Беременная без прошлого

Беременная без прошлого

Настя Ильина

— 1 -

Солнце согревает кожу, прикасаясь к ней своими ласковыми лучами… Прохладный ветерок обдувает с особенной нежностью, присущей материнским объятиям… Нет никаких обязательств… Хочется летать…

И наверное, у меня бы вышло взлететь, если бы не…

Противный свист в ушах будто бы выталкивает меня из волшебной сказки, в которой мне легко и хорошо, как никогда. Я пытаюсь поднять веки, но мгновенно щурюсь из-за слепящего света. В глаза будто бы кто-то насыпал горсть песка. Даже слёз нет, чтобы стало немного влажнее, и это неприятное ощущение пропало. Голова кружится, и перед глазами всё плывёт, поэтому я не могу разглядеть своё окружение и понять, где именно нахожусь.

В попытке подняться, я кричу от боли, которая бьёт по вискам, как молот по наковальне, и пронизывает всё тело. Мне тяжело, и я не могу даже пошевелиться толком. Дышать трудно. Лёгкие будто бы сжимаются и не принимают кислород.

Слышу голоса и немного поворачиваю голову в сторону, из которой они исходят. Люди в белых халатах толпятся около меня, кто-то ставит укол, и по венам начинает разливаться приятный холодок.

Я в больнице? Но почему?

— Марина, — шепчу я. — Марина…

И отключаюсь.

Я совсем ничего не помню, когда снова открываю глаза. Боли теперь уже меньше… Кажется… Однако попытка пошевелиться срывается с моих губ протяжным стоном. По мне словно проехал трактор, так сильно болит каждый миллиметр тела.

Что случилось? Почему я в таком состоянии? Я помню, как поссорилась с боссом и решила написать заявление по собственному, а потом пустота…

— Не пытайтесь встать, пожалуйста! — бьёт по ушам хрипловатый женский голос.

Я поворачиваю голову и вижу медсестру. Женщина уже в возрасте: на её лице прослеживается паутинка морщинок, а под глазами пролегли глубокие тени. Она даже не пытается закрасить седину волос, скорее всего, устаёт на работе.

Сделав глубокий вдох, я ощущаю боль в районе грудной клетки. Во рту всё пересохло, а губы потрескались и теперь болят. Я смотрю на женщину умоляющим взглядом, не зная, получится ли выдавить из себя хоть слово.

— Пи-и-ить… — шепчу я. — Пож-жалуйста.

Она кивает, выходит из палаты, а я погружаюсь в мысли и пытаюсь вспомнить, чем закончилось моё увольнение. Ничего не идёт в голову, а когда пытаюсь надавить на себя, в голове пульсирует. Возникает такое ощущение, словно что-то разрывается в мозгу, причиняя мне страдания.

Медсестра возвращается со стаканом, наполовину наполненным водой. Меня охватывает обида, и хочется спросить, не могла ли она налить ещё меньше, но жажда сильнее меня.

Я немного приподнимаю голову, обхватываю трубочку губами и принимаюсь жадно пить, но вода быстро заканчивается, и я разочарованно гляжу на пустой стакан.

— Можно ещё? — спрашиваю я.

Теперь говорить куда легче, но я не утолила жажду полностью. Мне хочется ещё и ещё. Я смотрю на медсестру, а она лишь пожимает плечами и немного кривит уголки губ.

— Тут как доктор скажет. Я сообщила, что вы пришли в себя, и она скоро придёт, чтобы провести осмотр.

— Что со мной случилось? — осторожно спрашиваю я.

— А вы разве не помните? — удивляется медсестра.

— Нет… Я бы не стала спрашивать, если…

— Вас сбила машина. Вы не беспокойтесь, Ваш муж уже позаботился о том, чтобы виновника наказали.

— Муж?

Самое время хохотать в голос, потому что у меня никогда не было мужа. Меня с кем-то спутали? Медсестра смотрит на меня, как на сумасшедшую, а мне и сказать нечего. Если бы не эта тупая пульсация в висках, я бы точно засмеялась.

— Ваш муж, верно. Константин Александрович оплатил вам отдельную палату и должный уход. Он очень заботливый и любящий человек. Повезло вам с ним.

Повезло? Как мне могло повезти, если я ничего не знаю о его существовании? Теперь желание рассмеяться сменяется злостью. Во что я вляпалась? Говорила же мне мама, чтобы не шла против неё и помогала ей в бизнесе, так нет… Сделала всё по-своему. И теперь получила наказание. Или это не наказание?

— Я не знаю никакого мужа… Вы меня путаете с кем-то. Я и замужем-то никогда не была.

— А след на пальце от кольца тогда откуда? — улыбается медсестра.

Я чуть приподнимаю правую руку и кошусь на безымянный палец. Я всегда любила носить кольца, поэтому след ни о чём не может говорить.

