Что оставит ветер

– А ты представляешь, придурок, что такое – понимать, что ты сошла с ума? – еле слышно проговорила она. – Когда никто не видит то, что видишь ты, когда лучшая подруга крутит пальцем у виска, а родители орут, что пора в «пеньки»? Потом я попадаю сюда, и на меня выливают то же говно? Да ещё и первый встречный подкрадывается со спины, а второй пытается лапать? Мне что, мало того, что… – она поперхнулась и замолкла на полуслове.

Парень молча выключил чайник, налил остывшей заварки, долил доверху кипятком. Поставил на стол две чашки, сел напротив девчонки.

– ТЫ сильно удивишься, если я скажу, что тоже решил – пора в «пеньки»? – сказал он. – Кстати, да, у нас местный психоневрологический интернат тоже называют «пеньками», так что поздравляю, наши… реальности близки. Правда, я ни с кем не делился. В одиночку с ума сходил…

На лице девчонки появилась такая тоска, что он тут же пожалел о сказанном, хоть и не понял, что же именно сказал не так.

– Ты умный. Ты в одиночку, – тихо прошептала Софья. – А я, дура, всё рассказала. Одной, второй, родителям, самое главное… Ты хоть представляешь, как это – когда ждёшь, что тебя вот-вот долбанут по голове? Когда родная мать открыто орёт тебе, что ты полная дура и ошибка природы?

А я ведь был прав, с грустью подумал Олег. Так и есть – «высокие отношения» с родителями. Не неудачница, нет – просто девчонка, загнанная жизнью в тупик. «Обнять и плакать». Оно мне, вот МНЕ, надо? Какого фига я полез? Она даже не то что не в моём вкусе – она мне совершенно не нужна и неинтересна! Какого фига она передо мной выговаривается? Я не собираюсь работать жилеткой, в которую можно поплакаться. Да ещё и у разменявшей четвертак, пусть она и ведёт себя, как девчонка!

– А мы все – ошибки природы, – сказал он вслух, подвигая девчонке чашку с чаем. – Потому что мы с тобой сейчас сидим незнамо где и пьём чай. Ты, я, эта гламурная Снежана, фотограф стриженый, нацист-качок… Семь ошибок. Не таких как все.

Софья подняла на него глаза. Грустно улыбнулась, сняла и повертела очки, опять водрузила их на нос. Взбила волосы, испортив и без того не идеальную причёску:

– Оптимист?

– Практик, – Олег откинулся в кресле, отхлебнул чай. Надо хоть печенек каких-нибудь принести сюда, что ли…

– Завидую, – качнула головой девушка. Попробовала чай: – Вкусно, не из пакетика… Боже, когда ж я последний раз пила нормальный чай…

– У вас что, не бывает его? – искренне удивился Олег.

– Бывает, покупать толку нет… Отец хлещет по три кружки за раз, ему всё равно – хоть элитный чай, хоть пыль из пакетика… На день хватает. Я покупала, потом бросила…

Олега так и подмывало сказать – дескать, нет ничего лучше, чем жить отдельно, но он сдержался. Кто знает, что там у Софьи – не у всех же есть лишняя квартирка или хотя бы деньги на съём… Но лучше уж потратиться, чем трепать себе нервы жизнью с вечно недовольными родителями.

Он вдруг понял, что Софья смотрит на него в упор:

– Слушай, практик… Не люблю просить у кого-то, но попрошу тебя, больше всё равно некого. Можешь проводить меня домой? Тут недалеко.

Из-за удивления до парня не сразу дошёл смысл сказанного. А когда дошёл – он удивился ещё сильнее:

– Знаете, Софья, не помню, как вас по батюшке… Это вы что, меня в свою реальность приглашаете?

Девушка скривилась:

– Знаешь, не помню, как тебя зовут, мне плевать на эти реальности. Я из-за того придурка проторчала тут долго. И мне сейчас дома устроят концерт – где шлялась… А при тебе – постесняются. Если не хочешь – так и скажи, не выпендривайся.

Вот это да. Моментально получить доступ в параллельную реальность? Просто так, считай – на халяву?

А если это ловушка? Войду, не смогу выйти? Её отец меня долбанёт монтировкой по голове, в конце концов? Я ж её совсем не знаю!

А, будь что будет! Это ж шанс, нельзя его упускать.

Олег решительно встал:

– Пошли.

– Вот знаешь, приятно, когда первый встречный мужиком оказывается, – вздохнула Софья. Взяла со стула курточку, с трудом натянула – размер явно был маловат. – Пошли, практик.

– Меня, если что, Олегом зовут.

– Да? Ну отлично. Прошу, Олег…

Вместе они вышли за дверь, и Олег почувствовал нечто необычное – шаг в темноту и словно покалывание миллионов мельчайших иголок. Этакий массаж всего насквозь, длящийся максимум полсекунды.

Парк на первый взгляд был точно таким же, как привык Олег, правда, различие обнаружилось сразу: спасательная станция стояла как ни в чём не бывало, почти примыкая к таинственному домику. Парапет тоже был старым – видимо, тут берег не оползал.

– Надо же, а у нас её снесли, – невпопад сказал парень.

– Да ну её, – пожала плечами девушка. – Мне вообще всё равно, есть она или нет…

Они не торопясь пошли по парку вниз по течению реки. Было прохладно, но сухо – дождя явно не было уже пару дней. Олег еле удерживался, чтобы не вертеть головой, но, впрочем, отличий от «своей» реальности он особо и не видел.

Шли молча. Изредка по проспекту вдоль парка пролетали такси – светящиеся оранжевые таблички на крыше, ничего необычного… Кое-где светились окна хрущёвок – кто-то ещё не спит почти в два часа ночи.

– Сильно ругают? – наконец нарушил молчание Олег.

– Когда как, – передёрнула плечами девушка. – Если не сказала, куда уйду и когда буду – всех собак спустят… Как думаешь, я сказала?

Вопрос явно был риторическим.

Идти по парку действительно пришлось всего метров сто: у конца набережной девушка уверенно свернула к воротам, выходящим на перпендикулярную парку улицу Калинина – в реальности Олега ворота были заварены, а проход проделан рядом, а тут, оказывается, перепланировка парка вообще не проводилась. Пропустив очередного джигита-таксиста – «лежачих полицейских» на проспекте не было и в помине – перешли проспект и свернули направо, во дворы череды хрущёвок. Вот тут всё было привычно – никаких отличий. Тот же магазин-павильончик, детский садик, окружённый деревьями, припаркованные машины знакомых марок, фонари над подъездами…

Софья остановилась.

– Вот тут, второй этаж… Окно светится – не спят.

– Подняться с тобой? – поинтересовался Олег.

– Поднимись, иначе зачем шёл-то… – она приложила к домофону медальон ключа, замок пиликнул.

– Слушай… А скажи, как тебя зовут, полностью, а? – не выдержал парень.

– Уже подкатываете, господин практик? – усмехнулась Софья, но усмешка вышла какой-то жалкой. – Ты ж исчезнешь из моей жизни, и очень быстро. И правильно сделаешь.

– Знаешь… – Олег чуть помедлил. – Исчезнуть у меня не получится при всём желании – мы оба эти… хранители. А спрашиваю, прости за прямоту, чтобы поискать тебя в своём мире. Хочу попробовать понять, что происходит.

Девушка криво улыбнулась:

– Матвейко Софья Николаевна, родилась 30 марта 1992 года. В соцсетях я есть. Давай, копай интернет, практик… Я всю жизнь прожила в этом городе, родители тоже – что-то да найдёшь.

Она протянула руку, чтобы вставить ключ в замок потёртой металлической двери, но не успела – дверь распахнулась, чуть не сбив её с ног, в коридоре стояла дама лет 60 – в домашнем халате, с обмотанной шерстяным платком поясницей, разве что поварёшки в руке не хватало для полноты образа:

– Где ты шля… – и замолкла на полуслове, увидев Олега.

Парень, осознав комичность ситуации, еле удержался. Приложив все усилия, улыбнулся как можно благообразнее:

– Вы простите, пожалуйста, не ругайте Софью, это я виноват, в кафе не уследил за временем!

Женщина, раскрыв рот, хлопала глазами. А вот в глазах Софьи сверкнули озорные искорки:

– Мама, прости, у меня телефон сел, не могла позвонить… Олежа, спасибо большое, что проводил! – и мимолётно, коснувшись губами щеки Олега, юркнула в квартиру, сразу закрыв за собой дверь.

Олег прислушался: голоса, но не на повышенных тонах. Похоже, повезло сегодня девчонке.

М-да. И что это было?

Что, что… Сбылась мечта идиота – я в параллельной реальности. Правда, нельзя сказать, что это моя мечта – скорее уж действительно мечта какого-то идиота. А я… мне это надо?

Наверное, надо – для того, чтобы понять, что тут вообще происходит.

Ну прекрасно. Ты в своём же городе – пройдись, посмотри. Но не забудь, что ты, вообще-то, не дома.

Угу. В два часа ночи. Вечером пятницы, когда гуляет гопота. Интересно, тут есть круглосуточный алкомаркет на привычном месте, метрах в двухстах отсюда? Ну его нафиг, пойду-ка я лучше к себе…

И Олег, выйдя на проспект, быстрым шагом зашагал к дому-призраку.

Действительно, отличий почти нет – тот же проспект, именуемый в народе «проспектом 100 колодцев» из-за обилия технических и канализационных люков, ограда парка, построенная ещё в 60-х (кажется, парк носил имя скольки-то-летия чего-то – то ли революции, то ли комсомола, Олег толком и не помнил), череда хрущёвок с другой стороны улицы… Что-что, а этот мир точно почти не отличается.

А, не, есть отличие. Олег с удивлением остановился на углу, рассматривая девятиэтажку. Было как-то привычно, что этот дом, именуемый в народе «монолитом», стоит недостроенным уж лет тридцать, а то и больше, уж точно со времён до рождения Олега – а тут вполне жилой дом с магазинами на первом этаже, даже окна вон светятся… Олег машинально потянул из кармана смартфон, сделал снимок, и тут в очередной раз накатило…

Ты не дома, парень. Ты тут чужой.

И он рванул в парк почти бегом.

Влетев в дверь дома-призрака, Олег облокотился на каменную стену – сердце бешено колотилось. С чего бы это? Вроде ничего не произошло. Прогулялся всего один квартал…

Вопрос – где прогулялся?

Дом стоит, свет горит… На кухне – никого, все нормальные люди в это время спят.

Олег потянулся к ручке двери. На секунду охватила паника: а куда он сейчас выйдет – в свою реальность или в ту, ЧУЖУЮ, в которой был только что? Но стоило коснуться ручки, как пришло чёткое понимание выбора: вот он, выход «к себе», а вот – реальность Софьи. Всё просто, на уровне пожелания.

Проход настроился.

Олег вышел под моросящий дождь. Бросил взгляд на чёрную громаду заброшенной многоэтажки.

Вернулся.

И быстро зашагал домой.

Олег откинулся на спинку дивана. Спать не хотелось совершенно, несмотря на то, что уже пятый час. Скоро светать начнет…

Что-то не сходилось.

Софьи Матвейко не то что не нашлось в соцсетях – это логично, реальности-то разные. Её вообще не было в интернете, она не упоминалась нигде и никак – если не считать неполную тёзку, имя которой встречалось в документах полувековой давности.

Вывод напрашивался всего один – в моём мире Софьи нет совсем, а возможно – нет и её родителей. Интересно – есть ли я в её мире? Миры похожи, очень, но именно её – нет. Почему? В этом есть какой-то смысл? Ну а схожесть миров легко проверить – сделаю это… утром.

Спал Олег беспокойно, но проснулся аж в половине одиннадцатого – видимо, разморило уже под утро. Наскоро проглотив бутерброд с кофе, помчался на улицу – благо до дома Софьи не так далеко, практически соседи…

Ну точно. Этот вот ободранный «фольксваген» со спущенным колесом стоял именно здесь, и номер тот же – 234, легко запомнить, его вчера хорошо было видно в свете фонаря. И вон тот джипяра, уютно устроившийся в парковочном кармашке, тоже был. Похожи миры, очень похожи – настолько, что совпадают автомобили на парковке.

Можно сделать ещё одну проверку – простейшую. Какая там была квартира?

Олег нажал кнопки домофона, пошёл сигнал.

– Ну, – раздалось недовольное после седьмой трели. Голос мужской, немолодой явно невыспавшийся.

– Простите, Матвейко в этой квартире живут? – спросил парень.

– Бля… Нет тут таких и не было никогда, я тут живу. Задолбали вы со своей почтой…

Отбой. Ну… неудивительная реакция человека, которому ранним утром (конечно, для него ранним) звонят в домофон. Особенно при том, что в домофон обожают звонить разносчики рекламного мусора.

Впрочем, удивительное остаётся: о Матвейко никто тут и слыхом не слыхивал, при том, что в остальном всё совпадает. Даже вон там забор проломан точно так же… Загадка? Вероятно, да.

Ну ладно, попробуем зайти с другой стороны – в прямом смысле этого слова. Надо попросту наведаться в гости… к самому себе. Получится или нет?

Мысль захватила.

Мозг пытался сообщить, что делать этого не стоит, что встреча с самим собой ничего хорошего не сулит, но Олегу, что называется, попала шлея под хвост. До дома-призрака он почти бежал, и, едва войдя, сразу выскочил обратно – в реальность-два, как он обозвал её для себя.

Тут над рекой висел густой туман – настолько плотный, что с трудом угадывалась ограда парка. Олег поёжился – тут было откровенно прохладно. Ну что ж… попробуем провести эксперимент.

Улица чуть-чуть отличается – ну тут понятно чем, «магнита» на углу нет – он на первом этаже Монолита, который в реальности-два не стал долгостроем. Лужи у поворота нет, парковка не такая… а вот дальше всё – один в один, даже припаркованные вдоль улицы машины, кажется, отлично знакомы. Светофор на перекрёстке…

В тумане город выглядел немного мистическим, хотя тут, в стороне от реки, уже не было настолько плотного «молока».

У входа во двор встретился знакомый – крепкий бородач с собакой на поводке, что жил двумя этажами выше. Олег с ним обычно здоровался – соседи, как-никак, хоть и не общались никогда. Сейчас бородач на Олега никак не отреагировал, лишь собака инстинктивно потянулась его обнюхать. М-да… показательно.

Парень подошёл к подъезду, потянулся было к домофону, но тут же, хлопнув себя по лбу, достал электронный ключ. Замок послушно пискнул – ну надо же, и ключи подходят… А вот с квартирой так рисковать не стоит, тут же в полицию угожу, если что, и паспорт с пропиской не поможет.

Парень надавил кнопку звонка, услышал, как внутри квартиры запиликало. Замок, кстати, похож – тоже «барьер». Ну, и кто мне откроет? Будет сюрприз?

Волнения, как ни странно, не было ни капли – скорее ощущение нереальности происходящего, будто во сне. Да ещё и этот туман…

Сюрприза не получилось. Точнее, как посмотреть.

– Кто там? – прозвучало за дверью. Голос женский, незнакомый.

– Простите, Олег Судаков здесь живёт? У меня этот адрес записан, – как можно вежливее спросил Олег.

Дверь приоткрыла женщина лет сорока в домашней одежде: