Америка

Рэй Брэдбери

Америка

Здесь есть мечта, которая зовет Тех, кто берет билет на самолет И в поздний час среди небесных трасс Гадает: к счастью иль к беде? А мы, как рыбины в воде, Плывем, считая: всюду так, свободен всяк И пруд бескрайний — сам себе кумир. Но дальний мир Не виден нам, глупцам. Пристало ль нам бранить других, Кто по воде, по небесам стремится к нам? Но мы твердим: уж слишком много их. А сами ищем рай себе на старость — Любой далекий край, Чтоб в нем прожить, сколь нам осталось. «Опомнитесь!» — увещевает Чад. «Вы спятили? — арабы вопиют. — Мы отдали б себя, чтобы забыть тот ад. Неужто взгляд ваш слеп? Свободы воздух — хлеб. Свободы роща — ваш приют, Так развернитесь к ней лицом, Дышите каждым деревцом». Но нет. Для нас — само собой Свобода, что дарована судьбой. Десятки, сотни рвутся каждый день Под эту сень Из мира, что нещадно их исторг. Спроси у них: Америка плоха? Ответ — в глазах. Ну что таить греха? А мы: «Ах, что за шум, к чему такой восторг?» Пойми — вдали от бедствий и войны Все люди счастья попытать вольны. А ты цветной листаешь каталог, Процент высчитываешь, глядя в потолок, И невдомек тебе, что здесь — магнит, Мечта, которая манит.