Ты забыла свое крыло

Пожил бы у нас!

…У него в Ленинграде и сейчас проживает (сомнительно!) лучший друг Исаак. Он приехал сюда прямо из блокады, сидел вот здесь и столько рассказывал об этом чудесном городе!

Одна из невесток, пряча лицо (возможно, что и правильно делая?), приносит выцветшую открытку с Адмиралтейством, судя по качеству, годов пятидесятых. Прямо потянуло назад! Для этого стоило ехать в пустыню...

Старик умолк — и начался «парад дубленок»! Порхают возле нас, словно бабочки разных цветов, белые, желтые…

— Хорошо тебе? — скалится Фома.

— Хорошо. Но душно!

— Примерить надо! — Фома куражится, набрасывает на себя то одну, то несколько сразу дубленок, эффектно поворачивается.

Тимур аплодирует. Очи его горят. Ясно, зачем он сюда нас завез. Эх! Хороший был инженер. И до чего докатился. Туземный промысел!

Разгоряченный Фома вновь оказывается рядом:

— Берем? Мы же всегда отсюда лучшие шмотки везли!

Да, были тут времена! Дубленки норвежские!

— Берем?! — горячится друг.

Сбивать его с куража? Да упаси боже! Старый мудрый восточный дипломат спрашивает: не хотим ли мы взять сразу большую партию? С деньгами можно подождать. Блокадникам он верит!

Снабжение вещами у нас вообще в те годы иссякло. А так… Хасана порадуем. И заодно — Тимура. Вон как у него глаз горит!

Когда назвали цену, мы с Фомой радостно переглянулись:

— Это мы заплатим!

Проснулись в объятиях дубленок в гостинице города-призрака, которая почему-то еще работала. Башка трещит! Выпили крепко. Но ощущения какие-то не те! Впрочем, смутно знакомые. Глянули друг на друга. Фома вытащил счетчик Гейгера, поднес к нашим дубленкам. Мама родная! Вот кто сейчас добывает уран. Овцы!

Зашел развеселый, простецкий Тимур, принес похмелиться. Да-а-а, тут похмелье другое! Увидел наши лица, разбросанные дубленки, счетчик Гейгера на столе…

— Ты уж лучше прямо уран продавай! — сказал Фома резко.

— Это будет значительно дороже! — без всякого вдруг акцента Тимур произнес.

Раскидали товар по точкам. Одна отдельная дубленка, в сущности, безопасна. Хасану долг отдали. Себе заработали на разгул души. Несколько штук оставили себе как память, но держали их исключительно на балконе огромной городской квартиры предков Фомы, геологов-академиков. Там шкуры наши сначала подгнили, потом пересохли, стали ломкие, как маца. Если к нам вдруг случайно забредали жрицы продажной любви, мы расплачивались с ними дубленками, точнее — кусками их. Фома с треском отрывал что-нибудь и в зависимости от того, что оторвалось, говорил:

— На! Свяжешь себе носочки. Чистая шерсть.

Или, если отрывалась пола:

— На! Варежки себе сшей!

Хасан пытался поддержать загнивающий промысел, выдвинул даже, как сейчас бы сказали, арт-проект. Оказывается, он пишет стихи на фарси. Мог бы воспевать и дубленки. А я, по его замыслу, должен был переводить стихи на русский и распечатывать на машинке. Нашлось дело и для Фомы: расклеивать эти листки на тумбы и на заборы. Ну нет уж... До чего мы дошли!

Одну шкуру принесли Глотову вместе со счетчиком Гейгера.

— Так это же… золотое дно! Залежи урана! — воскликнул он (не Гейгер, а Глотов). Но «дно» это теперь — не на нашей территории. Собрали даже экстренное совещание с участием главы «физкультурников», откликавшегося на кличку Бобон. Оказался смышлен! Но и он ничего не придумал. Учредили на всякий случай ОАО.

Так закончилась прежняя жизнь. Которую мы предполагали дожить в почете. Вместо этого наступила «вторая молодость»… за ней третья. На печь не лечь!

