей, пытаясь разглядеть хоть что-то.
Слезы текут без остановки, как будто я полвека жил в темном подвале, а потом выбрался на улицу в яркий полдень. Наконец снова получаю способность хотя бы что-то разглядеть. Слабо освещенный зал, забитый голыми людьми. Десятки застывших тел. Черт, я тоже без лоскута ткани на теле. Поворачиваю голову налево и вижу искаженное криком лицо девушки, со стекающими ручейками слёз. Но ничего не слышу, хотя голосовые связки она видимо напрягает по полной. Справа бородатый мужик, бешено вращающий глазами.
- Успокоились!
Крик проносится над залом, головы поворачиваются на звук. На невысоком постаменте стоит женщина в оранжевой хламиде с какой-то тростью в руке.
- Прекратили истерику и слушаем!
Второй крик заставляет почти всех обратить внимание на оратора. Убедившись, что основная масса уже смотрит в ее сторону, женщина начинает говорить.
- Времени почти нет. Если не хотите сдохнуть через 10 минут, слушайте! Буду краткой - это не посмертные галлюцинации и не наркотический угар. Вы на самом деле живы. Мозг каждого из вас успешно прошел слияние с Асмиром. Две трети окончательно умирают еще на этом этапе. Сейчас вы должны выбрать в качестве кого вы будете существовать в нашем мире. Для выбора дается восемь минут. В случае, если вы не определитесь за это время, вы умрете уже окончательно. Не тормозите и не тупите, придурки! Удачи.
Женщина замолкает, а перед глазами всплывает полупрозрачное меню, отчасти перекрывающее вид вокруг. В правом верхнем углу мигает таймер обратного отсчета, бодро отматывающий секунды. О чем она вообще говорила? Посмертные галлюцинации? Что я вообще помню последним? Напрягаюсь, пытаясь вспомнить. Зависаю на какое-то время. Вот, есть! Мы отмечаем десятилетие компании, генеральный вещает что-то о нашей миссии и принципах. Потом стены разносит в мелкие куски, потолок оседает, везде пыль. И дальше темнота.
Черт. Так, я получается умер. А теперь что? Воскрес? В зале, с голыми парализованными людьми? Звучит, как отборный шизофренический бред.
От размышлений меня отрывает громкий писк. Таймер с обратным отсчетом светится красным. На нем осталось всего 5 минут. Ладно. Самое время посмотреть, что в этом странном меню. Умирать второй раз совсем не хочется, где бы я ни был.
Так. Что тут у нас?
Вкладка "Внешний вид".
Скопирован с оригинала на момент биологической смерти. Изменению не подлежит.
Вкладка "Статус аккаунта"
Медный. Повышение возможно по решению базовой управляющей системы.
Вкладка "Раса".
Эльф
Гном
Человек
Орк
Огр
Гоблин
Хоббит
Кобольд
Карлик
Дэльфон
Ринагр
Суккуб
Инкуб
А как тут выбрать? Руки же заблокированы. Твою мать! Думай, думай! Таймер пищит еще раз, осталось 4 минуты. Как можно нажать кнопку без применения рук? Усилием мысли что-ли мы должны это делать? А если попробовать? Произношу про себя слово "эльф" и кнопка мерцает, нажавшись. Открывается еще одна таблица. Там десятка два наименований. "Кровавый эльф", "Эльф сумрака", "Эльф-тахер", "Эльф-перевертыш" и еще длинный список. Произношу в голове "Меню" и меня возвращает назад. При нажатии кнопки "Гном" открывается такая же длинная таблица. У каждого варианта большое описание специфики и параметров. Как в этом можно разобраться за несколько минут?
Еще один писк таймера. Осталось 3 минуты. "Жму" на кнопку "Человек". Черт. Тут список еще более длинный. Ну с людьми-то откуда у вас столько вариантов? Кошусь на таймер и тыкаю в середину списка. Попадаю в "римлянина". Подтверждаю. Мне предлагают выбрать три дополнительных навыка. Наугад тыкаю и подтверждаю выбор. Писк таймера и 2 минуты.
Вкладка "Класс персонажа".
Воин
Жрец
Маг
Вор
Паладин
Стрелок
Оборотень
Некромант
Шахтер
Продавец любви
Торговец
Строитель
Бродяга
Целитель
Бард
Ученый
Подвисаю от количества вариаций при клике по любому классу и от самого количества классов. "Продавец любви" - это вот что такое? Класс проститутки? Отгоняю мысли о том, что это вообще такое и где я оказался. Абстрагируюсь. Все потом, потом! Изучаю варианты стрелков, когда таймер снова пищит. Одна минута. Переключаюсь на паладина, вчитываюсь в первые строчки описания и понимаю, что там существуют жесткие ограничения на действия. Выхожу в основное меню. Еще писк таймера. Осталось 30 секунд.
Тыкаю в некроманта. Наугад выбираю специализацию. Не гляди подтверждаю все те же три дополнительных навыка. Всплывает окошко с подтверждением всех указанных данных. Выбираю "Я уверен" и все вокруг гаснет в тускло-свинцовой вспышке.
