Эхо (Сегодня они выживут) [СИ]

Он снова будет бить в лицо.

Замах, он движется быстро и легко — это он умеет. Хорошо. Дэрил коротко вдыхает запах мыла и стиранной ткани, когда ловит летящий кулак и подаётся назад — только для того, чтобы Карл тут же не впечатался носом в его подбородок. Между ними расстояние в ладонь, и с этого расстояния ему кажется, что в серых глазах просыпается что-то.

Ему кажется, что это азарт.

Зрачки туго и быстро пульсируют, Граймс досадливо морщится. Дэрил чувствует, что этот удар был в полную силу. Если бы он попал в цель, это было бы больно.

Отлично.

Он всё ещё сжимает кулак Граймса. Пальцы пацана напряжены. Он весь похож на натянутую тетиву. И что-то, что-то в серых радужках. Дэрил подводит сжатый кулак к скату кости, чуть ниже своего уха. Касается костяшками Карла точки крепления челюсти к черепу.

— Не в скулу. Сюда.

Карл выдёргивает руку.

Ещё несколько мгновений смотрит в глаза Дэрилу. Он не кивает и ничего не говорит. Впитывает информацию, быстро сглатывает и делает шаг назад. Запах мыла теряется — становится менее концентрированным и насыщенным.

От Карла пахнет лесной травой и — немного — влажной землёй. Привычка различать любые запахи равна той, что приковывает взгляд к земле каждый раз, когда Дэрил оказывается в лесу.

На этот раз Карл целится в солнечное сплетение.

Дэрил делает резкий шаг, уходит от удара и бьёт локтем по предплечью Карла, отпихивает его вперёд. Одним скользящим шагом оказывается за спиной, прижимая ребро ладони к шее. Кажется, можно ощутить пульсацию сонной артерии под светлой кожей.

И он почти ощущает. Шея тёплая, крепкая, немного влажная от испарины.

— Мёртв.

Карл коротко рычит, между губ мелькают белые зубы.

Дэрил усмехается в угол рта.

…с силой дёргает на себя. Гнида скалится, трясёт крупной головой. Пытается выдрать канат из рук. Клыки оскалены, шерсть на загривке встопорщена, лапы широко расставлены. Жёсткие подушечки оставляют на мягкой земле смазанные следы. Это игра…

Карл попадает кулаком в плечо — кажется, он целился в подбородок.

Сжимает губы, сосредоточенно дышит через нос. Дэрил отклоняется, оказывается за спиной, обхватывает его корпус, заламывает тонкую руку за спину и зажимает между их телами. Острый локоть упирается в живот, грудная клетка тяжело поднимается и опускается, как у пойманного зверёныша. Ноги прижаты к ногам.

Пальцы Дэрила крепко обхватывают нижнюю челюсть — он ладонью чувствует, как Карл судорожно сглатывает. Вторая рука — на затылке Граймса. Резкое движение вбок — Карл резко задерживает дыхание и замирает.

Ещё пару дюймов, и Дэрил свернул бы ему шею.

— Мёртв, — цедит глухо и хрипло.

Карл очень медленно выдыхает.

Он не намного ниже Дэрила.

Он весь собранный и сосредоточенный. Его снова поймали, и он злится. Отросшие волосы касаются подбородка — это нечестный бой, но они оба изначально знали. От волос пахнет дымом — днём Карл разжигал камин. Пахнет золой и пеплом. Дэрил просто дышит — он не хочет ощущать эти запахи.

— Пусти, — хрипит Карл.

И Дэрил отпускает.

Они стоят друг напротив друга. Граймс морщится и разминает руку. У него покраснели фаланги и слегка воспалилась царапина на правой щеке — наверное, ударил, когда припечатался к стене. Дэрил ловит себя на том, что его дыхание тоже слегка сбилось. Он смотрит на Карла и понимает, что эти серые глаза — сейчас они живые. В них огонь, маленький, но яркий, словно в конце очень тёмного и очень длинного туннеля.

Он похож на мангуста, который вот-вот совершит прыжок. Вцепится острыми зубами в тело кобры и больше не отпустит.

Секунда, рывок.

Кулак приходится в бок — куда-то в район печени. Мозг заволакивает красной пеленой.

Дэрил секунду смаргивает острую боль, но в следующий момент бьёт в ответ — возможно, слишком сильно, но это всего лишь рефлекс. Его не удаётся сдержать.

Он чувствует, как лопается под его костяшками кожа на нижней губе Карла. Слышит судорожный вдох, замечает замах, и через секунду уже швыряет лёгкое тело вперёд. Карла ударяет грудной клеткой о стену; он разочарованно бьёт кулаком о дверную раму и еле слышно ругается сквозь стиснутые зубы. Собирается обернуться, чтобы снова атаковать, но Дэрил резко прижимает его тело сверху — собой.

Острое лезвие на кадыке.

— Мёртв, — выдыхает прямо в ухо.

Карл тяжело дышит, закрыв глаза. Сухо сглатывает, отчего нож опасно надавливает на глотку.

У Карла влажная спина, капля пота стекает по виску.

Дэрил чувствует, как колотится молодое сердце. Так сильно, что можно ощутить, прижимаясь вот так, со спины. И он ощущает. Это и запах волос, запах рубашки, запах кожи. Он ощущает тупую, постепенно уходящую боль в боку. Последний удар был хорош.

Карла слегка трясёт — так бывает после драки.

Это то, что доказывает — пацан может. Он может, мать вашу, и он будет жить дальше, даже если Дэрилу придётся вывернуться ради этого наизнанку. Потому что их осталось всего двое. И они живы, как бы ни пытался кто-то там, наверху, утопить их. Повязать гири на горло и пустить в свободное плавание — вниз.

Дэрил не осознаёт, что его губы растягиваются в ухмылке. Он опускает нож, прячет его обратно в ножны, прикреплённые к ремню. Опускает взгляд на Карла, который почему-то не двигается — возможно, ждёт, пока нормализуется дыхание. Смотрит перед собой своими серыми глазами и напряжённо молчит.

— Теперь понял? — хрипло спрашивает Дэрил.

От его дыхания волосы Карла слегка шевелятся, налипая на влажный лоб.

Карл выгибается и поворачивает голову так, что кожа шеи туго натягивается. Видно пульсирующую жилку в углублении. Вздувшуюся яремную вену.

— Понял, — выдыхает он, — что ты тоже пропускаешь удары.

Тело под Дэрилом разгорячённое и живое, словно каждая мышца в нём исходит дрожью, желанием хорошенько отыграться за каждый из проигрышей. Карл смотрит ему в глаза, извернувшись и дыша через рот.

— Я ударил тебя.

— Я поддался.

— Это твоя проблема, — он смотрит прямо в глаза. — Я ударил, у тебя сбилось дыхание.

Губа слегка кровит. Кровь видна на влажном языке и на крепких зубах — совсем немного.

Тело Карла прижимается слишком плотно — Дэрил отталкивается от его лопаток и делает несколько шагов назад. Несколько секунд смотрит, как Граймс отлепляется от стены и запястьем промокает угол рта.

— Убедился? — он смотрит на оставшееся на рукаве пятно крови. — Я умею сражаться. Я могу защитить себя!

— С пистолетом управишься. С ножом тоже. Но этого не всегда достаточно, чтобы выиграть у живого человека. Оружия может и не оказаться рядом.

— Так научи, — с вызовом выпаливает, вздёргивая подбородок. Роняет руки вниз. — Ты же долбаный ас в этом деле. Заранее знал, куда я ударю.

Дэрил усмехается и заводит руку назад, дотягивается до заднего кармана. В Карла летит небольшой красный платок.

Тот ловит его на лету, наблюдая, как Диксон усаживается обратно — около брошенных стрел. Поправляет жилетку и вытягивает правую ногу, откидываясь назад. Берёт в руки нож.

Несколько секунд они молчат.

— Эта тряпка что-то значит для тебя? — спрашивает Карл и трогает разбитую губу кончиком языка.

Дэрил коротко смотрит на него из-под упавших на глаза волос. Взгляд типа «не твоё дело» или «я сам не знаю».

