Помоги проекту - поделись книгой:
Ушёл мой поезд. Не догнать.
И невпопад стучат колёса.
Всё тот же старый сон опять.
С ночных догадок нету спроса.
Но как темна была тоска,
Как сердце билось и взметалось.
И чудилось — пройдут века,
И сны, но не пройдёт усталость.
И где-то в дальнем далеке
Прощальный отстук промаячит,
Душа, витая налегке,
Вздохнув, поймёт, что это значит.
«Пока бежит тысячелетье …»
Пока бежит тысячелетье,
Года отщёлкивая чётко,
Как будто бы погонщик плетью,
Как будто бы танцор чечётку,
А мы, отставшие внезапно,
Замедленное поколенье —
Бредём, как зэки в путь этапный,
Не дни считая, а мгновенья…
«В образовавшейся лакуне …»
В образовавшейся лакуне
Меж октябрём и ноябрём
Душа расходуется втуне,
Стих скуден, смутен окоём.
Но набирает обороты
Пришедший век на всех парах,
Во все лакуны и пустоты
Вгоняя панику и страх.
И нету места во Вселенной
Среди пространств, среди времён,
Где с мыслью тленной, плотью бренной
Ты был бы спрятан и спасён.
«Мне снилась ночь и небосвод в ночи …»
Мне снилась ночь и небосвод в ночи,
Сверкали зорко звёздные лучи,
В существованье синевы и дрожи
Вплетался неумолчно голос Божий,
И чудилось, он словно диктовал,
И в сновиденья падая провал
Всё безысходней и необратимей,
Я слышал — повторялось чьё-то имя,
И я почти угадывал, а Бог
Произносил как бы за слогом слог…
«Мы в каждом дне, как в западне …»
Мы в каждом дне,
Как в западне,
И выбираться бесполезно —
Отбудет день, и ночи бездна
Как бы провалит нас в себя,
Дневные связи враз рубя,
А утром — выброс на поверхность,
Тугая маятника мерность,
Секунд слепая мельтешня —
Побег под белым флагом дня.
«Знакомых мест не узнаю …»
Знакомых мест не узнаю —
Столба вдали и поворота,
Кустов, вороньего полёта,
Как будто бы в чужом краю,
Хотя всё точно, как вчера,
Не изменяясь ни на йоту —
Тропинка влажная пестра,
Шмель медленную тянет ноту,
И я блуждаю здесь с утра
Строкой, сорвавшейся с пера.
«Бросил дом. Навсегда ушёл …»
Бросил дом. Навсегда ушёл.
В никуда, но только бы прочь.
Бесконечный тянется мол.
Бесконечно тянется ночь.
Катит смертные волны Стикс,
Перевозчик времён старей.
Наступает мгновенье Икс,
Так пускай же пройдёт скорей.
«Не о былом — его как будто нет …»
Не о былом — его как будто нет,
И не о настоящем, о грядущем…
Поговорим на склоне наших лет
О том, потустороннем, тайно сущем.
Там ни рождений, ни смертей, ни снов,
И грани нету между днём и ночью.
Но дальний я оттуда слышу зов,
И что-то мне мерещится воочью.
Поделиться книгой: