Стихотворец – слуга неприличности,У тебя ничего не отнять!Посчитать постарайся до тысячи, —До того, как стишки сочинять.Физики и лирики
Одинаковы в глупой типичности,Без усталости всюду снуютСтихотворцы – рабы неприличности —И негодные книжки суют.В примитивной погрязли тематике,Их сюжет и язык бестолков,Но основам простой математикиИх обучит поэт Котюков!Пусть пути нелегки и запутаны —Котюков же в науке – герой!Пифагоры, Эйнштейны и НьютоныИз поэтов выходят порой!Сколько их по планете шатается,Перешедших границы веков,Что со счёта порою сбиваетсяОбучивший их Лев Котюков!2011
* * *Тупо всмотрюсь в придорожную тёмную лужу,Тупо вгляжусь в отраженье чужого лица…Как возлюбить до конца свою вечную душу?. . . . . . . . . . . . . . . . . . .И остаётся угрюмо себя ненавидеть,И остаётся угрюмо любить не себя.Безответная любовь
Я тупо смотрю в придорожную лужуНе спорю, что явно обласкан судьбой,Но вдруг неосознанно я обнаружу,Что я недолюблен самим же собой!Я в лужицу тупо смотреть продолжаю,В стихах, да и в прозе я явно мастак.Себе говорю: «Я себя обожаю!»И сам возражаю, что это не так…Собой недолюблен, выходит, и всё жеУгрюмо смиряюсь, других полюбя.Но как же себя ненавижу, о Боже!За то, что упорно люблю не себя!2011
* * *И пил один сутра вино>Но водку пил всегда с народом…. . . . . . . . . . . . . . . . . . .Иду с опаской по земле,А было море по колено.Иду с народом в русской мгле,Как из египетского плена.. . . . . . . . . . . . . . . . . . .Когда-то, может, никогдаВсе станут тем ещё народом.Тот ещё народ
Поэт с народом заодно,Поэта путь давно предсказан —Один ты можешь пить вино,С народом водку пить обязан.Проблему «быть или не быть»Поэт обыгрывает смачно.Коньяк с друзьями можно пить,С народом – водку однозначно!Стихи читает на «ура!»И правду-истину вещает.С народом водку пить с утраЕму никто не запрещает.Поэт не тонет, не горит,Ему и море по колено,И выйдет, изучив иврит,Он из египетского плена.Поэт – не то, что всякий сброд —Его не подведёт порода.Поэты – тот ещё народ,Все – из того ещё народа!2012
На стихи Михаила Мартышкина
* * *… Мужайся, Иоанн Креститель!Хватают, тащат за сюртук.……………………………………….Ну да – они его убили.Но перед тем без лишних словУбийцы извлекли мобильникУ Иоанна из штанов.Пророк Мартышкин
Любитель каверзной интрижки,Создатель замков на песке,Помог творить поэт МартышкинКоллегам – Марку и Луке.Мартышкин – творчества ценитель —Точней, творец и аксакал.Но всё же Иоанн КрестительЕму, похоже, помогал.Креститель Иоанн мужался,Он плакал, голову склонял,Когда поэт упал, отжался,Сюжет библейский сочинял.… Ударил по зубам напильникЛюбому смыслу вопреки.… Мартышкин отобрал мобильникУ Иоанна и Луки.С тех пор про Библию точаетОн в эс-эм-эс-ках сотни строк.… Лишь молча головой качаетИх прочитав, Илья Пророк.И пусть Мартышкин ухитрилсяИзвлечь мобильник из кармана,Считать себя поторопилсяФигурой, равной Иоанну.2012
* * *Ах, обида их не уменьшилась:Злобой праведною горя,Изловили меня манекенщицыИ лупили меня почём зря!Голова вся бинтами обмотана,Пребываю всё время в тоске…Поклонник женщин
Накупил дорогие вещицы,Ненаглядным подругам даря.Изловили меня продавщицыИ лупили меня почём зря.Избегая назойливой прессы,Груз стихов пронеся налегке,Изловили меня поэтессыИ лупили меня по башке.Складной рифмой и строчкою чёткойЯ поэмы наполнил сполна.… С кулаками и сковородкойМеня встретила дома жена.… Шёл я, прошлое с будущим путая,Не мечтая уже ни о ком.… Изловили любовницы лютые!И ударили пыльным мешком.Голова вся бинтами обмотана,В синяках я, и косточки в ряд.Где же истина? «Истина вот она! —Мне коллеги в сердцах говорят, —Ты красив, и фигура атлета,Складно пишешь, и ладно сложён,Но, когда сочиняешь сонеты,Ты не путай любовниц и жён.Ты – поэт и политик известный,Выпускающий яркие книжки,Только будешь побит повсеместно,Многих женщин поклонник, Мартышкин!»2012
Ирине МарковойА законов эволюции не было и нет,Как и науки о происхождении человека…Современная преподавательница несёт в университетДремучие воззрения тринадцатого века.…………………………………………………..…И прочий древнееврейский бредЛишённого здравого смысла текста.Дремучая преподавательница
Но сколько можно по кругу ходить?Она же ходит, интриг искательница,Не может Мартышкину угодитьДремучая преподавательница.То эволюцию не признаёт,То строчкою, то пародией мучая,Покоя поэту она не даёт —Преподавательница дремучая.Мартышкину равных на свете нет —Вобрал все достоинства человека! —Она же несёт в университетВоззренья глухого лохматого века.О том, что история есть предмет,Знает один лишь поэт Мартышкин,Она же свой древнееврейский бредВзяла из Ветхозаветной книжки.Когда бы он Новый Завет создалЧёткой строкою и слогом чистым,Тогда бы Мартышкин миру предсталСамым талантливым Евангелистом!2012
* * *А вот нынешние поэты, даже имеющие награды и звания,И самые из них талантливые даже,Описывают лишь собственные пустяковые переживанияИ сельские, из XVIII-го века, пейзажи.………………………………………………………..То ли все эти творцы осторожны слишком,То ли в процессе творчества на ерунду подсели…Исключение являют собой Михаил МартышкинИ, конечно, Всеволод Емелин.Поэты-исключения
Умеют поэты, и умные даже,Творящие для и про человека,Описывать только тупые пейзажиИ сельские дни позапрошлого века.А раньше, бывало, писали о птичках,Про Родину нашу писали и пели,А в нынешнем веке «поэты» в кавычкахНа всякую ересь и глупость подсели.Творили поэты, печатались книжки,И растеряли всё то, что имели…Но есть исключенья – хотя бы Мартышкин,Ну, может быть, Пушкин и точно – Емелин.2012
На стихи Бориса Михина
Южные «хотелки»Лунища просто озверела,Орёт по финиковым пальмам……………………………………..Цикады – южные свирели —Кричат: «Не надо! Нам оставь их.…………………………………….И если образно, то рылийСвой взгляд вперяют в звёздный трафик.Почто там спутники хамеют…Поэтические «Мечталки»
Лунища просто озверела —Неслась по небу – нету сладу,Рвались звездищи то и делоУстроить путнику засаду.Цикады просто охамели —Влетали в летище, не лето!И только крыльями гремели,Пугая бедного поэта.И сонмища светил небесныхПоэта Михина терзали,Узнав, что он – поэт известный,На тёмном небе исчезали,Боясь в сиянии поэтаУтратить ход вещей привычных:Готовы звёзды кануть в лету —Пусть бьётся с солнцем, горемычный.2012
* * *… Выть стараюсь учтив,Себя подавая как аперитив.Весна кукарекала.Времена года
Весна кукарекала, оттепель хрюкала,Лето сурово молчало,Осень поэта стихами баюкала,Зимняя вьюга мычала.Блея бараном, баранки и бубликиОсень вплетала в мотивы,Ну а поэт подавал себя публикеВ роли аперитива.Громко чирикая музыкой чёткою,Оттарабанило лето,Преподнеся с коньяком или с водкоюВирши Бориса поэта.Чем кукарекать с весной непутёвоюАперитивом в нагрузку,Михин старается строчкою новоюКрякнуть с вином на закуску.2012
* * *Я застыл выжидательно,Ты уходишь стремительно,Каждый думал он – в дательном,Оказавшись в винительном………………………………Изучили мы правило.Оказалось несложное.Поэт и падежи
Возрастая стремительно,Шёл тропою нехоженой.Он мечтал о творительном,Так поэту положено —Послужить умозрительнымСловесам нерастраченным,Чтоб прослыть именительным,Именитым и значимым.Только критик внушительныйПроизнёс невозможное:Приговор был винительный —Видно, правило сложное…2012
* * *Я «задонкихотился» с собою>С мельницами правдИ «дульсиней»,«Оборотней-старцев»,Слов-свиней…Вызываю вновь «себя-ковбоя!».«Задонкихотился»
По-ковбойски заломивши шапку,Твёрдо веря в то, что он – ковбой,Взял поэт стихи свои в охапкуИ «задонкихотился» с собой.От такой внезапной канителиМигом закружилась голова,… Свиньи вдруг гурьбою налетели,Глядь – а то не свиньи, а слова.Творческие множились наброски,И стихи, что в воздухе висят,Вдруг преобразились в отголоскиСлов-свиней и строчек-поросят!Плыл поэт орлом по небосклону,И, себе отвесив комплимент,Стадо слов-свиней пригнал к загонуИ «раздонкихотился» в момент!2012
* * *… Жди.День обанкротивДо полной хмари,Сейчас устроюКонец апреля.И, весь в сиропе,НапустомелюМечты горою.………………….На кухне сладко.За кухней – сыро.А сердце падкоНа сны-проныры.Поэт-проныра
В апреле ясно, тепло и сыро,Весна травою луга застелет,А накануне поэт-проныраСтихов охапку напустомелит.Весна и лето гуляют в паре,Уж скоро плод на ветвях поспеет.… День обанкротив до полной хмари,Поэт-проныра везде успеет.Уж скоро осень на землю рухнет,И дождь стеною дворы застелет.… Ну а поэт у себя на кухнеВсё пустомелит и пустомелит.2012
* * *Пью хорошенько,Трезвею толькоОт ночи южной.Лимонной долькойВон месяц кружит.Застыли скалыОрехом грецким…Памятка поэта-путешественника
Пьют хорошенько порой туристы —Кто грамм по двести, кто грамм по триста!Когда ты пить начинаешь только —Растает месяц лимонной долькой,А звёзды млечной дорожкой узкойБегут конфетками на закуску.Когда ты выпил, но выпил мало,То хоть нечётко, но видно скалы.А если, скажем, ты пьян мертвецки,То скалы треснут орехом грецким.Луна улыбнётся жёлтой репкой,Поэт поймёт – он орешек крепкий.И даже такому, как Михин БоряВдруг по колено предстанет море.А коль добавить сто грамм к тому же,То море станет почти что лужей!2012
* * *Иногда неудачаПодползёт яркой змейкой:Мы расстались без сдачи,Разойдясь до копейки…Расставание
Нам встречи были не шуры-муры,А чувства крупные, как купюры.Мы не спешили считать затраты —Не отходили от банкомата.Но отвернулась от нас удача —Расстались попросту и без сдачи.2012
* * *… Стихи похожи на консервы,Соленья слёз, любовный джем,Осенний сок и гнев блажен…Поэт и консервы
Поэт, похожий на консервы,Глядит на мир сквозь сотню призм,Читателю потреплет нервы,В стихах скрывая ботулизм.Любовный джем бросает в дрожь,Консервы в баночном прикиде.О, как поэт с героем схожВ законсервированном виде!Соленье слёз глаголом жжёт,Пленяет сладость сухофрукта,Но как порой читатель ждётВкус натурального продукта!2012
* * *Наглоталась жизнь токсинов,Вся в осенних метастазах.Лечит Бах нас клавесином —Нет убить бы фугой сразу.Музыкальная терапия
Ничего не помогает,Грусть идёт волной упругой,Бах аккордом напрягаетИ грозит при этом фугой.Жизнь струёю полосатойУскоряет ход неловкий,И Бетховен бьёт сонатой,А не гладит по головке!А поэт терзает слово,А когда терпенье лопнет,Бах посмотрит вдруг сурово —Молча фугою прихлопнет.2012
* * *Утро цвета кофе с молокомС точки зрения дурного кофеПонимается как – жизнь мельком.Рядом дырка в сыре костромском,Поразительно полна на строфы.Дырка в сыре костромском
Если кофе выписан врачом,Да в прикуску с сырным бутербродом,То поэту беды нипочём —Он шедевры пишет для народа.Все невзгоды станут пустяком,Если рядом баночка варенья,Даже дырка в сыре костромскомПросто отдаёт стихотвореньем.Ну а если с маслом бутерброд,То, позвольте, это даже слишком!Ведь поэт, едва откроет рот —Рифмы так и прут без передышки.Если ж пиво к щучьим потрохам —Сердце оживает и рассудок.… Путь не только к сердцу, но к стихамУ иных лежит через желудок!2012
* * *Очередь в регистратуреЗа бумажкой из психушки.Вот где признают – «культурен».Справку нужно.… «Вы – не Пушкин?»Классик из психушки
Очередь в регистратуре,Всем знакомая в психушке.Кто-то выкрикнул: «В натуре,Ну ты чё, и вправду Пушкин?»Михин дёрнулся при этом,Приосанился тревожно:«Что, великого поэтаРассмотреть на деле сложно?В чём, простите, здесь дилемма,Дуралеи из психушки?Пушкина признать проблема?Что, не видно – с вами Пушкин!Ладно, сделаем поправку:Здесь, в дурдоме, всюду психи.Предъявить, позвольте, справку:Не узнали? – Пушкин-Михин!»А враги, видать, умнееВ этой каверзной психушке —Запись сделали точнееВ этой справке: «Михин-Пушкин!»2012
* * *Рядом с подъездною кошкойМне бы упасть до запоя.Я так устал быть собою, —Вот дураком бы немножко……………………………………Кто, как не я, – есть другие?Водку – на нервы нагие и – поперёк.С алкашами…