…Под иллюминатором — Ледовитый океан. Уже долго виден лишь розовый вздыбленный лед. И как ни вглядывайся, до слез в глазах, — нигде ни домика, ни кораблика. А говорят, мы погубили природу! Как бы она не погубила нас! Ветвистые темные полыньи. Но имеют ли они отношение к человеку? Очень сомнительно. Единственный признак цивилизации — тень нашего самолетика, иногда появляющаяся на розовом льду.

— Да-а-а… Бывал здесь, бывал! — бормотал Фома.

Ну а я не бывал. Но если другу надо — разговор поддержу.

— Да-а-а. Была тут одна…

— Как звали? — вежливо интересуюсь.

— Убигюль! — Он посмотрел на меня как-то злобно, словно ждал издевательств.

— Одобряю! — Мое любимое слово тех лет.

Стало качать. Пейзаж под окном менялся. Скалистые берега. Мутное Берингово море. Чукотка! А вот — роскошные песчаные пляжи... Но лучше на них не загорать: образуются они в результате удаления кремния из урановой руды в промышленных масштабах.

— Нас встретит хоть кто-нибудь?

— Ну… Дед, наверное? — неуверенно произнес Фома.

Это, как понимаю я, местный начальник.

Однако нас не встречал никто, кроме разве медведя: огромный бурый медведь, сильно выше нас, гостеприимно стоял в зале у входа, раскрыв объятия.

— А почему бурый, не белый? — Больше я как-то ничего не нашелся сказать.

— Это не самое главное, что здесь тебя удивит! — буркнул Фома, уже несколько напряженный.

Нас не встречал никто, тем не менее про нас знали.

— Привезли деньги?! — ошарашил вдруг бестактным вопросом таксист. — А на хрена тогда приехали?!

Ничего себе подход! Еще один «пережиток социализма». Я разглядывал грустные окрестности. Аэропорт назывался «Угольный», но никаких груд угля мы не встретили. Длинный высокий транспортер на берегу залива, по которому уголь шел на баржи (или наоборот?), весь продырявился, проржавел. Деревянный помост наклонился к воде. Подошел ветхий паром. Залив (или, как тут говорили, лиман) был бурый, непрозрачный, пустынный. На той его стороне высился обрыв с кубиками домов и двумя «доминантами» — церковью и стеклянным Домом культуры. На горизонте лиман смыкался с океаном, пространство там как бы загибалось, и оттуда медленно приближались (или стояли на месте?) корабли.

Возле Управления бушевала толпа. Обошли ее. К нам двинулся какой-то расхлябанный тип.

— Мерзавцы нужны? — неожиданно предложил он. Дымил, морща глаз.

Вспышка осветила на пальцах три загадочных буквы — «ЖОС».

— Предложение интересное. Подумаем! — любезно ответил я.

Вошли в приемную. За машинкой сидела, не поднимая глаз, Она!.. раскосая красавица! Фома вошел — и их обоих кинуло в краску. И было от чего. У стены, на кожаном диване, сидел бутуз (впоследствии оказавшийся девочкой) в местной меховой малице, в шапке: в помещении было прохладно. Только этим двум — жарко! Заглядевшись на них, про ребеночка я понял не сразу, сначала подумал радостно (мне вообще свойственно в эту сторону ошибаться) — местный сувенир, нам подарок! Отчасти — да.

Мы вошли в кабинет. Дед (на двери значилось: «Дедух») сидел за столом. Больше всего он мне напомнил того медведя. Но объятий не раскрыл.

— А-а, — только и проговорил он, разглядев Фому. — И ты, Брут!

Меня не заметил. Разговор сразу динамично пошел.

— Говно это ваше ОАО! Мы государству подчиняемся!

— Но государство уже само себе не подчиняется! Ты хотя бы с этими справься! — Фома кивнул на толпу за окном.

— А эти — уже вами интересуются! — отругнулся Дед.

Утром в номере зазвонил телефон.

— Алло…

— Элита нужна? — просипел смутно знакомый голос.

— Элита, — передал я Фоме.

— Проститутка, что ли? — удивился он.

— Нет. По-моему, этот… — Я тыкал в суставы пальцев, вспоминая, какие там буквы у него были. — Жос!

— Ну дай. — Фома взял трубку.

— Элита едет, когда-то будет! — мрачно шутил он, пока шли.

Но она уже собралась — Жос призывно махал рукой.

— Подожду? — застеснялся я у порога.

— Заходи, о элита из элит! — Фома издевательски раскланялся.

Элита почему-то собралась не в роскошном ресторане, а в узком строительном вагончике на краю лимана.

Сидели, набившись битком. Я водил глазами по вагону. «Погранцы» в зеленых фуражках, горняки в поцарапанных касках, солидные люди в шляпах, какой-то юнец в очках. Тесно. Душно. Стол закидан рыбьей чешуей, банки утыканы окурками. Жос оказался артист. Сухощав, даже изможден, втянутые щеки, светлые глаза, красная кожа. Лупит татуированными пальцами по струнам, хрипит: «Север-р-рный вар-риант!» — хит явно его собственного сочинения. Когда Жос обрывает пение, длинноволосый тучный брюнет с черными задумчивыми очами, местный диакон, заполнивший собой угол, тянет глубоким, медленным басом старинные песни. Жос, едва дождавшись, когда тот закончит, врывается своим хрипом, напором, биением струн. Ясно, что он собрал нас в основном на концерт, но вдруг Фома оборвал его:

— Все! Свободен!

Люди резко умолкли. Жос вразвалочку вышел. Повисла тишина. Поняли: «праздник» кончился. Диакон открыл было рот, набрал в мощную грудь воздуха, но Фома, подняв ладонь, остановил и его. Тот так и сидел, надувшись.

— Самодеятельность прекращаем! — произнес Фома. — Многих знаю. Всех уважаю. К сожалению, мы (произнес это как-то слишком значительно) не сможем платить столько, сколько нужно вам.

Долгая пауза.

— …Может быть, с огромным напряжением мы сможем платить… сколько нужно нам! Так что, если кто-нибудь нам понадобится, — взгляд его утыкается в краснолицего капитана в фуражке с «крабом», — на неделю… то он получит ровно за семь дней! Свободны.

Я резко встал.

— Тебе что? Нехорошо? — поинтересовался Фома.

— Хорошо. Но душно.

Я вышел на лесенку.

Вокруг пологие сопки, на них зеленеет трава, в ней — мириады комаров. Попробуй сунься! Моросит дождик. День темный или уже — светлая ночь? Море кажется инопланетным — бурое, непрозрачное. Волны вынесли чьи-то поплавки почти на берег. Кто-то из элиты надеялся порыбачить? Зато другие этим занимаются активно: у плавучего крана, в углу между ним и берегом, — громкие шлепки, чавканье, из воды вылетают высоко вверх и громко шлепаются огромные белые касатки, похожие на торпеды с глазками; загнали рыбный косяк в угол и с хрустом жрут. На краю крана сидят рыбаки и только успевают выдергивать: рыба предпочитает такую смерть — хотя бы за наживку.

Край света. До ближайшего теплого климата — половина земного шара. Но попробуй только пожалеть их, сказать им: «Как же вы тут?!»

Зря мы так…

Прямо у лесенки стоят робкой толпой евражки, арктические суслики, напоминающие вставших на задние лапы кошек. Жалобно смотрят, протягивают лапки: «Дай!» Хотел отлить прям со ступенек, но перед ними неловко. Обхожу вагончик, расстегиваю молнию. Близится блаженство, и вдруг что-то толкает меня в голову — и все темнеет.

Я открываю глаза. Палата. Все белое. На голове — трогаю — шершавые бинты. Ну понятно. Громоотвод!

— Ну все! От главного гада избавились! Сидит! — доносится до меня сквозь бинты голос Фомы.

С кем разговаривает?

— Этот, что ли? — хриплю я, пытаюсь вспомнить, какие буквы были у того, тыкаю в сгибы пальцев. — Отпустите его. Он прав!

Вижу злое лицо Фомы: громоотвод-то, оказывается, еще и говорящий!

А я вдруг чувствую себя хорошо. Во всяком случае, тошнить стало меньше.

Входит какой-то надменный господин.