-------------------------------------------------
В лицо бьет свежий ветер, пальцы чувствуют песок, в нос бьет отчетливый запах моря. Разлепляю глаза и осматриваюсь. Вокруг меня небольшая площадь, заполненная людьми. Большинство озирается с таким же непонимающим видом, как и я. На краю площади небольшая группа, которая тычет в нас пальцами. Кто-то из них ржет во всю глотку, надрываясь от смеха.
В моей правой руке зажат короткий уродливый посох. На теле что-то непонятное, больше всего напоминающее длинное мужское платье до колена. Чёрт. Ну да, я же выбрал "римлянина". Так что чёрная туника укладывается в логическую схему. В отличии от всего остального, что происходит вокруг. В противоположном углу площади начинается какое-то движение. Вижу там ту самую женщину, которая выступала в качестве встречающей стороны.
К ней приходится буквально проталкиваться, чтобы услышать хотя бы что-то. Каждый оказавшийся на площади пытается прорваться и задать вопрос. Из-за этого вокруг царит разноголосица и хаос. До меня долетают только обрывки вопросов.
- Что это за хрень? Где я? Почему я жив?
- Что делать дальше?
- Это что, виртуалка? Я же мертв! Как?!
- Скажите, что делать дальше?
Толпа бушует, прилипнув к женщине буквально вплотную.
Взмах посоха в ее руке и на песок оседает зеленокожий орк, который только что кричал ей что-то в лицо. Толпа немедленно отступает. Из расколотого черепа на песок льется кровь. Компания насмешников на углу площади замолкает.
- Вы. Меня. Достали! Надоедливое комарье! Этот придурок - она ткнула посохом в тело орка - больше никогда не оживет. Вы еще не заработали свои очки возрождения, имбицилы. И смерть сейчас - это навсегда.
- Но... - неуверенно тянет чей-то тонкий голос.
- Заткнулись! Вы в Асмире. Как вы уже догадались, дебилы, это виртуальный мир. Отныне, единственный для вас. Хотите выжить - действуйте! Убивайте, качайтесь и мечтайте, как отсосать "бриллиантовому" так, чтобы вам повысили статус аккаунта. Сейчас вы никто, тупое стадо, которое скоро пустят под нож. Если уж вам так интересно, как именно вы сдохнете, то у ратуши вестник раздает брошюры. Получите и вчитайтесь.
Женщина сделала шаг к краю площади.
- А вы можете... - начал говорить кто-то.
- Еще один вопрос и я убью пятерых из вашего обезьянего стада. Ратуша вон по той улице и прямо, не ошибётесь - агрессивная женщина указывает посохом куда-то мне за спину. И уходит, всаживая посох в желтый песок.
Гомонящая толпа начинает удаляться в указанном направлении, шумно что-то обсуждаю. Некоторые знакомятся друг с другом. Я остаюсь на месте, оглядываясь по сторонам. Идти со всем к неведомой ратуше не хочется. Надо, безусловно. Но совсем нет желания. Сначала надо мозгу дать прийти в себя.
Оглядываю себя. Внешность и правда скопировали с оригинала. Тело бойца офисного фронта, тридцати двух лет от роду. Небольшое брюшко, чуть жира на боках и волосатые ноги, торчащие из под туники. Зеркала тут нет, но если лицо тоже мое, то на мир смотрит самый обыкновенный славянин средних лет. С выражением легкого охренения от происходящего.
Замечаю движение на песчаной площади. К лежащему телу орка подскакивают два каких-то карлика в лохмотьях и кожаных шапках. Подцепив тело крючьями, волокут его по песку в сторону, противоположную ратуше. Тот, что идет справа подпрыгивает и радостно напевает: "Котлетки, сегодня будут котлетки. Сочные орочьи котлетки". Происходящее становится все более сюрреалистичным. Ноги сами несут меня к краю площади. Надо сваливать отсюда, пока кто-то не захотел себе на ужин стейк из римского мяса.
Лицом к лицу сталкиваюсь с низким человеком, стоящим на краю площади. Тусклая кольчуга, сверху потертый короткий плащ. Хотя нет, судя по чертам лица и массивному телу, это не совсем человек. Гном?
- "Здравствуйте, молодой человек". Из под седых бровей на меня внимательно смотрят уставшие глаза.
Я киваю в ответ.
- И вам доброго дня.
Рука машинально сжимается на посохе, а глаза смотрят на топор, висящий на поясе у моего собеседника.
Он перехватывает мой взгляд и усмехается.
- Не беспокойтесь. В этой локации свободно применять оружие могут только жрецы "Ранней Зари". Остальных сразу же порубит на куски стража.
Я еще раз осматриваю площадь и замечаю четыре мрачные фигуры с копьями, которые стоят по краями песчаной площади. Кожаные доспехи, застывшие лица и длинные наконечники копий, на которых бликует солнце.
- А это кто был? - Я неопределенно машу рукой в сторону убежавших карликов.
- Торноеды. Община Торна-пожирателя.
Поделиться книгой: