Бдыщь-мен и Ко

Вскормленный смертью,

Мне снилось, скоро Тебя накроет,

Не так как Содом с Гоморой,

А по-другому,

Атомным грибом, как мухомором

Огромным.

И станешь ты дикою, степь.

Но пока твои небоскребы,

Как души, тянутся к свету.

Мой родной город,

Скажи, почему ты мне дорог?

Просто другого такого нету.

Маме

Наваливается усталость,

Казалось, осталась малость,

Чтоб сердце мучительно сжалось

В железном спазме,

И звонишь маме

И говоришь: «Я ламер,

Лох...

Я не понимаю,

За что мой бог

Не слышит молитв,

Кивает нимбом,

Молчит, глядит —

Мол, иди, но помни,

что пути мои неисповедимы.

А мы внизу, мама, будто мимы.

И где оседают слова, на каком из фильтров —

На жестком диске, на нежной лире,

В бутылке спирта?»

А мама в ответ: «Я же говорила,

Мы будто рыбы,

И то могли бы и се могли бы...,

Но проглатываем наживку

И радуемся, что живы».

Я соглашаюсь, и ко мне возвращается сила.

БдыЩь-мен

прими участие в геройских приключениях

Слово о попкорне

Оставив свои поэтические привычки

Красиво слагать, говоря по-птичьи,

Я выбираю косноязычье,

Когда горло будто распахнуто бритвой,

Когда нет ничего, кроме пульса и ритма,

Дыханья и рифмы,

И наступает время

Для настоящей поэмы,

И пусть ее разберут на мемы

Друзья и олигофренды,

Критики пусть перетрут в комментах,

Читатель, насладись красотой момента,

Когда каждое слово, теоретически может стать последним,

Все мы ходим под Богом и брендом,

А я остаюсь поэтом,

Поэтому спешу рассказать о главном,

С прицелом дальним,

Чтобы глаголом, будто напалмом

Сердца обжигать, как в горне,

И чтобы они взрывались, как зерна Попкорна.

Глава 1. Он появляется

С чего начать мне свою историю?

С поисков Супер-героя,

Который летит над городом,

А в перспективе и над страною,

И помогает обиженным,

Как часто их видим мы,

Но почему-то проходим мимо.

Как мне назвать его? БдыЩь-мен!

Немного смешное имя,

Но он же герой луганский,

А не заморский-американский,

Рожденный Каламбией Пикчерс

И пошлым глянцем.

А еще он стреляет пальцем: БдыЩь!

Глава 2. Беспредельщики на вышке

Представьте:

Сидит студентка на задней парте,

И к ней подходит преподаватель.

— Вот билет на балет,

Вот билет на минет,

А этот, так и быть, по высшей математике.

И можно было бы на балет

(там буфет с сосиской),

Но ведь рано или поздно

все заканчивается пипиской,

А если пересдача, то вновь по списку.

Может — это она растяпа.

Учила, учила, учила, — да слабо.

Не может сказать: уберите лапы!

Эх, ей бы сдать эту чертову вышку

И в кино с любимым мальчишкой.

Вдруг распахивается окно

И влетает БдыЩь-мен.

— Вот тебе бес в ребро,