Некоторые мои стихи многим нравятся. Они написаны в разные годы. Стихотворение, как вино или коньяк: чем больше проходит времени, тем более они наполняются воспоминаниями и новыми красками, и это мне тоже нравится. Потому-то я и написал эту книгу, что доставляет мне удовольствие.
Строки из стихов или сами стихи в разное время приходят ко мне и приносят тепло и мелодию. Необходимо, чтобы обязательно присутствовала картина, сопряженная с чувством, вместе с ними к вам придет мелодия. В этой части я постарался подобрать стихи по группам или стилям, а вообще-то – по картинам.
Когда я их изучал, то утвердился в правильности названия книги, потому что это – картины созидания и воспитания чувств. Чем больше в них красок, тем больше наполнение жизнью и любовью, конечно, и любовью.
Я попробовал записать свои стихи. Редактор был профессионалом старой советской школы, и я спросил, каково его мнение. Он сказал кратко: «Профессионально», – и это меня взбодрило. Но я не поэт, потому что поэт – это нечто другое. По крайней мере, для меня всегда будет другое.
Это картины и создание символов, и через символы – вхождение в мир чувств, где все равны, и только от нас зависит освоение окружающего или обладание им. Так начинайте создавать и осваивать этот мир и дарите его другим.
Наверно, я начну со звучания первых чувств. С первого неосознанного, очень трепетного и непонятного биения сердца…
Когда она проходила мимо, ты не мог говорить и только глазами пытался что-то выразить, думая, что тебя поймут:
Подпрыгивая мячиком между хрупкими костями,Сердце мое мячиком прыгало вверх и вниз.Ты проходила рядышком, и сердце мое калачикомЗажимало горло, не давая говорить.Так я не смог сказать тебе, что я люблю.Мы были молоды тогда, и мячик долго бился вверх и вниз.Прошло много времени, я не читаю газет, романы все давно изучены, то есть лучшее позади, но когда приходят эти строки, ко мне возвращается мое время и моя улица, и имена, и лица тех, которые смущали тогда мое воображение.
Что мы чувствовали тогда и почему не могли подойти близко к девушке? Мы не знали имени этого влечения, потому что нас притягивал инстинкт, но было еще что-то, и…
Сидя у камина,Когда начнут гореть поленьяИ жар их поднесет тепло,Закроешь ты глаза и выберешь из тленаТо, что могло гореть,И было так светло.Там ароматТот аромат, который раньше я вдыхал.Мелодия твоей походки,Когда ты шлаИ солнцеБоже, было еще солнце! Рядом с тобойЯ задыхался И шел, шел, шел,Чтобы согреться близостью с тобой, Обнять хотел тебя,Чтобы сгореть, но подойти не смог.***Мы любили молча и расставались молча, и страдали молча.Когда же будет дождь?Ты ушла давно,А я все жду дождь,Который отворит мне сердце,Чтобы я увидел свои слезы…Как велика была наша печаль, пока мы не встречались с другой, которая снова заходила в наше сердце. А мы становились старше и начинали различать цветовые оттенки чувств. Это было сказочное время юности, когда только инстинкт и буря чувств жили с нами:
Пойдем же в сад!Смотри: поднялся ветер,И будут с яблонь падать лепестки…Это как юность.Первое волненье – начало прощального пути,Потом будут плоды.Тебя хочу увидеть в прозрачности листвы иПервого-последнего желаньяИ то, что ненадолгоТы…Ведь не бывает долгого кружения листвы,И не держи меня,Когда я соберусь уйти,Чтобы оставить этот миг для себя.Все, что есть кругом: солнце, картины, кино, тепло, – со временем твое подсознание начинает сравнивать с тем первым порывом, который дало тебе твое сердце. И этот порыв сопряжен только с одним именем, и имя это женщина, до которой тебе еще надо дойти. Но ты слаб, и здесь мне нравятся восточные мелодии, потому что там ощущается ценность красоты и высота пути до любимой женщины:
Пришел бы я к тебе с ветром,Знай я ветер,Пришел бы и с жарой,Знай, я жару,Пришел бы я к тебе со звездами в ночи,Когда же ты мне скажешь:«Да – приди!»К ногам твоим я постелю коверИз тех цветов,Которых не дарил,Прости, не мог.Во дворце удачи, где ты живешь,Я только путник у стены…Другой сорвет и поднесет,А мне пора идти.Первые чувства почти всегда уйдут, они должны уйти, потому что если останутся, ты не откроешь мир печали, где не меньше красок, чем в радости:
Когда-нибудь,Когда все будет так непросто, —Ты будь…Глаза, наполненные солнцем, сохраниИ даже если ты найдешь другого,То жди…Да, только приди, все твое существо живет в это время надеждой, и ты можешь позволить себе вспомнить то протекшее время, пока оно не сменилось полосой разочарований, когда тебе придется отвечать на другие вопросы:
Вся жизнь моя прошла вот в этом парке.В комнате обманчивых зеркалС тобой мы улыбались, глядяИ не веря, что видели себя.Так проходила наша жизнь —В круженьеИскривленных бликов,И мы поверить не могли,Что это были наши лица,Когда из парка темной ночьюПришел последний мой кумир,И черною фатой навечноОн зеркало мое закрыл.Эти мысли тоже смущали нас, потому что мы постепенно видели, как уходят не только наши родные, но и друзья. И мы пытались найти ответы на вопросы о смысле жизни.
Может быть, еще не пришло то время, когда ты мог бы полностью понять радость и совершенство соединения с женщиной. Но оно уже подходило, и ты был готов встретиться с нею, тебе нужен был первый этап, когда ты только начал познавать красоту мира и его понимание через женщину, и тогда твое желание было похоже на:
Я верю ночи и ее цветамИз поцелуев, сложенных в постели,И сладкую игру виолончели,Которую я чувствую с тобой,Когда из губ твоихЯ пью по капелькам нектар —В нем страстной нежности молитва.Я пью и забываю, что есть свет,Собой ты заслонила солнце.Хочу ли я увидеть снова день?Зачем он мне, когда со мною ты,Но будет утро, кончится нектар,Виолончель уляжется в пенал,Открою я глаза – увижу свет.Зачем он мне, когда тебя здесь нет?Чувства беззащитны. Идущие по пути чувств понимают, что это и есть жизнь и мир, но в этом мире должны быть обязательно два человека, но…
Тогда начались дожди,А нам некуда было идти.Мы забыли, что такое день и ночь.Иногда мы открывали окно,Но там шел дождь, И ты захотела солнца.Я пытался сказать,Что у нас в комнате есть солнце и мир,Не надо другого,И о море мечта.То, что есть в комнате,Дается один раз и навсегда.Не надо солнца, А дождь – это сторож…Но ты уходишь, не понимая, что оставляешь в комнате.Юность и молодость наша – время дождей, ожидания любви и встреч. У нас уже были женщины, и каждая из них была для нас совершенством, и это осталось навсегда.
Да, пришло время, когда достичь близости стало проще. Появились слова «партнер», «гражданский муж» «сожитель» и так далее. Но для нашего поколения выросшего с особым отношением и пониманием чувств – самой лучшей навсегда всегда останется ТА женщина и ее ПОИСК:
Мы едем навстречу друг другу.Мы встретимся там, где для нас открывается мир.Ты берешь такси, а я еще прощаюсь с друзьями,Я прихожу сюда первым, всегда первым,Чтобы увидеть, как ты заходишь.Я лежу и жду, и ты идешь.Сейчас начнется пир!Вода смывает неестественность дня.Я смотрю на тебя и жду, когда начнется пир.Мы закрываем глаза и уходим наверх —Здесь из лепестков сотканы покрывала для нас,Мы слышим крики удивительных птиц,Мы видим синее небо и солнце,И наш путь покрыт цветами.Мы любим, закрыв глаза,Потому что любят, закрыв глаза,Ведь мы там, наверху…Мы любим всю ту, которую назвали мечтой,Наши губы то нежно, то страстноИщут друг в друге мечту,Которая пришла когда-то, и мыОстались наверху.Какой пир!Здесь не бывает слов – только стон естестваИли крики птиц. Они благословляют рождение мира,И мыГолосом мечты ищем пути,Соединяясь для душ,Которые наверху остались юныНавсегда,Потому что мы закрываем глаза,Когда сливаются наши тела,Чтобы встретиться в мире, где мы одни.Какой пир! Какой пир!О женщине можно писать всегда и не стремиться понимать ее, потому зя постичь то, что дано для другого. Если ты думаешь, что ты ее понял до считай, что в этот день она ушла из твоей жизни. Не пытайся понимать, а жи щиной, и это даст тебе мир…
Ты надеваешь чулки… Наклон тела,Наклон головы —Самое великое таинство,Которое не часто увидишь,Это то, когда она надевает чулки,В мыслях и без мыслейОт прошедшего дня и ушедшей ночи.Прощается красота мираПриблизительно так,Как женщина надевает чулки —С наклоном головыПеред тем как уйти.Она останется навсегда, та женщина, или то совершенство, которое ты будешь искать по каким-либо признакам. Ты будешь ошибаться, но снова станешь искать, а она все равно останется:
Первый снег – кружевом на зеленых ветках сосны,И не было весны и осени.Ты была такой всегда, стройная,Как молодая сосна,Укрытая чистым белым снегом.Годы пройдут, они не вернутОбратно пути, на который я встал,А позади – как верность мечте —Останется молодая сосна.Ах, если бы я мог вернуться,Укрыться снегом под ней и улыбнуться,Сказать, что я вот пришел, я дошел.Закрыть глаза и отдохнуть, уснуть,Зная, что закончился тяжелый мой путь.Мы были поколением надежд, поэтому нас легко было обмануть, потому что мы жили больше верой и в поисках чувств…
Розы и гвоздики.Были еще и хризантемы,Но нас тянуло к гвоздикам,Белым и красным.Иногда мы покупали розы,Но розы были дороги и имели значение:Когда ты приносил розы, ты хотел что-то сказать.Гвоздики были легки, как молодость,И они были похожи на наши мечты,И поэтому мы дарили гвоздики,Теперь их нет.Идут колонны траурным маршем,Всё несут и несут венки.Мы были с тобой – сестрой и братом…Но время уходит,Уходим и мы.Караул, в ружье! Знамена – к земле!Великий поход закончился.Светлые лица с глазами надеждыБольше не выйдут на улицы.В последнее время, видя, что творится кругом, во мне звучат две строки, они звучат… Они, если вы их отметили в своей памяти, будут приходить к вам и звучать. Они, как друзья из прошлого или из мечты, всегда будут с вами.
Мы выведем сноваНа зеленое полеЗастоявшихся наших красных коней.Пожалуй, мне надо заканчивать эту книгу, потому что моей целью является то, чтобы вы сами начали создавать себя и открывать новый мир. Ваш мир. Не забывайте, что чем больше понимания чувств, тем крепче ваша любовь и дружба, потому что она соединена не одной нитью, а многими, и выглядит как любой канат, который из-за этого невозможно разорвать.
Может быть, когда-нибудь какой-либо издатель захочет опубликовать мои стихи, но я сам их не буду издавать. Я уверен, что только мир чувств может создать человека и отвести его от животного инстинкта. Тогда мужчина может встретить Женщину, а женщина Мужчину. Они смогут приводить в этот мир детей, чтобы те тоже узнали, что такое счастье. Надо помнить только об одном: что обратной дороги не бывает, и где-то вдалеке горит уже ваш крест. Я закончу последним стихотворением, которое мне нравится:
Поезд судьбыКачала меня мама сладко:Ладони теплые меня держали,И я дышал их теплотой.Очнулся я от холода постели.Покачивался тихо мой вагон,И черная рука стучала в двери:Проснись, еще один перрон!Я поднимаюсь и бужу оркестр:В белых балахонах две флейты.Там холод. Ночь. И вьюга всё кружит,Метель в лицо бросает комья снега.Обернувшись, делаю я взмах, —Оркестр… марш…Иду к вагону,С которого должны сойти мои первые чувства любви.– Вы уходите? Послушайте, нет,Ведь холодно, а Вы ищете свет!Я был бы светом на этом пути, —Так я думал, но вам надо сойти,Простите и прощайте.На снежном пути – друзья,с которыми разжигалиЖаркие дружбы костры,Прощайте, да, прощайте,Больше друг друга нам не найти.Прощайте и вспоминайте наши первые мечты.Поезд уходит. Пора нам пора.Оркестр заходит, и мне пора,Ложусь в постель, закрываю глаза,Ладони матери обнимают меня…Поезд уходит в метель.Мама, я терять их не хотел.Именем веры и с крестом впередиЯ всё еду, чтобы любовь свою найти.Поезд в пути покачивается в лад,Ладони матери меня теребят: – Проснись! Полустанок: Проснись!Голубое виднеется небо,– Посмотри на дороги, смотри,Как широки они и светлы.– Ах, мама, зачем мне это?– Пройдусь, я пройдусь,К рукам твоим тогда не вернусь.– Ты родился, чтобы идти!Оркестр и я – впередиВ пути.Синее небо, синее небо,Дороги и даль.Что я здесь встречу, чего бы ни знал?..Хочу обратно в вагон свой залезть,Чтобы руки твои вернули мне детство.– Что ты, мой сын?Мой полустанок здесь. Кончается путьИ я больше тебе не смогу помочь,Найди сам ты теперь тепло,Мне большего для тебя не дано…Поезд в пути с оркестром из мимов.Осталось немного потерянных дней,И я вновь найду руки матери моейЗа горизонтом, где виднеется свет,Поезд стал, и дороги больше нет.Там, за покрытым снегом полем,В синем небе виднеется свет и на горе.Полыхая костром, горит призывом мой крест.Мне надо идти туда одному.В дорогу провожают две флейты,Иду.Там сгорю и очищусь огнемМоих несбывшихся надеждИ моей веры.Каждый прошедший день – это все-таки день прощанья, наполните его, и удачи Вам…
Я стою у креста из белых свечейМне нужен огонь,Чтобы их зажечь,Мне надо открыть книгу под названием жизньИ каждой страничкой я начну зажигать, и каждой свечойКаждый день поминать.Успеть бы последнюю страничку зажечь,К свече поднести и еще,Хотя бы напоследок.На свой крест из белых свечейИ страничек сгоревшего пеплаС высоты посмотреть.