Или «да, что-то».

«Может быть, очень многое».

Он опускает голову и берёт недоточенную стрелу.

— Мне просто интересно, ничего такого.

Он молчит, и Карл со вздохом прижимает ткань к губам.

— Ладно, проехали.

…проехали, малой. Это и правда не твоего ума дело.

Дэрил стачивает зазубрину у оперения и не думает о въевшейся когда-то в этот платок крови Рика — большом и неровном пятне. Оно осталось слегка жёстким наощупь. Если смотреть на него слишком долго, если проводить по нему подушечкой пальца, кажется, что голос Рика оживает в сознании. Ты мой брат.

Он не думает о Мерле, который когда-то забыл эту тряпку на руле своего байка, когда в очередной раз решил бросить Дэрила одного, наедине с обдолбанным отцом.

Он не думает.

Он больше не возвращается в прошлое. Это было бы слишком.

Бок слегка отдаёт тупой болью, а Карл садится на постель. Достаёт из-под задницы журнал и открывает на середине. Серые глаза пристально смотрят поверх страниц — взгляд прямой и ощутимый, но Дэрил не поднимает голову.

* * *

— Тебя, парень, чаще можно застать за дрочкой, чем за этим делом. Чем это ты занимаешься, ради бога?

— Чищу оружие.

— Это пистолет шерифа Рика. Ты теперь его правая рука, да? Вся грязная работа на моём братишке. Божество Граймс, лучший лидер, всё будет так, как он сказал?

— Заткнись, Мерл.

— Заткнуться, а? Я уже позабыл, как удобно тобой вертеть, Дарлина, когда в тебе просыпаются нежные чувства. Может быть, дать тебе вычистить и мою винтовку?

— Во мне не проснулось… ничего.

— Ты можешь рычать сколько угодно, но не забывай, что я — тот, кто знает тебя с возраста, когда под стол пешком ходят. Я вижу, как ты смотришь на него. Вы, ребята, нихуёво сблизились во всём этом дерьме, да? Что случилось, братишка? Тюрьма навеяла на тебя тёплые воспоминания о бурной… эй, тише, тише.

— Лучше бы тебе заткнуться.

— Вы только посмотрите…

— Мерл.

— Не дёргайся, Дэрил. Отпусти. Вот так, хороший мальчик. Мы оба помним, что я твой брат, и, к тому же, у меня всего одна рука. Да ты изменился, парень. И это не то, что тебе к лицу.

— Что здесь происходит?

— А, мистер Граймс. Мы как раз говорили о тебе…

Дэрил открывает глаза и тут же щурится от косых солнечных лучей, бьющих в незашторенное окно.

Он уснул сидя, подпирая спиной стену. Арбалет под правой рукой. Левая на животе. Мышцы шеи, будто деревянные. В голове отдаётся голос Мерла — сиплая и глухая плёнка в пустой комнате.

Дэрил моргает и прислушивается, напрягаясь на секунду — в доме тихо.

Карл спит, свернувшись поверх одеяла и устроив голову на своём журнале. В кулаке красный платок. Угол рта в подсохшей крови. Волосы падают на лоб и Дэрил рассматривает эти грёбаные волосы, вслушивается в отголоски голоса у себя в голове.

Как ты смотришь на него.

Смотришь на него.

Карл спит. Он похож на Рика до тупой, дёргающей боли в груди.

Дэрил не помнит, что означает эта боль.

* * *

Здесь будет нормально, спокойно сказал Карл. Хорошее место.

Дэрил с ним согласен. Он не вслушивается в интонации голоса, он даже больше не старается не рухнуть на колени, завыть. Ему просто кажется, что его не существует, а ещё, что здесь действительно хорошее место.

Сухо, солнечно. Небольшой бугор посреди поросшего рожью поля. Толстое зелёное дерево прямо перед ними: перед Карлом, Дэрилом и скрученным проволокой крестом. Небольшим и невысоким крестом.

К балке прибита шляпа шерифа.

Чёрт.

Дэрил просто не смотрит туда всё это время. Он просто копает, трамбует, роет и не смотрит на крест.