Залечишь мои раны? (СИ)

Был он, матовый фон за его спиной, была она, камера в ее руках, был тихий рокот работающего кондиционера, звук щелчков фотоаппарата, изредка тишину разрывали ее тихие указания, а вот «модель» молчал. Всю съемку. Будто знал, что это — лучшее, что он может сейчас сделать.

Давным — давно Снежана сделала уже достаточно фотографии не то, что для рекламной продукции, для полноценного портфолио, но она продолжала методично нажимать на кнопку фотоаппарата, играя с фокусом, цветом, режимами, с молчуном напротив и со своими мыслями в догонялки.

— Еще долго? — он не выдержал на втором часу экзекуций. Почему‑то Марк думал, что процесс займет меньше времени, а девушка все снимала и снимала, не собираясь прекращать.

— Что? — она выглянула из‑за фотоаппарата, будто растерявшись. Даже не так, не просто растерявшись, будто он только что попытался отобрать у нее единственное важное и нужное, лишить ребенка игрушки.

— Ничего, — Марк невольно улыбнулся своим мыслям. В конце концов, это действительно не так‑то важно. Если его «мучения» доставляют удовольствие фотографу, почему бы не помучиться немного дольше?

— Нет, не долго, еще несколько минут, и вы можете быть свободны, — до Снежи наконец‑то дошел смысл его вопроса, и она снова спряталась за фотоаппаратом, на этот раз скрывая проступивший почему‑то румянец.

— Вы давно занимаетесь этим? — но, кажется, молчать модели, к сожалению, надоело.

— Снимаю? — девушка собиралась сказать, что ему лучше не разговаривать, чтоб не портить кадры, но в последний момент передумала. У нее уже достаточно материалов, а снять его в динамике, в процессе разговора, почему‑то тоже хотелось.

Странно, но он заинтересовал ее. Как фотографа, конечно же. Снежана даже попыталась объяснить себе причину такого интереса — слишком часто в последнее время она занималась съемками прилизанных, идеально причесанных и накрашенных моделей. Как девушек, так и мужчин. Нет, конечно, ей всегда было, что редактировать в фотографии, чтобы довести ее до идеального состояния, но тут… Сегодня было не так. По ту сторону объектива стоял не худощавый или сексуально подкаченный «ходячий трах» с ванильным лицом или наоборот — брутальной щетиной, гордо зовущейся «борода», которую сегодня считали эталоном этой самой сексуальности.

Перед ней стоял мужчина. Не идеальный. И именно в этом — до зуда в руках интересный. Сколько ему лет? Скорей всего за тридцать. Какой он? Достаточно высокий, выше ее на голову. Костюм идет этому человеку, но, скорей всего, джинсы с джемпером будут идти не меньше. А лицо… За полтора часа работы Снежана увидела через объектив множество мелких недостатков, обнаруживая каждый из которых радовалась, будто ребенок — слегка отросшие темно — русые волосы пора бы постричь, они начинали уже завиваться на концах, белки карих глаз покрылись мелкой красной сеточкой, которую придется убирать на фотографиях, но которая позволяет узнать о человеке хотя бы то, что со сном у него не сложилось. Нос с горбинкой, кажется, его ломали. Когда она просила его улыбнуться, в уголках глаз образовывались морщинки, а сама улыбка получалась немного усталой. Еще мужчине то и дело не давали покоя руки… Он невольно сжимал пальцы в кулак, а когда Снежа просила их разжать, смотрел на собственные ладони, как на инородный объект.

В каждой черте можно было найти какой‑то изъян. Изъян, подтверждающий человечность мужчины.

— Да, — улыбка Марка чуть дрогнула, а взгляд устремился в объектив, будто он пытался увидеть через него глаза собеседницы.

— Около десяти лет, — Снежана уже и не вспомнила бы, когда впервые взяла в руки фотоаппарат, но озвучив длительность своей «карьеры» практически в десять лет, сама удивилась тому, как летит время.

— Десять лет? — мужчина, стоявший до того вполоборота, повернулся к камере, сложив руки на груди.

— Немного меньше.

— Вы начали снимать в…

— Сейчас мне двадцать пять. Считайте, — сомнения мужчины были Снежане понятны. Никто и никогда не давал ей столько. Последние три года сказались на ней странно — сколько бы переживаний, мучений и терзаний она не испытала, внешне не изменилась ни на грамм. Она попыталась законсервировать свою душу, а высшие силы сделали то же с ее телом.

— Это достойно уважения, — считать вслух Марк не стал, оставив свое удивление при себе.

— Спасибо.

— Вам спасибо, — Марк чуть склонил голову, давая Снежане возможность сделать еще один кадр. Возможно, лучший за все время съемок.

Внимательный взгляд в объектив, все еще играющая на губах улыбка, еле заметные тени под глазами, вновь сжатые в кулаки ладони. Фотография вряд ли сойдет для бигбордов.

— Я закончила, — за то, что мужчина чинно стерпел практически два часа «мучений», Снежане захотелось его отблагодарить, именно так родилась первая в ее жизни улыбка, адресованная ему. Немного несмелая, неловкая, еле различимая. Кажется, она даже улыбаться разучилась. — Считайте, что мучения позади, — бросив еще один взгляд напоследок, Снежана отправилась к столу. Нужно было скинуть фотографии на ноутбук, чтобы избежать даже возможность эксцессов.

— Не могу сказать, что мучения были такими уж… — на полпути Снежа развернулась. Не ожидала, что он снова ответит. Ей почему‑то казалось, что на этом все и закончится — так же молчаливо, как появился, этот мужчина накинет пальто, попрощается, услышит от нее, что фотографии будут готовы на протяжении двух дней, скажет, что на этот счет связаться лучше с его секретарем, а потом выйдет в ночь, туда, где кроются причины красной сеточки на глазах, морщинок на лбу, сжатых кулаков. Марк ее удивил. — Мы ведь так толком и не познакомились, Снежана.

Удивил сразу несколько раз.

— Ну, вы знаете, как зовут меня, я знаю вас, кажется, это называется знакомством, — губы девушки дрогнули в полуулыбке, а потом Снежа снова развернулась к мужчине спиной, продолжая свой вояж до стола.

— Я знаю не только, как вас зовут, я знаю о вашей карьере, длинной в десять лет, — а вот Марк двигаться не спешил. Он остался стоять под осветителями, провожая девушку взглядом.

Объяснить, зачем тянет, почему не благодарит, не уходит — толком не мог или не хотел. Да, скорее не хотел. Не хотел возвращаться из уюта студии, в которой существовал только мир этой комнаты, а время отмерялось щелчками фотоаппарата, в реальность. Туда, где есть причины для сжатых кулаков, проблем и сумбурных мыслей.

— Похвально, — вот только она не способствовала тому, чтобы Марку удалось задержаться. Своими короткими, деловитыми ответами будто подталкивала к двери. — Снимки будут готовы в…

— Что вы делаете сегодня вечером? — вопрос сорвался с губ сам собой. В тот же миг, как в голове мелькнула мысль — а вдруг дело не в комнате? Вдруг дело в ней? Вдруг ее присутствие поможет хотя бы на вечер забыть о мире проблем? Если это так — было бы прекрасно. Ему не нужна любовь до гроба, уж наелся, не нужны отношения, которые придется строить, по крайней мере, так Марку казалось, ему хотелось иметь хотя бы один вечер без проблем и ненужных мыслей. И он был не против провести этот вечер с незнакомкой, со следами ямочек на щеках.

— Занимаюсь вашими снимками, — она не оглянулась, только спина на секунду застыла, а обычно плавные движения Снежаны стали куда более резкими.

Такого она не ожидала. Точней, могла, конечно, ожидать. Не зря же он так смотрел, когда только вошел, но за два часа тишины и практически полнейшего безразличия к ней и фотоаппарату, девушка успела забыть, с чего все началось. Зря.

— И это нельзя перенести? — Марк шагнул в сторону стола, в ее сторону. И к собственному удивлению отметил, как девушка непроизвольно шарахнулась.

Никогда мужчина не считал, что его стоит бояться. Никогда его и не боялись. Уважали, относились с пиететом, иногда сторонились, но не боялись.

— Простите, я что‑то… — если изначально он сделал шаг в ее сторону для того, чтобы его предложение звучало более реалистично (со спиной, все же, разговаривать не так приятно), то теперь было искренне интересно, в чем причина такой странной реакции на него.

— Нет, ничего, — Снежа быстро взяла себя в руки, развернулась, справляясь с нервами, схватила со стола карандаш, попыталась с его помощью закрепить волосы на затылке. — Просто это лишнее. Ваше предложение, — она пояснила, будто сам он это понять был не в силах. — Когда я закончу со снимками, свяжусь с вашим помощником, с которым договаривалась о встрече.

Подтверждая свою уверенность и непоколебимость, Снежана бросила прямой взгляд на мужчину. Выдержала ответный, сначала непонимающий, брови Марка практически сошлись на переносице, вновь на лбу образовалась морщинка, а потом он будто понял… Или расслабился — на губах опять заиграла улыбка. Мужчина кивнул.

— Жаль, — и это была правда. Он не был бы против вечера в компании девушки. Впервые за долгие месяца у него вообще возникла такая мысль. И было искренне жаль, что мысли суждено остаться не реализованной.

Теперь кивнула Снежана. А за кивком скрыла вздох облегчения. Нет, продолжай он настаивать, ничего бы изменилось, сделал бы только хуже — такой у нее характер. Чем больше давят на нее, тем сильней сопротивление. Чем ниже гнуть веточку к земле, чем больней она врежет, когда вырвется из цепких пальцев. Снежана почувствовала облегчение от того, что ей не придется резко разговаривать с этим человеком. С незнакомцем, с которым они и не увидятся, наверное, уже никогда.

Просто девушке не хотелось разочаровываться в нем. Пусть он останется в памяти как тот, кто смог отвлечь от сумбурных мыслей хотя бы на два часа. Согласись она, возможно, у него получилось бы продлить эффект забытья, но она не согласится.

— Тогда…

— Тогда, вы рады будете, если я наконец‑то оставлю вас наедине со снимками, а сам скроюсь с глаз долой, — под откровенно смеющимся взглядом мужчины, Снежана немного стушевалась, опуская взгляд. Благо, он сам смотрел недолго, еще несколько секунд и Марк резко развернулся, направляясь‑таки к вешалке. Поднять взгляд девушка почему‑то не решалась, только слышала, как скрипнули половицы под ногами Самойлова. — С вами приятно было работать, Снежана, — будто между ними только что не произошла не совсем приятная сцена, будто не было его предложения и ее отказа, Марк снова подошел, протянул руку для рукопожатия.

— Спасибо, — она вложила свою руку в ладонь мужчины, почувствовала легкий натиск. — Надеюсь, снимки вас устроят.

— Я тоже.

Пройдясь напоследок взглядом по лицу напротив, Марк направился к двери. Жаль. Хотя, ведь уже через несколько минут он о ней и не вспомнит. Снова возвращаться в реальность, в жизнь с проблемами, мчать домой, надеясь, что… Что все хорошо. Ждать, когда «хорошо» закончится. В этом круговороте определенно нет места интрижке с фотографом.

— До свидания, — Марк погружался в гущу своих мыслей моментально и слишком глубоко, чтобы услышать прощание. Оно повисло в воздухе, так и не достигнув широкой спины в темном пальто. Он вышел на лестничную клетку, проигнорировав лифт, направился вниз по лестнице, по ходу набирая нужный ему номер.

— Ты звонила, Саша? — она взяла трубку сразу же, как делала всегда. Кто‑кто, а она ждала его звонков днем и ночью.

* * *

Снежана проводила мужчину взглядом, а потом так и застыла, разглядывая белую дверь.

Что с ней не так? Сколько будет длиться это «не так»? Оно излечимо?

Если бы это был первый раз, когда она вот так, не дав себе времени подумать, просто отказывается от ужина, обеда, завтрака, от простого звонка или сообщения. Нельзя сказать, что подобные предложения сыплются со всех сторон, как из рога изобилия. Но они есть. Есть всегда, и всегда заканчиваются приблизительно одинаково — она просто не дает им шанса. Не дает шанса себе. Почему? Потому, что надоевшей занозой в сердце сидит память о том, кто никогда и не спрашивал.

Ярослав никогда не спрашивал, а даже спроси — Снежана бы не отказала, потому, что это он. Он, а не Марк, осветитель, модель, писатель, политик, кто угодно.

— Снежана, какая же ты дура! — резко развернувшись, девушка опустилась на высокий табурет, спрятав лицо в руках. Как есть дура. Раз динамит других лишь потому, что сохнет по бывшему, с которым давно покончено, который никогда не вернется и даже думать о ней забыл.

У девушки вдруг возникло странное желание — помчаться следом, догнать Самойлова, сказать, что погорячилась, согласиться на предложение, и пусть он посчитает неуравновешенной, это будет куда лучше, чем грызть себя весь вечер мыслями о Диме, о своей ничтожности и несправедливости мира. Но этому порыву суждено было угаснуть, так и оставшись лишь в планах. Мотнув головой, Снежана включила ноутбук. Нет, ее удел — именно то, что она так ненавидит — вечер наедине со своими мыслями. Сама отказалась — сама мучайся.

И все было бы именно так, не подвинь она ноутбук ближе к краю стола, не задень тот стоявшую на краю чашку, а она… На пол полетели часы. Часы, оставленные Самойловым. Она сама попросила мужчину снять их, чтобы не пускали блики, не засвечивали фотографии, он снял, а надеть забыл.

Не давая себе времени на раздумья, Снежана схватила их с полу, на ходу набрасывая на плечи куртку, хлопнула дверью, вылетая на лестничную клетку. Она неслась по лестнице с такой скоростью, что казалось — не успей отдать часы владельцу, потеряет свой единственный в жизни шанс. Улица встретила ее мартовским морозом. Изо рта вырвался клуб пара, за ним еще один и еще. Девушка крутила головой, пытаясь понять, где может стоять машина Марка. Он не мог успеть уехать. Прошло не так‑то много времени, разве что и он мчал вниз, как угорелый. Но окинув стоянку взглядом трижды, никакой подсказки она не обнаружила. Ударила ладонью по карману куртки, надеясь найти там телефон, набрать помощника, узнать у него номер босса, а потом позвонить уже ему, но тот, как назло, остался в студии.

— Черт, — она редко ругалась. Запрещала себе. Пыталась воспитывать силу воли в малом, чтоб легче было в большом, но сейчас сдержаться не смогла.

И дело ведь не в часах. Она сможет вернуть их завтра, послезавтра, через неделю или месяц. Может не возвращать вообще, оставить себе как памятный сувенир. Может отдать лично или передать человеку, с которым свяжется насчет фотографий по электронке. Дело не в этом. Дело в том, что картинка, которая почему‑то мелькнула в голове, стоило увидеть лежащие на полу часы, не оживет.

Она не вылетит на улицу, не столкнется в дверях с Марком, который, вспомнив о часах, решит вернуться. Она не улыбнется застенчиво, протягивая находку, а он не поблагодарит. Не будет неловкой паузы в несколько секунд, а потом они не заговорят в унисон, он не усмехнется, давая право слова ей, и Снежана не скажет, что в кафе неподалеку варят неплохой кофе.

Ее новая история не начнется сегодня. Новый этап ее жизни, новый цикл не начнется сегодня. Ни сегодня, ни завтра, ни послезавтра.

Сжав часы в кулаке, девушка побрела обратно к зданию. Такой жалкой она не чувствовала себя еще никогда. И даже боль от того, что металл часов впился в мягкую кожу ладони, сейчас радовала, хоть немного отвлекая от собственных безнадежных мыслей.

Глава 2

— Мамацька! — лишь через пять минут усердных попыток привлечь ее внимание, Саша поняла, что она в комнате больше не одна.

Остекленевший взгляд, направленный до этого на входную дверь, девушка перевела на дочь.

— Что, малышка? — Саша попыталась улыбнуться, получилось не совсем так, как хотелось — чтоб беззаботно, искренне, открыто, но лучше, чем все дни до этого.

— Ты обесяла косицку! — Лиза важно продемонстрировала гребень, сжатый в одной ладошке, а потом одетую на запястье резинку — со звенящими подвесочками, красочную, любимую, подарок отца.

— Иди сюда, — подсадив совсем уже большую дочку на диван, рядом с собой, Саша забрала у нее из рук гребень, провела по мягким волосам. Раз, второй, третий… Гребень запутался в кудряшках, Саша попыталась справиться с колтуном так, чтоб Лизе не пришлось мчаться за выручкой к Глафире. Вроде бы получилось. Это у нее получилось. Почему же тогда все остальное идет в жизни наперекосяк?

Механическими, отлаженными движениями Саша разделила волосы на две пряди, заплетая любимую дочкину необычную косу. Это занятие должно было бы отвлечь, а получилось наоборот — она снова с головой нырнула в воспоминания. Воспоминания недельной давности, которые не отпускали до сих пор, мешали думать, жить, дышать, спать, есть и радоваться всему вышеперечисленному.

Она сама все испортила. На этот раз — окончательно…

* * *

— Ярослав? — когда Саша увидела машину Яра под подъездом, удивилась, но почему‑то посчитала, что это скорей всего заехал Артем, чтобы забрать какие‑то документы. Она считала так до тех пор, пока не увидела висящую на вешалке куртку мужа, в которой самолично снаряжала его утром в офис.

Бросив ключи на полку в прихожей, она прошла в квартиру. Самарский редко оказывался дома днем в последнее время — слишком много дел в фирме, кроме того, если они действительно собираются скрыться от всех на долгих десять дней в конце месяца — ему стоило обеспечить себе надежный тыл. Это Саша понимала прекрасно, а потому с каждым шагом сомневалась в реальности происходящего все больше.

Но нет, это действительно был он.

— Привет, — Саша растерянно улыбнулась, обнаружив мужа в спальне. Прежде чем оказаться тут, она зашла на кухню, в гостиную, даже в детскую, вдруг, он забыл, что сегодня у Лизы занятия и теперь переворачивает вверх дном весь дом, в поисках любимой дочери. Он заметил ее не сразу. Сначала, бросил очередные джинсы в и без того полную уже сумку, а потом обернулся на звук ее голоса.

— Привет, — его улыбка была куда более открытой, чем Сашина. Резко, быстро, как делал всегда, он подошел к жене, обнял, прикоснулся к губам, — где была?

— У Лизы группа, я отвозила ее… А что? — прожив с Самарским три года, Саша неплохо его изучила. Когда он не хочет заводить разговор на действительно важные темы, ведет себя именно так — отвлекал. Будто позабыв о сборах, он прошелся поцелуями по щеке жены, к шее, вернулся к лицу, не давая закончить фразу, накрыл ее губы своими. — Подожди, — веди он так себя при других обстоятельствах, Саша бы даже не думала о том, чтобы отстраниться, но мысли уже складывались в голове в замысловатый пазл, который, вряд ли мог ей понравиться. — Подожди, слышишь? — она увернулась от очередного поцелуя, заставила расцепить руки, сжавшиеся на талии.

— Жду, — в глазах напротив блеснула досада. Он явно надеялся, что разговора удастся избежать.

— Ты куда‑то едешь? — Саша заглянула за спину мужа, окидывая взглядом приличную стопку вещей, лежавшую на кровати и полусобранный уже чемодан.

— Да, — Яр не сдвинулся с места, продолжая закрывать ей проход в спальню.

— Куда? — прекрасно понимая, что он с удовольствием сменил бы тему, отступать Саша не собиралась.

— Работа.

В подобном русле разговор мог растянуться на часы — она задает вопросы, он отвечает одним словом, причем не конкретизируя. Куда? Работа. На сколько? Ненадолго. Зачем? Так нужно, Саша. Кому нужно? Работа… И так по кругу. Но Саша хотела не этого.

— Что за работа? Очередной проект? Или проблемы со старым?

— Почти, — Яр скривился. Врать жене он не любил. Когда‑то дал себе зарок, что это больше не понадобится и пытался его держать. Получалось не всегда — если не ложь, то недомолвки все еще существовали. Зачем ей знать и волноваться из‑за того, во что он все равно ее не посвятит даже под страхом смерти?

— Почти что? Ярослав? — а вот теперь отступила уже Саша. Тревога возросла во стократ, а вместе с ней родилось раздражение. С некоторых пор она нуждалась в ясности и искренности. Каждая недомолвка провоцировала слишком много сомнений и страхов.

— Малышка, мне нужно уехать на пару дней, ничего особенного… К субботе я вернусь.

— Почему тогда так срочно? Вчера ты не собирался никуда ехать. Или собирался, но меня поставить в известность забыл? — резко развернувшись, Саша вышла из комнаты.

Заводиться с полуоборота она тоже научилась у собственного мужа. И если обычно удавалось с подобным справляться, сегодня волнение, страх, мучающее уже несколько дней плохое предчувствие и усталость просили выхода.

— Саша, — Яр сделал то, чего Самарская хотела больше всего и одновременно опасалась — пошел следом, попытался поймать ее за руку, но девушка вырвалась, лишь зло сверкнув глазами.

— Что, Саша?

— Опять? — а вот теперь уставшим выглядел уже Ярослав. Он искренне надеялся, что угадал со временем, что Саша будет ждать окончания занятий Лизы в городе, что вернутся они уже после обеда, когда чемодан будет погружен в багажник, а ему придется лишь поцеловать растерянную жену на прощание, а дочери пообещать миллион первую куклу. Ранний же приход Саши стал не самым приятным сюрпризом.

— Снова, Самарский! Снова! — такое было с ней уже не в первый раз. Еще минуту тому совершенно спокойная, сейчас Саша готова была крушить все вокруг. Но главное — крушить стену его спокойствия. — Куда ты едешь? Я так понимаю, мне не положено было узнать об этом так? Мне нужно было застать тебя на пороге? Или получить записку на холодильнике? «Прости, я уехал туда, куда тебе лучше не совать свой нос, жди весточки?».

Ответить Ярославу было нечего — в идеале, все произошло бы именно так.

— Это так важно? — смиряясь с тем, что очередную бурю ему предстоит просто пережить, мужчина опустился на диван, следя взглядом за прохаживающей по комнате Сашей.

— Важно! Важно, Ярослав! Я волнуюсь за тебя, неужели не понятно?

— Не волнуйся, это просто дела…

— Какие? В какие дела ты не можешь меня посвятить? Я не совсем идиотка, Самарский. Ты снова ищешь Ермолова, я ведь знаю!

Три долгих года прошло с тех пор, как Дмитрий Ермолов, когда‑то друг Ярослава, перешел из разряда самых дорогих людей Самарского в категорию тех, с кем Яр планировал расквитаться.

Дима стал соучастником похищения Саши. Те часы, которые Яр не знал, где находится тогда еще не жена, но уже любимая, стали худшими в его жизни. Страх потерять ее — тем страхом, который не искоренит из сердца уже ничего, а осознание того, что ко всему этому кошмару причастен Дима — фундаментом для жажды найти друга. Не просто найти, найти и сделать так, чтобы он больше никогда не смог представить угрозу Саше, Лизе, его миру — его семье.

Он жил с такими мыслями три долгих года, и Саша не могла этого не замечать. Требовала поклясться, что он не будет искать встречи с Ермоловым. Сотни и тысячи раз говорила, что давно простила неудавшегося похитителя, уверяла, что с такой охраной, какой обеспечил жену и дочь Самарский, даже муха не пролетит незамеченной. Он делал вид, что верит, думает так же, а сам… Продолжал искать. Однажды, об этом проговорился Артем, начальник охраны Самарского, когда‑то Саша сама случайно нашла документы, фотографии, свидетельствующие о продолжающихся поисках. Из каждого этого случая вырастал скандал. Скандал, спровоцированный ее страхом и его упрямством. И оба эти чувства были так сильны, что победителя в споре определить так и не получилось.

— Да, — его односкладные, прямые ответы выводили куда больше, чем возможная ложь.