— Не понимаю ничего, — с тяжестью выдыхаю я.

— Возможно, от удара повредилась часть воспоминаний в вашей голове. Сейчас придёт доктор и осмотрит вас.

Медсестра внимательно смотрит на капельницу и выходит из палаты, а я устремляю взгляд в потолок и думаю о её словах. Часть воспоминаний повредилась? И у меня есть муж? Пытаюсь вспомнить нашу свадьбу, ведь это яркое событие в жизни каждой девушки, но в голову ничего не идёт. У меня ведь и мужчины не было постоянного, ведь интрижка с маркетологом из пиар-отдела не считается… Или считается? Да нет же… Я не могла выйти за него замуж… Я никогда не любила его, и он знал, что наши свидания — это просто…

Бред…

Острая боль пронзает голову, и я изо всех сил держусь, чтобы не закричать. Кажется, так плохо мне ещё никогда не было. Смотрю на дверь, в надежде поскорее поговорить с врачом. Быть может, он откроет мне глаза на правду.

Что, если меня с кем-то спутали?

Возможно, я нахожусь в этой палате вместо другого человека, который нуждается в помощи куда больше меня? Я пытаюсь встать, но стоит только оторвать голову от подушки, как перед глазами начинает всё плыть, а к горлу подкатывает тошнотворный ком. Боль усиливается, яркими пульсациями кромсая мой череп изнутри.

Что происходит?

— 2 -

— Вам пока не следует подниматься! — слышу строгий женский голос и вздрагиваю.

Врач подходит ближе и окидывает меня оценивающим взглядом. Она чуть склоняет голову набок и смотрит на меня так, словно прямо сейчас просканирует своим зрением и поставит диагноз.

— Я не та, за кого меня приняли. Я Марина, и у меня нет мужа. Понимаете? Я свободна…

Женщина покачивает головой, пододвигает к моей кровати стул, который до этого стоял у окна, и присаживается. Она открывает папку и делает какие-то заметки в своих бумагах.

— Ковальская Марина Алексеевна, — произносит женщина, поднимая на меня взгляд. — Верно?

— Марина Алексеевна, но не Ковальская… Я Бурова.

— Бурова… Это ваша девичья фамилия, всё верно… — Врач снова отвлекается на папку с документами и делает в них какие-то заметки. — Вы перенесли сильный удар и два дня находились без сознания. Временная потеря памяти в вашем случае возможна. Скорее всего, потребуется время, чтобы вспомнить всё. Скажу сразу, что есть шанс потери нескольких лет жизни навсегда. Мозг очень тонко устроен. Любое потрясение сказывается на нём крайне непредсказуемо. Мы сделаем вам компьютерную томографию чуть позже, чтобы оценить тяжесть состояния. Пока утверждать что-то я не могу. Что вы помните последним?

— Помню, как написала заявление на увольнение и пошла в кабинет босса…

В ушах начинает гудеть, и мне уже тяжело разговаривать с врачом дальше. Вся эта информация… Потеря памяти… Мне всё это кажется таким лишним и неправильным.

— Какой год, не подскажите?

Доктор продолжает упорно смотреть в свои бумаги, а я понимаю, что не могу назвать дату. С моим мозгом на самом деле что-то не так. Какой сегодня день?

Молча я поджимаю губы и пытаюсь сконцентрироваться, но эти попытки не приносят ничего, кроме усиливающейся головной боли.

— Не стоит напрягаться. Память восстанавливается медленно. Авария была серьёзная. Вы сильно пострадали, но самое главное, что позвоночник не повреждён. Да и жить будете… И вы, и ваш ребёнок.

— Ребёнок? — почти кричу с нескрываемым удивлением в голосе я.

— Да. Срок у вас маленький. Если бы не анализ крови, мы бы и не узнали ещё… Вы беременны.

Сердце начинает бешено колотиться в груди, отдаваясь пульсацией в онемевших кончиках пальцев.

— Я беременна? — переспрашиваю я, хотя понимаю, что врать бы мне никто не стал.

— Всё верно. Ваш муж очень обрадовался, когда узнал о ребёнке. Он сутки сидел в коридоре, переживал за ваше состояние. Мы едва смогли убедить его поехать домой и отдохнуть. Думаю, что скоро вы сможете встретиться, но пока вам следует расслабиться. Я попрошу медсестру добавить в капельницу успокоительное. Поспите немного, а я позвоню вашим родным и сообщу, что вы пришли в себя. Их участие внесёт неоценимый вклад в скорейшее возвращение памяти.

Врач поднимается на ноги и уходит, тихонечко прикрывая за собой двери, но для меня этот звук равносилен мощному удару, так отдаётся в ушах.

Я прикрываю глаза и пытаюсь осознать случившееся.

Я попала в аварию…

У меня есть муж…

Я беременна…

Хочу ущипнуть себя, чтобы убедиться, что всё это не сон, но болезненное нытьё по всему телу и без того отчётливо кричит мне о том, что нахожусь я в реальном мире.

Я беременна…

Но хочу ли я этого ребёнка? Я понятия не имею, потому что не помню даже мужчину, который называет себя моим мужем.

Кусая губы в кровь, я пытаюсь встать. Мне нужно найти телефон или ещё что-то. Важно поговорить с мамой и спросить, что за глупый розыгрыш происходит, но медсестра, вошедшая в палату, не даёт мне этого делать.

— Вы едва выкарабкались из такого тяжёлого состояния, а теперь хулиганить тут вздумали? — спрашивает она и неодобряюще покачивает головой. — Нельзя так вести, вы же взрослая женщина. Кому лучше-то станет, если вас удар очередной хватит? Выполняйте все поручения врача, если хотите сохранить жизнь ребёнка и не оказаться в инвалидном кресле!

Она отчитывает меня как ребёнка и поправляет мои плечи, чтобы я лежала ровно, а затем достаёт из кармана шприц и ампулу.

— Где мой телефон? Мне нужно поговорить с мамой?

Медсестра словно игнорирует мой вопрос. Она добавляет содержимое ампулы в капельницу и ведёт себя так, словно я здесь пустое место. Вспышка ярости несвойственная мне, овладевает разумом, и мне хочется закричать, но сил на это нет.

— Мне нужно поговорить с мамой! — настойчиво утверждаю я.

— Как только она приедет, так и поговорите… — отвечает медсестра, и её голос искажается, становясь до ужаса противным, будто бы из фильма ужасов.

Веки тяжелеют, и боль постепенно отпускает меня. Кажется, я засыпаю, а в голове вдруг вспыхивает одна мысль, от которой становится страшно и хочется не позволить себе уснуть, заставить себя вырвать капельницу и не позволить им вводить в меня этот препарат.

Вдруг меня похитили и теперь хотят получить выкуп?

Однако эта мысль быстро рассеивается, и я снова вижу тот мир, в котором легко и хорошо… Но на этот раз в мой чудесный сон врывается мужской баритон:

— Маришка, слава богу, что ты пришла в себя!

Я открываю глаза и вижу мужчину, сидящего рядом с моей кроватью и держащего меня за руку. Пытаюсь вытащить руку, чтобы незнакомец не прикасался ко мне, но он лишь сильнее сжимает свои пальцы.

— Для начала скажи мне, что ты помнишь, Марин.

В эту секунду мне кажется, что выражение его лица становится злым, но я не могу быть уверена в этом до конца, потому что тёплая улыбка тут же появляется на его губах, а во взгляде я вижу отблеск надежды.

— Кто вы? — спрашиваю, продолжая смотреть на него.

Знала ли я этого человека когда-то?

— 3 -

Смятение на лице незнакомца медленно перерастает в нечто необъяснимое: в его взгляде появляется радость, которая мгновенно сменяется глубокой печалью. Странный он и совсем не нравится мне. Уж не знаю, кем он себя возомнил, но вряд ли это именно тот, кого называли моим…

— Я твой муж, — прерывает голос мужчины мои размышления.

Он показывает кольцо на безымянном пальце своей правой руки и улыбается уголками губ.

Муж?

Отец моего ребёнка?

И что мне делать с тем, что я знать не знаю этого человека?

Как принять его слова?

— Простите, но я вас не помню! — мотаю головой я и хватаюсь за последнее, что отпечаталось в памяти. — Если вы муж… Я помню, как разозлилась на своего босса в ТПК и отнесла заявление об увольнении ему в кабинет, а дальше ничего. У меня спросили, какой был год, а я не нашлась с ответом.

— Пять лет назад. Это произошло пять лет назад, Маришик, — с сожалением выдаёт мужчина. — Мне так жаль, что ты не помнишь, как мы с тобой познакомились. Как раз в тот день. Я прогуливался по городу и увидел тебя плачущей. Ты сидела у реки и кидала в неё камни. Я купил у бабульки, сидящей недалеко, букет и подошёл к тебе.

Я напрягаю память, но ничего из услышанного вспомнить не могу. Не выходит. Если он оказал мне поддержку, не должна ли я вспомнить его?

— Как вас зовут? — осторожно спрашиваю я, всё-таки вытаскивая свою руку из его.

— Костя… Ты ласково называла меня Косточкой. Тебе нравилось это, а я… Мне нравилось и нравится всё, что связано с тобой!

Косточка.

Меня передёргивает изнутри от такого обращения. Ладно ещё «Костик», но «Косточка». Неужели у меня совсем не было мозгов? Я кусаю губу изнутри и пытаюсь, пытаюсь… Но ничего не выходит. Совершенно. Одно я знаю точно — сейчас мозг у меня гораздо целее, чем был до аварии, потому что теперь я бы никогда не назвала взрослого мужчину Косточкой.