Антихейтер

«Ладно, не учи ученого! И вообще не дергайся. Прорвемся, как всегда».

«Как всегда…» — эхом отзывается Лоцман и умолкает.

Все, пришел. Три стены. Выглядят как обычные файрволлы. Хочешь — вскрывай, хочешь — продавливай. Но есть подвох. В каждой. Антихейтер чувствует эти немудреные ловушки, рассчитанные на возомнивших себя хакерами дилетантов. Ему смешно — банальщина. Только… «Используй фантомов!» — сказал Лоцман. Но ведь опасности нет. Перестраховался? Нет, Лоцман никогда не был паникером. Если уж он бьет тревогу, то надо слушать. Ладно. Антихейтер создает две копии себя и отправляет в разные стороны. Теперь за дело. Сначала разрядить ловушку, затем — подобрать ключ к файрволлу. И так три раза. Щелк! Первая стена. Щелк! Вторая. Щелк…

Справа и слева возникают какие-то завихрения вроде энергетической бури. Его фантомам не повезло — нечто сейчас их перемалывает… Последняя стена упрямится дольше. За ней — Гурвич. Его сетевой аватар где-то шляется, опять кому-то гадит, но ничего — это ненадолго. Зато сам председатель «Клуба», поглощенный любимым делом, не видит того, что происходит у него под носом, полагается на свою защиту. Зря!

Последняя стена почти гаснет, но тут нечто возникает за спиной. Разворачиваясь, Антихейтер уже догадывается, что увидит — сетевого стража. Но какого! Здоровенная тварь, напоминающая помесь Кинг-Конга с драконом. Обычный хакер при виде такого обделался бы с перепугу. Но не геймер-виртуальщик высшего класса. Реакция спасает Антихейтера — пламенная струя поливает пустоту. Это даже не файрволл, этот «огонь» круче — сжег бы его мозг так же, как сам Антихейтер делает с членами «Клуба». Прыжок, еще прыжок, увернуться от страшных лап твари, сформировать свой «кладенец» из программы-взломщика, поднырнуть под еще одну огненную струю и вонзить оружие в брюхо сетевому стражу. «Меч» развоплощается вместе с монстром — слишком тот был силен. Жаль его, но ничего, можно будет сделать еще, если понадобится. Теперь — «клиент», пока не подтянулись те, что уничтожали фантомов.

Антихейтер разворачивается к Гурвичу и достает главное оружие — вирус, поражающий сетевое оборудование. Выстрел! Удар тока в сотни ампер обугливает заушник-преобразователь, сетевой порт, пад и практически умерщвляет мозг подключенного к сети человека.

И в этот момент Антихейтера накрывает. Еще один сетевой страж в виде гигантского паука кидает энергетическую сеть. Вскрыть сеть можно, но на это нужно время, а его нет — сеть сжимается. Более того, на подходе третий страж — какая-то жуть вроде светящегося крылатого осьминога.

«Лоцман, у меня проблемы!»

Молчание.

«Лоцман, ты где?!»

«Держись!» — незнакомый голос.

«Кто ты?»

«Выяснять будешь прямо сейчас или сперва дашь себя вытащить?»

«Что делать?»

«Закройся!»

Сетевой аватар Антихейтера падает, сворачивается в клубок и ставит максимальную защиту, краем глаза видя, как нечто вроде сапфирово-синего лазерного луча бьет сквозь ячейки сети внутрь охваченной ею зоны. Вспышка! От сети остаются лишь разлетающиеся во все стороны энергетические брызги, а «паук» явно ошеломлен — пятится назад, покачиваясь на тонких лапах.

«Круто! Что это было?»

«Неважно. Этих двоих нам не одолеть, а скоро и еще подтянутся. Вали резче!»

Убийца ускоряется и рвет прочь, но забывает про «осьминога». Одно из «щупалец» сетевого стража резко удлиняется, превращаясь в петлю, летящую к Антихейтеру. Тот уже не успевает увернуться, но перед ним неведомо откуда возникает еще один его фантом, который и становится добычей стража.

«Черт, да вали же!»

Нечто невидимое наносит Антихейтеру сильнейший удар словно мешком картошки. Сознание гаснет, и виртуал разжимает свои тиски. Аварийный дисконнект.

* * *

— Дерьмо противотанковое! — вибрирующий голос шефа и грохот отдельской двери заставляют Риту вздрогнуть и пролить на себя кофе. Горячий. Что ж, так он иногда бодрит даже лучше, чем если внутрь. Круглов оборачивается на ее шипение:

— Бахарева, ты чего тут еще? Задрыхла, что ли?

— Никак нет, шеф! Хотела вас дождаться. И что, взяли его? — Лихорадочный интерес в этом случае нет нужды скрывать — все естественно.

— Хренов охапку! — рычит Круглов. — Этот засранец каким-то образом сумел отбиться от наших монстрил из сетевого. Я думал, это невозможно, а вот поди ж ты! Еще и трек сбросил…

Видно, как шефу хочется материться, но он пока справляется. Рита же и сама не знает, что чувствует по этому поводу — в голове полный кавардак. На лице, видимо, это тоже отражается. Круглов подходит к ней и кладет руку ей на плечо:

— Ну-ка, посмотри на меня! М-да, Бахарева, выглядишь ты паршиво! Вали-ка домой, отсыпаться!

— Я вам не нужна?

— Сегодня уже нет. Ты хорошо поработала: выстрелила твоя информация и в самую десятку попала! Трек-то убийца, конечно, сбросил, но район мы запеленговали. Твой райончик, кстати. Может, ты этого гада знаешь даже… Возьмем мы его теперь, возьмем. Сетевой облавой. Вопрос времени. Потому что точка выхода у него, похоже, стационарная. Так что иди отсыпайся, а завтра с утра — чтоб как штык! И без опозданий!

Рита кивает и, не чуя под собой ног, выходит в коридор.

В голове, словно карусельные лошади, крутятся две фразы шефа: «твой райончик» и «точка выхода стационарная». Рите хочется завыть. Просто в голос.

* * *

— Стас!!!

Брат сидит в коляске с падом на коленях. Проводок идет к заушнику — значит, глубокий коннект. Однако он слышит — нажимает что-то на паде и поворачивается к ней. В глазах — только усталость.

— И незачем так кричать, — произносит Стас. — Я всегда оставляю один аудиоканал в реале. — Бросает взгляд на часы. — Ты сегодня рано.

Рита игнорирует его слова и взглядом чуть ли не пронзает брата:

— Стас, пожалуйста, скажи, что это не ты!

Он нарочито оглядывает себя:

— Да нет, я вроде… А что?

— Дурака не валяй! — взрывается Рита. — Антихейтер — это ты?!

— Догадалась, да? — Теперь уже по его лицу пробегает печальная улыбка. — Это был вопрос времени. От тебя не спрячешься.

Сердце Риты срывается в пропасть: она до последнего надеялась, что на ее слова Стас округлит глаза и покрутит пальцем у виска. Ее брат — убийца. Серийный. Это просто не укладывается в голове. У Риты подкашиваются ноги, и она падает на стул рядом с ним:

— Да как ты… Твою ж… Зачем?!

— За хлебом, — хмуро отзывается он. — Я ведь не скрывал от тебя своего отношения к этому делу. Такие мрази, как эти, из «Клуба», не заслуживают права жить.

— Идейный, значит?! Судия высший?! — мгновенно свирепеет Рита. — Ты обо мне подумал, кретин чертов?!

От пощечины его голова дергается в сторону, но выражение лица нисколько не меняется — та же застывшая улыбка и взгляд, от которого у Риты внутри все переворачивается.

— Я не верю! Не верю, что так просто! Ты бы не стал… только из-за каких-то дурацких понятий о справедливости. Ты ж другой, Стас, я знаю тебя! Тут что-то личное, верно? Ну, скажи, черт возьми!

Пауза длится секунд десять, прежде чем он с видимым усилием разлепляет губы:

— Ты Светку помнишь? Белку-летягу?

— Твою рыжую? С которой ты встречался до… Раньше, в общем… Конечно, помню. Но давно ее не вижу. Она переехала, что ли?

— Угу. На тот свет. Если глянешь статистику самоубийств, найдешь там ее имя. Бросилась с крыши год назад.

— Господи, Стас! Ты думаешь, что это они?

— Я не думаю, а знаю. Эти уроды в своем клубе доску достижений сделали, а на ней есть Светкино имя… И я вычислил их. Всех.

— Но почему ты со мной не поговорил?! Я бы…

— Что «ты бы»?

Повисает молчание, тяжелое, как дождевая туча. Рите хочется кричать, возражать, бить себя кулаком в грудь, но возразить нечего. Не по зубам ей «Клуб», как Кудрявцев сетевому отделу полиции, и Стас это понимает. Тишина давит на Риту, душит ее, и она не выдерживает:

— Этот… Гурвич. Зачем ты навел меня на него? Ты же знал, что мы будем его пасти! Знал, чем все это закончится!

— Знал.

— Тогда зачем?!

— Я устал, Рита. Чертовски устал. Гурвич был последним. Теперь «Клуба» нет. И надо это всё как-то заканчивать. Если попутно моя сестра раскроет крупное дело… тем лучше.

— Да что ты несешь, Шкип?! — Рита вскакивает со стула и начинает бегать по комнате. — На жизни своей крест поставить собрался?! В двадцать пять?! Совсем крыша съехала?!

— Успокойся, — тихо просит Стас. — Вот, взгляни лучше.

Он нажимает что-то на паде и поворачивает его к сестре экраном. Рита читает — и свет меркнет в ее глазах. Она закрывает лицо руками:

— Когда это пришло?

— Позавчера. Результаты анализов обработали — сразу мне написали. Метастазы пошли. Мне полгода осталось максимум. И довольно поганые полгода. Так что и впрямь пора заканчивать.

— Нет. Нет-нет-нет-нет! — Рита мотает головой как заведенная. — Это не конец! Мы что-нибудь придумаем. Мы…

— Хватит! — вдруг почти кричит Стас.

На губах его кривая улыбка. В глазах пляшет какая-то сумасшедшинка.

— Я должен был догадаться. На тебе «жучок», — это уже почти шепотом.

— Что?! — возмущенно вскидывается Рита. — Да я бы никогда…

— Тихо! Верю. Значит, не только ты умная. Кто-то из ваших тоже сложил два и два. Скоро будем принимать гостей… Но не так. Дай мне пистолет!

— Нет! — Рита отступает на шаг. — Я не…

Вместо ответа Стас резко нажимает рычаги, и коляска делает рывок вперед, врезаясь Рите в ноги. Она падает на брата. Несколько секунд борьбы — и его руки, сильные, как и у всякого «колясочника», резко отталкивают ее. Сидя на полу, Бахарева как завороженная смотрит на пистолет в руке Стаса. И шепчет:

— Нет, Шкип, не надо! Пожалуйста!

Стук в дверь. Голос Дашко:

— Откройте, полиция!

Стас улыбается и упирает дуло в подбородок:

— Прости, Рита. Так правда будет лучше для всех.

Грохот выбитой двери, отчаянный крик Риты и выстрел сливаются воедино. А скучноватые серо-зеленые обои украшаются багряным росчерком.

* * *

Настройки пада… Подключить проводок к заушнику-преобразователю… Уровень виртуальности «два плюс». Глубокий коннект. В преобразователе сигнал с пада трансформируется, генерирует сетевую реальность и транслирует ее в мозг. Все, он в сети.

Лоцман старается не злоупотреблять полной виртуальностью — знает, чем чревато. Но сегодня надо. Все проверить, подчистить, если потребуется…

Сигнал вызова голосового чата застает его врасплох. Пользователь неизвестный. Некий Фокс. Какого черта? Несколько секунд Лоцман колеблется, а потом все же решает ответить:

«Кто это?»

«Привет, Лоцман!»

«Ты меня с кем-то спутал».

«Не-а. Ты мастак, конечно, голову морочить, но со мной не выйдет. Думаешь, только ты умеешь отслеживать точки выхода в сеть и цеплять к аватарам непеленгуемые трек-маячки?».

«Что тебе нужно?»

«Так-то лучше. В „я-не-я“ больше не играем. Для начала маленькая история. Пятнадцать лет назад один крутой геймер по имени Олег выиграл первый чемпионат страны по шутерам с полным виртуалом. Показал завидные способности, его взяли на заметку, стали обучать, сделали высококлассным трекером. Карьера ему светила неслабая, в крупной корпорации, но внезапно он все бросил и ушел работать в полицию. Даже имя поменял, чтобы окончательно порвать с прошлым. Оказалось, его девушка (почти жена уже) работала в сетевой безопасности в той корпорации. И, надо же — сетевая болезнь. Один из первых случаев. Сошла с ума, но дочь родить ему успела. Дочь была для Олега всем — он надышаться на нее не мог. Но, увы, дурная наследственность — уязвимая психика. Один хейтер, развлечения ради, стал преследовать ее в сети, оскорблять, глумиться. Девочка не выдержала — покончила с собой. Для Олега это было слишком. В полиции он уже успел сделать небольшую карьеру и начал искать виновника, используя как служебное положение, так и свои способности трекера. И ведь нашел! Обнаружил в сети „Клуб Симмонса“ и понял, что у этих отморозков соревнование такое — кто больше народа заставит совершить самоубийство. На тот момент Олег уже весь состоял из ненависти, но еще хотел действовать по закону. Только быстро понял, что бесполезно — у членов „Клуба“ хорошее прикрытие, да и маскируются они умело.

Тогда он решил взять правосудие в свои руки. Только как до них добраться? Убить физически, в реале? Можно, но проблемно: все члены „Клуба“ — люди с деньгами и положением. У некоторых даже телохранители имеются. Да и риск попасться велик. Оставалось через сеть. Но у него — только навыки трекера, а этого мало. Зато Олег на примере своей почти жены знал, на что способны полувирты. Нужно было лишь найти такого. И когда в полицию поступила на работу молодая женщина, пару лет назад вместе с братом тоже выигравшая виртульный геймерский турнир, он решил к ней присмотреться. И вскоре понял, что она страдает сетевой болезнью. Подарок судьбы, да и только! Обработать ее сетевую личность оказалось несложно, и Олег завербовал ее в виртуальные киллеры. В паре они работали очень эффективно: он выслеживал, наводил, а она приводила приговор в исполнение. Так появились Антихейтер и его напарник-трекер Лоцман».

«Фантазия у тебя богатая. Только все это чушь собачья!»

«О, нет, совсем не чушь. Охота на последнюю жертву пошла немного не по плану, потому что о клубе узнали и решили устроить засаду у последней жертвы. Тогда Олег решил сдать свою напарницу: а что, очень удобно — в реале она ничего не вспомнит и не сможет дать против него показания. Но кое-кто вмешался — и не срослось».

«У тебя нет доказательств!»

«Смешно, Олег! Ты решил вспомнить о законах теперь? Мне они не нужны: я тоже умею вершить правосудие!»

«Да кто ты такой, мать твою?!»

«Я, конечно, тоже виноват — слишком поздно понял, что происходит. Знал, что у сестры сетевая болезнь, но ничего не предпринимал — был слишком поглощен собой. И все, что я успел, — это влезть в последний момент, чтобы взять вину на себя и не позволить тебе сделать Риту ответчиком за твои преступления. Да-да, они твои, не спорь. Рита — лишь пистолет, а на спусковой крючок нажимал ты. Я могу понять твое желание отомстить, но использовать для этого мою больную сестру — гнусность!»

«Нет! Ты не можешь быть жив! Я видел твой труп!»

«Ну, полувиртами становятся не только через сетевую болезнь, не так ли? Инвалидность этому тоже способствует. Забыл, да? Мое сознание осталось в сети, Олег, и получило возможность добить незавершенку. Тебя».

Лоцман делает отчаянную попытку разъединить коннект, но бесполезно. Собеседник тихо смеется: